Okulary przeciwsłoneczne, opowiadanie Khamsinga Srinawka

Był jej bliższy niż zwykły gość. Po prostu wszedł do serca Matki na niewidzialnych nogach i zniknął niezauważony. Nie wiedziała jak. Czasem w środku nocy, o świcie, wieczorem. Podążało za nią na pole ryżowe. Nikogo po prostu nie odwiedził; tylko ona i ojciec.

Kilka dni temu, kiedy przygotowywała się do świątynnej uczty, zniknęła. Miała nowy sarong uszyta dla Bunphenga, jej najmłodszego syna, kiedy z lasu zabrzmiał gong. Spojrzała na pola; żaden wiatr, żadna chmura nie zakłócała ​​miękkiego popołudniowego słońca. Miękkie, ponure echo wypełniło krajobraz.

Zobaczyła otaczającą ją pustkę. Prześcieradło Bunphenga leżało złożone na podwyższeniu, na którym spał; za nią znajdowała się bambusowa ścianka działowa, w której znajdował się pokój jej i jej męża. Obok schludny pokój z drewnianymi ścianami; pusty, zamknij drzwi. Wpatrywała się w nie przez długi czas. I w tym momencie znowu chwycił ją w sercu, ten ból duszy.

Zniknął żółty wróbel, który siedział na drzewie przed domem. Ta nieobecność przypomniała jej ptaka w klatce na krokwi. Spojrzała na niego, a gdy się zbliżyła, ptak zatrzepotał piórami i gruchał.

Nieświadoma łez w oczach, Matka spojrzała na zamknięte drzwi w domu. Ojciec często stał nieruchomo tak długo, że zastanawiała się, co jest nie tak i nigdy nie wiedziała dlaczego. Do teraz.

Stało się to trzy lata temu

Czy to było już trzy lata temu? W piękne popołudnie. Wrócili do domu, kiedy pod drzewem mango przed ich domem stał zaparkowany samochód. To był ten sam samochód, który przejeżdżał niejeden raz w chmurze luźnego piasku i pyłu. To była nowość dla mieszkańców wioski Dong Khaem.

Nie wiedziała, o której godzinie ci ludzie przybyli, ale sądząc po rozmowie z ich córką, nie mogło to być dawno temu. Ojciec wszedł prosto do domu; mama była zajęta mango i pilnowała córki, która była przy krośnie.

Dwaj mężczyźni wokół niej mówili po tajsku; nosili kapelusze z szerokim rondem i jasnoniebieskie koszule z długimi rękawami. Matka nie wiedziała, czy one też ją widziały, bo obie miały okulary przeciwsłoneczne.

– Naprawdę jesteś piękną dziewczyną, Khaemkham – powiedział mężczyzna, opierając się o krosno. – Tak, tak, prawdziwa piękność, Khaemkham – wiedział jego przyjaciel. Matka nie była pewna, czy zostać, czy wejść do środka. Khaemkham, która zwykle mówiła dialektem, w jej języku wzięła „piękny” za określenie czasu i odpowiedziała: „Nie, urodziłam się po południu”.

Czy to prawda? Cóż, nadal jesteś ładną dziewczyną. Odłożyła wahadłowiec, odgarnęła włosy i spojrzała na ciemne soczewki. — Nie, nie rozumiesz! Dlaczego mnie nie słuchasz? Urodziłem się po południu. Młodzi mężczyźni uśmiechnęli się do siebie, gdy dziewczyna kontynuowała.

„Matka powiedziała mi, że zaczęła rodzić, kiedy zbierała ryż; ojciec przywiózł ją do domu, a ja urodziłam się po południu. Zgadza się, mamo? Kobieta była zaskoczona, gdy wspomniała o niej jej córka. – Zgadza się, Khaemkham – powiedziała drżącym głosem. „Khaemkham urodził się po południu, nawet później niż teraz”.

Ale wtedy ojciec wyszedł z domu. „Podwójnie, oboje! Panowie powiedzieli po tajsku, że jest ładna. Głos ojca był krótki. Podczas gorącego posiłku matka zobaczyła, jak patrzy na ich córkę, jakby chciał coś powiedzieć, ale nie wyszło. Ojciec siedział wtedy na ganku i nie spał aż do północy, aw schludnym pokoju o drewnianych ścianach matka słyszała, jak Khaemkham miota się i obraca niespokojnie.

Cała wieś wiedziała: ojciec kochał swoją córkę. Zanim przeprowadzili się do Dong Khaem, przeprowadzali się wiele razy, ale tutaj ojciec powiedział, że to był ostatni raz i zaczęli uprawiać ryż.

Był tak zachwycony, że Khaemkham urodziła się w następnym roku, że sam nadał jej imię, czego nigdy nie robił innym dzieciom. A gdyby dziecko okazało się słabą lalką, obwiniałby się za to, że matka za dużo pracuje. 

Trzymał Khaemkhama z dala od ciężkiej pracy tak fanatycznie, że parobkowie żartowali. „Wujku, z cierni tworzysz żywopłot, a nie z miękkiego bambusa!” Umieścił więc w żywopłocie bambusowe gałęzie z ostrymi końcami. Doprowadziło to do dalszych mobbingów. „Bambus z cierniami odstrasza bawoły wodne i parobków, ale nie jest dobry przeciwko samochodom…”

No i ten postęp...

Dyskomfort ojca był zrozumiały. Dong Khaem nie było już osadą. Mieszkańcy wsi byli zachwyceni nową drogą. Ludzie podróżowali więcej. Chłopcy i dziewczęta świetnie się bawili, jeżdżąc stopem w ruchu budowlanym aż do stolicy powiatu i wracali z krzykliwymi ubraniami z tamtejszego targu.

