CITY OF ANGELS – En mordhistoria i 30 kapitel (del 22 + 23)

På Thailandbloggen kan du läsa förpubliceringen av thrillern 'City of Angels' som, som titeln antyder, utspelar sig helt i Bangkok och är skriven av Lung Jan. Idag kapitel 22 + 23.

---

Kapitel 22

Klädd endast i en svettdränkt t-shirt och lika fuktiga kalsonger sprang J. som besatt genom en smal gata i ett dystert kvarter som han inte direkt kände igen. Det var skymning och den fallande natten tycktes vilja stänga staden i dess famn med ett ondskefullt mörklila sken. Fast det verkade ibland finnas ett gulaktigt vax, som en film av stirrande på en gammal kvinnas öga... Gatan var märkligt död och öde och ekot av hans bara löpande fötter lät ihåligt och dunkade mot de monotona, grå fasaderna. Bakom det enda upplysta öppna fönstret på hela gatan hörde J. ryck av Christy Moores "Smoke & Strong Whisky' skruva upp. När han flämtande svängde in på en sidogata på höger sida, såg han lite längre, mitt i denna inte alltför fräscha gränd, starkt upplyst av en gatlykta och svärmad av myggor och andra flygande ruttna insekter, en krita- vit clown med sin blodröda handske ett gigantiskt gäng kolsvarta ballonger. Bisarrt... J. ville skrika något till honom, men han var andfådd. Clownen, som istället för en jättefluga har en krama runt halsen, kisade mot honom med små falska ögon och flinade med sina blinkande, knivskarpa tänder. Medan J. sprang förbi honom i all hast och i en så bred kurva som möjligt, höll han upp ett långfinger med den andra blodröda handen och släppte samtidigt ut ett omelodiöst klingande knäck av en blöt fis.

Till hans lättnad öppnade gränden sig i en bred, trädkantad men återigen märkligt öde allé. Tiden han hade fått för att koppla av blev dock inte lång. Långt i fjärran slet djupa skrikande dån av något som sliter sig loss från det djupa mörkret. Han fick ett förvirrat intryck av något som tornar upp sig högt över honom, men han vågade inte se tillbaka. Något eller någon jagade honom, det var J. övertygad om, men vem eller vad var honom ett mysterium. Allt han visste var att han/hon/det var värre än det djupaste mörkret och fyllt av ren ondska. Från djupt in i hans undermedvetna bubblade konstigt klingande namn – The Whistler of the Stars – The Devourer of the Dimensions – och, av någon anledning, skrämde honom mest – Han som väntar –... Hans hjärta bultade i halsen. Vad hände med honom? Blev han galen? Trots värmen som hängde över staden som en blykappa och svetten som rann nerför hans ansikte kändes hans läppar och svullna tunga bentorra. Och något var också fel med luftkvaliteten, insåg han plötsligt. Han kunde inte förklara det exakt. Det luktade unket, ungefär som ett hem fullt av inkontinenta äldre människor, men inte riktigt. Nej, det var mer lukten av mycket gamla saker, outtalbara uråldriga saker, något av damm som hade samlats ostört i hundratals år i en grav. Desperat, med benen malande mekaniskt, sökte han sin hjärna efter ord som skulle göra det hela begripligt.

I en korsning flimrade trafikljusen och målade utan större konstnärlig licens grovgröna och röda fläckar på den blöta, blanka vägbanan. Tydligen hade det precis regnat, men han hade inte märkt det. En plötslig, oväntad ström av sval, nästan kylig luft borstade hans våta rygg och skinkor. Gåshud. Han hade ingen aning om hur länge han hade sprungit. Det verkade som en evighet. Han mindes, om än vagt, hur Sam hade gått med honom genom de öde gatorna ett tag och sedan plötsligt, till sin förvåning, hade vänt sig mot honom. Hans hund, som i halvmörkret hade sett dubbelt så stor ut som vanligt, hade försökt bita honom, skällande och morrande högt, läpparna ihoprullade och det grova håret platt i nacken. Snarrande och morrande, medan långa slembitar droppade från hans dreglande mun, hade han gått efter honom. Han kom inte ihåg hur, men på något sätt hade han lyckats skaka av sig det arga djuret. Med en känsla av växande desperation såg han sig omkring efter landmärken medan han fortsatte att springa frenetiskt. Märkligt nog kände han ingenting, absolut ingenting, på gatorna fortsatte han att korsa i snabb takt.

