Öll þessi litlu orð

Allavega!
Jæja, þannig var ég aftur á dansgólfinu.
Með tunglinu.
Í granatrauðri skyrtu yfir rjómalituðum pústum buxum undir virðulegum svörtum jakka leiddi áhugasamur ungur maður með mjúka rödd og mjúkan, prúðan maga okkur á stað. Hann stökk upp fyrir okkur. Þessi búningur var ekkert og minnti mig á Oriental Hotel. Það er þar sem þú þefar af einhverju bresku heimsveldi.
Athugaðu Inn 99, fyrstu hæð, Soi 11 rétt framhjá Gamla þýska bjórhúsið í Sukhumvit. Háttar háir gluggar, þétt hol, þröng horn. Dökkar sléttplanaðar tekkrammar, ólakkaðar trefjar, smekklegur evrópskur tónn. Náttúrulegt og slétt. Raddsett danstjald. Lifandi tónlist og veitingastaður.
Sæti tvö og tvö full af mjúkum púðum eins og loðin eyru upp. Blönduð pör. Ó, hversu letileg en kurteis við pössuðum niður. Lág kaffiborð dúkuð í rauðu og svörtu Lanna efni.
Nægur Sinatra tónlist. Í bili.
Þétt, slétt og næði - þannig vil ég fá kisu! Moon hafði það, ég sleikti hana! Í flökti sjónvarpsins glitraði í kvið hennar af munnvatni mínu. Hún var með flatan maga og hnitmiðaðan skurð. Aðeins það. Ég þurfti mjög næmt að tína innri varir með tunguoddinum. Wafla þunnt.
Það var mjög leiðandi. Það vakti í huga mér tilfinningu eins og ég ætti að finna minnstu orð í heimi um ást og skrifa þau síðan niður með minnsta penna í heimi einhvers staðar á brúninni á lítilli minnisbók fyrir Moth of Sukhumvit.
Á nýmótuðu máli.
Ég skrifaði þær með tunguna í nára hennar.
Tungl!
Latur og fjarverandi naut hún Piang Chai Khon nr, ávanabindandi sápuópera, höfuð hennar ýtt af koddanum og hallaði til hliðar svo hún sjái framhjá lærinu mínu. Tvær grannar taílenskar leikkonur klóruðu hvor annarri í hár og augu. Glíma söguhetjanna um tælenska manninn Sattawat.
Moon varð að kíkja og bláa ljós skjásins endurspeglaðist líka á hornhimnu hennar, hún hélt kringlóttu hendinni um hnettina mína, eins létt og hún vildi ferðast um hvernig viðkvæmt og hringlaga það hékk þar.
Ég get verið mjög blíður yfir því.
Í sjónvarpinu rúlluðu Somika og Anusaniya yfir hvort annað, með raddir harpíanna háar og skælbrosandi, hrafnsvörtu hárið streymdu í burtu. Bara hápunktur áður en þátturinn var búinn. Hver ætlaði að gera það í dag?
Í ríkum mæli losaði ég sæði mitt framan í leggöngum hennar. Þar var hún næst. Og loksins þrýst hún alla leið að leggöngum hennar. Ég tók mig til, gróf tærnar í dýnuna. Þessar leikkonur héngu saman þar til þeim blæddi, Moon andvarpaði augnablik undir grófu nöldri mínu og að tælenskur adonis greip loksins inn í átökin. Með hörðum, eldspúandi augum hörfuðu dömurnar eins og rjúpur, spor þeirra enn hvöss. Það virtist raunverulegt!
Það var ekki búið enn.
Í Tælandi virðist allt vera raunverulegt.
Fleiri þættir fylgdu með vissu.
Ég dó. Ég vil ekki segja neitt meira.
Moon gat dansað. Hún var það í alvöru! Ó, hvað ég elskaði líkama hennar á hreyfingu. Dansað eins og í vindi, glóandi díki, suðandi strönd full af hoppandi sandflóum. Fyrsta óreglulega morgunbylgja nýja flóðsins.
