Połącz się i śpiewaj razem

Sornkiri Sriprachuab słusznie to zrobił. Dziesiątki lat temu ten śpiewał tajski piosenkarka country o zachrypniętym głosem: „Dziewczyno, mówisz, że lepsza powódź niż okres suszy / Mówię ci, niech przyjdzie susza i nie pozwól, aby wody się podniosły”.

Piosenkarka kontynuuje proroczymi słowami: „W tym roku powódź wnosi strach do każdego domu / Uciekłam na dach, ale woda miesza się z moimi łzami”.

Proszę wybaczyć moje tłumaczenie. To pióro jest zbyt suche, a umysł zbyt tępy, aby wyrazić bogatą i wewnętrzną moc tekstów Sornkiriego, a także niezapomnianą poezję Paiboona Butrkhana, napisaną 40 lat temu i której każde słowo jest nadal aktualne.

Jeśli Froc – Frog Revolution Oh-la-la Crocodile – uległ chorobliwym plotkom w bagnie satyry, można pocieszyć nasze zmoknięte umysły, grając tę ​​piosenkę jak nowy hymn codziennie o 6:XNUMX po naszym prawdziwym hymnie narodowym. Nie tylko dlatego, że teksty Paiboon są rozdzierająco piękne, ale także dlatego, że piosenka „Nam Tuam” ucieleśnia złożone relacje, jakie nasz kraj zawsze miał z powodziami, suszą, monsun, błoto, powietrze, klimat: woda życia i woda łez i lęków. W tej rolniczej utopii woda oznacza ryż i bogactwo, ale także zarazę i biedę, co w naszych melancholijnych umysłach zamienia się w poezję. Dzięki głosowi Sornkiri i tekstom Paiboona słynna piosenka Cry Me A River brzmi jak piosenka dla dzieci.

Nam – woda – to źródło inspiracji, które pojawia się wszędzie w poetyckich saltach języka tajskiego. A odniesienia do „wody” w wymowie i zdaniach syjamskich mają głębsze znaczenie niż w prostym tłumaczeniu. Wiersze Sornkiriego można przekazać w innym języku, ale nie kryje się w nich narodowy charakter.

Nasza pani premier jest doskonałym przykładem tego, co nazywamy „Nam tuam pak” (dosłownie „powódź w ustach”). Przytłoczona płynnymi i stałymi przeciwnikami, nasza biedna premier ma tendencję do wpadania w szał umm… arr… err… ugh, a jej zadanie w walce z rzeczywistą powodzią komplikuje to metaforyczne porównanie.

Ma moją szczerą sympatię. Ale to, czego nadal potrzebujemy od Froc, to rozwiązanie „Nam Ning Lai Luek” – Szekspir dał nam wersję angielską, „Gładka woda tam, gdzie strumyk jest głęboki.”) – ale zamiast tego mamy głównie Nam Tuam Thoong Pakboong Rong Reng. To już jest szekspirowskie, termin ten dosłownie oznacza „pole jest zalane, ale przyszłej chwały jest niewiele”. Powiedzenie to łączy w sobie zarówno sarkazm, jak i zniesławienie, z bezpośrednim odniesieniem do przypływu, a w swoich alegorycznych możliwościach jest bardziej wzniosłe, bardziej organiczne niż „rozmowa nie wypełnia dziur” lub jak kiedyś usłyszałem Teksańczyka mówiącego „Wszystkie kapelusze, ale żadnego bydła "

Pod drżącą ręką Froca możemy przebrnąć przez kolejne przysłowia związane z wodą. Najpierw dodadzą mi jedno: „Mue Mai Phaai Oa Thaao Ra Nam – „twoja ręka nie wiosłuje, a nogą w wodzie zwalniacie łódź”. To prawdopodobnie prawda, ale to powiedzenie dotyczy łodzi na wodzie, a nie samochodu na drodze lub samolotu, który utknął na zalanym pasie startowym.

A w „Nam Chiew Ya Oa Rua Kwang” znów jest mowa o wodzie i łodzi. Froc z pewnością będzie to polecać, ponieważ oznacza to coś w rodzaju „Nie cumuj łodzi pod prąd”. Ta filozofia jest stara i jasna i zdaje się zrodzić z wieków katastrof morskich i długiej historii współistnienia z powodziami: przepuścić wodę, albo znaleźć sposób, żeby ją przepuścić, bo nie ma sensu próbować zachować jej naturalności , aby zablokować nieubłagany i nieodwracalny kurs.

Jest za późno. Na długo przed wprowadzeniem Big Bagów w celu blokowania lub odwracania wody, nasza niespokojna urbanizacja zablokowała przepływ betonem, drogami, budynkami i ogólnie brakiem planowania przestrzennego. Powaga tej katastrofy wkrótce stanie się jasna „Nam Lod Tor Phud – „kiedy woda opadnie, korzenie zostaną odsłonięte” – kiedy pojawi się wiele problemów, które obecnie wciąż znajdują się pod wodą. Tak naprawdę część tych szczątków drzew i roślin, odchodów, węży itp. już widzimy i można tylko życzyć (wbrew oczekiwaniom), aby udało się je na czas wypompować,

Sornkiri ma rację, woda wciąż miesza się z naszymi łzami. Dołączcie i śpiewajcie!

Artykuł Konga Rithdee w Bangkok Post, (czasami swobodnie) tłumaczony przez Gringo