Vid ett tillfälle såg han något skymta på avstånd till vänster om honom som liknade den mörka skogsbrynet, men vid närmare eftertanke visade det sig vara en stor stadspark. Något, innerst inne, sa åt honom att gå den här vägen. Gräset skar sig i hans fötter och några odefinierbara men snabbt flygande insekter med kamikaze-tendenser rikoscherade mot hans ansikte. Trots att han knappt kunde se en hand under den täta kupolen av grenar och löv, avtog hans hastighet inte. Tvärtom sträckte han på benen så långt som möjligt för att ta ännu större steg. Han gick i en rasande fart genom de låga buskarna, över ett fallen träd bevuxen med mörk mossa och genom en skön sval bäck. I full fart sprang han uppför en backe och på andra sidan började nedstigningen i lika snabb takt till ... en kyrkogård. J. halkade och kunde precis ta tag i en gravsten som såg solid ut med fingrarna och dra upp den. Förskräckt tittade han på begravningsplatsen under sig. Det var en stor, nästan oändlig kyrkogård. Hundra och hundratals rektangulära, fyrkantiga, rundade och spetsiga gravstenar av marmor, blåsten och granit reste sig rad efter rad från den terrasserade branta sluttningen. Och de flesta av dessa var synliga till viss del, för hela vägen ner fanns en väg med höga gotiska gatlyktor på vardera sidan, som tydligt lyste upp den nedre delen av kyrkogården. De skarpa silhuetterna av gravarna högre upp på kullen framträdde skarpt mot denna bakgrund. Med vad som i en tillfällig betraktares ögon troligen liknade desperationens mod, störtade J. nedför en smal och hal stig. Han nådde vägen utan att halka igen och sprang efter sin instinkt till vänster. Detta visade sig vara ett bra val och snart gick han genom den höga, skarpkantade rostiga smidesjärnsporten som gav boendet tillgång till denna begravningsplats.

Han befann sig nu i ett kvarter med små, sjaskiga butiker och trötta byggnader lutade mot varandra. Någonstans mellan de grå tegelfasaderna trodde han att det fanns en skylt som sa 'SLAKTTORN' i 'FÖRSÄLJNINGSLOTT' men han hade passerat det blixtsnabbt. Det betydde i alla fall – än en gång – ingenting för honom. Nu när han uppmärksammade verkade de övergivna och förfallna butikerna också bära konstiga, konstigt klingande namn. På byggnaden, bredvid en front med den rytande skylten 'HP LOVECRAFT, AUGUST DERLETH & SÖNER' stod, hängde den märkliga inskriptionen målad i scharlakansrödALHAZRED'. Under detta slående namn fanns några rader av vad han trodde var arabiska tecken, men han kan naturligtvis ha fel. Lite längre fram sprang han förbi en skylt där det stod ''CTHULHU' i gammal, flagad färg. Nästa butiksfront som fångade hans blick bar det vansinniga klingande "YOG SOTHOTH". Detta var verkligen ingen mening alls. Var fan hade han hamnat? Han gick nu förbi en till synes lång, låg stenmur som kantade den med en liten kanal. Vattnet såg ut som svart glas i den månlösa natten, men J. var säker på att glaset inte kunde lukta så otäckt. Ett ögonblick trodde han att han med fasa såg ett blekgrönt svullet bebislik guppa förbi i det becksvarta vattnet, men han insåg, eller snarare hoppades, att det måste ha varit en kasserad docka. Men de överdimensionerade råttorna som flög från hans fötter var alltför verkliga. Några övermodiga exemplar gjorde ett utfall vid hans fötter. En hoppade upp och bet i hans vänstra lår. J. knöt näven och slog den åt sidan. Han fortsatte att springa. Tydligen utan syfte genom ännu okända gator.

Han kände slöheten i benen, men ändå fortsatte han att stränga ihop kilometerna. Plötsligt sköt ett fruktansvärt smärtskott genom hans högra ben. Han stannade tvärt och kände på sitt utsträckta ben, som kändes som härdad gjuten betong. Medan han rastlöst såg sig omkring efter sin(a) förföljare, försökte J. gräva ner fingrarna i sina stelnade muskler. Krampen gjorde så ont... Han knådade och knådade och försökte röra benet med en känsla av växande desperation. Vad han än gjorde, verkade det göra lite. Hans ben förblev stel och värkte bortom beskrivning. Några båtar hopfällda från gamla tidningar, flöt bland skräpet, lamade nu i det smutsiga vattnet. Efter vad som verkade vara en evighet lättade krampen sakta. Blodet rann igen genom hans fortfarande värkande ben, som nu började pirra. Medan han var medveten om hans återupplivade ben, drogs hans uppmärksamhet plötsligt till ljudet av en skrikande bilmotor. Av någon anledning visste han att det olycksbådande ljudet från den rytande maskinen hade allt att göra med hans mystiska förföljare. Han såg sig nervöst omkring och såg en Buick Roadmaster från 1958 svänga långsamt, nästan i en promenad, in på gatan i fjärran. Instinktivt kände J. hotet från den breda amerikanska bilen. Speciellt när den osedda föraren satte fart på motorn och började köra i hans riktning i högre hastighet.

Han haltade och rörde sig med svårighet. Hans högra ben gjorde fortfarande ont. Han satte upp farten sakta, för långsamt. Han knöt ihop käken och försökte desperat hålla tillbaka smärtan. Hans svettiga ansikte förrådde extrem koncentration. Men plötsligt återspeglade hans blick bara förvirring och smärta. Hans fötter rörde sig men verkade inte röra sig. Han såg ut som en herrelös kalv som var instängd i ett knivskarpt taggtrådsstängsel. Han såg med stora ögon att bilen inte var svart, som han först trodde, utan midnattsblå. En färg han aldrig hört talas om men plötsligt dök upp i hans sinne. Han smakade kraften i detta vackra nya ord – midnattsblått – och såg sedan Whitewall-däcken plötsligt accelerera och det kromgallret som alltid påminde honom om den gapande munnen på en krokodil plötsligt verkar farligt nära. När hans hjärna registrerade detta, drev hans sinne plötsligt av någon anledning till sommaren 1974. Det hade varit den sista sorglösa sommaren i hans ungdom. Den sista sommaren innan han slutligen förlorade sin oskuld. Mindre än tre månader senare fick han sin första brittiska soldat i bakhåll någonstans län Down satte en kula genom huvudet... Hela familjen hade varit tryggt hos hans moster Maud i Republiken, i hennes gamla halmtak Stugan i de böljande kullarna i Connemara. Där hade han kysst den grönögda rödhåriga Siobhan med fina fräknar, hans första kärlek, på klipporna nära Clifden. Det var som om han fortfarande kunde känna den svala, salta havsbrisen i håret. Men det var ingen vind. Två eller tre kulor visslade över hans huvud. Han insåg plötsligt faran och agerade impulsivt. Han vände sig åt vänster och kastade sig över muren i den smutsiga bäcken med en dödsduns.

Omtumlad och dåsig kämpade sig J. ur den tryckande famnen av täcket hårt omlindat. Han hade ramlat upp ur sängen på golvet. J. kom inte ihåg om han hade ätit för mycket med Kaew i Chinatown kvällen innan. Men han lovade att aldrig, aldrig mer, läsa Stephen King precis innan han skulle sova...

Han visste inte om det hade något att göra med hans hemska mardröm, men hela morgonen dominerades av tviveln med en stor TJ visste ärligt talat inte vad han skulle göra längre. Å ena sidan fanns det hans koppling till Anuwat, men det fanns en verklig chans att, om han visste att Narong var inblandad, skulle han släppa lös ett gangsterkrig vars slut inte var i sikte och där litervis av blod förmodligen skulle rinna genom gatorna i Änglarnas stad. Ingen med sunt förnuft väntade på det. Å andra sidan insåg han att den bästa lösningen kan vara ett artighetssamtal till Maneewat. Han hade dock liten lust att själv hamna bakom lås och bom anklagad för att ha försökt läka ett nationellt arv. Han insåg att antalet möjligheter att ta sig ur sitt dilemma var ganska begränsat. I Irland har Tinkers, luffarna med sina pittoreska täckta vagnar, ett klokt ordspråk –Om din häst är död måste du stiga av - Kanske, tänkte han dystert, var det dags att avbryta det.