Ég var búin að lofa sjálfri mér að halda mig frá skemmtistöðum í einhvern tíma, svefnkerfið mitt fór alltaf í rugl. Og svo sleppti ég öllu. Þegar ég fer að dansa í Bangkok, dansa ég til morguns. Stundum allt að þrjá morgna í burtu og helgin er á enda. Það kemur aldrei aftur eftir viku.
Tungl með næstum fullkominni stærð. Hún var með lagaðar fætur. Á hverjum degi klæddi hún sig öðruvísi, í mismunandi skapi.
"Af hverju ertu svona mjúk húð?"
Hún rekur hvíta lærið mitt með flata fingrinum.
Vá, ég er ekki að svara.
'Hvað gerir þú fyrir mjúka húð... Frá 7Eleven? Ég vegna þess. Þú kaupir mig líka...?
Hún strýkur mér um hökuna með tveimur fingrum hægri handar, eins og henni sé sama um mig. „Mér óþreytta uglukonan,“ bendir hún á sjálfa sig og þurrkar svitann minn af litlu bringunni sinni. Stelpa, þú munt ekki giska á hvað ég er gömul.
Hún hefur langað að vita í allan dag.
Með lipurlegu stökki stendur hún upprétt á tveimur mjóum fótum við hliðina á rúminu, nokkrir mjólkurdropar lenda á milli berum fóta hennar á viðarplankunum og mynda dökka bletti.
Ó hvað ég elska Frank í tilfinningalegu skapi. Frank varð gamall og þá var hann upp á sitt besta.
Hitinn var miskunnsamur um kvöldið, venjulegan fimmtudag. Þegar síðdegis hafði loftið verið að þeysast um með gjafmildi vindsins í breiðri vík við sjóinn. Leikandi til staðar á milli háa og lágra bygginga á og meðfram stóra Sukhumvit. Dökklaufaðir runnar á milli skekktra plankaleifa og úrgangur í hornum hornum hristir, leyfðu þeim að veifa skottinu, láttu leelawadees veifa hvítum barnahöndum.
Grænmeti í risastórum leirpottum umhverfis borð á kaffihúsum gengu hver á eftir öðrum dularfull skilaboð, hvísluðu þeir í eyru gesta sem lokuðu augunum.
Það var gola sem gaf þér dularfullt bros í munnvikunum.
Allt í einu var heimurinn aftur eins og við höldum að hann sé.
Þröngt hreint sund skilur þá frá hvort öðru, sem Gamla þýska bjórhúsið og Athugaðu Inn 99. Í bjórhúsinu færðu ólýsanlegan skammt knussprige Schweinenhaxe mit Kartoffelpüree und Sauerkraut setið í stjórn, mjög prosaískt. Það mun fylla magann. Við lágt innkeyrsluhlið dansklúbbsins eru þrjár stúlkur í gulum búningum að dreifa flugmiðum. Í blindgötunni eru betri nuddstofur.
Allavega, stofur án hamingjusams endi. Er það betra?
Til hægri, í hálfgerðum Feng Shui garði með hvítum grjóti, tekur stigi okkur upp sléttan snúning DNA strengs. Berðu okkur í bjarma skærhvítra ljósanna. Svo virðist sem við svífum í geimnum, við komumst að hæð andahússins og við hvert fótmál hlupu litlar reiðar hugsanir frá mér eins og veslingar í útreyktri holu. Bangkok lá við fætur mér með hreina sál.
Í því herbergi sýni ég mig við hlið Moons sem erlendur gestur við hlið Síamsdrottningar.
Og svo byrjaði dansinn. Allavega... Allt í einu var hann þarna, þessi horna tónlistarmaður með beittar axlir sínar, undarlega eins og engispretta sem spratt upp úr tré. Fjórar stúlkur tóku við dansgólfinu. Af litlum palli úti í horni setti eins manns hljómsveit hans upp kynningarrúllu með látum. Hann var þegar glitraður af svita og trampaði eins og alltumlykjandi guð með allt að sjö handleggi í einu á synth. Fætur hans hoppuðu á pedali.
