W drodze do Noii

Jestem w drodze do mojego nowego płomienia, ma na imię Noy i jest taka świeża. Nad Bangkokiem i ziemią jest ciemno. Nie jest przewidziane, że przyjdę. Noy ma gęste brwi lśniące jak kohl, bardzo długie i zdrowe włosy, pełne czerwone usta. Jest drobnej postury.
Jej wąskie, okrągłe ramiona sprawiają, że jest bezbronna.
Nagle jestem daleko od niej. To coś gagi.
Rękami i nogami namawiam kierowcę do przyspieszenia. jeszcze tam nie jestem. Jej sutki są okrągłe i grube jak dojrzałe oliwki, wystają, jej piersi są niczym. Kiedy leży na boku, zapadają się w jej klatkę piersiową.
Nie muszę tego robić!
Na Sukhumvit lub na grzbiecie motorsai ta długa fryzura jest nieustannie pełna ruchów pasemek, jak linie mrówek zwijających się w gniazdo. To z powodu kroku w jej ramionach lub z powodu wiatru.
Czasami zbliża swoje ciało do mojego, a ja kocham ją tak bardzo, że próbuję ją mocno przytulić. Ale Tajowie wolą nie robić tego publicznie.
Noy wygląda na siedemnaście lat. W jej ciele jest coś niedojrzałego, lekkiego, elastycznego, lekkiego. Bez problemu mogę ją położyć do łóżka spod prysznica. Niemniej jednak jej brzuch ma miękkie fałdy od porodu. A tuż nad pachwiną poszarpana rana z dzieciństwa, coś jak byk z szaleństwem w głowie.
Zawsze w niekontrolowany sposób mnie odpycha, kiedy chcę ją polizać. „Nie rób tego!” – mówi niewzruszona, wskazując palcem w przód iw tył przede mną, między białymi udami jak wskazówka metronomu. Uparcie zaciska kolana, skręcona razem.
Nie mogę lizać. Wyglądam na zaskoczoną.
„To jest f-weh do mel-ly!” – Jak do Mel-ly? „Tak, tylko do mel-ly!”
— Żeby się ożenić? – powtarzam zdziwiona.
Taksówka jedzie na północny wschód przez Bangkok. „Jak najszybciej” – zawołałem do kierowcy.
Przed nami księżyc odbija się od dachów jak kula z zakwasu, skacze jak robak na szarym materacu. Ze starego lotniska Don Mueang latawce odrywają się od ziemi. Migocząc jak świetliki w nocy, pochłaniając niebo i ziemię jak dżungla.
To ruchliwa trasa dla tych, którzy patrzą w górę na Ziemię poniżej.
Nucę piosenkę dziewczyny ze wsi, a moją głowę wypełnia Noy, dziewczyna z pól ryżowych.
idę za tobą;
Nawet jeśli będę musiał przepłynąć wszystkie klongi.
Wydaje się dokładnie tak, jakby księżyc dawał mi słowa. To sprawia, że ​​jestem niespokojny. Zaciskam oczy. I życzę sobie - z całego serca - tam na tylnym siedzeniu taksówki - żeby wszystkie światła w ruchu spontanicznie zmieniły się na zielone w mgnieniu oka.
Oni nie.
Kierowca zaciska usta. Jego usta są głupie. Wzrok utkwiony jest w nieprzewidywalnych manewrach samochodów, skuterów i tuktuków. Wydaje się, że jest tak ruchliwy jak żegluga w Cieśninie Malakka.
Wtedy coś mi wpadło do głowy. Nie mogłem tego powstrzymać. To nie zazdrość. Wymyśliłem sobie, że Noy już mnie nie pokocha. Dlatego wzywam tego człowieka do pośpiechu. Martwię się i dumam. Nie chcę się spóźnić, chcę się z nią zobaczyć przed dwunastą. Jeśli nie, spadnie na mnie wielkie nieszczęście. Chcę ją zachęcić, zanim zacznie. Martwię się, że mnie odrzuci, jeśli niespodziewanie się nie pojawię, a ona może przewrócić oczami, że tam jestem. To wyobraźnia.
Ale ona nigdy nie prosi mnie o przysługę. Ona nigdy o nic nie prosi.
Uderzyłem w kierowcę. Moja głowa świeci.
Kiedy tam dotrę, mogę sobie wyobrazić jej twarz w ten sposób. Brwi uniosła się o milimetr, a na jej wysokim czole, tuż nad nisko osadzonymi błyszczącymi włosami, pojawiła się cienka zmarszczka. Robi też coś instynktownie ze swoimi kształtnymi ustami – jeden kącik ust impulsywnie drga – coś wyczuwasz, ale nie wiesz co.
Noy będzie zakłopotany.