Han rycktes ohövligt ur sin dröm av ett telefonsamtal från ingen mindre än Anuwat. Kortfattat kallade han J. att komma fram klockan 11.00. komma till en av hans lokaler för att rapportera. Det var goda nyheter att Anuwat var tillbaka i stan, för det betydde förmodligen att Anong också var tillbaka. Men något gnagde. Han var inte riktigt säker på vad det var, men på något sätt verkade något fel med det korta samtalet han hade haft med Anuwat. Att han personligen hade kontaktat honom var ändå konstigt. Mannen älskade att delegera och hade inte hört från honom direkt sedan deras möte på hans kontor på Sukhumvit Road. Detta var en minst sagt ovanlig démarsch. Dessutom hade hans rektor varit extremt sparsam och han lät extremt spänd. Bara för att vara på den säkra sidan bestämde sig J. för att beväpna sig eftersom han inte litade på Anuwat för någonting...

Kapitel 23

Av en slump eller inte, var adressen som Anuwat hade gett på Nonthaburi Road, men mycket nära Bangkwang Maximum Security Prison, en av de mest ökända straffanstalterna i världen som de flesta västerlänningar känner till som Bangkok Hilton men av den thailändska de Stor tiger eftersom många fångar aldrig kommer ut levande. Det verkade nästan som om Anuwat ville förbanna Justice genom att äga ett hus på landet just på denna plats... Eller var detta ännu ett bevis på hans omätliga arrogans...?

J. hade blivit avsläppt lite längre av en taxi och undersökte först noggrant byggnaden och dess omgivningar. Inte obekvämt som en försiktighetsåtgärd när han plötsligt måste springa. Byggnaden där han förväntades var en mycket rymlig bungalow i en stor och välskött trädgård som vid första anblicken sträckte sig till Chao Phraya. Han kunde inte se floden härifrån på grund av den täta växtligheten, men J. hörde just i det ögonblicket det jämna knuffet av små slupar som gick förbi. Försiktigt närmade han sig den trasiga gråmålade ytterdörren med en klappare av mässing i form av ett gapande lejonhuvud. Innan han hann knacka öppnades dörren. J. hade förväntat sig att se Mr. Teflon eller snarare Anong men till sin förvåning välkomnades han av två killar som tittade på honom genom siktet på deras AK 47 maskingevär. J. förväntade sig mycket men inte detta. Han insåg att det var för sent att springa, än mindre ta sin pistol. Dessa verkade åtminstone inte vara någon av Anuwats personal. De såg ut som om de kunde vara lika glada när de dödade människor som de åt en god tallrik stekt ris. Den bakre delen av de två, en muskulös ung man vars ögon verkade lite för nära varandra, vinkade honom att gå med händerna upp. Det första han lade märke till förutom den olycksbådande välkomstkommittén var den stickande lukten som växte sig starkare när han långsamt gick vidare. Han luktade hårstrån och möjligen bränt fläsk, men också något utpräglat metalliskt. Kanske en grill som gick över styr? Men det fanns också den mörka och omisskännliga lukten av svett och rädsla. En stank som han varit alltför bekant med i ett förflutet som han längtat efter att glömma. Redan innan han hann komma in i rummet i slutet av den rymliga entréhallen tänkte han kanske vardagsrummet, hans följeslagare gjorde det klart med en kort gest att han måste stanna.

'Du väntar. khun Narong kommer...sa den yngste med omisskännlig khmeraccent.

'va? Narang ? ' J. lät inte riktigt förvånad.

