Hans egen kniv; en novelle av Chart Kobchitti

Om overklassen og klootjesfolket. Overklassefar og mor introduserer sønnen sin for en bankett hvor du kun får sitte hvis du har 'din egen kniv'. Den kniven er overklassens privilegium. Det er også en herre i en kremfarget dress som du bør unngå...

Denne historien har en mørk side. Ikke for svake mager. Jeg advarer leseren...

---

Vi dro til banketten; sønnen min spent, men også litt bekymret. Lydene fra pianoet runget gjennom bankettsalen opplyst av en lysekrone. Det var allerede noen gjester og du hørte lyder; folk som snakker, isbiter som banker mot glasset og lyden av drinker som skjenkes. En blodrød løper ventet på gjestene.

Jeg så ikke verten og tok kone og sønn for å hilse på gjestene. Så for å finne bordet vårt, da jeg hadde noe å diskutere med sønnen min og ikke ville at noe skulle gå galt når det var tid for banketten. I kveld var begynnelsen på en viktig periode i livet hans, og nå skulle vi få vite om han var av samme klasse som meg, eller om han ville forsvinne og bli en av jævlene. Det ville vi absolutt ikke.

Det var nødvendig for meg å oppmuntre og hjelpe ham til å bli sett på som en perfekt modell av klassen vår. «Ta en drink» sa jeg og rakte ham glasset jeg tok fra servitørens brettet. "Og drikk sakte," advarte min kone. Hun var redd han skulle være beruset før tiden var inne.

Vi kom til bordet vårt. Bordbetjenten bukket og dyttet stolene med tykke puter foran oss. Han var høflig og forsiktig, men det var frykt i øynene hans.

Den 'egen' kniven

Jeg satte meg ned, tok min egen kniv fra sliren og plasserte den ved siden av tallerkenen min. Min kone åpnet håndvesken og tok frem sin egen kniv. Den var slank og håndtaket var av elfenben. «Ta kniven din og legg den på bordet» sa hun til sønnen min. Med skjelvende hender tok han opp kniven og la den keitete på plass.

Jeg hadde hjulpet ham med å velge sin egen kniv. Han hadde fått tillatelse til å eie en kniv og det er et spesielt privilegium som svært få mennesker får glede av. Se på menneskene som bor i byen vår; bare en liten, utvalgt gruppe får ha sin egen kniv. De andre personene er fotsoldater.

«Du må ta godt vare på den, sønn, for du må alltid bruke den. Husk, enten du er sulten eller ikke, må kniven alltid være i orden.' Jeg har aldri glemt min fars ord og nå gir jeg dem videre til min sønn. "Husk at kniven din alltid må være skarp slik at du kan kutte når som helst."

«Far, jeg tør ikke...» «Hva sier du, sønn? Se på moren din. Hun er hundre prosent kvinne og har aldri vist frykt. Men, jeg var sånn i begynnelsen også. Her, ta en drink til. Jeg tok et glass av brettet.

Mannen i kremdress

Jeg sa til sønnen min 'Se opp for den mannen der borte. Når vi spiser senere, ikke kom for nær ham. Han er en utspekulert mann. Min kone knapt merkbar pekte på ham. "Mannen i kremdressen?" «Ikke se på ham. Han trekker allerede kniven når noen går i nærheten. Noen ganger kutter han fingrene til noen; som har skjedd med så mange mennesker. Ta en drink til. Det er nesten på tide. 

"Selv om du gjør forretninger med folk som har lov til å ha kniver og samhandle med dem, betyr det ikke at du kan stole på dem." la min kone til. "Så pass på deg selv når du går ut for å få mat, og hold deg nær oss."

Verten

"God kveld!" Jeg snudde meg og min kone ga et slag. "God kveld!" Jeg reiste meg og håndhilste. "Sønn, jeg vil at du skal møte denne herren." Sønnen min hilste på ham med respekt. «Ja, dette er sønnen min. Akkurat i dag fikk han rett til å ha sin egen kniv.

'Åh! Vel, det er en veldig fin egen kniv! Han tok opp kniven og gned den ømt. "Og den er veldig skarp også," sa han til sønnen min. "Faren min hjalp meg med å velge denne kniven." "Og han tok deg med i kveld for å prøve det..." sa han og la kniven tilbake. «Ja, dette er første gang» sa sønnen min.

'Fint! Du har en fin plass, nær bankettbordet. Du kommer til å ha en fin kveld, unge mann» lo han og gikk bort. Sønnen min følte seg mer og mer komfortabel. «Han har en forretning og handler med fotsoldater; han eksporterer dem over hele verden.' — Da må han være rik, far? "Han er kjære, og kveldens vert." 

Min kone skulle fortelle ham hva egen kniv betyr. Han satt og lyttet uinteressert. Jeg hadde håpet han var litt mer spent og bekymret for at han kunne være en av fotsoldatene. Øynene hans viste ikke ønsket som vår type mennesker har. Han burde vite hvilket privilegium det er å ha sin egen kniv!

Mange mennesker var villige til å gå ut av deres måte å få sin egen kniv. Noen solgte til og med foreldrene forgjeves for å få sin egen kniv. Men sønnen min tenkte tydeligvis ikke på det. Jeg ga ham to av firmaene mine, så han fikk ha sin egen kniv. Kanskje jeg gjorde det for tidlig.

«Sønn, alt vil bli bra. Ingenting å skremme deg for. Vi er hos deg hele tiden..." Min kone skaffet dette for ham. «Nei, mor, jeg kan ikke! Det er ekkelt. Frastøtende.'

«Hvis du vil være familiens svarte får, er det greit. Opp til deg. Men tenk på det først fordi det vil forandre hele livet ditt. Du blir da like mye dust som fotsoldatene og hvis du får problemer kan du begynne å selge kona og barna dine. Folk med sin egen kniv vil kjøpe dem opp; de kutter dem opp, drikker blodet deres og spiser hjernen deres. Og når tiden kommer, ikke kom til meg! Ikke egentlig!' Jeg var sikker på at jeg måtte skremme ham og passet på å høres sint ut. 

«Sønn, så du det? Hvis handelsmannen kommer til oss, hvordan tar den hesheten slutt?' sa min kone foraktfullt til sønnen min. «Mor, jeg vet. Derfor synes jeg det er ekkelt. Vi må synes synd på dem.'

«Sønn, du snakker slik fordi du ikke har prøvd ennå. I dag tok jeg deg med nå som du har din egen kniv. Prøv det i det minste, og hvis du ikke liker det så vil jeg ikke si noe mer. OK, sønn? Jeg snakket lavt og roet ham ned, men han svarte ikke. «Her, ta en drink til. Det vil få deg til å føle deg bedre.'

Det serveres…

Pianomusikken stoppet. Lampene ble dimmet. Folk satt ved bordet. Verten gikk til midten av rommet. Med en sterk stemme, så karakteristisk for vår type mennesker, begynte han å snakke. «God kveld, meget fornemme gjester. Må jeg få din oppmerksomhet til å invitere deg til banketten jeg har arrangert for deg...'

Min kone la servietten på sønnen vår. Servietten min ble satt på av bordvakten. Så tok min kone på seg servietten selv med en fart og fingerferdighet som er typisk for alle kvinner av vårt slag. Alle var opptatt med serviettene. Vi var som kokker som forberedte seg på å kutte kjøttet slik at blodet ikke skulle sprute fra kløven på de vakre klærne våre...

'Hipp Hipp Hurra! Jubel gikk gjennom spisesalen. Så gikk lyset på fullt og høyre dør åpnet seg... 

En mann på et stålbord ble rullet inn. Bortsett fra et metallbånd rundt brystet, armene og bena, var han naken. Hodet hans lå i en metallkasse bundet til bordet. Ansiktet var usynlig og identiteten hans ukjent. Så rullet et andre bord inn, akkurat som det første, men nå med en kvinne liggende på det. 

Sønnen min spurte hvorfor hodene var dekket. «Det er det loven krever. Vi må ikke synes synd på menneskene vi skal spise. Vi må ikke se deres bedende ansikt og høre stemmen deres som ber om at deres liv skal spares. Du kan ikke ha noen medfølelse med disse lavklassemenneskene. Denne rabben ble født for å bli spist av oss. Hvis vi skal finne dette patetisk, så vil det ikke være morsomt for oss.

Nå som kroppene var fulle av lys, kunne vi se hvordan verten hadde anstrengt seg. De så både kjøttfulle og deilige ut. Helt glattbarbert og vasket rent. Ingenting kan gå galt med en så eminent middag.

«Veldig anerkjente gjester, det er tid for middag og dere er alle invitert til å delta. Takk, mine damer og herrer. Verten gikk bakerst. Alle gjestene reiste seg entusiastisk.

«La oss gå også, ellers går vi glipp av det» sa min kone og tok kniven hennes. "Jeg ... jeg ... tør du ikke ..." stammet sønnen min med skjelvende stemme. «Kom igjen, sønn. Hvis du ikke prøver, lærer du aldri. Se, alle går allerede. Min kone dro sønnen min på beina. "Ikke glem kniven din," sa jeg strengt til ham.

Min kone tok ham med. "Se, hvis det ikke var velsmakende ville folk ikke trenge seg!" Jeg var allerede ved bordet, tok en tallerken og gikk bort til den unge damen. Måtte vente på min tur. Brystene hennes var allerede borte, blodet rant fritt og hun prøvde å rive seg løs, men mansjettene var stramme..

Jeg bestemte meg for å skjære bort litt kjøtt rundt hoftene. Jeg la noen tykke stenger på tallerkenen min og det var mye blod på den. Noen kuttet av en hånd og blod sprutet rett inn i ansiktet mitt. Mannen sa «unnskyld» og pekte på armen som fortsatt spyttet blod. Vi hadde en god latter av det sammen. Han tok hånden og la den på tallerkenen sin; blodet rant fortsatt ut. «Jeg liker å spise fingrene. Leddbåndene er saftige og sprø å gnage på.'