„Oto jestem, słodka dziewczyno!” dzwonię. Macham lekko gołą dłonią, którą wyciągam prosto do niej. Jej włosy upięte w delikatny tajski kok. Jej oczy lśnią dumą, są czarne jak gęsty kohl. Jej ruchy są sprzeczne z intuicją. Nie przyciągam zbytniej uwagi; dla jej szefa jestem, że tak powiem, jej nauczycielem angielskiego. Nie lubi patrzeć, jak wychodzi z ukochanymi.
Jej usta są zawsze czerwone.
– Pospiesz się – mówię nerwowo do kierowcy. Kaszle coś. Gdzie są moje myśli? Bardzo głęboko sprawdzam w sobie, czy słuszny jest ten zarzut, że powinieneś wykazać się większą stanowczością w stosunku do młodej kobiety. Więcej dokładności.
Więcej pochopnej śmiałości.
Nasz wiek jest bardzo różny.
Kiedy Noy przestaje podnosić wzrok, na jej policzki wkrada się lekki uśmiech, jakby aniołowi coś się śniło. Jej oczy są okrągłe i błyszczą najgłębszym gagatem.
A potem pokazuje mi szczęście. A potem wydaje się, że mnie kocha.
Czy to miłość?
Opieram głowę o chłodne okno taksówki i wyciągam rękę, żeby uchwycić noc na jednym zdjęciu. Nie mogę się doczekać. Niechętnie ten przyćmiony księżyc wita mnie, kiedy podnoszę wzrok.
Sawadee tight, falang… Jesteś w drodze?
Na thanon Ramkhamhaeng egzotyczne drzewa śmigają po obu stronach, rzędy za rzędami. Kępki ciemności zaczepiły się o korony jak leniwe, kołyszące się nocne stworzenia. Księżyc jest cienki, ale dziarski i szybko rośnie.
Falang, tak pochopnie, tak pospiesznie.
W drodze do ukochanej? znowu sepleni do mojego ucha, tym razem bardziej niegrzecznie, nieco kpiąco.
Taksówka przez całą noc. Kierowca wysuwa głowę do przodu, zaciskając usta jak kot przed skokiem. Lepiej przestanę go bić.
Dla ciebie Noy byłaby niewinną druhną, która mogłaby chodzić niewinnie, tak, niebiańsko wcześnie w swojej białej koronkowej sukience na przyjęciu weselnym w ogrodzie. Wędrując wśród gości, w pobliżu. Goście rozmawiają z nią, uśmiecha się, a jednak stoi daleko. Unosi się jak lotos w stawie.
Jeśli nie pójdę, jestem pewien, że stracę ją na zawsze, ta okropna myśl ciąży na mnie.
Dziś Noy zmienia pracę. Dlatego chcę tam być – niespodzianka! Jej szef otwiera kameralny klub tańca towarzyskiego i restaurację serwującą owoce morza za swoją niezmierzoną restauracją karaoke na Bang Kapi. Wyłącznie dla gości z tajskiej klasy średniej. Drogie pary z mnóstwem złotych pierścionków i złotych naszyjników. I ciasny złoty uśmiech. Pozwalają, by ich sukienki imprezowe były szeroko rozpięte. Wszystko błyszczy, migocze i błyszczy, reflektory bezlitośnie oświetlają ich bogactwo.
Klub wędkarski nazywa się Pla Si Daeng – czerwona ryba i jest bardzo szykowny. Tutaj Noy będzie obsługiwał stoły. De facto zniesie wszystko. Ona nie ma dnia wolnego. Jestem zły na jej szefa, ale Noy nie zgadza się z moim gniewem.
Czasami wdrapuje się na scenę na karaoke, wykręca szczupłe biodra, napina pośladki w obcisłych dżinsach, a do mikrofonu nieśmiało śpiewa mor lam. Jest dziewczyną z Isan i jej praca jest wliczona w jej tygodniową pensję. To żałośnie mało.
Jest dzieckiem pól ryżowych.
Niechętnie wstaje i od czasu do czasu śpiewa poza rytmem, na wysokim poziomie rozstrojonym. Podnoszę za nią kciuk. Ona i tak to robi! Czasami robi zmienny krok taneczny, trochę nieprzyzwyczajony, ale jakże poruszający, nieskażony, niewinny…
Teraz mój mały księżyc dodaje mi otuchy. Żółta jak przejrzałe mango, nadyma się nad niskimi dachami thanon Lad Prao, błyszcząc z zachwytu.
Szalony, szalony falang! Położyłeś swoje serce na szali.
Wybiłeś sobie wszystko z głowy! Nic na to nie poradzisz.
Pospiesz się do swojej ukochanej. Dalej, szalony falangu!
Kierowca ma zaciśnięte usta. Bawi się kanałami w radiu i wpadamy w środek piosenki Puenga. Z glissandami, które śpiewa, rozdziera mi serce. Zraniony i udręczony. Lubię Pumpuanga Duangjana, piosenkarza mor lam, piosenkarza luk thung. Jej głos sprawia mi ból. Noy wygląda na siedemnaście lat, ma prawie trzyletnią córkę, te wszystkie piosenki też zna, śpiewa je wzruszająco fałszywie, ale z oddaniem, a ja jestem starszym mężczyzną.
