Dagliglivets gutter... (tilpasset fra Carmiggelt)

I år er det nøyaktig 90 år siden Simon Carmiggelt – som utgiver av skoleavisen sin – tok sine første nølende skritt innen journalistikken. Lung Jan skrev en thai-inspirert hyllest til denne flotte forfatteren ...

Lung Kaew, gjestgiveren på vår gamle lokale pub, døde, som han burde, i rustning. Han hadde stått bak det samme kranskapet i nesten førti år og generøst sørget for flytende komfort. Først som en omgjengelig, smidig prater, sammen med sin enda jevnere kone Noi. De siste årene som taus enkemann, alene. Fordi hans eneste sønn, som så mange unge fra regionen, hadde gått forskjellige veier.

Det kjedelige livet i Isaan appellerte ikke til den litt sta Kaew Jr. og storbyen med alle sine fristelser lokket. Vi, hverdagsguttene, som i uminnelige tider og noen ganger til og med tidligere kom til den lille, noe skitne og derfor heldigvis heller dunkle landsbypuben over det stappfulle jordgulvet strødd med sigarettsneiper, fikk av og til se et bilde av ham . Her dro han ut til Phuket med noen få veldig pent proporsjonerte hyggelige jenter. Og der tjente han mannlig. 'Frisk gutt', ville de sagt og presset bildet tilbake, fordi de mente helse var viktig. Heldigvis var de friske alle sammen, hverdagsguttene. De hadde drinkene sine, men de gjorde aldri noe galt. Noen ganger ville man plutselig dø. Så sa de etterlatte filosofisk: 'Den Puk, han var her fortsatt forrige fredag...' Og de drakk manndig med det alvoret som var passende for en slik anledning. Karma var karma, det var ingenting du kunne gjøre med det...

Da Lung Kaew hadde byttet ut det midlertidige med det evige og hverdagsguttene hadde fulgt ham til etterlivet med verdighet og etter god Isan-skikk, med nødvendig fyrverkeri og fyrverkeri, holdt puben stengt lenge. Noe foreldreløse og urolige søkte hverdagsguttene lindring for den tørre halsen ved fremmede bardisker, men ingenting kunne appellere til dem...'Gutten hans vil fortsette virksomheten' kjente en. Og det var sant. Virksomheten åpnet igjen en svulmende torsdag i april. De hverdagslige guttene, både de muntre drinkerne og de lurvede underdogene som leter etter glemselen, vendte nysgjerrig tilbake til sitt en gang så kjente miljø.

De trengte tid for å venne seg til det, for de kjente ikke igjen puben lenger. Det var blitt forvandlet til et romslig etablissement, oversvømmet av sterkt lys, med høye, lyse trekrakker og en prangende bar rikt dekorert med speilglass og kobber. Flaskene bak baren, som tidligere var den utvalgte lekeplassen for all slags skadedyr som lette etter støvreir, ble nå vakkert opplyst med et søkelys som glitret i små hyller. Lyse områder i pastellfarger var ment å bleke minnet om de tidligere veggene, som over mange år hadde utviklet seg til et slags ubestemmelig tykt, nikotinbrunt dinosaurskinn. Takken carabao Bøffelskallen med enorme støvete horn som hadde blitt så populær, hadde blitt erstattet av en monumental, blafrende flatskjerm-TV hvor kontinuerlige sportskommentatorer høylytt luftet sine lærde meninger til omverdenen. Det var ikke tid til en sedat drink lenger, for med en gang en flaske var i ferd med å gå tom, til hverdagsguttenes forferdelse, var allerede en av de tre innleide lyriske jentene med en svimlende dypt skåret decolté klar med et blendende tannkremsmil. . den neste som skal fjerne korken...

Og så var det sønnen. Til å begynne med hadde hverdagsguttene blitt rørt over at til tross for alle hans tidligere forbehold, hadde sønnen nå gått inn i farens sandaler. De smilte til og med overbærende da enda en dråpe falt, for til syvende og sist var dette et fag du måtte lære fagets triks... Det var absolutt ikke hverdagsguttenes feil, men han... Han kunne rett og slett ikke gjøre det. det... Å drive en pub med mange hverdagsgutter krever en fint strukturert policy. Du må ta mer hensyn til dem enn til den skinnende espressomaskinen, et monster av krom og knallrød maling som såret øynene til hverdagsguttene. Men det skjønte han ikke. Selv en ren, enkel en wai hilsenen virket noen ganger som en bro for langt for ham... Ble for lenge i Bangkok, mente hverdagsguttene, som stille håpet at han ville komme. Han snakket, og mye. Så mye at han så ut som en sørøstasiatisk klone av Emiel Ratelband ... Men det var ikke det tilfeldige Småprat som hadde bestemt en del av farens suksess. Nei, med Khun Kaew Jr. var det en til tider tenderende pedantisk, kantete diskurs full av presise utsagn og noen ganger for konkrete spørsmål som – Gud bedre – måtte gis et svar på. 'Bangkok er vakkert,' sa han til Koh, for eksempel. 'Har du noensinne vært der?''Ja Ja,…Koh svarte motvillig.

Glasset hans var tomt, og han hadde allerede antydet to ganger på sin umerkelige måte at han ville ha likt det fylt. 'Hvor har du vært??' Kaew Jr. ville vite. 'Den Palasset og Sanaam Luang er vakre, men jeg synes også Dusit er veldig hyggelig. En vakker park og herlig å gå der. Du kan forresten også gjøre det i Lumphini. Eller nyt en terrasse ved siden av Chao Phraya... Og da snakker jeg ikke om Yaowarat Road og Chinatown. Har du noen gang sett det? ''Ja Ja', gryntet en sakte irritert Koh. Han ville ha noe i glasset og ikke alt det spørrende. Han var visst ikke her for å delta i en quiz, var han? De hverdagslige guttene hatet å bli spurt. Det forstyrret deres milde skumring, det prikket nådeløst dagdrømmene deres, og det truet fasaden til deres lenge dyrkede rykte.

Det var uunngåelig: Sakte men sikkert begynte de å holde seg unna, og fant hverandre triste og nå virkelig foreldreløse i mørket på en pub litt lenger unna. Sønnen satt igjen med en helt ny virksomhet der bare en fortapt reisende kom for å slukke tørsten eller noen få flekkete tenåringer kom for å surfe i timevis på hans gratis WIFI. Sakte men sikkert kollapset virksomheten hans. Det er nå en blomstrende 7-Eleven...

Det dunkle riket av hverdagsgutter blir mindre og mindre...