„Jod, das rote Allheilmittel“, eine Kurzgeschichte von Anchin Panchapan

Wenn Sie in einem Bergbaugebiet ein Lebensmittelgeschäft eröffnen möchten, müssen Sie sich mit viel Alkohol eindecken. In meiner Gegend verkauft sich Alkohol besser als Vitamine. Was im Laden auch nicht fehlen darf, sind Inhalatoren gegen Erkältungen; Sie werden häufiger verkauft als Regenschirme. Warum Bergleute lieber im Regen spazieren gehen, statt sich unter einem Regenschirm zu verstecken, lässt sich leicht erklären: Ein Nasenschnüffler, den man mehrmals verwenden kann, kostet nur einen Baht. Ein Regenschirm kostet sieben Baht und die besseren Penang-Schirme können bis zu 25 Baht kosten.

Eine Runde über den Markt bedeutete für mich, dass ich in der Kneipe landete. Von dort aus hatte ich mir sozusagen meine wirtschaftswissenschaftlichen Kenntnisse angeeignet. Dort hatte ich erfahren, dass sich Kaffee so gut verkaufte, dass der Wirt nie daran dachte, den Baumwoll-Kaffeefilter zu waschen. Neuer Kaffee ist einfach durch den alten Schlamm gewandert. 

Und Jod?

Wir Bergleute können diesem roten Zeug gar nicht genug Anerkennung zollen. Wenn wir bei der Arbeit eine Wunde bekamen, behandelten wir sie mit einer Handvoll „Öl“ aus einem Tank. Die Blutung hörte sofort auf und die Wunde heilte. In jeder Kneipe, die auch als Laden diente, stand in der Glasvitrine eine Dose Jod, auf der der Wirt „Rotes Zeug gegen Wunden“ geschrieben hatte: Jod. Das Zeug war von schlechter Qualität.

Ich erinnere mich an einen Witz, als ich in den Minen arbeitete. Mitten in der Nacht klopfte es an der Tür. Ein Arbeiter stand keuchend an der Tür und sagte, er brauche Hilfe: Er sei am Kopf getroffen worden. Ich öffnete die Tür und sah ihn an: Kopf und Hemd voller Blut. Ich leuchtete mit der Lampe umher, sah aber niemanden. Dann roch ich Jod! Ich schaute genauer hin und sah auch Jod. 

Ja, so funktioniert Mining. Du nimmst jemanden ernst. Jod in einen Blattstiel saugen und jemandem im Dunkeln auf den Kopf schlagen: Das Opfer denkt an Blut, sucht nach Licht und sieht auch Blut…. Und das hört man noch viele Jahre lang….

Beim Wirt gab es sehr alte Jodflaschen und ich fragte ihn: „Wann wirfst du das Jod weg?“ „Warum, wegwerfen?“ fragt er überrascht. „Nun, das Haltbarkeitsdatum ist längst überschritten.“ „Ja, na ja, und dann?“

Er warf mir einen grimmigen Blick zu, weil ich wie ein Amtsarzt meine Nase in sein Geschäft gesteckt hatte. Ich ließ es weitergehen. Aber eines Abends sagte mir der Wirt: „Es ist schon verkauft!“ „Was ist verkauft?“ „Nun, dieses rote Jod. „Jemand hat die ganze Kiste gekauft.“ „Welcher Blinder hat das gekauft?“

„Nein, nicht blind. Dieses Jod hilft nicht gegen Blindheit, sondern gegen Wunden. Natürlich hat diese Person das zur Heilung gekauft.' „Schade, bring mich nicht zum Lachen, wegen der Wunden?“ Sah das Zeug aus wie Jod für Wunden? Wer das benutzt, bekommt Tetanus.'

„Sag mir, benimm dich normal!“ „Soll ich das dann erklären? Holen Sie sich einen Jod-Markenartikel zum Verkauf.' „Ich habe sie sowieso alle verloren.“ „Wer hat das gekauft?“ „Waldmenschen.“ Ein Bergstamm, der im Wald hinter dem Hügel lebt.

„Ja, sie wissen nichts über Medikamente.“ Sie sprechen unverständlich. Wie kannst du solche Leute mit deinen Sachen übers Ohr hauen, Betrüger?‘ „Ich habe niemanden abgesetzt. Sie kamen hierher und baten um Heilmittel für Verletzungen. Das habe ich ihnen verkauft.‘ „Diese Waldmenschen sind verrückt. Warum bringen sie ihre Verwundeten nicht zum Arzt?

„Das ist einfach so mit diesen Leuten. Alles bleibt im Clan und sie verraten es den Behörden nicht. Sie haben Angst vor der Polizei. Sie wissen nichts über die Welt außerhalb ihrer Heimat.“ „Und jetzt sind sie zu deiner Beute geworden. Für wie viel hast du sie geplündert?' „Sie haben kein Geld!“

„Wie lief der Verkauf?“ 'Tausch. Ich habe das Medikament gegen Mais eingetauscht.“ „Für wie viel dann?“ „Eine halbe Tüte.“ „Mein Gott“, rief ich. „Für den alten Jodmüll hast du einen halben Sack Mais verlangen können?“

„Ich könnte auch zehn Tüten bekommen. Sie pflanzen viel Mais an, sogar als Schweinefutter.“ „Warum hast du nicht gleich zehn verlangt?“ „Das konnten sie nicht ertragen“, antwortete er witzig. „Du bist ein gieriger Gauner. „Du fährst wieder zur Hölle“, verfluchte ich ihn. „Für einen Kaufmann gibt es keinen Himmel und keine Hölle“, lachte er. Er fing an, es mir beizubringen. „Ein Kaufmann kennt nur Gewinn und Verlust.“

Ich drehte mich verächtlich um, nahm mein Glas und trank. Er machte weiter. „Die Waldbewohner haben versprochen, heute Abend den Mais zu bringen. Es ist bereits dunkel; Sie werden bald kommen.' 