'Sawat-dee Khrab', Aran Anong hade dykt upp i dörröppningen. Han var en förvånansvärt kort, trasig man och så exceptionellt smal att han måste ha varit undernärd i sin ungdom, annars var detta tecken på hans år i khmerernas fångenskap. Han var klädd i en semi-militär outfit. Mörkblå canvasbyxor med sidfickor, svarta ATAC-stövlar i läder och en svart T-shirt. Hans ansikte var markerat av två iögonfallande ärr som löpte parallellt från hans öga till mungipan som vanställde hans vänstra kind, en souvenir från hans skada från 1969. Hans kinder var annars ohälsosamt nedsänkta, nästan ihåliga. Hans ögon – som J. misstänkte skulle vara gömda djupt i hålen – var skyddade av tonade solglasögon med silvergrå linser. Hans tänder var för vita och för raka. 'Eventuellt proteser tyckte J. Narong såg honom titta på sina tänder och sa nästan ursäktande på fantastiskt bra engelskaOtroligt hur snabbt dina tänder faller ut när du har skörbjugg. Om du tillbringar månader i ett helveteshål i khmererna, så räcker inte en meny med en handfull halvruttet ris kompletterat med några syrsor eller maskar för att kompensera för din C-vitaminbrist.' Narong var nu så nära honom att J., trots den brännande lukten i huset, luktade på Narongs Old Spice aftershave, kanske en påminnelse om hans amerikanska period.

Narong lät genomsöka en av de två tungt beväpnade Khmer J.. Med ett snett flin plockade han upp den laddade SIG från hans axelhölster och ögonblick senare försvann även den vässade SAS-dolken från sin hållare på hans vänstra ben. Till J:s frustration satte han denna pärla – en souvenir av en 'fel' farbror som, liksom många andra nordirländare, hade tjänstgjort i den brittiska armén – precis i sin egen stövel. J. hade de största svårigheterna att kontrollera sig själv när khmeren lade märke till Breitling på handleden med glittrande ögon. Inom några sekunder hade den försvunnit i hans ficka. Märkligt nog fick han dock behålla sin sprillans nya och framför allt oanständigt dyra telefon i bröstfickan på skjortan.

'Så Farang, nu är det rakt mellan dig och mig. Är du inte nyfiken på varför jag bjöd in dig? '

' Kanske till grillen?  J. fnös, som hade väntat ett ögonblick och hoppades att hans röst inte skulle bära för mycket av hans råa rädsla.

'Haha ! Det är en bra…Narongs skratt lät inte riktigt uppriktigt. Med en galant gest av sin hand bjöd han J. att fortsätta gå. J. kände hur adrenalin strömmade genom kroppen och hans hjärta slog i en obehagligt snabb rytm. Han sa till sig själv att han hade stått framför den här typen av het eld tidigare. Att han regelbundet hade upplevt värre. Men ingenting kunde ha förberett honom för det fasansfulla skådespelet som väntade honom.

I mitten av det generöst tilltagna vardagsrummet satt Anuwat, eller åtminstone det som återstod av honom, på en enorm plåtklädd stol i lövträ, ett stycke hempyssel som verkade vara en blandning av en tron ​​och en elektrisk stol. Affärsmannen-gangstern dödades inte bara, han var förkrossad. Hans ben och armar var fastspända med läderband på de metallförstärkta benen och räcket. Ändå hade han i sin plåga lyckats nästan vrida loss ett ben. Han låg i en konstig position med ena benet höjt nästan över det andra. För den förvånade J. såg det ut som om Anuwat hade dött när han försökte utföra en sjuklig version av den ständigt populära ljudlösa rumpfjärten... Hans brutalt och slarvigt avskurna fingrar och tår låg utspridda runt stolen. Tydligen hade det här jobbet använt vanliga kökssaxar som låg blodiga på golvet, vilket skulle ha gjort tortyren långsammare och säkerligen mer smärtsam. Anuwats bröst, axlar och huvud var bundna med breda läderband till ramen och ett robust nackstöd. Han kunde inte röra huvudet. Och det var ingen slump. Den var halvbränd, eller bättre sagt, förkolnad av det kokande guld som Narong eller en av hans medbrottslingar hade hällt i hans mun, en vriden rosa röra av tänder, kött och käkben. Resten av hans tunga hängde på en lila-blå sena från ett stort stick i kinden. Kanske hade han bitit av dem... Guld smälter vid 1.100 XNUMX grader Celsius, visste J. och förödelsen detta hade orsakat var enorm och hemsk. Glödheta guldflingor hade fräst och fräste sig igenom hans hud, bind- och fettvävnad, muskelmassa och skalle. Hans högra ögonglob hade exploderat från en utspilld glödande droppe guld och hans näsrygg hade till stor del ätits upp av den ädla metallen. Hans vänstra ögonhåla och käke var belagda med guld, och det mesta av hans en gång noggrant klippta hår hade sjungits bort. Den brännande metallen hade svärtat och rivit hans bröst och bukvägg, vilket fick det att se ut som om han hade kräkts en del av sin halvkokta inälv. Det kan ha tagit honom bara några sekunder att dö, men han måste ha pyrt och blödit i minuter... Avsky och med stora ögon i misstro såg J. till höger om liket, slarvigt kastat in i hörnet av rummet som skräp, resterna av Buddhastatyn som hade skurits i bitar av en absolut kulturbarbar med en malande barbar. Trots sin fasa märkte J. att skulpturen inte var gjord av massivt guld, som han alltid misstänkt, utan byggts kring en kärna av tegel och cement. Rubinerna från nagahuvudena hade försvunnit, kanske i fickorna på khmererna... En vält gasflaska med brännare och en smältdegel gjorde det klart hur de hade smält guldet.

