„Leid vor der Haustür und thailändische Makkaroni“

Ein windiger und kalter Abend im März.
Ich bin gerade dabei, nach einem langen und ebenso kalten Arbeitstag mit der warmen Mahlzeit zu beginnen, als es an der Tür klingelt. Ich seufze. Immer beim Abendessen. Als ob es ihnen wichtig wäre. Was wahrscheinlich der Fall ist.
Frau Oy öffnet die Haustür und segelt sofort zurück ins Wohnzimmer.
Und sagt: „für dich“.

Ich habe es nicht anders erwartet. Weil es immer für mich ist. Wenn es nicht ein Nachbar ist, der mein Stück köchelndes Fleisch hart werden lässt, weil er sich Werkzeug ausleihen will, dann ist es der DHL-Fahrer, der für denselben Nachbarn ein Paket bei uns abliefern möchte. Und wer lässt es dann kalt oder meine Kartoffeln werden es auch sein.

Frau Oy hat den Standardsatz „Du sprichst mit meinem Mann“ für Klingeltöne erfunden, und damit ist es für sie erledigt.
Selbst wenn Máxima an der Tür erscheinen würde, würde sie immer noch auf diese Weise mit ihr sprechen. Aber Máxima kommt nicht zu meiner Tür, und das ist schade. Denn sie ist eine der wenigen, die meinen Sauerkrautteller mit Wurst versauen könnte.

Wenn es nichts für mich ist, werde ich es sofort wissen. Denn dann explodiert der Saal in fröhlichem Thai-Geschwätz und gleich darauf wirbelt eine von Oys Freundinnen herein. Ob mit Tupperware-Behältern beladen oder nicht, voller Reis, Gemüse und glimmendem Hühnchen.

Diesmal ist es ein dünner junger Mann mit wilden Locken, der vor meiner Haustür steht. Art von Werkstudent, mit einem reibungslosen Gespräch und Akquise als Studienfach. Große Unicef-Schriftzüge auf seinem schneeweißen Kittel lassen sofort erkennen, worum es diesmal geht.

Der Lockenkopf entpuppt sich tatsächlich als Sprachwasserfall. Der sofort anfängt und fragt, ob ich wüsste, dass es etwa fünf Millionen Flüchtlinge gibt und dass UNICEF etwas für sie tun möchte. Dass ich schon seit Jahren von Flüchtlingen höre und nicht unter der Decke lebe, behalte ich für mich. Denn es handelt sich eindeutig um eine einstudierte Geschichte, die hier aufgetischt wird und nicht dazu gedacht ist, eine Reaktion hervorzurufen.
Außer einer finanziellen.

Während der junge Mann mich mit seinen Worten überschüttet, stehe ich gefühllos in meinem dünnen T-Shirt in der eigenen Tür. Ich frage mich gleichzeitig zwei Dinge: Wo ist meine Brieftasche und wie viel werde ich diesem bedrängten Diener der Nächstenliebe geben, damit die Tür wieder geschlossen werden kann?

Danach kann eine erneute Bekanntschaft mit meinem Teller thailändischer Makkaroni beginnen. (Der Unterschied zu normalen Makkaroni besteht darin, dass mein thailändischer Koch einen Hauch Vesuv hinzugefügt hat. Anschließendes Abschrecken erforderlich, um dem körperlichen China-Syndrom vorzubeugen.)

Der junge Mann schafft es, mich von diesem Thema abzulenken, indem er schnell ein Putztuch hervorzaubert. Was sich als ein Stück Unicef-Decke herausstellt, das sie vor Ort verteilen. Der Stoff erinnert mich stark an die Decken, die mir während des Militärdienstes gereicht wurden. Das heißt, sehr dünn und von einer Farbe, die man sich selbst nie ausgesucht hätte. Etwas, das die Mitte zwischen ostdeutschem Grau und Schalenbauern-Sepia darstellt.

Wie sich herausstellt, kann ich für einen kleinen Betrag ein solches Stück Wärme und Geborgenheit verschenken. In der Zwischenzeit erinnere ich mich, wo meine Handtasche ist, und möchte erleichtert eine Spende bekannt geben, als der junge Mann von der Kanzel an der Haustür aus seinen ersten Predigtfehler macht.