Örstutt og spennandi lograuð pils umkringdu derriières stúlknanna, þær rokkuðu fram og til baka, sungu velkomnasöng og rjómaskyrta í jafn logandi vesti með djúpum kringlóttum skurði lét maurabúa hlaupa. Snerta.
Allir fjórir sungu á víxl, allir fjórir dönsuðu sömu sporin á sama tíma, stundum áhugamennsku, stundum þokkafull, stundum klaufaleg. Þær voru ekkert eins og taílenskar stelpur, svolítið óþekkar, svolítið ögrandi, svolítið tælandi, svolítið tælandi. En þær voru Pinay stúlkur. Moon hafði sagt það með vissu.
"Ekki fara út?" Mínútu eftir klukkan níu hafði spurningin hennar í Line appinu pípað.
Fara út? Nú? Ég veit ekki hvert ég á. "Þú veist góðan stað?"
"Chipchali Ba-ew, Soi 11, veistu það?"
"Jæja, sjáumst!"
Og í Ódýr Charlie's Bar hún rændi mér í filippseyska danstjaldið.
Hún hljóp framhjá og með skvettu af spjalli togaði hún í olnbogann á mér, framhjá rafmagnsstaurum á miðjum gangstéttum, framhjá latum hundum, tælandi nuddkórum, katlum fullum af rjúkandi hanafætur, konur krjúpandi með barn og útrétta hönd. Framhjá lipra rottunum undir óreglulegum sóðaskap ruslapoka.
'Ég veit að þér mun líka við. Brjálaður dans,“ sagði hún. „Þér finnst gaman að dansa. Fw-vinur minn sagði mér frá, fyrir að syngja Pinay Gi-wls Show.'
Já, hún var alveg viss um að þetta væru filippseyskar stúlkur. Hún þekkti einn. Féllst í fangið. Að teygja sig til manns með kínversk augu í miðju fullt af Pipers og Black Label flöskum og vönd af mjóum stelpum. Og frúin með graskersbumbu í nærbuxunum titraði af æsingi. Hann hrasaði yfir orðum sínum af ákafa þegar hann fór á undan okkur.
Jæja, við vorum rétt að koma inn.
Svo var ég á dansgólfinu og fór aldrei. Fljótandi af svita með aum hné en óþreytandi fætur. Þessar fjórar stelpur fögnuðu mér og stilltu mér upp. Allt þetta latneska rokk, allir þessir taktar, merengue, rumba, salsa, öll þessi Isaan tónlist, mor lam sing og hvaða framandi tónlist sem er lyfti mér upp í þyngdarleysi.
Ég er ánægð þegar ég þarf stundum ekki að hugsa meira.
Ég einbeitti mér eingöngu að mjöðmum, búk, læri...
Moon skoraði á mig, ýtti fram, hrökk við, mjaðmir rykkuðu, nára þrýsti. Snúði rassinum á henni fram og til baka, dansaði á milli fótanna á mér og nuddaði derriere hennar í krossinn á mér. Renndu hendinni niður líkama hennar yfir form hennar eins og ímyndaðan strjúka, lækkaði á hnén. Hann lyfti þykku hárunum með báðum höndum og þau féllu eins og fortjald yfir órannsakanleg augu hennar.
Það var brjálað.

(Anton_Ivanov / Shutterstock.com)

Og jafnvel þegar ég er gamall og grár,
Ég mun líða eins og mér líður í dag,
Vegna þess að þú lætur mér líða svo ung.
Hvað gat Frank sagt með röddinni sinni, hvernig hann sá heiminn alltaf frá fyrstu tíð. Svo ómetanlegt og með svo mikilli blíðu.
Ég get ekki sagt meira um það. Ég dansaði á alls kyns fordómum og ég var frjáls.
Raunveruleikinn er óstöðugur. Leyfðu þeim að fara.
Slepptu þér og þú sérð það sem þú þarft að sjá.