'Uppskattning och respekt har alltid varit mer värda för mig än berömmelse, aktning mer än ett stort namn och ära mer än berömmelse. Den här jäveln har inte bara tagit bort min ära och de bästa åren i mitt liv, utan också det som låg mig närmast hjärtat: min fru och mitt barn. Narongs röst var iskall men också oväntat lugn. Av någon anledning fann J. att det mest störande... Lugnt fortsatte han. 'Tro mig... Till slut var han inget mer än vad han alltid har varit: en vanlig skit. Han har förbannat, gråtit och bett om att få skona sin mest värdefulla ägodel, sin bild... HANS bild!"Plötsligt rann Narong"Magen av den KLÄDDEN ..! HANS jävla bild... Den har aldrig tillhört honom, den tillhörde HELA! "Så fort han blev arg kom lugnet tillbaka"Den smutsiga stackaren, den där jävla jäveln har åtminstone lärt sig sin läxa nu...'

frågade den oroliga J. "Varför lät du honom locka hit mig?"

"Du skulle väl inte ha stannat förrän du hittat statyn?" det lät lakoniskt. ”Jag har gjort några förfrågningar om dig här och där, och om jag ska vara ärlig så gillade jag det. Du är en go-getter. När du väl har satt tänderna i ett företag ger du inte upp lätt... jag gillar det, Farang...'

J. visste ärligt talat inte om han skulle vara nöjd med detta beröm.

"Dessutom var du för nära mina hälar. Och jag gillar inte en flämtning i nacken. Och på detta sätt kunde jag göra det väldigt tydligt för dig att ingen bråkar med mig. ' Det fanns kraft i dessa ord. J. insåg fullt ut att hans motståndare menade det.

"Du kan lika gärna ha blivit av med mig..." svarade J.

"Jag hade min personliga anledning att inte. Om du lämnar mig ifred, lovar jag dig på min soldats ära att du och dina inte kommer att skadas ett dugg...'

"Men jag har sett ditt hantverk under tiden och jag gillar det inte alls. Dessutom finns det en sak som verkligen fascinerar mig. Varför är amerikanerna plötsligt så intresserade av dig?

'Ha! Bra fråga ! För lite mindre än ett år sedan, när jag redan var upptagen med att slutföra förberedelserna för min ultimata hämndaktion, snubblade jag plötsligt över en av mina gamla vänner i ett horhus i Phnom Penh. CIA-hanterare stöta på. Han trodde att han såg ett spöke och några sekunder senare gjorde han det nog verkligen för då hade jag redan skurit halsen av honom... Tyvärr gick detta inte obemärkt förbi och ett ögonvittne lyckades ge en bra beskrivning av personen, så att Yankees- som, liksom thailändaren, hade trott att jag var död i flera år – var snart i hälarna på mig. En av deras alltför nitiska operatörer hade mig nästan i Battambang i slutet av augusti, men jag var lite snabbare och skar ner honom innan de kunde ta mig ut. Det är en tuff game boy, men någon måste spela den...” Narong flinade kort.

'Exakt det är därför jag redan har gjort klart den här väskan. Jag skulle ha velat använda den som en leksak i några dagar till, men en av mina informanter – ja, jag har också informanter och bättre än din – berättade i går att amerikanerna hade kunnat identifiera mig med programvara för bildigenkänning i Bangkok för två dagar sedan. Uppenbarligen, hur mycket du än försöker, kan du inte göra alla jävla undvika kameror i den här staden... Det enkla faktumet att de thailändska poliserna skulle böja sig bakåt för att behaga sina amerikanska vänner, jag var tvungen att agera mycket snabbare än jag ville.'

