Óculos de sol, um conto de Khamsing Srinawk

Estava mais perto dela do que um visitante comum. Simplesmente entrou no coração da mãe com pés invisíveis e desapareceu sem ser notado. Ela não sabia como. Às vezes no meio da noite, de madrugada, à noite. Ele a seguiu até o campo de arroz. Não visitou apenas ninguém; só ela e o pai.

Alguns dias atrás, enquanto ela se preparava para a festa do templo, ele desapareceu. ela tinha um novo sarongue costurado para Bunpheng, seu filho mais novo, quando um gongo soou na floresta. Ela olhou para os campos; nenhum vento, nenhuma nuvem perturbava o suave sol da tarde. O eco suave e sombrio encheu a paisagem.

Ela viu o vazio ao seu redor. O lençol de Bunpheng estava dobrado no estrado onde ele dormia; além dela estava a divisória de bambu onde ficava o quarto dela e do marido. Ao lado, uma sala arrumada com paredes de madeira; vazio, feche a porta. Ela olhou para ele por um longo tempo. E naquele momento voltou a apoderar-se dela no coração, aquela dor da alma.

O pardal amarelo que costumava pousar na árvore em frente à casa havia sumido. Essa ausência a lembrou de um pássaro engaiolado em uma viga. Ela olhou para ele e, ao se aproximar, o pássaro agitou suas penas e arrulhou.

Sem perceber as lágrimas em seus olhos, mamãe olhou para a porta fechada da casa. O pai muitas vezes ficava ali imóvel por tanto tempo que ela se perguntava o que estava errado e nunca sabia por quê. Até agora.

Aconteceu há três anos

Já foi há três anos? Em uma bela tarde. Eles voltaram para casa quando um carro estava estacionado sob a mangueira em frente à casa deles. Era o mesmo carro que havia passado mais de uma vez em uma nuvem de areia solta e poeira. Isso era novo para os residentes da vila de Dong Khaem.

Ela não sabia a que horas essas pessoas haviam chegado, mas a julgar pela conversa com a filha, não poderia ter sido há muito tempo. O pai entrou direto na casa; a mãe estava ocupada com as mangas e vigiava a filha que trabalhava no tear.

Os dois homens ao seu redor falavam tailandês; usavam chapéus de abas largas e camisas azul-claras de mangas compridas. A mãe não sabia se eles também a tinham visto porque ambos usavam óculos escuros.

"Você realmente é uma linda garota, Khaemkham", disse o homem encostado no tear. 'Sim, sim, uma verdadeira beleza, Khaemkham', seu amigo sabia. A mãe não tinha certeza se ficava ou entrava. Khaemkham, que normalmente falava um dialeto, interpretou "bonito" como uma época em seu idioma e respondeu: "Não, nasci à tarde".

'Isso está certo? Bem, você ainda é uma garota bonita. Ela pousou a lançadeira, afastou o cabelo e olhou para as lentes escuras. 'Não, você não entende! Por que você não me ouve? Nasci à tarde. Os rapazes sorriram um para o outro enquanto a garota continuava.

'Minha mãe me disse que ela entrou em trabalho de parto quando estava colhendo arroz; o pai a trouxe para casa e eu nasci à tarde. É isso mesmo, mãe? A mulher levou um susto ao ser mencionada pela filha. "Isso mesmo, Khaemkham", disse ela com a voz trêmula. "Khaemkham nasceu à tarde, ainda mais tarde do que agora."

Mas então o pai saiu de casa. 'Duplo, vocês dois! Os cavalheiros disseram em tailandês que ela é bonita. A voz do pai era curta. Na refeição quente, a mãe o viu olhando para a filha como se quisesse dizer algo, mas não saiu. O pai então sentou-se na varanda e não dormiu até depois da meia-noite, e no quarto limpo com paredes de madeira, a mãe ouviu Khaemkham se mexer e se virar inquieto.

Toda a aldeia sabia: o pai amava a filha. Antes de se mudarem para Dong Khaem, eles se mudaram muitas vezes, mas aqui o pai disse que esta foi a última vez e eles começaram a cultivar arroz.

Ele ficou tão emocionado com o nascimento de Khaemkham no ano seguinte que ele mesmo a batizou, o que nunca havia feito com as outras crianças. E se o bebê fosse uma boneca fraca, ele se culparia por sua mãe trabalhar demais. 

Ele manteve Khaemkham longe do trabalho duro de forma tão fanática que os trabalhadores rurais brincaram. "Tio, você faz uma cerca viva de espinhos, não de bambu macio!" Então ele colocou galhos de bambu com pontas afiadas na sebe. Isso levou a mais bullying. "O bambu com espinhos afasta os búfalos e os lavradores, mas não é bom contra carros..."

Bem, esse progresso...

O desconforto do pai era compreensível. Dong Khaem não era mais um vilarejo. As pessoas da aldeia ficaram encantadas com a nova estrada. As pessoas viajavam mais. Os meninos e meninas se divertiram pegando carona no trânsito da construção até a capital do distrito e voltaram com roupas berrantes do mercado de lá.

