L'arbre de Ploy

Il y a un arbre à Phimai. Il se dresse au milieu d'une rizière abandonnée près de la rive de la rivière appelée Lamjakarat, juste à l'extérieur de la ville. Non loin de la porte sud de la ville.

Le Lamjakarat est un affluent du Mun, l'un des cinq fleuves puissants qui traversent la Thaïlande.
L'arbre est l'arbre de Ploy. Lui aussi est fort.
Ploy n'est presque jamais là, ni en ville, ni près de son arbre. Il vit principalement dans son cœur.
De temps à autre, exceptionnellement, elle vient le voir, quand ses étranges affaires lui passent par la tête. De la route, elle descend l'herbe sèche raide, se tient sous sa couronne pendant un moment. Le sol est en friche. Les ombres espiègles semblent chanter comme des chants des champs. Ploy entend le bruit du ruisseau, noyant tous les autres bruits. C'est une silhouette élancée, sa peau blanche comme la couleur d'un poisson dans des grottes inexplorées.
L'arbre a poussé dans son champ. Il ne peut pas partir. C'est typique des arbres.
Ses racines sont en contact avec les phi, les esprits, ses branches cherchent un accord avec le vent. Ils laissent entrer une lumière fraîche.
Lorsque la saison des pluies déferle sur sa couronne, une sorte d'étang informe se forme à ses pieds, où de petites tortues dégringolent une à une du fleuve débordant avec un brouillage maladroit. A la saison chaude, ses racines bosselées émergent de l'argile dure comme les os de l'ancienne rizière, dessinant autour de son tronc des motifs pâles et incompréhensibles. Formes vagues. Les tentacules ont la couleur de quelque chose qui a été caché pendant des années.
L'arbre de Ploy doit être très vieux.
Il est trop grand pour le terrain, sa couronne recouvrant complètement la parcelle de gauche et la parcelle de droite, soutenant tout le ciel, qui est colossal à Phimai – plusieurs pieds de large et plusieurs brasses de bleu vif.
L'étendue d'un royaume.
Quand le sort tomba entre ses mains, ces deux rai avec l'arbre, elle venait d'avoir sept ans. C'était dû à elle pour une raison, un sentiment de culpabilité.
On ne demande jamais à un arbre quel âge il a à moins de le tuer. Tout le monde disait qu'il était vieux comme le monde, tout le monde disait ça. Si vous le coupez, vous pouvez tracer des centaines d'anneaux de croissance par millimètre avec votre ongle. Chaque anneau par an contient des histoires, des secrets clandestins, des voix pleines d'espoir, des mystères locaux, des drames familiaux de passion et de tromperie.
Laissez ses histoires à l'imagination !
Un arbre qui préserve tant de vies doit être un arbre spécial.
Je peux le regarder pendant des minutes, il est toujours anormalement vert. Ses feuilles ne montrent jamais de faiblesse, elles ne se desserrent jamais, elles ne se ratatinent jamais, elles ne perdent jamais leur couronne. Son feuillage est éternel.
C'est un chacha.
Ce n'est pas un hasard s'il possède la fille Ploy. Elle l'a eu par écrit lorsque son père s'est éloigné de sa mère avec un profond soupir après sept ans de mariage.
"Je ne peux pas vivre avec cette femme", a-t-il dit. « Stupide et myope comme elle est. Je lui dis dix fois comment faire quelque chose et qu'elle devrait faire quelque chose. Et elle, elle le fait à sa manière. La plupart du temps, elle ne fait rien du tout. Elle sait toujours mieux, bien qu'elle ne le sache pas du tout. Elle est une catastrophe. Elle est paresseuse. La beauté est bien pardonnée.
Même maintenant, Kasemchai, le père de Ploy, ne peut pas en rire.
Les riverains sont tout aussi durs avec son ex-femme. Ils se qualifient d'égoïstes et de querelleurs, surtout de querelleurs. Toutes épouses de policiers. N'est-ce pas de la jalousie ? Un important quartier général de la police régionale est situé à Phimai. Chacune des femmes a peur que Mai s'enfuie avec son mari. La mère de Ploy a une attirance irrésistible pour le sexe opposé, c'est un don naturel.
Mai en rit juste. Parfois moqueur. Elle se sait trop forte. Elle s'appelle donc Mai, la mère de Ploy et elle est encore relativement jeune. Ses fesses dansent sous la poussière de son pantalon chaud serré et elle porte des chemises en mousseline blanche grossière qui semblent trop serrées et rendent ses mamelons durs.
La beauté est inconstante, tout comme la vérité.
Warentig, le chamcha est vraiment l'arbre de Ploy ! Je n'en doute pas quand je le vois. À chaque passage, il me submerge de sa présence. Je lève les yeux et suis perplexe. Il s'exhibe. Il est au ciel.
Sa feuille est une multitude de petites feuilles, pennées et disposées dans un bord lisse, c'est ainsi qu'elle forme son feuillage. Les feuilles présentent un duvet blanc poudré, je les caresse doucement avec mon doigt et ça donne comme si c'étaient des poils.
A ma grande surprise, je ne peux pas estimer sa taille. Son système de succursales est souverain. La beauté qui ordonne sa structure me fait taire.
Les tortues mouchetées à cou perlé – leur fidélité à un seul partenaire est proverbiale – s'y plongent avec des battements d'ailes téméraires, comme si elles plongeaient dans une autre dimension du temps. Qu'ils glissent à travers des trous de ver vers un autre univers.
Ils s'envolent également de façon imprévisible. J'aime ça. J'aime le claquement de leurs ailes dans les brindilles et les feuilles.
L'histoire est comme ça...
Dans toute la ville de Phimai, Mai est connue pour sa beauté particulière. Une vraie citadine. Elle vient de Bangkok, a des ancêtres thaï-chinois et a donc la peau blanche comme neige. Elle a eu une poignée de prétendants depuis l'âge de douze ans.
Vous haletez en passant devant elle.
Tous les hommes se prosternent à genoux. Le père de Ploy a fait ça aussi, elle avait quinze ans et était enceinte de lui.
Mai a des formes rondes, des épaules rondes, des cuisses rondes, un ventre tendre, des mollets musclés, je comprends que les hommes veulent la baiser. Tout les hommes. Elle fait appel avec ses lèvres douces, ses seins relevés tremblants, ses cuisses tendues à une force primale que tout homme attise instinctivement quand il ne peut plus la quitter des yeux. Elle a une chair brillante de réceptivité. Elle est votive. Ce n'est pas une question d'amour, c'est une question de luxure quand les hommes voient Mai.
La sensation que vous pouvez échapper à votre propre moi limité avec la luxure. Que tu arrives au ciel. Que tu touches la divinité. Que vous deveniez une identité sans nom, un spasme allongé, c'est ce qui vous rend capable de cela.
Mai elle-même est une femme qui garde toujours ses esprits et ses sens.
C'est une maîtresse cool.
Elle n'a pas seulement eu Ploy. Elle a deux enfants de deux autres hommes. Les gars cette fois. Les demi-frères de Ploy. Mai est un gagnant dans le rallye de l'évolution. Les gènes d'au moins un dureront plusieurs milliers d'années.
Lorsque Kasemchai, le père de Ploy, a tiré, il s'est senti coupable. Peu de temps après la rupture, une femme est venue avec qui il voulait une nouvelle vie. Le stratagème ne convenait pas. Mais Mai ne voulait pas non plus de sa fille. Par remords, son père a donné à Ploy sa parcelle de terre en héritage qui appartenait à la famille depuis des centaines d'années. C'était un cadeau d'un défunt roi khmer, dont l'ancêtre était autrefois conseiller d'État. Les sœurs de Kasemchai ont attrapé l'enfant. C'est ainsi que cela a fonctionné.
Ploy était sur ses deux pieds quand elle avait quinze ans. À son tour, une beauté. Petite et élancée, mais forte comme son arbre. Une peau fraîche comme une feuille pleine de brume matinale. Réceptionniste à l'Amanpuri à Phuket. Elle fermait un dais dense sur tous ces hommes gourmands qui voulaient la clé au comptoir. Et c'est ainsi que Ploy, qui vit quelque part très loin en Thaïlande, garde son arbre enraciné à Phimai.
Pourtant, il est au cœur de Ploy. Elle l'emmène partout.
C'est un chamcha, l'arbre de Ploy, je vous l'ai dit.
Juste au début de la saison sèche, il se couvre complètement de panicules de fleurs rougissantes, dans la couleur rouge coquille des seins d'une jeune fille, des seins qui brillent et rougissent timidement alors qu'elle frôle timidement son paréo entre ses doigts pour sa première amoureux.
L'arbre de Ploy est grand comme un royaume khmer. Tout comme un seul roi peut gouverner un empire khmer, un seul chamcha peut gouverner le royaume de son cœur, c'est une vieille loi.
Avouons-le : sa mère, Mai, reste un serpent. Mai est à peine allée à l'école, mais elle sait qu'elle est plus intelligente que toute la ville. Avec sa langue acérée, elle plie le monde entier à sa volonté. Pour le moment, elle est sans mari.
