Der Bogen kann nicht immer entspannt sein (Teil 24)

John Wittenberg gibt eine Reihe persönlicher Reflexionen über seine Reise durch Thailand und die Länder der Region, die zuvor in der Kurzgeschichtensammlung „The Bow Can't Always Be Relaxed“ (2007) veröffentlicht wurden. Was für John als Flucht vor Schmerz und Trauer begann, hat sich zu einer Sinnsuche entwickelt. Der Buddhismus erwies sich als gangbarer Weg. Seine Geschichten erscheinen regelmäßig auf Thailandblog.

Batavia

Von den Philippinen fliege ich nach Bali. Die ersten paar Tage verbringe ich damit, herumzuschlendern und absolut ruhig zu sein, wohl wissend, dass ich einen ganzen Monat Zeit habe. Die Zeitverschwendung hat für mich unbekannte Reize, weil sie viel Raum für kleine Details lässt: einer der größten Reize meiner Art zu reisen.

Aber ich habe gerade die Nachricht erhalten, dass meine Mutter bald operiert werden muss. Die Ärzte schärfen bereits die Messer, um eine Herzklappe zu ersetzen. In ein paar Tagen werde ich Hals über Kopf in die Niederlande fliegen. Viele Pläne scheitern, aber natürlich nicht vergleichbar mit dem Leid, das meine Mutter jetzt durchmacht. Ich habe fünf Tage Zeit und beschließe, alle Pläne in diesem Zeitrahmen abzuschließen. Wahnsinn, natürlich.

Aber ein Mann mit meinen Leidenschaften und meinem Geld wird diese Idiotie erst im Nachhinein erkennen. Ich fühle mich wie ein Japaner mit einem Reisebuch mit dem Titel „Europa an einem langen Wochenende erleben“.

Ich atme auf Bali tief durch und fliege sofort nach Jakarta. Bangkok hat seinen Verkehr, aber in Jakarta ist es wirklich unmöglich, durchzukommen. Gegen XNUMX Uhr morgens erklimme ich die Stufen des Nationalmuseums (bekannt für seine asiatischen Schätze), doch die Türen fallen direkt vor mir ins Schloss.

Am nächsten Tag öffnen sie erst zum späten Frühstück. Wenn ich einen Job suchen müsste, würde ich mich zuerst hier bewerben. Dann laufe ich ziellos in einer Millionenstadt umher und lande tatsächlich in einem besonderen Museum, einem verlassenen niederländischen Bankgebäude. Es ist, als hätte eine giftige Wolke in den XNUMXer Jahren jeden Mitarbeiter getötet, und nachdem die Leichen weggeräumt, der Safe geleert und alle Unterlagen mitgenommen wurden, ist der Ort für weitere Untersuchungen versiegelt, die nie stattgefunden haben.

Es ist genau wie ein Bankgebäude, das man in alten Filmen sieht: ein Marmortresen mit gewelltem Gitterwerk von einem Kupferschmied-Meister. Dahinter befanden sich Schreibtische für die Angestellten, ein etwas größerer Schreibtisch für die Hauptkirche und ein separates Büro für den Chef. Das Tolle ist, dass man überall ankommen, sich auf drehbaren Bürostühlen drehen, eine halbmeterdicke Tresortür (von Lips) zuschlagen und durch das gesamte Bankgebäude schlendern kann. Man sieht immer noch viele niederländische Schilder und Fotos von Tempo Doeoe, mit Dutzenden indischer Angestellter hinter hohen schwarzen Schreibmaschinen oder mit einem Bleistift bereit hinter Foliobüchern gebeugt. Auf einem Foto ist auch ein weißer Kolonialmann zu sehen, dessen einzige Aufgabe darin besteht, so auszusehen, als hätte er die Dinge unter seiner Kontrolle.

Manchmal kommt ein Regisseur mit mürrischem Blick um die Ecke und ruft „Oh und wehe“, weil mit unseren Indien nicht genug Profit gemacht wird, während er sich in aller Ruhe die Taschen füllt. Auch ein für mich sehr passender Job.

