Auf einer tropischen Insel gelandet: Der Schatten der Palmen

Geben Sie Vollgas, denn wenn ich zum Stillstand komme, überschlage ich mich mit der ganzen Sauerei. Dann ist das Elend komplett. Komm schon, es fängt auch an zu regnen, was bedeutet, dass die Straße rutschig wird.

Ich muss einen steilen Teil des Berges erklimmen, die Straße ist voller Sand, hat ein paar knifflige Kurven und ist voller Löcher.

Mein Roller voller Müll, weil ich auf der Flucht bin... um Leben oder Tod, wer weiß, aber es ist klar, dass ich nicht zu Hause bleiben kann.

Mit einem vollgestopften Rucksack, zwei Taschen auf den Schultern und meiner Katze Zootje, die in einem rosa Plastikkorb vor mir auf dem Roller heult, muss ich alle Hebel in Bewegung setzen, um diese 125er mit genügend Tempo den Berg hinaufzutreiben. Die Lenkung funktioniert nicht so gut, da der Korb mit der Katze im Weg ist. Ich habe es fast geschafft, hör nicht auf, mach weiter, mach weiter.

Erschöpft, als wäre ich tagelang auf der Flucht gewesen, komme ich in meinem sicheren Haus an.

Das Haus liegt oben auf dem Berg und hat eine unglaublich schöne Aussicht.

Vom Balkon aus kann ich locker tausend Palmen zählen, die bis zum Meer eine grüne Decke bilden.

Ja, hier ist Ruhe, gesunde Ruhe. Genau das, was ich gerade brauche.
Ich werfe das Zeug in eine Ecke, lasse die Katze aus dem rosafarbenen Korb, schnappe mir meinen Laptop, öffne ihn und fange mit meinem Buch an, jetzt!

Vor fast drei Jahren starb der Kuuk. Kürzlich wurde ich gefragt, ob ich sie ein wenig verarbeitet habe, diese große Traurigkeit.

Sein Tod hat eine tiefe Wunde hinterlassen, auf der sich bereits ein ziemlicher Schorf befindet. Maarrrr… spiele nicht damit herum! Ich bin zufrieden, mir geht es ganz gut. Bis vor ein paar Tagen.

Als die nackte Realität zeigte, dass diese Kruste hauchdünn ist.

Es ist ein sonniger Tag und von meiner Hängematte aus sehe ich jemanden auf das Haus meines Nachbarn zugehen. Sie lebt seit 3,5 Jahren dort, ist genauso jung wie meine Tochter Roos und kann sich auch bestens um sich selbst kümmern. Sie ist sehr privat und bekommt selten Besuch. Gelegentlich lade ich sie zum Abendessen oder auf ein Bier auf meine Terrasse ein. Manchmal führen wir unerwartet schöne Gespräche.

Ich begrüße den Besucher und frage, ob ich ihm bei irgendetwas helfen kann. Er sagt dir, dass du dir Sorgen um meinen Nachbarn machst. Sie reagiert nicht auf Anrufe und hat sich nicht bei ihrer Online-Arbeit gemeldet, das ist nichts für sie. Nein, das ist nicht wirklich etwas für sie. Werfen wir gemeinsam einen Blick darauf. Nachdem ich eine Weile gerufen und geklopft habe, fordere ich ihn auf, die Tür einzutreten. Ein großer Schock erwartet uns;

sie lebt nicht mehr.

Plötzlich bricht meine Kruste auf, frischer und alter Kummer quillt hervor und strömt heraus. So viel, so intensiv, dass es mir Angst macht. Der Tod ist wieder so nah, er bewirkt viel. Trauer um sie, Trauer um die Kuuk, die Trauer ihrer Mutter, um alles und jeden auf der ganzen Welt. Ich weine heftig und ich weine lange, ich kann mich dafür nicht schämen, es erleichtert mich. Für mich gibt es Unterstützung, für sie ist Schluss. Unglaublich und so traurig.

Ich empfinde tiefes Mitgefühl für ihre Mutter, ihr Leben wird nie wieder dasselbe sein.

Nach ein paar Tagen habe ich das Gefühl, dass ich mein Haus verlassen muss. Jedes Mal, wenn ich ihr kleines Haus sehe, und ich sehe es den ganzen Tag, weil ich nebenan wohne, werde ich an den Moment erinnert, als wir sie gefunden haben.

Das ist nicht gut.

Ich muss aus dieser Gegend raus, woanders hin. Bewegen Sie sich, und zwar sofort. Bringen Sie so oft wie möglich einen Rucksack mit. Die Katze ist im Körbchen zusammengepfercht und auch aufgeregt, denkt natürlich, dass sie zum Tierarzt muss. Das musst du nicht, wir fahren zum ca. 10 Rollerminuten entfernten Secret Mountain. Dort hat sich Robin ein Haus gebaut und Platz für mich geschaffen; „Wenn du dort leben willst, Mama, dann ist es für dich.“

Ein paar Tage später habe ich immer noch Heimweh nach meinem eigenen Haus. Die größte Panik ist weggeschrieben, die schöne Aussicht kann mich nicht zum Bleiben verleiten. Es ist nicht mein Zuhause. Außerdem fliegt Roos ein, um bei mir zu sein. Soooo, wenn das ganze Chaos wieder da ist, macht ein Mensch ein Chaos.

Jetzt, ein paar Wochen später, fühle ich mich in meinem eigenen Zuhause wieder wohl, mein Leben ist wieder in ruhigerem Fahrwasser und ich bin dankbar, auch für jede Unterstützung, die ich erhalten habe.
Ich bin dankbar, dass meine thailändische Vermieterin einen Mönch für eine Zeremonie kommen ließ. Er hat in ihrer Hütte Gebete und Rituale durchgeführt, damit ihr Geist frei ist, ins nächste Leben überzugehen. Roos und ich durften bei der Zeremonie dabei sein, und das hat mir gut getan. Dankbar für die Anwesenheit bei der Einäscherung und die Gespräche mit ihrer Mutter. Sie erzählt mir, dass ihre Tochter an einer Lungenembolie gestorben sei. Dankbar für meine lieben Kinder, seine starken Arme, die mich beschützten, die tröstenden Worte, die zuhörenden Ohren, die Unterstützung von lieben Freunden und meiner Familie aus nah und fern, Unterstützung von einer unerwarteten Seite.

Eigentlich genau wie vor 3 Jahren. Ich denke, ein Stück wurde noch einmal bearbeitet. Mein Leben geht weiter, mein Leben geht weiter ...