O pintor tailandês e a morte

In ประเทศไทย Era uma vez um pintor. Localizava-se de manhã à noite em locais onde vinha muita gente.

Envolto em uma grande capa e usando um chapéu para se proteger do sol, ele ficou sentado observando. Ele olhou para todas as pessoas nas praças do mercado, nas feiras, nas vinícolas, nas casas de chá. Depois, ao anoitecer, foi para sua casa e começou a pintar todos os rostos que tinha visto durante o dia: os rostos das crianças, dos velhos, dos ricos, dos pobres, dos magros, dos gordos. Mas apenas seus rostos. Ele encheu toda a sua casa com rostos, rostos e mais rostos.

Uma noite ele estava pintando em sua casa. Enquanto ele estava ocupado, houve uma batida forte na porta.

"Que diabos? Quem poderia ser, no meio da noite? Eu não tenho hora marcada. Huh, que chato agora!

Ele caminhou até a porta e a abriu. Um estranho estava diante da soleira. Ele disse em tom áspero: “Boa noite, amigo! Estou indo te pegar!"

“Boa noite… Você vem me buscar? Mas eu não tenho hora marcada!

“Ah! Essa é uma ótima piada! Olha, quando venho buscar alguém, ele sempre vem comigo. Sempre foi assim e continuará assim por algum tempo.”

"Mas quem é você?"

"Eu sou morte!"

"Morte? Isso deve ser um erro. Me sinto muito saudável! A propósito, estou ocupado pintando um retrato. Eu não tenho tempo! Acho que você deveria estar com os vizinhos!

O pintor bateu a porta bem na frente do nariz da Morte. E resmungando, ele voltou para seu cavalete. "Ridículo! O que a Morte está pensando!”

A morte ficou do lado de fora e pensou: Isso nunca aconteceu comigo antes. Vamos ver o que aquele pintor está fazendo.
Silenciosamente, ele abriu a porta e entrou. Ele caminhou na ponta dos pés pela sala até ficar logo atrás do pintor. Ele olhou cuidadosamente por cima do ombro. E o que a Morte viu? Retrato de uma linda menina! A morte nunca tinha visto um retrato tão bonito em sua vida. Ele ficou sem fôlego, olhando para a pintura ali criada, e perdeu a noção do tempo.

Então nenhuma pessoa morreu na terra durante todo esse tempo...!
De repente, a Morte percebeu para que veio e disse: “Agora você realmente tem que vir comigo, amigo!”

O pintor, que não notara que a Morte estava tão perto dele, virou-se alarmado. “Cara, o que você está fazendo aqui! Estou quase morrendo de medo! Você se importaria de sair daqui? E ele empurrou a Morte para fora da sala, para a rua, e apontou para o céu. “Vá até o Imperador do Céu e me diga que isso não combina comigo! Estou muito ocupado!

A morte, completamente oprimida, subiu ao céu. Lá o Imperador do Céu sentou-se no alto de seu trono.

“Diga Morte”, disse o Imperador indignado, “onde está aquele pintor que eu mandei você buscar?” A Morte olhou timidamente para o Imperador. “Ele, uh... não teve tempo, Senhor,” ele respondeu suavemente. "Sem tempo?? Que tipo de bobagem é essa! Você se importaria de descer rapidamente e chamar o pintor imediatamente?

Então a Morte desceu à terra na velocidade da luz e bateu com força e urgência na porta do pintor. Houve passos frenéticos e a porta se abriu. “O quê, é você de novo, Morte? Vá embora!" Mas agora a Morte não poderia ser amenizada. “Chega de conversa fiada! Eu ouço o barulho mais alto lá em cima! Você tem que vir agora!

Bem, então o pintor percebeu que não havia mais nada que pudesse fazer a respeito. "Acalmar! Apenas pegue minhas coisas e eu irei com você!” Ele começou a arrumar calmamente todos os seus materiais de pintura. Rolos de papel de seda, blocos de tinta, tinta, pincéis. "Diga, vai acontecer alguma coisa?" A morte rosnou. "Calma! Paz interior, é disso que se trata! Minha mãe sempre me dizia isso.” O pintor acendeu uma vela sacrificial. “Bem... estou pronto. Vamos então?

E juntos eles ascenderam ao céu. O Imperador sentou-se impacientemente em seu trono. “Então, você finalmente chegou. Onde você esteve todo esse tempo?"

O pintor apagou a vela do sacrifício, largou as coisas e falou com voz submissa: “Senhor, eu sei que nunca mais poderei pintar na terra. Por isso trouxe comigo todos os meus materiais de pintura, para poder continuar pintando aqui.”

“Continuar pintando aqui? Sem chance!"

“Mas Senhor… você está sentado tão alto em seu trono, com todos aqueles lindos tapetes ao redor que vão até o chão. Posso afastá-los um pouco e olhar embaixo do seu trono?

O pintor afastou cuidadosamente os tapetes.

“Não, mas... é um espaço legal ali. Será que eu poderia pintar alguma coisa lá? De vez em quando olho para fora por uma fresta e posso continuar trabalhando por horas.”

“Isso não vai acontecer!” falou o Imperador do Céu severamente.

“Senhor… quando olho em volta… quão grande é o teu céu…! Você sabe o que? Mande-me para longe! Para um canto do seu céu onde você não me vê e ninguém me incomoda! Para que eu possa resolver isso um pouco!”

O Imperador do Céu encolheu os ombros e suspirou. “Bem… vamos lá então!”

E o que o Imperador fez? Ele enviou o pintor ao Espírito da Vida. E lá está ele, até hoje. Lá ele pinta os rostos das almas que vão nascer na terra. E se tailandês as mulheres grávidas os sacrificam àquele pintor – na esperança de que ele dê ao seu filho um rosto bonito…

Encontrado e retirado do Folktales Almanac

– Mensagem republicada –