"Men varför morden på de oskyldiga?"

'Vem är skyldig? Vem är oskyldig? Narong tittade på J. Han kunde se rädslans svett pärla hans ansikte i reflektionen av Narongs solglasögon. 'Du vet, förr eller senare kommer du att se, måste se, att moral inte är något annat än en arbetshypotes av tillfällig varaktighet. Ingenting längre...' Han tycktes tänka efter ett ögonblick och sedan rusade iväg. Lyssna, vad gäller Anuwats personal, det var det indirekta skador. De var på fel plats vid fel tidpunkt. Vakten som hade gett mig en hand för en rejäl lösen och som inte bara hade stängt av kamerorna utan också släppt in oss i villan hade blivit för girig i sista minuten... Mitt misstag, jag hade felbedömt honom. Kan hända du vet... Han var tvungen att ta reda på att jag inte gillar idioter som bryter deras ord... En deal är en deal för mig. De som inte respekterar detta måste bära konsekvenserna. Det är så enkelt. Och den andra säkerhetsvakten trodde att han var tvungen att spela hjälten...' Narong gjorde en paus och flinade förde han höger pekfinger över halsen.  

"När det gäller det kunniga proffset... Tja, jag har redan sagt att jag inte gillar byxor på min hals. Det skulle inte ha tagit honom lång tid att få ordning på pusselbitarna. Dessutom de djärva frågor han hade här och där om Task Force 838 lade till den oönskade bieffekten av att skrämma amerikanerna. Alla polisstationer i den här korgen är otäta som ett såll. Enligt mina källor, inom tolv timmar efter att professorn startade sin undersökning, var en thailändsk CIA-informatör redan bekänd på den amerikanska ambassaden, så det fanns bara en lösning. '

"Men varför tortera honom?"

'Eftersom herrn inte riktigt var villig att svara på mina frågor korrekt... jag var tvungen att ta reda på exakt hur mycket han hade berättat för dig ändå. Du vet, jag måste ge honom äran för att han hade mycket mer svindlande än jag förväntade mig av en så dum intellektuell. Han har hållit ut väldigt länge, men till slut går alla sönder. Han också…'

'Så ett människoliv är ingenting värt för dig?

'Vad ? ! Ska vi plötsligt spela moralisten? Skäms du inte, grabben? ! Medan jag var intresserad av att kontrollera dina anor, kom jag över en del mycket intressant information om din personlighet, mer specifikt vad jag kommer att beskriva som din barndomssynd... En terrorist som försöker föreläsa mig. Jag måste erkänna att du har mod, lille pojke...'

J. stelnade synligt och trodde ett ögonblick att hans hjärta hade stannat. Han kände sig ännu mer illamående. Det han fruktat i flera år hade hänt. För första gången på nästan trettio år hade hans omsorgsfullt underhållna skydd, hans livs lögn, fallit. Han kände en kallsvett bryta ut när hans huvud hotade att explodera under de tusentals frågor som stormade hans hjärna.

Oroa dig inte, jag har en soft spot för män med bollar på kroppen. Även om jag har gjort affärer med några av dina gamla vänner tidigare, har jag inte – ännu – informerat dem om din mirakulösa uppståndelse från de saknades rike. Var ärlig: vad har du emot mig? Vill man gå till polisen så har man inget ben att stå på. Officiellt är jag död och begravd... Och dessutom... Hur ska du bevisa mitt engagemang? Du har ingenting i dina händer...Ingenting alls..."

"Vem säger att det här kommer att sluta här och nu? Kan du garantera mig det? '

Narong verkade tänka efter ett ögonblick. Han tog av sig solglasögonen och började eftertänksamt putsa till linserna. J hade rätt. Hans ögon var verkligen djupt i sina hålor, men han hade aldrig sett en så tom blick. Om ögonen var själens speglar, skulle den här mannen ha dött för en evighet sedan... Det var tyst i minuter. Det verkade som om Narong funderade på hur han skulle gå vidare. Plötsligt vände han sig tillbaka till J.

'Hej Farang! Vet du Misstankar från Elvis?

'va? Ja självklart' det lät förvirrat.