Allein in einem Museum zu sein, ohne Begleitung, ist nun ein erfüllter Herzenswunsch. Der Stil dieser Bank entspricht genau dem meines Grundschulgebäudes des Mgr. Savelberg-Schule. Es verfügt über glasierte ockerfarbene Wandfliesen, schwarze Zierleisten und Natursteintreppen. Es ist unverwüstlich, stilvoll und voller Erinnerungen, die hochkommen, wenn man in Kombination mit meiner Fantasie allein durch ein solches Gebäude streifen darf. Ich lasse meinen Gedanken freien Lauf und plötzlich sehe ich Schwester Hildebertha mit einer harten weißen Kapuze (eine von denen, die man regelmäßig in Louis de Funès-Filmen sieht) durch meine Grundschule laufen.

Sie fragt mich, wo das übrig gebliebene Viertelgeld sei, was ich versüßt habe. Und jeden Tag hoffte ich, dass sie es mit ihrer Elefantenerinnerung die nächsten Tage vergessen würde. Und dann kommt Schwester Florence, für die damalige Zeit sehr modern mit einem blauen kurzen Schleier. Sie hat faltige, blassweiße, zarte Haut und einen Ehering mit einem Kreuz, das ein Symbol dafür ist, die Braut Jesu zu sein. Sie sieht mich wie immer sehr liebevoll an und warnt mich mit angeborener Zärtlichkeit, indem sie sanft in die Hände klatscht, nicht durch die Flure zu rennen.

Das alles erfüllt mich so mit der Dankbarkeit für glückliche Schuljahre. Und plötzlich im Herzen von Jakarta. Wie schön, dass das Nationalmuseum so früh schließt.

Ein toter Tempel voller pulsierendem Leben

Von Jakarta nach Yokjakarta dauert der Flug XNUMX Minuten. Da es mein letzter Tag in Indonesien ist, gönne ich mir ein Fünf-Sterne-Hotel: Melia Purosani. Im Handumdrehen suhle ich mich in einem Marmorschaumbad, putze meine Zähne mit der Hotelbürste (mit einer süßen Minitube Zahnpasta), kämme meine Haare mit einem neuen Kamm, streue etwas Hausparfüm über meine zarten Wangen und lasse die Polsterung zu Ohrhörer erledigen die saubere Arbeit.

Ich weiß nie, was ich mit Spülung anfangen soll, lasse etwas Talkumpuder durch die Luft schweben, schleife meine Nägel ein paar Sekunden lang nutzlos mit einer Feile ab und rasiere mich mit einer messerscharfen Klinge, bis ich blute. Ich benutze alles nur zum Spaß, obwohl ich (noch) keine Verwendung für das Kondom mit Erdbeergeschmack gefunden habe, das einladend in einem kleinen Weidenkorb platziert ist.

Rasiert und rasiert schlendere ich wie ein echter Gentleman durch die Hauptstraße Marlboro, benannt nach dem englischen Herzog. Der Name wurde beibehalten, denn alles scheint besser zu sein als die Niederländer, die hier ihr Haus behalten haben. Der dürre Fahrradtaxi-Besitzer ist zu faul, für den gleichen Preis wie ein normales Taxi zum Sultanspalast zu radeln. Nun, das Land und das Klima bestimmen die Lebensweise des Menschen. Und beim Gehen entgehen Ihnen weniger Details.

Der Palast ist ein ziemlich unordentliches Durcheinander einiger offener Pavillons. Farbe einblenden. Der Vater des jetzigen Sultans, Hamenku Buwono der Neunte, zog früher in eine modernere Unterkunft. Nachdem er durch die clevere niederländische Strategie, den Sultan zu ernähren und im Gegenzug seine Handlanger für die Ordnung sorgen zu lassen, reich geworden war (so dass wir mit einer Handvoll Beamten jahrhundertelang überleben konnten), kombinierte er plötzlich, so schlau er auch war, eine hängende Dusche mit einer hellen Dusche Licht, als die Japaner das Land mit eingezogenem Schwanz verlassen mussten. Er schloss sich den Rebellen von Sukarno an und sah diese Unterstützung mit der Vizepräsidentschaft belohnt.