Ojciec częściej chodził do świątyni i stał się niechętny. – Wstrzymuję to tak długo, jak tylko mogę. Ale ludzie przyzwyczaili się do nowych możliwości, do nowej drogi, a także zmienili święto świątynne. Zaproszenia zostały nagle wydrukowane na żółto i czerwono i pochodziły z drukarni w mieście i zostały rozesłane do mieszkańców wioski, jak również do ludzi z innych miejsc.

Podczas uczty świątynnej świątynia nie była już udekorowana świecami i kadzidłem, ale było światło elektryczne z generatora, była przenikliwa muzyka i dużo ludzi. Ambona, zawsze ozdobiona liśćmi bananowca, trzciną cukrową i polnymi kwiatami, została teraz ozdobiona wielobarwnym celofanem. Samochody i autobusy na terenie świątyni. Kazanie mnicha zostało nagłośnione przez głośniki w sąsiednich wioskach.

Gołąb

Myśli matki powędrowały do ​​klatki. Miał małe czerwone oczy. Kiedy mama się poruszyła, podskakiwał i gruchał.

Znów zabrzmiał gong. Rozejrzała się i zobaczyła rząd ludzi za drzewami. Gong brzmiał coraz głośniej i został przerwany przez wiwaty procesji. Gdy się zbliżyli, zobaczyła starego mnicha siedzącego na palankinie na czele procesji. Po luźnych końcach różowych i zielonych szarf domyśliła się, że to Kanha i Chali. (*)

Następnie przybyli wieśniacy; niektóre z kwiatami i liśćmi z lasu. Jej mąż niósł gong i szedł z tyłu. Opiekowała się procesją. Nieco później usłyszała ciężki gong świątyni, który oznajmił jej, że Vessantara wrócił do domu. Następnie dekorowano ambony kwiatami i listowiem.

Matka nie wiedziała, jak długo ptak tam przebywał. Myślała, że ​​to od czasu, kiedy ogarnął ją smutek, a mąż milczał. Widziała już swojego męża pracującego przy klatce, ale nigdy nie zapytała, dlaczego. Właściwie po raz pierwszy dobrze przyjrzała się ptakowi i pomyślała, że ​​to piękne zwierzę. 

Była smutna, gdy zrozumiała smutek męża, a jednocześnie uznała go za bezdusznego, gdy okazywał jej jedynie obojętność w związku ze zniknięciem córki. Po poprzednim festiwalu Vessantara nigdy nie myślała, że ​​jej mąż jeszcze kiedyś pojedzie i że jeszcze kiedykolwiek zobaczy tak piękną procesję. Pola wyglądały już dobrze, zrobiło się trochę chłodniej i zrozumiała, że ​​czas leczy wszystkie rany, nawet te największe.

Ojciec wrócił do domu przed zachodem słońca; był zmęczony, ale zadowolony z ceremonii, w której również miał nadzieję zbudować zasługę. Miał ze sobą pudełko szafranu i podszedł do niej.

– To małe, oswojone zwierzę – powiedział, jakby nie miał nic więcej do powiedzenia. „Nie chciałem trzymać go tak długo w tej klatce. Wiesz, jeśli jego skrzydła mogą go unieść, pozwolę mu odejść. Jest tam od trzech lat i wystarczająco wycierpiał.

Następnego ranka pokropił gołębia szafranową wodą na szczęście i przyniósł go do świątyni. Po modlitwach zapytał żonę: „Czy mamy go razem wypuścić?” Klatka została zabrana do domu. „Niech to będzie koniec naszych kłopotów” – powiedział – „Wracaj do lasu, mały ptaszku. Pomóż swojemu partnerowi wykluć jajka. Daj maluchom ziarno trawy. Teraz idź tak daleko, jak tylko możesz”.

Ptak potrzebował trochę czasu, żeby odlecieć, ale kiedy dzieci zaczęły klaskać, przeleciał metr, potem 20 metrów, aż w końcu usiadł na gałęzi. Ojciec poszedł pomagać w świątyni iw drodze do domu pomyślał, że szczęście jest zabawne. Gdyby szczęście było ciężkie jak mokry piasek, rozpadłoby się po drodze.

Ale wręcz przeciwnie. Miał wrażenie, że unosi się w powietrzu. Niebo było otwarte, ziemia piękna. Dzieci dobrze się razem bawiły. Ledwo zauważył, że był już w domu. Dopiero gdy chciał wejść po schodach, przeraził go krzyk syna Bunphenga. „Tato, miałem dzisiaj szczęście!”

Dumnie podniósł swój połów dla ojca. - Jest zbyt gruby i głupi. Powaliłem go kijem. Włożył swój połów w ręce ojca, spojrzał na ogrodzenie i krzyknął: „Hej, jest siostra Khaem! Khaem!

Patrzył oszołomiony, jak zbliżała się jego zmęczona córka. Matka wyszła i zaczęła płakać. Ojciec spojrzał lodowato na trzymanego w dłoni ptaka; szafran wciąż był pod jego skrzydłami….

(1969)

(*) Kanha i Chali (Jali) pojawiają się w Vessantara Jataka o życiu Vessantary, bodhisattwy.

(**) Szafran to przyprawa pozyskiwana z krokusa szafranowego.

ciemne okulary, แขมคำ (Khaemkham), z: Khamsing Srinawk, The Politician & Other Stories. Tłumaczenie i redakcja: Erik Kuijpers. Tekst został skrócony.

Aby uzyskać wyjaśnienie autora i jego pracy, zobacz: https://www.thailandblog.nl/achtergrond/verhaal-khamsing-srinawk/