El Arco No Siempre Puede Estar Relajado (Parte 22)

John Wittenberg ofrece una serie de reflexiones personales sobre su viaje por Tailandia, que se publicaron previamente en la colección de cuentos 'El arco no siempre puede estar relajado' (2007). Lo que comenzó para John como una huida del dolor y la tristeza se ha convertido en una búsqueda de sentido. El budismo resultó ser un camino transitable. Sus historias aparecen regularmente en Thailandblog.

Una lágrima y una pluma brillante

Paseando por Wat Umong, anhelo al menos un monje de los buenos viejos tiempos. Entonces, de repente, se me ocurre que de vez en cuando tuve una breve charla con un anciano que laboriosamente enseña inglés a los jóvenes monjes. A pesar de que es malditamente difícil hablar con este maestro porque su memoria es mala debido a un accidente, todavía me aferro con fuerza a esta última gota de un pasado glorioso de cuando era monje aquí.

Su memoria no ha mejorado porque me mira con amabilidad y no me reconoce. Enumero algunos nombres y un joven estudiante curioso que también está presente me da luz en la oscuridad al conocer Vichai. Y lo creas o no, en unos momentos estoy hablando con Vichai por mi teléfono celular y me reúno con él al día siguiente.

Es inusual que abraces a un monje, pero lo hacemos de todos modos para expresar nuestra alegría. Recordamos recuerdos cálidos y me siento completamente feliz porque puedo compartirlos. Juntos vamos, del brazo, en busca de Juw, el monje de los vasos de mermelada. Y lo encontramos en otra casa. Ahora, en el borde del bosque, donde la vida silvestre (bueno, si te refieres a ardillas obedientes, ciervos mimosos y cerditos aturdidos) medita con él por la mañana.

Juw está realmente contento de verme. Rara vez habla con alguien, habla muy despacio, buscando pacientemente las palabras y sus dedos alargados a veces apuntan hacia arriba, agarrando con imaginación las palabras que se ciernen ante su mente. Un espíritu viejo en un cuerpo aún joven. La tranquilidad que irradia me da una sensación armoniosa, para que pueda acercarme un poco más a la respuesta a la pregunta clave de mi vida. La búsqueda incierta que ahora apunta al budismo. En él están unidas las cualidades que están tan poco expuestas en mí: devoto, modesto, introvertido, meditativo, vulnerable, amoroso, paciente y orientado a Buda. Me gusta mucho porque es un monje puro. Lo miro con cariño y con su cuerpo débil casi traslúcido es más fuerte que yo. En él siento una liberación de la agitación. El deambular diligente en busca de alguna felicidad encuentra en su personaje un destino final.

Pero al mismo tiempo tengo el conocimiento de que esta ave del paraíso tiene un pico diferente al del gorrión que soy. Un pequeño gorrión nunca puede cantar tan hermoso como un ave del paraíso y nunca usar plumas tan hermosas. Pero puede descubrir la belleza en sí misma al reflejarse en algo maravilloso. ¿Dónde se han ido los vasos de los tarros de mermelada? Se han cambiado por un marco similar al mío. Esa ha sido mi influencia durante las conversaciones que tuvimos. No preví esta vanidad en Juw, pero indica infaliblemente el camino medio que podemos caminar juntos.

“Gracias, hermosa, dulce ave del paraíso”. Y el gorrioncito vuela, piando, con alguna que otra nota pura, de rama en rama, vacilante, hacia el horizonte. Con una lágrima en los ojos, pero una pluma brillante más rica en su plumaje opaco.

Felizmente fangoso en un charco de descomposición

Estos días en Chiang Mai están dedicados en gran medida al budismo. Las conversaciones con Juw y Vichai y el cálido recuerdo como monje me impulsan en esta dirección. Encuentro paz mental para la meditación y leo una fascinante biografía de Buda escrita por la difunta monja Karen Armstrong (“Una historia de Dios” y “A través de la puerta estrecha”). Por un momento, quiero flotar más rápido que los restos que me rodean, pero después de unos días, el estanque de destrucción me llama.

¡Basta ya de piedad, de camino a Pattaya! Un lugar a dos horas al sur de Bangkok, en el golfo de Tailandia. Floreció como refugio para los soldados estadounidenses durante la Guerra de Vietnam, entre dos bombardeos. Recuperándome de las masacres por un tiempo. Y no con una palabra sagrada, sino con bebida y mujeres.

Después de la guerra perdida, los veteranos de Pattaya recuerdan los buenos viejos tiempos, dejando a sus esposas en casa. “Hombres entre sí”, por así decirlo. Y retomando así el viejo hilo conductor de la imbatible combinación de bebida y mujer hasta el día de hoy. Con este suelo fértil es bueno sembrar y Pattaya creció como un repollo, estableciendo un nombre para una industria sexual lujuriosa.

Dejar que su esposo la acompañe aquí es como llevar una pila de sándwiches a un buen restaurante. Aquí es donde se instalan las pobres, ingenuas y asombrosamente bellas campesinas, así como las putas más astutas. Ambos extremadamente hábiles en desnudar a hombres feos, gordos y muy tatuados, colgados con cadenas de oro. Aquí en Pattaya todo lo que Dios ha prohibido es posible. El señor Pastor (si está allí) hace la vista gorda con benevolencia, porque él mismo juega con entusiasmo el juego. Los hombres tambaleantes que pronto ven acercarse el final de su vida pueden complacer a su corazón que late lentamente aquí con una adoración fingida de una increíblemente hermosa tailandesa de veinte años.