Meu pai ia ao templo com mais frequência e ficava relutante. "Estou segurando isso enquanto posso." Mas o povo se acostumou com as novas possibilidades, com o novo jeito, e também mudou a festa do templo. Os convites foram subitamente impressos em amarelo e vermelho e vieram da gráfica da cidade, e foram distribuídos para as pessoas da aldeia, bem como para pessoas de outros lugares.

Durante o festival do templo, o templo não era mais decorado com velas e incenso, mas havia luz elétrica de um gerador e havia música estridente e muita gente. O púlpito, sempre decorado com folhas de bananeira, cana-de-açúcar e flores silvestres, passou a ser decorado com celofane multicolorido. Carros e ônibus no terreno do templo. O sermão do monge foi amplificado por alto-falantes nas aldeias vizinhas.

o pombo

Os pensamentos de mamãe foram para a jaula. Tinha pequenos olhos vermelhos. Quando mamãe se movia, ele pulava e arrulhava.

O gongo soou novamente. Ela olhou e viu uma fila de pessoas atrás das árvores. O gongo soou cada vez mais e foi interrompido pelos aplausos da procissão. Ao se aproximarem, ela viu o velho monge sentado no palanquim, à frente da procissão. Ela adivinhou pelas pontas soltas das faixas rosa e verde que eram Kanha e Chali. (*)

Em seguida vieram os aldeões; alguns com flores e folhagens da floresta. Seu marido carregava o gongo e caminhava atrás. Ela cuidava da procissão. Um pouco mais tarde ela ouviu o pesado gongo do templo avisando que Vessantara havia voltado para casa. Alguém então decoraria o púlpito com as flores e folhagens.

A mãe não sabia há quanto tempo o pássaro estava ali. Ela pensou que era da época em que ela foi dominada pela dor e seu marido ficou em silêncio. Ela já tinha visto o marido trabalhando na gaiola antes, mas nunca perguntou por quê. Na verdade, ela deu uma boa olhada no pássaro pela primeira vez e achou que era um belo animal. 

Ela ficou triste quando entendeu a dor de seu marido e, no entanto, o encontrou sem coração quando ele mostrou apenas indiferença a ela sobre o desaparecimento de sua filha. Depois do festival de Vessantara anterior, ela nunca pensou que seu marido iria novamente e que ela veria uma procissão tão bonita novamente. Os campos pareciam bons agora, estava ficando um pouco mais frio, e ela percebeu que o tempo cura todas as feridas, mesmo as maiores.

Papai voltou para casa antes do pôr do sol; estava cansado mas satisfeito com a cerimónia em que também esperava construir méritos. Ele trazia consigo uma caixa de açafrão e aproximou-se dela.

"É um pequeno animal domesticado", disse ele como se não tivesse mais nada a dizer. “Eu não queria mantê-lo naquela gaiola por tanto tempo. Você sabe, se suas asas podem carregá-lo, eu o deixarei ir. Ele está lá há três anos e já sofreu bastante.

Na manhã seguinte, ele aspergiu a pomba com água de açafrão para dar sorte e a levou ao templo. Após as orações, ele perguntou à esposa: "Vamos libertá-lo juntos?" A gaiola foi levada para casa. "Que este seja o fim de nossos problemas", disse ele. "Volte para a floresta, passarinho. Ajude seu companheiro a chocar os ovos. Dê sementes de grama aos pequenos. Agora vá o mais longe que puder."

Demorou um pouco para o pássaro voar, mas quando as crianças começaram a bater palmas, ele voou um metro, depois 20 metros e finalmente pousou em um galho de árvore. O pai foi ajudar no templo e no caminho para casa achou engraçado a felicidade. Se a felicidade fosse tão pesada quanto areia molhada, teria desmoronado no meio do caminho.

Mas pelo contrário. Parecia que ele estava flutuando no ar. O céu estava aberto, a terra linda. As crianças brincaram bem juntas. Mal percebeu que já estava em casa. Foi só quando ele quis subir as escadas que foi paralisado pelo grito de seu filho Bunpheng. “Pai, tive sorte hoje!”

Orgulhosamente, ele mostrou sua presa para o pai. 'É muito grosso e estúpido também. Eu o derrubei com um pedaço de pau. Ele colocou sua presa nas mãos de seu pai, olhou para a cerca e gritou 'Ei, aí está a irmã Khaem! Khaem!'

Ele observou atordoado enquanto sua filha cansada se aproximava. A mãe saiu e começou a chorar. Papai olhou friamente para o pássaro em sua mão; o açafrão ainda estava sob suas asas….

(1969)

(*) Kanha e Chali (Jali) aparecem no Vessantara Jataka sobre a vida de Vessantara, o bodhisattva.

(**) Açafrão é uma especiaria extraída do açafrão.

óculos escuros, Mais (Khaemkham), de: Khamsing Srinawk, ThePolitician & Other Stories. Tradução e edição: Erik Kuijpers. O texto foi encurtado.

Para uma explicação sobre o autor e sua obra, ver: https://www.thailandblog.nl/achtergrond/verhaal-khamsing-srinawk/