Winfred non ten os balóns

Atardecer en Amnat Charoen

A seguinte historia de Alphonse Wijnants é ficción realista. A ficción realista conta acontecementos imaxinarios que poderían converterse en realidade. Lugares, acontecementos e persoas pódense derivar da realidade.

Winfred non ten os balóns

Esta é a historia dun home que claramente debería buscar unha enfermeira ou unha empregada do fogar ou mesmo unha empregada para todos os traballos, ou posiblemente un coidador de xardín de infancia, en Tailandia. Por desgraza, levou a unha muller para casar e así foi como todo saíu mal.

É sobre Winfred! É un 'Jè-ra-man', un claro xermánico, pódese dicir polo seu nome.
Winfred leva un ano preso en Amnat Charoen e coñecino por casualidade. Non lle vai ben, alí no Isan. En trece meses xa perdeu dez quilos. Ese é o exterior, o mundo visible.
Como debería ser dentro de Winfred neste momento? Intento imaxinalo, funciona bastante ben. Dígoo directo, porque nunca pico palabras. Winfred é incruento, sen carácter, sen vida. Ese é o home de todo! Como unha cereixa marchita, creo. Flácido! Sequera é un home?
Hai algo sobre Winfred.
Toda a súa quintaesencia dáme noxo.
Aquela mañá foi un día que me avivou feliz. Ía camiño do Pra Mongkol por un tambon a un home adulto que entrou como monxe durante medio ano. O sol era intuitivo, coma unha muller que andaba a tatear descoidadamente arredor da súa cabeza buscando as súas xoias.
A dedicatoria foi solemne e a festa chea de nenos emocionados, os espazos entre os edificios do templo cheos de xente. Unhas gotas de suor facían cóxegas na miña fronte. Na procesión arredor do templo, topei con Sopa durante a terceira rolda. Sopa estivo casada durante quince anos cun granxeiro de pólder de Amberes.
Un sentimento inflexible máis tarde díxome que tiña razón, sen adiviñar: Winfred era unha cereixa marchita, por dentro e por fóra. Unha alma vanidosa!
Sentes que, inconfundiblemente, que unha persoa desprende enerxía morta. Enerxía que te atravesa e leva calor consigo. Desconfío desas persoas, capaces de arrefriar o brillo das partículas elementais que danzan alegremente nas miñas propias células.
Winfred anda pola súa propia terraza co nerviosismo de alguén que intenta ocupar o menor espazo posible.
Non sei por que non se mata.
Agora é sen esperanza.
Si, hai cereixas que colgan da árbore moito despois da tempada. Todo o zume - e o zume dunha cereixa corre vermello pola túa boca e os teus dentes ata o queixo - todo o zume pereceu. Esas cereixas néganse a caer. Aínda que é o máis natural do mundo: deixarse ​​ir, iso é todo. O talo un fío marrón, a pel unha cuncha dura magullada arredor dunha pedra dura. E aínda así, nunca caen, cando non hai nada ao que aferrarse.
É algo antinatural.
O grano tampouco se expón nunca en toda a súa brancura esvaída, a non ser que un merlo veña apresuradamente a picotear.
Despois da ordenación, Sopa trouxome a Winfred. A súa muller era Nudee. Collemos un tuk-tuk, porque estaba moi lonxe do centro. A súa vila estaba situada ao sur de Amnat Charoen, preto do Wat Pho Sila, está no medio de Isan. Unha pequena cidade con ben trinta mil habitantes.
Era un novo barrio tan sen vida en campos de arroz reabastecidos. Os camións levaran primeiro durante meses toneladas de terra estéril vermella dura, de ata dous metros de altura, as excavadoras nivelaron os montes. A capa que contén ferro degrádase lentamente nunha especie de placa de aceiro impenetrable. Os candidatos tiñan entón chalés dunha soa planta cun tellado de ferro ondulado azul estendido.
Na estación chuviosa o chan satúrase e a auga é inminente.
O Isaán pasara a unha nova marcha. As fillas e os fillos xa non estaban inclinados na auga dos campos de arroz, senón que traballaban nos servizos no fondo da escaleira en Bangkok e Pattaya. E vendeu a herdanza de mamá e papá a Falang.
Winfred tamén tiña unha casa coma esta, pero cun piso. A terraza frontal era vistosa, cun balcón regordete e pesados ​​balaustres de esmalte azul cocido e un amplo hall de entrada aberto. Orgullosamente impoñente e feo. A terraza da primeira planta sombreaba a metade da lonxitude da inferior. A casa estaba nun antigo campo de arroz do pai de Nudee.
Ela pensou, dixo Sopa, que lle estaría facendo un favor a Winfred se trouxese outro falang. Non revelou se estaba preocupada por el. Tampouco sei ata que punto era amiga de Nudee.
Desnudo celebrado día xudicial. Eran as catro cando chegamos. Moitas mulleres de mediana idade estaban sentadas na varanda baixa daquel balcón, xusto á beira da estrada entre o po dos motociclistas cando chegamos. Foi un punto de partida. Cotilleaban entre si.
Ninguén se moveu para chamar a Winfred. Parecía que non existía.
Alí me sentei. Eu tamén fun ignorado.
E se existise, debe ser tan insignificante que podería ignorarse. eu insistín. Estaba realmente na casa?
Finalmente, un home alto desordenado escorregou de mala gana da escura gorxa da vila. Perilla afiada, bifocais sen montura apoiadas por delgadas templos de ouro, vacilante e chea dun ego propio que non estaba alí, unha especie de resistencia puntiaguda que podía usar para enganarse a si mesmo.
Era delgado como un óso, os seus calzóns colgábanse polas nádegas agrietadas.
E había un tic insignificante cunha perna, non entendía moi ben o que era. Nunca traballara coas súas mans, podía dicir. A pel do seu rostro era gris verdosa con profundas engurras faciais.
Non tiña boa pinta.
Winfred non tiña a intención de falarme moito. Daba a aparencia de desconfiar de algo todo o tempo. Por min, polas mulleres alí sentadas, pola luz da tarde que caía apagada nas tellas da terraza, polas estrelas que aínda non apareceron no ceo nocturno, pola súa propia persoa... Non entendín.
Alí estaba esa casa. