Der Bogen lässt sich nicht immer entspannen: Die innere Reise (Teil 13)

John Wittenberg gibt eine Reihe persönlicher Reflexionen über seine Reise durch Thailand, die zuvor in der Kurzgeschichtensammlung „The Bow Can't Always Be Relaxed“ (2007) veröffentlicht wurden. Was für John als Flucht vor Schmerz und Trauer begann, hat sich zu einer Sinnsuche entwickelt. Der Buddhismus erwies sich als gangbarer Weg. Von nun an werden seine Geschichten regelmäßig auf Thailandblog erscheinen.

Binthabad

Mitten in der Nacht verlasse ich mein Zelt. Ich wohne in einem einfachen, unmöblierten Holzhaus an einem großen Teich, umgeben von Bäumen. Da mein Aufenthaltsort für einen lieblosen Mönch viel zu romantisch ist, wurde er für Mücken äußerst gastfreundlich gehalten. Ich habe mir ein mückenfreies Zelt aufgebaut, in dem ich bequem schlafe, nicht nur wegen der vier Matten (eine ist normal), auf denen meine zarten Lenden ruhen, sondern auch wegen einer dicken Seidenbettdecke in der Farbe meines Bademantels, die Zu meinem Erstaunen habe ich es zusammen mit einem Seidenkissen geschenkt bekommen. So paradox in meinem Haus, das mit allen weiteren Unannehmlichkeiten ausgestattet ist. So manches Fünf-Sterne-Hotel hat mir weniger Bettzeug zur Verfügung gestellt.

Singen Sie um fünf Uhr noch einmal den Chor und meditieren Sie dann nur zwanzig Minuten, denn um sechs Uhr muss ich mit meiner Schüssel das Essen für den Tag (Binthabad) zusammensuchen.

Ich laufe barfuß im Dunkeln über die Straße zum Markt, wo Thailänder auf mich warten und Essen anbieten. Sie falten ihre Hände vor der Stirn als Zeichen ihrer Bereitschaft zu geben. Dann gehe ich zu ihnen, nehme den Deckel von meiner Trommel und mit gesenktem Kopf reichen sie mir sehr zarte Tüten mit Reis, Fleisch, Gemüse oder ein paar Süßigkeiten und Limonaden. Manchmal sogar Geld und kleine Buddha-Statuen.

Dann ziehen sie ihre Schuhe aus, knien sich mit gefalteten Händen auf den Boden und warten, ohne mich anzusehen, auf mein Gebet: „Sabbityo vivajjantu sabbarogo vinassatu ma te bhavatvantarango soeki dighayuko bhava abhiva danisilassa niccam vuddhapaca yino cattaro Dhamma vaddhanti ayo vanno sukham balam“: Mai Seien Sie vor allen Gefahren sicher, mögen alle Krankheiten vertrieben werden, mögen Ihnen keine Hindernisse im Weg stehen, mögen Sie glücklich bis ans Ende Ihrer Tage leben, möge derjenige, der den Älteren stets Respekt zollt, mit den vier Segnungen begünstigt sein: Langlebigkeit, Schönheit, Glück und Stärke."

Manchmal gießen sie während meines Gebets Wasser in eine Schüssel. Die Idee dahinter ist, dass dieses nun von mir geweihte Wasser über die Erde gegossen wird. Und die Mutter des Landes (Phamae Tharanee) gibt dies dann an den jeweiligen Gott weiter, der dafür sorgt, dass das Essen auf dem Teller des Vorfahren des Gebers landet. Ein durchdachtes System, das zumindest dafür sorgt, dass ich nicht verhungere. Die Absicht ist, dass ich nach dem Sprechen des Gebets sofort weggehe, ohne viel Aufmerksamkeit zu schenken (geschweige denn ein dankbares Lächeln). Wieder fühlt es sich extrem unhöflich an. Ich kann warten, bis ich eine Unze wiege; Sie schauen nicht auf, bis ich weggehe.

Viel Zeit, mir darüber Gedanken zu machen, bleibt mir übrigens nicht, denn der nächste dankbare Kunde hat sich bereits angekündigt. Wieder ist meine Trommel mit leckeren Dingen gefüllt, ein Gebet folgt und auch mein Weg zu einem weiteren großzügigen Geber. Ich sorge dafür, dass die Trommel rechtzeitig leer ist, indem ich alle Leckereien in einer Tüte unter meiner Robe verstecke. Dann wiederholt sich das gleiche Muster. Es ist, als würde man in den Supermarkt gehen und alle würden den Einkaufswagen vollstopfen und die letzte Hürde, die Kassiererin, lässt einen durch, ohne zu bezahlen.

Die Gier kennt keine Grenzen und ohne Peinlichkeit lasse ich meine Bettelschale immer wieder füllen. Da ich fast mein eigenes Gewicht an Essen mit mir herumtrage, werde ich auf dem Heimweg immer wieder angesprochen und mein Herz ist zu gut, um alle Geschenke abzulehnen. Es fängt an, ziemlich hell zu werden und meine kostenlosen Einkäufe werden während der zwei Kilometer langen Barfußfahrt nach Hause immer schwerer. Aber der Abgang ist süß, nachdem alle Waren auf dem Tisch präsentiert wurden.

Guter Gott! Ich kann ein ganzes Waisenhaus und viele Vorfahren ernähren. Ich bin von Natur aus ein starker Trinker und ein mäßiger Esser, was in einer alkoholfreien Umgebung jetzt äußerst nachteilig ist. Nach dem Gebet: „Idam nonatinam hoto sulhita hontu natargo.“: (Mögen diese Einnahmen der Familie zugute kommen und mögen sie alle glücklich sein) Ich esse voller Dankbarkeit Mäusesnacks und hebe die Fülle für das Mittagessen auf.

Ich schrubbe meine mit Straßenschmutz verschmierten Füße und lese ein Buch des weisen Mönchs Buddhadasa Bhikku „Handbuch für die Menschheit“, während ich meinen zarten Fußsohlen eine wohlverdiente Ruhe in einem Bad gönne.

Kurz nach elf ist es Mittagszeit und ich versuche vergeblich, mich durch den Milchreisberg zu schlingen. Der große Rest bekommt die Tempelhunde und -katzen und das gibt mir kein gutes Gefühl. Jetzt verstehe ich, warum manche Mönche und Hunde sehr dick sind. Ich mache einen großzügigen Mittagsschlaf von fast zwei Stunden (im gesamten Wat Umong herrscht jetzt eine große Gelassenheit) und dusche dann eiskalt, brrr. Ich finde das schrecklich, aber es gibt keine Wahl.

Ich laufe herum und singe um sieben. Dann ein nettes, eines Mönches unwürdiges Gespräch mit Bill, dem warmherzigen 60-jährigen Sozialarbeiter aus Vancouver. Wir finden Gemeinsamkeiten darin, die Menschen um uns herum, uns selbst eingeschlossen, zu analysieren und Biermarken zu kritisieren. Um halb elf schlafe ich mit einem neuen Gefühl von nie erlebten Eindrücken ein.

Die sanfte Rache einer friedlichen Nonne

Ich bin unanständig überrascht, weil heute eine vierundneunzigjährige Nonne eingeäschert wird. Nonnen haben eine benachteiligte Stellung. Buddha gefiel das alles nicht und erst auf Druck seiner Tante ließ er es mit großen Einwänden zu. Er hat viele zusätzliche Regeln aufgestellt, um die Begeisterung zu vereiteln oder zumindest einzudämmen.

Wenn die Mönche 227 Zeilen haben, haben die Frauen als zusätzlichen Bonus noch einmal achtzig. Wenn ihnen als Neuling im ersten Jahr ein kleiner Fehler unterläuft, verlieren sie sofort ihren Nichtanspruch und beginnen von vorne. Buddha kann vom Nirwana aus mit Genugtuung auf ihre geringe Zahl herabblicken, denn es gibt nicht viele Nonnen.

Er warnte seine Anhänger immer wieder vor der katastrophalen Kultiviertheit der Frau: „Meiden Sie ihren Blick, reden Sie nicht mit ihr, und wenn doch, müssen Sie auf sich selbst aufpassen.“ Ob das kluge Worte sind, überlasse ich dem Leser zu beurteilen. Auf jeden Fall setzte seine Tante Prajapati, die ihn nach dem Tod seiner Mutter großzog, ihr ganzes Geschick ein, um den großen Führer davon zu überzeugen, Frauen aufzunehmen.

