Der Bogen kann nicht immer entspannt sein (Teil 22)

John Wittenberg gibt eine Reihe persönlicher Reflexionen über seine Reise durch Thailand, die zuvor in der Kurzgeschichtensammlung „The Bow Can't Always Be Relaxed“ (2007) veröffentlicht wurden. Was für John als Flucht vor Schmerz und Trauer begann, hat sich zu einer Sinnsuche entwickelt. Der Buddhismus erwies sich als gangbarer Weg. Seine Geschichten erscheinen regelmäßig auf Thailandblog.

Eine Träne und eine glänzende Feder

Wenn ich durch Wat Umong schlendere, sehne ich mich nach mindestens einem Mönch aus der guten alten Zeit. Dann fällt mir plötzlich ein, dass ich ab und zu ein kurzes Gespräch mit einem alten Mann geführt habe, der jungen Mönchen mühsam Englisch beibringt. Obwohl es verdammt schwierig ist, mit diesem Lehrer zu sprechen, weil sein Gedächtnis aufgrund eines Unfalls schlecht ist, klammere ich mich immer noch fest an den letzten Strohhalm einer glorreichen Vergangenheit aus der Zeit, als ich hier Mönch war.

Sein Gedächtnis hat sich nicht verbessert, weil er mich freundlich ansieht und mich nicht erkennt. Ich liste einige Namen auf und ein neugieriger junger Student, der ebenfalls anwesend ist, gibt mir Licht in die Dunkelheit, indem er Vichai tatsächlich kennt. Und ob Sie es glauben oder nicht, innerhalb weniger Augenblicke spreche ich mit Vichai auf meinem Handy und treffe ihn am nächsten Tag.

Ongebruikelijk is het dat je een monnik omhelst, maar we doen het toch om onze blijdschap te uiten. We halen warme herinneringen op en ik voel me helemaal gelukkig omdat ik het kan delen. Samen gaan we, arm in arm, op zoek naar Juw, de monnik met de jampotglazen. En we vinden hem in een ander huisje. Nu aan de rand van het bos, waar het wild (nou ja, als je onder wild verstaat gehoorzame eekhoorns, aaibare reeen en verdwaasde zwijntjes) ’s ochtends samen met hem mediteert.

Juw freut sich wirklich, mich zu sehen. Er spricht selten mit jemandem, redet sehr langsam, sucht geduldig nach Worten und zeigt manchmal mit seinen ausgestreckten Fingern nach oben, um fantasievoll die Worte zu erfassen, die ihm im Kopf herumschwirren. Ein alter Geist in einem noch jungen Körper. Die ausstrahlende Ruhe gibt mir ein harmonisches Gefühl, sodass ich der Antwort auf die Schlüsselfrage meines Lebens einen kleinen Schritt näher kommen kann. Die unsichere Suche, die nun auf den Buddhismus hinweist. In ihm vereinen sich die Eigenschaften, die bei mir so unterbewertet sind: fromm, bescheiden, introvertiert, meditativ, verletzlich, liebevoll, geduldig und Buddha-orientiert. Ich mag ihn so sehr, weil er ein reiner Mönch ist. Ich schaue ihn liebevoll an und mit seinem fast durchsichtigen, schwachen Körper ist er stärker als ich. In ihm spüre ich eine Befreiung aus dem Trubel. Das eifrige Wandern auf der Suche nach etwas Glück findet in seiner Figur ein endgültiges Ziel.

Aber gleichzeitig weiß ich, dass dieser Paradiesvogel einen anderen Schnabel hat als der Spatz, der ich bin. Ein kleiner Spatz kann nie so schön singen wie ein Paradiesvogel und nie so schöne Federn tragen. Aber es kann die Schönheit in sich selbst entdecken, indem es sich in etwas Wunderbarem widerspiegelt. Wo sind die Marmeladengläser geblieben? Sie wurden gegen einen Rahmen ähnlich meinem ausgetauscht. Das war mein Einfluss während der Gespräche, die wir führten. Ich habe diese Eitelkeit in Juw nicht vorhergesehen, aber sie weist unfehlbar auf den Mittelweg hin, den wir gemeinsam gehen können.

„Danke, schöner, süßer Paradiesvogel“. Und der kleine Spatz fliegt zwitschernd, mit gelegentlichem reinem Ton, unsicher von Ast zu Ast bis zum Horizont. Mit einer Träne in den Augen, aber einer glänzenden Feder, die in seinem matten Gefieder noch reicher ist.