Der derzeitige zehnte Sultan ist politisch ruhig und lebt glücklich von den Bestechungsgeldern der Niederländer aus der Vergangenheit. Jetzt bleiben uns nur noch einige schlecht erhaltene Pavillons, in denen die Stiefel seines Vaters, einige verblasste Uniformen und Auszeichnungen ausgestellt sind, als wären sie Tutanchamuns Schätze.

Das Zeugnis Minervans über seine schönen Jahre in Leiden ist liebenswert. Dafür bin ich aber nicht nach Yokjakarta geflogen. Hauptziel ist natürlich der Borobudur, abgesehen von einigen javanischen Frauen wohl das Schönste, was einem hier auf Java passieren kann.

Der zweite Stein wurde im Jahr 730 n. Chr. auf den ersten gelegt und siebzig Jahre später war die Arbeit abgeschlossen. Mit einigem Rückschlag, denn bereits beim Bau stürzten Teile ein und der Plan wurde aus Verzweiflung beiseite gelegt, aber zum Glück wurde der Faden nach einiger Zeit wieder aufgenommen. Wie so viele Tempel symbolisiert dieser den Kosmos. Und dann hier der Buddhist.

Es gibt zehn Level, die in drei Teile unterteilt sind. Es handelt sich um ein Mandala, ein geometrisches Modell zur Meditation. Die erste Schicht ist das gewöhnliche Alltagsleben (khamadhatu), die zweite Schicht (rupadhatu) ist die höchste Form, die durch Meditation während des irdischen Lebens erreicht werden kann, und die dritte (oberste) Schicht ist arupadhatu, wo wir vom Leiden befreit werden, weil wir kein Verlangen mehr haben für weltliche Dinge. Der Pilger durchquert diese fünf Kilometer lange Straße in zehn Kreisen im Uhrzeigersinn und konzentriert sich dabei auf die ihn begleitenden Reliefs.

Der weit außerhalb der Stadt gelegene Tempel kann mit örtlichen Bussen erreicht werden, aber die Zeit wird knapp und ich miete mir für den ganzen Tag ein Taxi und fahre über Nebenstraßen durch die leuchtend grünen Reisfelder und Dörfer.

Und dann erscheint plötzlich der Borobudur aus der Ferne in einer bezaubernd fruchtbaren, grünen Landschaft mit dem Vulkan Goenoeng Merapi (2911 Meter) als treuem, mäßig rauchendem Begleiter. Aus der Mündung des Vulkans steigen Rauchschwaden auf, aber heute könnten es genauso gut Wolken sein.

Und dann nähern Sie sich dem Tempel. Ohne alle lebendigen buddhistischen Merkmale ist er für mich ein toter Tempel. Mönche und Pilger sollten hierhergehen und Weihrauch verbreiten, Danksagungen sollten hier widerhallen und gute Wünsche gemurmelt werden, die ich hören möchte. Ich möchte Blumen in versteckten Ecken vor alten Buddha-Statuen sehen, geschwärzte Flecken brennender Kerzen sehen, die von tiefgläubigen Gläubigen mit großer Vorfreude angezündet werden, und das Lispeln der Gesänge aus den Steinen hier hören, aber ich höre nichts davon.

Sogar meine Vorstellungskraft lässt mich für einen Moment im Stich. Ich gehe den Pilgerweg nur aus touristischem Interesse. Oben angekommen, nehme ich all meinen Mut zusammen und stecke meine Hand durch eines der Löcher in einem glockenförmigen Steingehäuse einer Buddha-Statue und berühre sein Bildnis mit der vollen mentalen Kraft, die ich ausstrahlen kann, schaue Buddha an und bete: „Bitte Ärzte.“ Setzen Sie Ihre ganze Kraft, Ihr Wissen und Ihre Erfahrung ein, um während der Operation das Richtige zu tun, denn meine Mutter ist diejenige, die ich am meisten liebe.“

Dann kneife ich den Blick in die Tiefe und plötzlich tauche ich in Stille ein, bemerke die Touristen um mich herum nicht mehr und bin in der Gesellschaft meiner Mutter. Dann meditiere ich dreimal langsam um den großen zentralen Stupa und lasse meine Gedanken durch alle gehen, die mir am Herzen liegen. Und gleichzeitig denke ich an die Freude, die ich über die Liebe und Zuneigung empfinde, die ich von ihnen erhalten habe. Und dann ist der tote Tempel plötzlich voller pulsierendem Leben.