Buddha verfügte, dass sogar eine hundertjährige Nonne einem jungen Mönch absolute Ehre erweisen sollte. Ich habe am eigenen Leibe erlebt, wie eine alte Nonne vor mir auf die Knie geht, ganz andächtig die Hände faltet und dann ihren Weg fortsetzt. Wenn sie es nicht so ernst meinte, könnte es eine billige Farce sein. Auf jeden Fall wird es einiges an Knien sein, bevor sie die Tempelanlage durchquert.

Trotz meines Größenwahns bringt sie mich immer noch in Verlegenheit. Mein Lächeln überschreitet die Grenze des Anstands. Eine Frau darf mich absolut nicht berühren. Es gibt sogar eine separate Zeremonie zur Reinigung meines kontaminierten Körpers für den unwahrscheinlichen Fall, dass dies passieren sollte.

Auf jeden Fall laufe ich nicht länger Gefahr, dass diese Nonne, die jetzt friedlich in ihrem Sarg ruht, angesteckt wird. Viele Tage gehen der Zeremonie voraus. Und am Tag ihrer Einäscherung wird ihr Sarg an einen brennenden Ort im Freien, direkt außerhalb des Tempelgeländes, gebracht. Über ihrem Sarg ein Dach, hoch genug, um nicht mit ihr unterzugehen.

Um den Sarg herum eine geschwärzte Kiste mit vielen Blumen. Sie war trotz Buddhas ablehnender Meinung eine hochgeachtete Nonne, die mehrere Bücher vorzuweisen hatte. In einer Entfernung von fünfzig Metern befinden sich die Mönche natürlich auf einem Ehrenplatz (man muss sagen, man gewöhnt sich schnell daran) und auf der anderen Seite, etwas weiter entfernt, die Klootjesfolk, zusammen mit einigen Nonnen.

Nach einer Ansprache meines Lehrers Songserm (er scheint ein ziemlich harter Junge zu sein) gehen die Mönche im Stechschritt auf die Leiche zu und legen respektvoll eine geopferte Papierblume in den offenen Sarg. Ich schaue respektvoll über den Rand und sehe das süße Gesicht einer erwartungsgemäß äußerst zerbrechlichen alten, faltigen Frau. Alles sehr friedlich.

Dann folgt die gute Gemeinschaft, die Blumen nicht in den Sarg legt, sondern auf einen separaten Tisch davor. Ein übergewichtiger und mit großer Begeisterung watschelnder Mönch streut großzügig drei Flaschen Benzin über die Leiche, dann wird der Deckel aufgesetzt und der Abt setzt den Ort mit einer brennenden Fackel über eine lange Zündschnur in Brand.

Ich kann den Blick kaum von den immer größer werdenden Flammen lassen und verstehe nicht, warum die Aufmerksamkeit aller schon längst verblasst ist, die meisten plaudern miteinander, einige sind schon gegangen. Ich sehe diesen Moment als den Höhepunkt! Mittlerweile werden die Flammen immer höher und der weiß gestrichene Sarg ist schwarz geworden. Und das alles unter freiem Himmel.

Auf dem Boden, an die Außenseite des Steinsargs gelehnt, liegen einige unverkohlte Teile mehrerer Särge, sogar ein halber Deckel. Ich frage mich, wie das jetzt möglich ist. Nach einer Weile wird es mir zu makaber, ich gebe Maarten die Pfeife und gehe zu meinem Haus, während ich gebeugten Passanten und knienden Nonnen ein paar verbotene Lächeln zuwerfe.

Ich denke darüber nach, was passiert ist, und es fällt mir auf, dass es keine wirklich traurigen Momente gibt und wir daraus etwas lernen können. Schließlich geht das Leben im anderen Leben einfach weiter.

Ich denke jetzt an die 94-jährige Nonne, die ganz in aller Stille die Rache genossen haben muss, die die Mönche nun um sie herum gehen und nicht umgekehrt.

Fortgesetzt werden….