Herrlich schlammig in einem Teich des Verfalls

Diese Tage in Chiang Mai sind größtenteils dem Buddhismus gewidmet. Die Gespräche mit Juw und Vichai und die warme Erinnerung als Mönch treiben mich in diese Richtung. Ich finde geistigen Frieden zum Meditieren und lese eine faszinierende Biografie über Buddha, geschrieben von der verstorbenen Nonne Karen Armstrong („Eine Geschichte Gottes“ und „Durch das schmale Tor“). Für einen Moment möchte ich schneller schweben als die Trümmer um mich herum, aber nach ein paar Tagen lockt die Pfütze der Zerstörung.

Jetzt aber genug der Frömmigkeit, auf dem Weg nach Pattaya! Ein Ort zwei Stunden südlich von Bangkok, am Golf von Thailand. Während des Vietnamkrieges, zwischen zwei Bombenanschlägen, blühte es als Rückzugsort für amerikanische Soldaten auf. Ich erhole mich für eine Weile von den Massakern. Und zwar nicht mit einem heiligen Wort, sondern mit Alkohol und Frauen.

Nach dem verlorenen Krieg erinnern sich Veteranen in Pattaya an die gute alte Zeit, als sie ihre Frauen zu Hause ließen. „Männer unter sich“ sozusagen. Und knüpft damit bis heute an den alten Faden der unschlagbaren Kombination von Getränk und Frau an. Auf diesem fruchtbaren Boden lässt sich gut säen, und Pattaya wuchs wie Kohl und machte sich einen Namen für eine lustvolle Sexindustrie.

Sich von Ihrem Mann hierher begleiten zu lassen, ist, als würde man einen Stapel Sandwiches in ein gutes Restaurant mitnehmen. Hier lassen sich die armen, naiven und umwerfend schönen Bauernmädchen nieder, aber auch die klügeren Huren. Beide sind äußerst geschickt darin, hässliche, dicke und stark tätowierte Männer, die mit Goldketten behängt sind, auszuziehen. Hier in Pattaya ist alles möglich, was Gott verboten hat. Herr Pastor (sofern er da ist) drückt wohlwollend ein Auge zu, denn er spielt selbst eifrig mit. Stolpernde Männer, die schon bald ihr Lebensende nahn sehen, können hier ihr langsam tickendes Herz mit einer vorgetäuschten Verehrung einer umwerfend schönen Thai von zwanzig Jahren verwöhnen.

Ich sehe sie oft hier herumlaufen, mit einer Hand in der anderen (zitternden) Hand. Ihr Blick ist auf den Scheck gerichtet, den sie jeden Monat an die arme Familie schickt. Und sein vergoldetes Gesicht konzentrierte sich auf die fast erloschene Flamme, die noch eine Weile geweckt werden kann. Das ist Pattaya in seiner Gesamtheit und ich träume still davon, dass meine kalten Knochen hier im Alter gewärmt werden. Genau wie König David.

Aber jetzt ist es noch nicht so weit und ich wandele wie ein junger Gott in der Blüte seines Lebens mit einer feurigen Flamme, die die Kinder Israels durch die Wildnis führen kann. In diesem Fall eine der vielen Bars in Pattaya.

Manchmal riesige Säle mit etwa zwanzig Bars, in denen einsame, erbärmliche Männer wie ich ihre letzte Zuflucht suchen, um Aufmerksamkeit zu erregen. Melancholisch lehnt er sich auf einer schmuddeligen Theke nach vorne und hat als einzige Gesellschaft eine Flasche Bier in einer engen Kühlbox. Aber nicht lange!

Denn Alras schlingt wie eine geschmeidige Schlange eine Thai um deinen Körper und macht lustvolle Bewegungen, die in der alten Rechtswissenschaft so schön genannt werden: „als ob sie verheiratet wäre“. Nur ein paar dünne Stoffschichten (ich schätze drei) trennen mich von der Tat. Ich lasse es für einen Moment ertragen und mache dann klar, dass ich nicht auf der Suche nach Sex für Geld bin. Und so schnell sie gekommen ist, verschwindet sie auch wieder und sucht nach einem anderen einsamen Kerl.

Manchmal denke ich, dass ich es mir selbst schwer mache. Ich habe keine moralischen Einwände gegen Sex für Geld, aber das Wissen, dass es Dutzende, vielleicht Hunderte davon gegeben hat, macht mich misstrauisch und machtlos zugleich. Außerdem werden mich ihre vorgetäuschten geilen Schreie wahrscheinlich zum Lachen bringen, was wiederum möglicherweise nicht klappen wird. Und für „ein gutes Gespräch“ habe ich meine Freunde. Dann noch eine Flasche Bier und tatsächlich sehe ich, wie sich etwas Neues nähert. „Wie heißt du?“ "Wo kommst du her?"