En fyrst var það ítalska millileikurinn. Söngkona með uppbeitt nef gaf tilkynningu og kom fram með mynd. Frá hliðinni gekk maður með aldursbletti upp að handlegg hennar. Nefið á honum var sterkt og sterkt, hann var brúnn og brúnn, og í sviðsljósunum lýstu þessir fölu blettir á annarri kinn, kinnbeini, fyrir ofan musterið og á framhandleggnum. Einhver blés hikandi ryki af setti af gömlum veðruðum silfurpeningum.
Hann stóð fyrir framan hljóðnemann og hneigði höfuðið, „Saluti a tutti,“ sagði hann, steig aftur í vængina með annan handlegginn hátt upp, rétti fram höndina. Aldraður Taílendingur með dýrð síðustu fegurðar sinnar, með gróskumikið sítt hár, örlítið þrútin augu og kjálka, lét dást að sér með uppréttri hendi sinni og heilsaði salnum. Klappað. Hún hafði dásamlega næmni.
Gamla gigolo veðmálið. Þetta er allt Sinatra á árgangsplötu frá fimmta áratugnum. Rödd sem krakar og malar, hlý en samt kraftmikil og tilfinningalaus. Hann syngur af ljóma og hrífur mig. Rödd hans ber með sér eftirvæntingu. Nóttin heldur rödd sinni. Hún hreyfir við mér eins og ljúfur ilmur í eyði sundi fullt af dökkum skuggum. Hann hafði gaman af söng sínum, ég líka, allir í herberginu héldu aftur af sér.
Hann syngur og trollar um stund með fingrum og lófum á sett af grimmum congas. Hann sekkur í alls kyns hæga takta. Sjálfur hreyfir hann mynd sína af þeirri glettnu varkárni sem hæfir viðkvæmum beinum á hans aldri. Hann sekkur í draum og ég trúi því staðfastlega að allir, sérhver einstaklingur í herberginu hugsi sjálfur, að hann sé að gefa gamla gigoló drauminn sinn.
Annar stingandi lófastraumur hans á conga og rödd hans dofnar í gamlar ástríður. Sub finem grunnnótur, ein grunnnóta titrar. Eins og grátur síðasta deyjandi mammúts á ísaldarsléttum.
Herbergið er fyllt með hvítu ljósi. Engisprettan með grænu skyrtuna sína dettur niður af trénu aftur. Moon dregur höfuðið varlega af öxlinni á mér, tekur hlýja hönd sína af læri mínu. Lítur svolítið munaðarlaus út, án þess að sjá mig í alvörunni.
Rauðar, fjólubláar og gylltar pallíettur dingla úr loftinu eins og gervistjörnur.
Það líður eins og veisla.
Þetta var stílbrot á helvítis kvöldinu.
Því við hoppuðum um eins og villtir aftur. Ég dansaði við alla - Moon dansaði við mig - og alla með okkur. Í ósennilegum munstrum hringjum við svifum yfir glansandi parketinu.
Við borðið okkar var dömubarnið með bjórkönnu og graskersbumbu í granatrauðri skyrtu spenntur og beið óþolinmóður. Hann hafði sleppt tignarleiknum í þessum svarta jakka. Axlar hans snéru ástúðlega, örlítið blekkingar. Nú virkaði hann eins og kráka í ræsinu, ýkt eins og katoey. Og hann var.
Himinninn stormaði á okkur eins og harður Chiellini þegar við gengum heim. Hitahöggið sló mig næstum niður. Í froðu æði risu mörg hvít ský upp á næturhimininn og umluktu háa turna. Af hverju er ekki rigning ennþá, sögðu allir hissa. Moon hélt mér fast og ég fékk stinningu eins og buffalóhorn. Allavega - sem betur fer komumst við heilu og höldnu út úr lyftunni á fjórðu hæð Atlas hótelsins.
Moon gat dansað veraldlega.
Hvar hafði ég skrifað öll þessi litlu orð…

Bangkok, mars 2017