'Bra, då gör vi så här. Du vänder dig om och börjar sjunga högt. Bra för vårt "förhållande"...'

'Vad ? ! Du är ännu galnare än jag trodde...'

'du vänder dig om', upprepade Narong orubbligt, ' blunda och börja sjunga. När du har sjungit klart kan du komma och hitta mig... Eller nej, ännu bättre. Då kan du gå hem utan ett skadat hårstrå. '

'Och om jag fuskar?'

'Då skjuter jag eller en av mina pojkar dig.'

'Nog pratat! Vänd dig om och börja!' Det var helt klart en order.

J. hörde klicket från en säkerhetsspärr som vrids.

Han öppnade munnen...vi är fångade i en fälla' det lät tveksamt.

"Högljugare unge!"

'Jag kan inte gå ut

För jag ÄLSKAR DIG FÖR MYCKET BABY'

Han tog sig själv när han ofrivilligt sparkade takten med sin högra fot...

VI KAN INTE GÅ EN TILLSAMMANS

MED MISSTÄNKTA MIIIIIIINDS ! '

I slutet av den sista vrålande strofen snurrade han runt men kunde inte hitta några spår av sina angripare. Bara hans SIG slängdes slarvigt i hörnet, utan laddare förstås. De ska ha flytt bakåt. J. tänkte inte och sprang impulsivt efter dem. Han var tvungen att till varje pris hindra Narong från att spränga skyddet. Han gick snabbt genom de öppna skjutdörrarna på solterrassen och befann sig i en uteplats med sydeuropeiskt utseende, en rymlig muromgärdad trädgård. Han såg sig tvivlande omkring. Narong eller hans medbrottslingar var ingenstans att se. Vart fan hade de tagit vägen? De kunde inte ha gått upp i rök... När han skyndade genom trädgården såg han plötsligt, kamouflerad av två överdimensionerade prydnadsbuskar i enorma italienska terrakottakrukor, en oansenlig, liten träport. Återigen utan att tänka efter tog han en kort löprunda och slog upp porten med axeln. Framför honom låg Chao Phraya i all sin majestät. Han såg en från bryggan som gränsade till trädgården barkass kör söderut med en uppvuxen motor och tre åkande. Det låg ytterligare en motorbåt vid en förtöjningsplats. J. kände omedelbart igen den slanka och glansiga mahognymodellen som en vackert restaurerad Riva Florida, en italiensk maritim stilikon från XNUMX- och XNUMX-talen. Utan tvekan var detta en av Anuwats leksaker. Som tur var satt nyckeln i tändningen. J. tvekade inte ett ögonblick, han hoppade ombord och jagade. Han gav full gas men insåg snart att hans svängande och lätta båt inte passade den mycket snabbare barkass. Han hade nästan tappat trion ur sikte vid den stora kröken som floden gör mellan Thon Buri och Bang Kho Laem. När han kom ut ur den lika skarpa kurvan vid Ban Rungrueang såg han dem förtöja i fjärran, på en brygga förbi tullbyggnaderna, och storma iland. Mindre än en minut senare skickade J. sitt Riva med en perfekt vändning till banken.

Strax framför honom låg en gammal kaj, sedan länge nedlagd. Han förtöjde och tittade forskande åt vänster och höger, men Narong och hans medbrottslingar hade försvunnit spårlöst. Det var ingen brist på användbara ställen att gömma sig på. Uppenbarligen kunde han sig runt här som sin egen kropp och hade, som det anstår en vältränad soldat, för länge sedan noga funderat över möjliga flyktvägar. J. trodde för övrigt att han kunde upptäcka en viss operativ logik i sin preferens för lägen vid vattnet. På Chao Phraya och kanalerna klongs det var knappt några trafikstockningar, än mindre poliskontroller.

Kanske gömde han sig någonstans i Klong Toey. J visste att det var en bra chans, men tänk om han fortfarande använde det säkra huset som Lung Nai hade gjort tillgängligt för honom i hamndistriktet...? J. beslöt att ge upp jakten ett tag och återvända på morgonen. 'Om du lämnar grumligt vatten ifred kommer det att rensa av sig själv' hade den gamle kinesiske töntaren av en laotse en gång sagt och enligt J. hade han mer än rätt.

Fortsättning följer…..