Auch das Pinkeln ist hier ein echtes Abenteuer. Als ich mit jammernden Kollegen in einer Reihe vor einem plätschernden großen Urinal stehe, bemerke ich plötzlich ein klammes Tuch auf meinem Nacken und massierende Hände auf meinem Rücken. Ich bin ein liberal gesinnter Mann und habe im androgynen Thailand nicht mehr so ​​schnell Angst, aber zwei sinnliche Hände, die meinen unteren Rücken und meine Hüften in einer öffentlichen Toilette massieren, überfordern meine Toleranz etwas. Und ich gebe ihm einen Schlag.

Sehr unfreundlich natürlich, denn es ist scheinbar das Normalste auf der Welt, weil sich pissende Männer neben mir das gefallen lassen. In der Zwischenzeit pressen sie die letzten Tropfen heraus und geben dem Jungen nach getaner Arbeit ein Trinkgeld. Das erlebe ich inzwischen regelmäßig, auch in gepflegten Zelten und Restaurants. Sie werden von mir keine Schläge mehr bekommen, eine sanfte Zurückweisung genügt.

Ich möchte in Ruhe pinkeln können. Angeblich einer der wenigen Momente für sich selbst. Thailand ist ein wunderschönes Land, manchmal ist es etwas gewöhnungsbedürftig.

Die Bescheidenheit selbst

Weihnachten in Bangkok läuft nicht gut. Kolossale, fantasievolle und zahlreiche beleuchtete künstliche Weihnachtsbäume (in den Tropen findet man keine echten) und hallende Weihnachtslieder, die Geschichten über weiße Weihnachten erzählen. Da Buddhas Geburtstag im Westen stillschweigend vergeht, gibt es an Weihnachten keinen freien Tag. Deshalb beschließe ich, Weihnachten im reichen katholischen Leben der Philippinen zu feiern. Hierzulande wurde die Krone gegen eine Mitra, der Hermelinmantel gegen eine Kasel und das Zepter gegen einen Bischofsstab eingetauscht.

Seine Exzellenz, der Bischof, fährt in einem glänzenden Mercedes durch Manila und residiert in einem wahren Palast. Der Präsident der Republik bittet um eine bescheidene Audienz, und der Bischof empfängt ihn großzügig und sitzt fest auf einem majestätischen Stuhl. Für viele unklare Dinge, die sie nicht noch schlimmer machen, bittet das Staatsoberhaupt demütig um die geistliche Erlaubnis des Bischofs. Legitimität wird dadurch erlangt, dass man dem Volk aus der geweihten Hand einige Krümel der Beute zuwirft. Staat und Kirche haben sich hier zu einem römisch verfeinerten Schlamm patriarchaler Herrschaft und leichtgläubiger Menschen verschmolzen. Hier können Sie das Paradies sehen, das sich die Renaissance-Päpste vorgestellt hatten. Jahrhunderte alte römische List finden in diesem Land ihre Vollendung.

Jeder Junge träumt davon, Pilot oder Feuerwehrmann zu werden. Für mich scheint der Kardinalshut besser zu meinen Talenten zu passen. Und das nicht im papsthassenden Holland, sondern inmitten des philippinischen Anbetungsglanzes der einfachen Gläubigen, die Angst vor Hölle und Verdammnis haben, wenn ich nicht ausreichend bedient werde. Hier kann ich mich prächtig entfalten und mich feierlich hervortun und gleichzeitig die Interessen der Kirche mit meinen eigenen vereinen.

Hier, während der Pontifikalmesse, sind alle demütigen Augen auf mein erhabenes Antlitz gerichtet. Hier lasse ich mich gebührend in einer goldglänzenden grünlichen Kasel von einem hundertfach hallenden Chor führen, der in allen Ecken des Doms widerhallt. Hier, umgeben von einem Dutzend unschuldig aussehender Ministranten, folge ich dem Kreuz als Zeichen meines großen Opfers.

Hier folge ich meinem Weg zum reich gedeckten Tisch und werde die raffinierten Gerichte, die die Armen aus Dankbarkeit gespendet haben, mit den getrunkenen Weinen herunterspülen. Hier lege ich mein müdes Haupt in ein barock geschnitztes Himmelbett unter seidenen Laken, zugedeckt von einer anmutigen jungen Nonne. Hier lasse ich es wie immer los.

Kurz gesagt: Wer kann sich einen bescheideneren Grund vorstellen, Weihnachten in Manila, meiner Diözese, zu feiern?

- Fortgesetzt werden -