"Fille Ploy, vous devez me donner votre parcelle de terrain", dit-elle d'un ton réprobateur au téléphone. "Donne-le-moi, j'ai encore tes deux frères à nourrir."
Pourquoi offrir en cadeau ? demande Ploy.
'Juste comme ça. Tu dois montrer du respect à ta mère », dit Mai.
"Pourquoi devrais-je", dit Ploy.
C'est une des raisons.
Que savons-nous des arbres, si nous y prêtons attention ? Dans le ciel, au-dessus de nos têtes, ils ont leur propre liberté. Qui peut dire ça ? Personne d'autre ne peut le dire. Rien ni personne ne peut l'empêcher.
En contrepartie, le chamcha a des pieds qu'il ne peut pas utiliser. Dans notre monde sur Terre, il ne peut pas courir, sauter ou danser. Mais il applaudit tous les jours. Ses nombreuses branches se tordent et tournent comme les doigts des jeunes femmes thaïlandaises dans la danse classique, ou comme des jeunes filles levant haut les bras moites et glissants dans le chœur des chanteurs de mor lam.
Avec son système racinaire, un arbre peut avancer un peu. Il est peut-être en contact avec un congénère. J'ai lu que les champignons transmettent des messages chimiquement codés dans l'obscurité en tant que courriers.
Je n'ai jamais rencontré un arbre qui se sentait seul. Du moins pas celui qui me l'a dit. J'écoute attentivement les arbres. Il me semble qu'ils manquent de caresses. Connaissez-vous de telles choses? Pour moi, le toucher est une nécessité de la vie. J'ai fait face au fait que je ne pouvais pas être un arbre.
Ploy se dispute et se chamaille avec sa mère depuis que Mai parcourt avidement les deux rai de terrain.
'Pas de terrain ? Alors tu devrais me donner de l'argent. Rami a trop d'argent.
Ploy tient bon, elle a la force du chamcha dans son âme. Elle se dispute sur ses deux petits frères qui vont à l'école de manière négligente, sur tous les hommes occasionnels qui traversent la vie de sa maman, sur ses manipulations vicieuses et persistantes.
En fait, Ploy était trop jeune pour l'arbre quand elle l'a eu, mais ce n'était pas différent. Et en fait, Ploy est trop jeune pour Rami, il est beaucoup plus âgé. Elle l'a épousé quand elle avait dix-sept ans, mais elle veut toujours beaucoup de choses qui font partie de la jeunesse. Ploy veut voir le monde entier. Elle pensait qu'elle achetait la liberté en se mariant. Elle a maintenant son mari Rami depuis plusieurs années, suivi d'une fille, Angelica. Peu de choses ont changé. Elle n'a plus le droit de travailler ou de sortir seule.
C'est un cercle.
Avec des oncles et des tantes, tous à Phimai, Ploy a reçu la sécurité. Le monde est froid et dur. Le champ et l'arbre la relient à son village natal.
Il semblerait que son mari Rami ait pris une mia noy. Ce n'est pas une perspective d'éternité pour le méli-mélo d'amour qu'elle ressent, très jeune comme elle est. Elle veut que l'éternité existe dans l'amour.
Le chamcha l'aime inconditionnellement, c'est sûr, il est dans son cœur. Il l'attend à la maison. La vue de sa gloire lui donne du courage.
Ses graines noires sont dures comme la pierre, les enveloppes si solides qu'elles roulent loin et poussent partout. Les enfants aiment jouer avec, comme avec des billes. Des coléoptères brillants qui tonnent sur la terre à la vitesse de l'éclair.
Rami, son mari russo-israélien, conduit des hackers de Moscou dans son repaire de voleurs. Ils créent de fausses entreprises et des constructions financières, achètent et vendent des entreprises louches qui sont au bord de la faillite, donnent des ordres pour des transferts d'argent louches jour et nuit. Il vit constamment dans des condos sécurisés avec de hautes clôtures, sécurité, surveillance par caméra et portes coulissantes en acier qui ne s'ouvrent qu'avec des codes, vit dans les endroits où de nombreux falang riches résident dans l'opulence, Bangkok, Phuket, Hua Hin, changeant constamment d'adresse.
On dirait donc que Ploy est un fragile collier de perles dans une cage dorée. Elle ne peut pas s'échapper. Elle roucoule à peine. On dirait qu'elle n'a plus de pieds.
Elle ne peut plus courir, sauter ou danser. Il semble cependant que chaque jour elle réjouisse la chamcha de son cœur, fasse se tordre et tourner ses branches comme des doigts dansants dans un royaume céleste.
Je la vois capable de ça.
Seule sa chamcha sait comment cela fonctionnera vraiment. Il porte l'obscurité des secrets.

Phimaï, décembre 2018