Ein auffälliger Geschäftsmann

Nach einem erfrischenden Bad im eher ruhigen Nachtleben von Yokjakarta wache ich aufgeregt auf, denn heute bin ich der gefeierte Geschäftsmann. Ich hinterlasse im Badezimmer ein Durcheinander aus Handtüchern, Handtüchern, gebrauchten Flaschen, verschneiten Talkumflecken, einem Kamm, einem Messer und vielen anderen kaum genutzten Utensilien.

Ich werfe einen letzten wehmütigen Blick auf das jungfräuliche Kondom, das immer noch sehnsüchtig im Weidenkorb wartet. Dann gehe ich fast routinemäßig in die Lounge und werfe beiläufig meinen Schlüssel auf die glänzende Theke. Um acht bitte ich die Rezeptionistin um ein Taxi und genieße hastig ein beispiellos umfangreiches Frühstücksbuffet mit drei Sorten Melonensaft.

Um acht Uhr signalisiert der Rezeptionist, dass mein Taxi mit heulendem Motor vor der Tür wartet, grüßt den mit Goldborten behängten Portier, sein nicht minder karnevalesker Kollege öffnet mir die Tür und der Pagen hebt vorsichtig meine Koffer hinein der Kofferraum. Der Wachmann hält die Hand an seinem Holster bereit, um mir einen sicheren Ausstieg zu garantieren, und der Taxifahrer lächelt und erhöht seinen vorläufigen Status, weil er einen so teuren Herrn fahren darf.

Mit mir arbeiten etwa sechs Leute und ich genieße jeden Moment. Ich verschwende Geldscheine, denn ich kenne meinen Platz in diesem unvergleichlichen Drama. Einen Moment lang wurde das Holster nicht einmal berührt.“ Bitte zum Flughafen!“ ertönt es hastig aus meinem Geschäftsmund und mit quietschenden Reifen verschwinde ich, dankbar angestarrt von der Hälfte des Hotelpersonals.

Ich kaue jetzt an den Nägeln, denn der Linienflug kam mit einer Stunde Verspätung in Jakarta an. Aber ich komme pünktlich zum nächsten Flug von Jakarta nach Bangkok.

Ich esse ausgiebig zu Mittag mit ein paar Gläsern Wein und hole mir sogar Cognac. Die Stewardess sieht verliebt aus, als sie mir ein zweites Glas einschenkt, dann schlafe ich zufrieden mit mir selbst ein und watschle nach einer sicheren Landung in Bangkok am Abend wie ein Pinguin aus dem Flugzeug auf der Suche nach meinem Koffer, den ich Nur mit wiederkehrender Schärfe schließen. Kann die Positionen meiner Augen erkennen.

Etwas wackelig vor dem Schalter bestelle ich ein Ticket für den letzten Flug nach Chiang Mai, reserviere telefonisch das Hotel und atme noch einmal tief durch. Zu meiner völligen Überraschung lande ich tatsächlich in Chiang Mai, nehme ein Taxi direkt zu meinem Hotel und sofort fällt dieser protzige Geschäftsmann bewusstlos wie ein Betonklotz in sein Bett, nur um am nächsten Tag aus tiefem Schlaf aufzuwachen.

Der Plan, bis spät in die Nacht die Rolle des umtriebigen Geschäftsmannes im wilden Nachtleben zu spielen, scheitert. Und in seinen Träumen ließ er viele schöne Mädchen zurück, die in den vielen Bars und Diskotheken, an denen Chiang Mai reich ist, enttäuscht waren.

- Fortgesetzt werden -