Das Leiden, das man Liebe auf Distanz nennt

„Ich möchte einen Farang-Freund“, entschied sie. Eine Zukunft, in der es nur darum ging, zehn Stunden sieben Tage die Woche für einen Hungerlohn zu arbeiten, machte sie verzweifelt.

Sie hatte ein „Zimmer“ in einem Slum in Bangkok. Jeden Abend ließ sie sich nach der Arbeit erschöpft auf ihre Matte auf den Boden fallen. Sie weinte viel, ein hoffnungsloses und armes Leben ohne Aussicht auf bessere Zeiten. Tag für Tag arbeiten und schlafen.

Eine Kollegin kannte die Lösung für all ihr Elend: eine Farang-Freundin. „Sie sind reich und geben dir alles, was du willst“, sagte die ältere Frau. Sie sollte es wissen, denn sie hatte eine Tochter mit einer Farang-Freundin. Alle ihre Probleme würden verschwinden wie Schnee in der Sonne. Der Gewinn eines Farangs ist der Hauptgewinn in der Lotterie, davon war sie inzwischen überzeugt.

Etwa ein Jahr später wurde ihr lang gehegter Wunsch endlich wahr. Sie hat einen Farang-Freund, ihren ersten. Und der Autor dieses Artikels. Nachdem sie nun wieder mit beiden Beinen auf dem Boden steht, zieht sie Bilanz und stellt fest, dass ein Farang-Freund nicht unbedingt das Paradies auf Erden ist.

Es gibt kein Handbuch für einen „Farang-Freund“. Ich habe ihr BuchThaise Fieber“ gesendet. Hier werden die Unterschiede zwischen den Kulturen übersichtlich aufgeschrieben. Das Papier ist geduldig, aber die Praxis ist viel hartnäckiger. Ein ärgerlicher Nebeneffekt ist auch, dass ihr Freund nicht reich, sondern nur ein „armer Farang“ ist. Sie wusste nicht, dass sie existierten. Alle Farangs sind stinkreich, nicht wahr?

Ich habe ihr vom ersten Tag an ehrlich gesagt, was ich von dieser Beziehung erwarten kann. Kein protziges Haus im Isaan, kein Auto, kein hippes Handy. Nur ein begrenzter monatlicher Beitrag, damit sie zu Hause bei ihrer Tochter leben und sich um sie kümmern kann. Es gibt keine anderen Geschmacksrichtungen. Nicht weil ich geizig bin, sondern weil meine Stange nicht weiter reicht. Ein Weiterspringen ist dann nicht sinnvoll.

Mein Angebot war in ihren Augen fair und akzeptabel. Nach familieninterner Beratung stimmte sie zu. Das bedeutete, wieder zu Hause zu leben. Eine neue Erfahrung. Im Alter von fünfzehn Jahren ging sie nach Bangkok, um dort zu arbeiten. Von den nächsten neun Jahren war sie nur zwei Jahre zu Hause, um ihre Tochter zur Welt zu bringen und zu ernähren. Der Vater des Babys ging mit der bekannten thailändischen Nordsonne. Nach dieser Pause kehrte sie nach Bangkok zurück, um ihr altes Leben als Putzfrau fortzusetzen. Reinigung von Büros und Hotelzimmern. Unausgebildete Arbeiter. Unfassbar, aber Geld muss verdient werden. Für ihre Tochter und für Mama und Papa.

Zurück im idyllischen Landdorf ist der Alltag nicht einfach. Mit einem Farang-Freund steigt dein Status zwar, aber es macht nicht viel Spaß. Nachdem die Neuheit nachgelassen hat, kommt die nächste Phase. Diese Phase heißt: „Du hast einen Farang-Freund, also hast du Geld und wir wollen auch etwas davon.“

Sie wurde täglich von ihren Dorfbewohnern angesprochen. Sie wollten Geld von ihr. Genau wie ihr Vater und ihre Mutter, Bruder Nummer 1, Bruder Nummer 2, Schwester Nummer 1, Großmutter, Onkel und Tanten, Cousins, Schwägerinnen, Nachbarn, Freunde, vage Bekannte, ehemalige Kollegen und Passanten. Schließlich herrscht im Isaan chronischer Geldmangel. Und es gibt immer irgendwo ein undichtes Dach, ein krankes Kind oder eine Spielschuld, die abbezahlt werden muss.

Dann sagt sie einfach nein, sollte man meinen. Leider funktioniert das in der eingeschworenen thailändischen Dorfgemeinschaft nicht. Sie müssen Ihr Vermögen teilen. „Naam Jai“, zeige dein gutes Herz. Sie muss es tun, denn in Zukunft könnten sich die Chancen ändern. Es könnten schlimme Zeiten kommen, die Beziehung könnte auf der Kippe stehen. In diesem Fall muss sie sich möglicherweise an andere wenden. Dann ist es nicht bequem, wenn man selbst als Geizhals gilt.

Doch das Teilen fällt ihr schwer, weil sie selbst auch nicht viel hat. Sie hat einen „armen Farang“ gefangen. Das kann man den Dorfbewohnern nicht erklären, denn schließlich ist jeder Farang reich. Irgendwann beschloss sie, den ganzen Tag im Haus zu bleiben. Keine Konfrontation mit „bettelnden“ Mitbewohnern mehr. Das hat nicht wirklich geholfen, der Rest der Familie ist genauso begierig darauf, den Geldbaum zu schütteln. Das Telefon auszuschalten war keine Option. Dann könnte ich sie auch nicht erreichen.

Ein weiteres Problem ist Langeweile. In einem Isan-Dorf gibt es nichts, absolut nichts zu tun. Wenn ihre Tochter in der Schule ist, hat sie die Wahl zwischen Hausputz, Fernsehen, Kochen oder Waschen. Der einzige Ausflug ist zweimal im Monat mit dem Motorrad zum Tesco Lotus in einer Nachbarstadt. Dorthin zu schauen, auf alles, was man nicht kaufen kann.

Sieben Monate wartete sie darauf, dass ich zusammenkam Ferien feiern. Seit drei Wochen. Diese Wochen vergingen wie im Flug. Jetzt wartet sie auf den nächsten Urlaub und fragt mich jeden Tag am Telefon, wann ich zurückkomme. Ich kann keine Antwort geben. Zunächst einmal muss ich wieder für die nächste Reise sparen. Zudem sind meine verfügbaren Urlaubstage nicht unerschöpflich. Eine Überführung in die Niederlande ist derzeit nicht möglich.

So zerfällt dieses Märchen. Der Ritter in der glänzenden Rüstung entpuppt sich als armer Kerl auf einem Esel. Der chronische Geldmangel ist kaum behoben und die Langeweile im Dorf ist tödlich. Zum Glück liebt sie mich sehr und ich liebe sie.

Das Leiden, das man Liebe auf Distanz nennt.