Er nahm die Petroleumlampe, füllte sie wieder auf und zündete sie an. Dann pumpte er Luft hinein. Das helle Licht verdrängte die Dunkelheit aus diesem Pub. Ich dachte an die Waldmenschen, die laut Vereinbarung einen langen Weg zurücklegen und den Maissack tragen mussten. Ich hoffte, dass sie den Wirt betrügen würden. Es gefiel mir nicht, dass dieser Geschäftsmann diese primitiven und dummen Leute betrog. Dann betrüge einen Städter wie mich!

Die Waldmenschen

Ich hatte bereits versucht, das Dorf der Waldmenschen zu besuchen, aber es war mir nicht gelungen. Der Weg dorthin war schlecht. Man muss sehr weit entfernt durch Wasser und über Berge laufen, als ob das Dorf außerhalb Thailands wäre. Dieser Umstand hielt den Fortschritt für sie zurück. Sie lebten abgeschottet von der Welt und heirateten nur zwischen den zehn Familien. Mais, Kartoffeln und Schweine waren ihre Lebensgrundlage. Hin und wieder bringen sie die Schweine auf den Markt, um sie gegen Reis und Salz einzutauschen. Diese Menschen wissen wenig über die Außenwelt. Und das sind genau die Leute, denen Sie alte Jodflaschen verkaufen?

Der Waldmann trug einen Sack Mais herein. Er war alleine. Sein Körper glänzte und tropfte vor Schweiß. Diese Leute trugen keine Hemden. Sie nähten Leinensäcke in ein Tuch um ihren Körper. Der Wirt lässt den Sack hineintragen und prüft, ob der Mais frisch ist. „Heute vom Feld abgeholt, Sir“, und er wirft den Mais auf den Boden und faltet den Sack ordentlich zusammen.

„Wo wurde der Kranke verletzt?“ Ich frage ihn. Er war erschrocken. Offenbar hatte er mit dem Wirt vereinbart, niemandem davon zu erzählen. Doch der Wirt wiederholt meine Frage.

„Auf einem Arm.“ Die Blutung hat bereits aufgehört. „Ihr Jod war wirklich gut, es hat gut funktioniert.“ Der Wirt sah mich siegreich an, aber ich fragte weiter. „Hat die Blutung sofort aufgehört, nachdem Sie das Jod darauf aufgetragen haben?“

„Ja, wir haben eine Flasche auf die Wunde gelegt und die andere hat er komplett ausgetrunken.“ 'Was? Hast du ihn dazu gebracht, das Jod zu trinken?' „Ja, gleichzeitig auftragen und trinken, damit es gut wirkt“, sagte er.

Ich wäre fast an meinem Getränk erstickt. Ich dachte, ich hätte selbst Jod getrunken. Über altes Jod zu reden war jetzt sinnlos. Ich stellte mir das Bild eines durch altes Jod perforierten Darms vor. Oh je, das muss furchtbar schmerzhaft sein.

Der Waldmann war verschwunden und der Wirt bereute schließlich. „Was für ein dreckiger Ort, solchen Müll zu verkaufen“, sagte ich mir. „Auf der Flasche stand auch nicht, ob man es einreiben oder einnehmen sollte.“ „Es hätte auch keine Rolle gespielt, weil diese Leute nicht lesen können“, sagte der Wirt. 

„Warum hast du ihnen nicht verboten, dieses Zeug zu trinken?“ 'Ich habe vergessen.' 'Fummelei! Jetzt kommst du bestimmt in die Hölle.' Er seufzte, stand auf, nahm ein Räucherstäbchen aus einer Packung und zündete es an. Ich gab ihm erneut die Schuld. „Ja, du hast Angst vor einigen Mücken, aber du lässt eine andere sterben.“ „Wer sagt, dass ich Angst vor Mücken habe?“ „Zünden Sie es nicht an, um Mücken zu verscheuchen?“

Er ging zum Idol und legte das Räucherstäbchen in den Altar. Dann faltete er die Hände und betete. Dann fragte er: „Weißt du, wofür ich gebetet habe?“ „Ja, wahrscheinlich wirst du nicht im Gefängnis landen.“ „Nein, ich habe Gott gebeten, diesem Jod die Kraft zu entziehen.“

Quelle: Kurzgeschichten aus Thailand. Übersetzung und Redaktion Erik Kuijpers. 

Der Autor Anchin Panchapan (1926) war ein beliebter Schriftsteller. Seinen großen Erfolg erzielte er mit einer Sammlung von Kurzgeschichten (1966) über das harte Leben in der Bergbauregion im Süden Thailands. Aufgrund seiner Länge wurde es gekürzt.