A menudo los veo caminando por aquí, con una mano en otra mano (temblorosa). Su mirada se fijó en el cheque que envía a la pobre familia cada mes. Y su rostro dorado se centró en la llama casi extinguida, que aún puede despertarse por un tiempo. Esto es Pattaya en su totalidad y en silencio sueño con tener mis huesos fríos calientes aquí en mi vejez. Al igual que el rey David.

Pero por ahora no es tan lejos y camino como un dios joven en la flor de su vida con una llama de fuego que puede conducir a los hijos de Israel por el desierto. En este caso uno de los muchos bares de Pattaya.

A veces inmensos salones con una veintena de bares, donde hombres solitarios y patéticos como yo, buscan su último refugio para llamar la atención. Melancolía inclinada hacia adelante en un mostrador mugriento con una botella de cerveza en una hielera hermética como única compañía. ¡Pero no por mucho!

Porque Alras, como una ágil serpiente, envuelve a un Thai alrededor de su cuerpo y hace movimientos lujuriosos, lo que tan bellamente se llama en la jurisprudencia antigua: "como si estuviera casada". Sólo unas finas capas de tela (calculo tres) me separan del acto. Me aguanto unos momentos y luego dejo claro que no busco sexo por dinero. Y tan rápido como llegó, desaparece, buscando a otro desdichado solitario.

A veces pienso que me lo pongo difícil. No tengo ninguna objeción moral al sexo por dinero, pero el conocimiento de que docenas, tal vez cientos lo han precedido, me hace desconfiar e impotente al mismo tiempo. Además, sus gritos lascivos fingidos probablemente me harán reír, lo que nuevamente no funcionará. Y para “una buena conversación” tengo a mis amigos. Luego, solo otra botella de cerveza y, efectivamente, veo algo nuevo que se aproxima serpenteando. "¿Cuál es tu nombre?" "¿De dónde es?"

Hacer pis también es toda una aventura aquí. De pie en una fila con colegas que se quejan frente a un gran urinario que salpica, de repente noto un paño húmedo en mi cuello y manos que me masajean la espalda. Soy un hombre de mentalidad liberal y ya no me asusto fácilmente en la andrógina Tailandia, pero dos manos masajeando sensualmente mi espalda baja y mis caderas en un baño público es demasiado para mi tolerancia. Y le doy un golpe.

Muy poco amable por supuesto, porque aparentemente es lo más normal del mundo, porque los hombres meando a mi lado lo aguantan. Mientras tanto, exprimen las últimas gotas y le dan una propina al niño después de un trabajo bien hecho. Ahora experimento esto regularmente, también en lindas carpas y restaurantes. No recibirán más golpes de mi parte, bastará un suave rechazo.

Quiero poder orinar en paz. Supuestamente uno de los pocos momentos para ti. Tailandia es un país hermoso, a veces cuesta acostumbrarse.

La modestia misma

La Navidad en Bangkok no sale bien. Colosales, imaginativos y numerosos árboles de Navidad falsos iluminados (no se encuentran los reales en los trópicos) y resonantes villancicos que cuentan historias sobre una blanca Navidad. Debido a que el cumpleaños de Buda transcurre en silencio en Occidente, no hay día libre en Navidad. Por lo tanto, decido celebrar la Navidad en la rica vida católica de Filipinas. En este país se ha cambiado la corona por una mitra, el manto de armiño por una casulla y el cetro por un báculo de obispo.

Su Excelencia el Obispo recorre Manila en un reluciente Mercedes y reside en un verdadero palacio. El Presidente de la República solicita humilde audiencia y el obispo recibe magnánimamente y se sienta firmemente en majestuosa silla. El jefe del Estado pide humildemente permiso clerical al obispo para muchas cosas oscuras, que no las empeoran. La legitimidad se obtiene arrojando al pueblo de la mano consagrada algunas migajas del botín. Estado e Iglesia se han fusionado aquí en un lodo refinado romano de dominio patriarcal y gente crédula. Aquí puedes ver el paraíso imaginado por los papas del Renacimiento. Siglos de astucia estratégica romana encuentran su perfección en este país.

Todo niño sueña con ser piloto o bombero, a mí el capelo cardenalicio me parece más adecuado a mis talentos. Y no en la Holanda que odia al papa, sino en medio del resplandor adorador filipino de los simples creyentes, temerosos del infierno y la condenación si no estoy lo suficientemente servido a mi entera disposición. Aquí puedo florecer majestuosamente y sobresalir ceremonialmente, y al mismo tiempo fusionar los intereses de la iglesia con los míos.

Aquí, durante la misa pontifical, todos los ojos humildes están fijos en mi rostro exaltado. Aquí me dejo conducir apropiadamente en una casulla verdosa de brillo dorado por un coro que resuena cien veces, reverberando en todos los rincones de la catedral. Aquí, rodeado de una docena de monaguillos de aspecto inocente, sigo la cruz como signo de mi gran sacrificio.

Aquí sigo mi camino a la mesa ricamente puesta y lavaré los platos refinados donados por los pobres en agradecimiento con los vinos que se beben. Aquí recosto mi cabeza cansada en una cama con dosel de talla barroca bajo sábanas de seda, cubierta por una elegante monja joven. Aquí es donde lo dejo ir como de costumbre.

En definitiva, ¿a quién se le ocurre un motivo más humilde para celebrar la Navidad en Manila, mi diócesis?

- Continuará -