Denn es wäre wirklich traurig, so der Befürworter des Flüchtlingskindes, wenn man bei einer vertriebenen Familie ankäme und dann nur ein Kind mit so einer schönen warmen Decke glücklich gemacht werden könne. Deshalb hat UNICEF beschlossen, sie paarweise abzugeben.
Dadurch erhöht sich auch die Spende sofort um kleine 100 %. Gut gemacht. Aber es irritiert mich, dass ich so in Richtung Opferblock gedrängt werde.
Die Gänsehaut auf meinen Armen wird nicht weniger.

Dann folgt der zweite Fehler. Wenn ich nur die Erlaubnis geben würde, diesen Monat mein Bankkonto für einen kleinen Frühjahrsschnitt zu eröffnen. Und nun erscheint neben der Decke ein Tablet, auf dem ich mein Einverständnis für die Transaktion geben soll.
Übung beenden.

Denn wie oft habe ich mich schon auf diesem Weg in den Sumpf der Wohltätigkeit begeben, als mir klar wurde, dass eine einmalige Spende nicht ausreicht? Aber sie sammelten fröhlich jeden Monat den gleichen Betrag und sammelten weiter. Und dieses Anhalten hat mich deutlich mehr Mühe gekostet, als begeisterten Lockenbällen mit dem Ipad an der Tür die Erlaubnis zu erteilen.

Der Gegenangriff wird sofort gestartet. Schließlich durften sie kein Bargeld mehr annehmen und unterliegen zudem einer strengen Kontrolle aller möglichen Behörden, die den korrekten Umgang mit Spenden überwachen. Dass dieselben Behörden, sobald ich meine Unterschrift gesetzt habe, nirgendwo zu sehen sind und für zwei Ewigkeiten plus ein finanzielles Schaltjahr an Unicef ​​gebunden sind, kam mir offenbar nur als Möglichkeit in den Sinn.

Er kann aber von mir zurückkommen, sobald er eine Sammelbox dabei hat, oder bei der Herzstiftung zu arbeiten beginnt. Letzteres hatte ich noch nicht mit einem Tablet oder einer langatmigen Geschichte an der Tür stehen lassen und immer mit einer Handvoll Euro im Bus weitergemacht. Vielleicht eine Idee für UNICEF?
Darauf bekomme ich eine schlaffe Hand und er geht eine Tür weiter.

Meine Makkaroni sind inzwischen von lockig heiß zu lauwarm geworden und schreien geradezu nach einer Fahrt in die Mikrowelle. Während ich an der Küchenmaschine herumfummele, um wieder warmes Essen zu bekommen, fragt Frau Oy neugierig, wie viel ich dieses Mal wieder gespendet habe.

Sie weiß es nicht besser, sonst gebe ich es jedem gutaussehenden Verrückten, Erpresser oder Betrüger mit einer Männerlizenz.
Kürzlich zu einer schönen Polin, die mit Waffeln hausieren ging. Diese Dame war mit den vier Euro, die ich bezahlt habe, sehr zufrieden. Wozu ich später Wind von eega bekam, denn bei Lidl gab es beim Kauf eines zweiten Eises sozusagen die gleichen Waffeln gratis dazu.

Deshalb ist sie dieses Mal von meiner Standhaftigkeit überrascht. Ich selbst komme mir vor wie ein holländischer Geizhals, der zitternden syrischen Kindern kein warmes Putztuch gibt. Eine Johannisbeere, die sich bald mit ihrem warmen Brei vor dem Breitbildfernseher niederlassen wird.

Aber Oy weiß auch, wie man dieses Gefühl schnell loswird. Indem ich sage, dass ich bereits genug an ausländische Wohltätigkeitsorganisationen spende.
Wie ihre betagte thailändische Mutter, die schließlich seit Jahren umsonst in unserem Haus auf dem Land lebt und nie umsonst klopft, wenn der Kühlschrank sich zum Wärmeschrank entschließt oder während des Monsuns eine kaputte Dachrinne die Flucht ergreift.

Deshalb gehe ich mit etwas weniger Schuldgefühlen zu den höllischen Makkaroni.

Und wenn mir wenig später Tränen in die Augen steigen, hat das nichts mit Unicef ​​zu tun.