Taksówka jedzie do Bang Kapi, przecinając wiele ulic na Lad Prao. Składane stoły są ustawione obok siebie na chodnikach. Na każdym rogu przebłyski niebieskich oparów jedzenia kołyszą się nad garnkami i głowami kucharzy zaglądających do patelni. Przez kratkę w samochodzie do moich nozdrzy dociera karmelizowany zapach lepkiego cukru trzcinowego, smak curry i czerwonej papryki, sosu rybnego. Tyle przecznic, zanim dotrzemy do Pla Si Daeng przyjechać.
Tak pospiesznie, falang! W pośpiechu?
Czy to jest dobre dla twojego serca?
Teraz na zawsze straciłeś spokój ducha, falang.
Na zawsze. To jest miłość, kiedy uderza.
Księżycu, mój księżycu, dlaczego tak mnie dręczysz?
Wszystko w moim ciele nie powinno wykazywać wahania, kiedy patrzę Noyowi w oczy. Albo jestem niejednoznaczny, fałszywy, nieuzasadniony i wtedy nie jestem już godzien jej autentycznej miłości!
Jeśli mi się uda, otrzymuję od niej ten uśmiech, który sprawia, że ​​jej usta są pełne i czerwone.
Że Noy dzień i noc w Pla Si Daeng działa i to, że prawie jej nie widuję, doprowadza mnie do rozpaczy. W środku nocy restauracja zamykana jest o trzeciej, ao czwartej po zmyciu naczyń dociera do swojego pokoju. Do pracy wraca o jedenastej rano. Ona nie ma ani jednego wolnego dnia. W zeszłym roku kupiła motorower dla swojej mamy. Od maja zawozi córkę do przedszkola, czasem do szpitala. Noy jest teraz winna swojemu szefowi sześćdziesiąt tysięcy bahtów.
Skłamię, jeśli powiem, że Noy jest moim nowym płomieniem. Do tej pory się tego domyśliłeś.
Jest zupełnie inaczej. Noy przyjechała do Bangkoku jakieś dwa lata temu, jej dziesięciomiesięczna córka została w Roy Et. Pieniądze w szufladzie. Znam ją od tego pierwszego tygodnia. Zbieg okoliczności i dziwne, ale zawsze czuję się z nią tak dobrze, że spotykamy się raz po raz, kiedy przyjeżdżam do Bangkoku.
Ale nie wiem, co to jest… Zawsze jest powód, dla którego nie pozwoliłam temu trwać. Tysiące powodów. Za ludzki szacunek, za siebie, za moich dorosłych synów, za grosze. Sam Noy nie chce prosić mnie o żadne przysługi.
Noy milczy i po prostu kocha mnie taką, jaka jestem.
„Znajdź młodego faceta” – powtarzam jej głośno, raz po raz. - Facet w twoim wieku, Tajlandczyk, falang, to nieważne, ktoś, kto chce pracować i spędzić z tobą wieczność... Nic nie mówi, patrzy na mnie niewzruszenie.
„Pozwól mi strzelić” – krzyczę szorstko. „Nie” – odpowiada – „nie! Poczekam, aż… my staniemy się prostą rzeczą w tobie — wah hea — wt. Nigdy nie mówi więcej. „…prosta rzecz w twoim sercu”. Nie rozumiem.
W Bang Kapi, naprzeciwko dużego sklepu Makro, tuż przed wjazdem na wiadukt, wysiadam z taksówki. Muszę tylko przejść przez ruchliwą czteropasmową ulicę. Muszę przez to dużo przejść. Jaskrawoczerwone neonowe loki wypisują nazwę zniszczonego parku po drugiej stronie ulicy Pla Si Daeng na tle nieba.
Czarne piwnice domów leżą w mroku jak place budowy. Rozprzestrzenianie się krzewów. Noy będzie wyglądał na siedemnaście; Nie mówię, że ona jest. Z drzew krykieta atakują mnie ćwierkającymi nutami w brzęczącej harmonii. Nazywają to jedną kobietą.
Wściekłe komary nakłaniają mnie do pośpiechu. W gigantycznym koszu księżyc leży świecąc na czarnej udrapowanej tkaninie nieba. Wydaje się zła.
Nigdy nie dałem nam szansy, Noy! Po prostu myślałem… a moje serce biło i po prostu go nie słuchałem. Bo właśnie myślałem!
Noy to dziewczyna z pól ryżowych. Z oczami czarnymi jak kalarepa. Ma blizny na stopach, kostkach i łydkach od robactwa pełzającego w wodzie. Niezgodne z kruchą sylwetką, którą widzisz, jej wąskimi ramionami. Jej usta są ciepłe i czerwone. Lubię ją całować.
Nie, nigdy tak naprawdę nie dałam nam szansy.
Jeśli tylko się nie spóźnię.

Bangkok, marzec 2016