Det var veldig travelt ved bordet; du så bare "egne kniver" hogge og kutte. Jeg kuttet en annen del av hoften og la den på tallerkenen min. Magen var nå også borte og tarmene var ute, dekket av blod. Jeg hadde ingen appetitt på tarmer og nok på tallerkenen. Tilbake til bordet mitt! På veien hørte jeg en kvinne rope: «Å så fint! Det er unge ormer i tarmene!'

Min kone og sønn hadde ikke kommet ennå, og bordvakten hjalp meg med å skifte den blodige servietten. Han var enda mer servil enn vanlig; Å se alt dette skremte ham og han visste at han kunne ende opp slik hvis han ikke imøtekom alle mine innfall.

Min kone og sønn kom tilbake. Tallerkenen hennes var fylt med kjøtt i en blodpøl, og jeg så også noen bein. Sønnen min var blek og jeg trodde han kom til å besvime. På tallerkenen hans var det bare en stortå. 'Rumpehode! Er det alt du kan få? Jeg klarte ikke holde igjen; på grunn av ham mistet jeg ansiktet mitt!

"Far, bare vær rolig," sa min kone. — Sønnen vår har ikke gjort dette før. Jeg tenkte på første gang jeg var med faren min, og jeg oppførte meg akkurat som sønnen min gjør nå. Jeg roet meg litt ned og fikk litt sympati for sønnen min. «Beklager, sønn! Hvorfor tar du ikke en bit?

Jeg viste ham. Tok tak i min egen kniv og gaffel og skar dypt inn i kjøttet. Hakket den opp og puttet en i munnen min. Tygg sakte slik at du nyter smaken av hver bit. 'Følsom. Virkelig øm. Han må ha fetet dem opp lenge,» sa jeg til kona mi. "Hva sa du, kjære?" Hun så på meg. Munnen hennes var rød inni som om hun hadde tygget betel. "Jeg forteller deg bare hvor mørt kjøttet er."

"Ja," sa hun og tok en ny bit. «Jeg har også noen ribbein. Tror du jeg kan beholde en å rette nesen med? Er det en god idé? Og hun tygget på. "Op til deg, kjære." «Si sønn, hvorfor spiser du ikke? Hva venter du på? Spis, gutt, det er deilig. Hun snakket med sønnen min mens munnen hennes ennå ikke var tom.

Sønnen min så ut til å nøle. Han skar sakte av et stykke kjøtt fra stortåa, smakte på det og la det vekk. "Kom igjen, prøv et stykke. Og ikke bekymre deg for moral eller etikk. Det er mer for nerdene. Spis godt gutt, moren din garanterer at du vil like det.

Noe usikker stakk han gaffelen i stortåa og puttet den i munnen. Og i det øyeblikket tungen hans smakte smaken, forandret ansiktet seg! Som om han hadde oppdaget noe oppsiktsvekkende som han trodde ikke eksisterte. Primitiv voldsomhet dukket opp i øynene hans og han så sultent på stortåen. Han tygget det og nøt smaken av menneskekjøttet han nå kjente. Han hadde ikke lenger det uttrykket i ansiktet, det uttrykket av «så synd på fotsoldatene».

Sønnen min tygget på stortåa til alt kjøttet var borte og bare et bein var igjen. Han spyttet ut spikeren. «Jeg sa til deg at du ikke ville bli skuffet! Og dette er bare stortåa! Sønnen min avsluttet og ropte «jeg skal hente noe mer». "Nei, ikke kast bort tiden din, det er bare bein igjen nå." Jeg ga ham et stort stykke kjøtt og han nølte ikke lenger, men begynte å tygge på det.

«Du må passe på din egen kniv, gutt. Det gir deg rett til å spise menneskekjøtt, sa jeg til ham. Han ba moren om et stykke kjøtt til...

Jeg så på sønnen min igjen. Selv om kjøttet hans var utmattet, tok han kraftig tak i sin egen kniv. Han så godt på servitøren og jeg kunne lese hva han tenkte i øynene hans. 

Jeg lo for meg selv mens jeg så på kjøttet på tallerkenen min. Skjær den i strimler og tygg den med tilfredsstillelsen og lykken en far finner i familiens salige varme.

-O-

Forfatteren Chart Kobchitti (ชาติกอบจิตติ, 1954) er utdannet ved Poh Chang College of Arts and Crafts i Bangkok. Hans forfattere inkluderer Kham Phi Phaksa (The Judgment), som vant ham South East Asia Write Award i 1982.

For en introduksjon til forfatteren og hans arbeid, se denne artikkelen av Tino Kuis: https://www.thailandblog.nl/cultuur/literatuur/oude-vriend-chart-korbjitti/  Om livet og arbeidet hans på wikipedia: https://en.wikipedia.org/wiki/Chart_Korbjitti. 

Kilde: Selection of Short Stories & Poems by South East Asia Writers, Bangkok, 1986. Engelsk tittel: The personal knife. Oversatt og redigert av Erik Kuijpers. Året da denne historien ble skrevet er ikke funnet.