Tikmēr laukos

Ceļš, ko daudzi nievājoši sauc par “Hillbilly Avenue”.

Kā pašpasludināts pilsētnieks, es reti pametu pilsētu. Dienas, kad es dodos ārpus pilsētas robežām, ir retas un nekad bez nepārvarama iemeslan.

Sēžot miegainajos pārtikas bodēs, uz kuriem skatās apburti zemnieki, man vienmēr liekas, ka kaut kā man pietrūkst. Ka tikko, kad es izbraucu no pilsētas, Bangkoka rosība un notikumi kļūst intensīvāki, lai man kļūtu slikti. Jo es nevaru tur būt. Muļķības protams. Notikumi nenotiek tikai tāpēc, lai mani iepriecinātu. Vai arī tā ir?

Laukos no Taizeme nekad nekas nenotiek, vai tā šķiet. Temps ir tik lēns, ka šķiet, ka lietas iet atpakaļgaitā. Šīs valsts vēsture ir rakstīta ūdens galvaspilsētā Bangkokā, un, ja lauku cilvēki vēlas būt daļa no tās, viņiem būs jābrauc uz Bangkoku. Kaut kas tāds, ko daudzi ik pa laikam dara.

“Phut passaa Thai keng Maak Maak”, nokliedz uz ceļa esošās pārtikas bodes vadītāja, pa kuru reizi stundā pieskrien mopēds un kas tikai šķiet uzbūvēts, lai ciema iedzīvotāji varētu teikt; "Mums arī ir veids". "Tu runā lieliski taju valodā." Es pateicos viņai par komplimentu, bet apsūdzēt mani par taju valodas apguvi ārpus bērnudārza līmeņa ir klaji meli.

Mēs ar sievu esam Heerjezusveen taizemes ekvivalentā, jo palīdzam manam sievastēvam (76) pārcelties. Koka māja, kurā viņš dzīvojis pēdējos divdesmit gadus, tagad it kā balstās pret debesīm, tā ir tik šķība. Termītu armijas gadiem ilgi strādājušas ar fanātisku nacistu apņēmību, lai padarītu struktūru putekļos.

Tētis negrib iet prom. Mēs viņam norādām, ka vairs nav atbildīgi turpināt dzīvot šādā patversmē, kas atrodas progresējošā sadalīšanās stāvoklī. Šodien vai rīt nekustamā īpašuma gabals sabrūk pie mazākās vēja brāzmas, kā multfilmā, kā kāršu namiņš.

Kad bez piepūles ar basu kāju iesitu grīdā lielu caurumu, es redzu, ka tētis sakož apakšlūpu. Viņš šķiet pārliecināts. Viņa jaunā, vienstāvu mūra māja atrodas piecu minūšu gājiena attālumā. Ar pilnīgi jaunām flīzēm uz grīdas, virtuvi un "modernu" tualeti, šim skrāpējamam necilvēkam vairs nav jāķepurojas.

Ciemats mudž no maziem bērniem. Skolas ir slēgtas un mazi bērni skrien – bērni vienmēr skrien – brauc ar velosipēdu, kāpj un spēlējas, man nesaprotamas spēles. Kāds kontrasts ar viņu vienaudžiem Bangkokē, kuri dzīvoja šajā laikā brīvdienas Pavadot 18 stundas dienā pie sava datora un līdz 8 gadu vecumam bieži vien ir trīs zodi.

Kreisajā pusē “Wat Kreaw”, labajā pusē skaņas tornis, kas radīja pietiekami daudz decibelu, lai uzmodinātu mirušos.

Vietējā tempļa priekšā ir izveidota gigantiska skaņas sistēma, no kuras no pulksten 7 rītā skan skaļi lauku jautri panki, kas dzirdami tālu aiz ciemata. Cilvēki, kas neko labāk nezina, vienmēr fantazē, ka budistu tempļi ir vietas, kur valda rāms klusums, kas aicina uz pārdomām un tiekties pēc iekšēja miera. Īstenībā vidējais taizemietis “kas” un apkārtne tam ir vairāk kā gadatirgus laukums, kur karuselis ir pastāvīgi nekontrolējams.

Reiz kāds taizemietis man jautāja, ko es domāju par mūziku, kas skan restorānā, kur es ēdu ar dažiem draugiem. “Mai chop”, es atbildēju – man tas ļoti nepatīk –, pēc tam vīrietis piecēlās, piegāja pie pastiprinātāja un divreiz pagrieza skaļāk. Es pacēlu īkšķus. Taizemiešiem visiem ir stingra pārliecība, ka, atskaņojot sliktu mūziku pēc iespējas skaļāk, tā automātiski kļūs par labu mūziku.

Taizemes kantrī pops, kas, rakstot šo, čaukst no skaļruņu draudzes ar tādu jaudu, ar kādu U2 parasti uzstājas stadionos, nav aprakstāms. Instrumentus parasti veido dziedātājs(-i), bungas, bass un solo ģitāra.

Galvenais ģitārists stingri dara to, kas no viņa tiek prasīts; solo. Pirmajā sitienā solo ģitārists sāk solo un pēc tam neapstājas līdz dziesmas beigām. Kora laikā solo ģitārists mazliet ieslēdz savu solo un visbeidzot, kad dziedātājs (es) it kā atvelk elpu, ar spieķiem uzliesmojumiem nospiež dziesmu līdz kulminācijai. Bungu solo vai drīzāk “bungu pārtraukumi” bieži atgādina skaņu, ko dzirdat, kad kāds notriecas pa kāpnēm. Nav paredzēts vājprātīgajiem…

Cita ārkārtīgi populāra mūzika ir “luuk thung”, mūzikas stils, kas man ļoti patīk. “Luuk thung” ir kantrī mūzikas taju versija. Lēni, sapņaini basa toņi un ērģeļu melodijas pavada dramatisko stāstu par dziedātāju, kura dzīvē nogāja greizi viss, kas varēja noiet greizi. Rietumu ausij pie vokālās melodijas ir jāpierod - balss izklausās nedaudz saspiesta, un reizēm šķiet, ka dziedātāja (es) dzied "off key" - bet viss ir brīnišķīgi harmonisks. Galu galā “nepatiess” un “tīrs” ir kultūras noteikti jēdzieni. “Luuk thung” ir vispopulārākais mūzikas stils visā Taizemē, tostarp Bangkokā. Sens joks šajā valstī ir, ka, apgriežot "luuk thung", dziedātājs atgūst savu māju, zemi, sievu, bērnus un ūdens bifeli.

Katram kokosriekstu cienītājam šajā fotoattēlā acīs sariesās asaras

Rīt atpakaļ uz Bangkoku. Tētis ir iedzīvojies, laimīgs un tagad arī saprot, ka tā ir kļuvusi par depresīvu būdiņu, to mīļo māju, kurā viņš novecoja.

Kad esmu pabeidzis, es redzu sevi beidzot apmetamies tādā vietā kā šī. Strādāju pie sava romāna. Ko vēl vajag?

Es ienīstu dārzkopību…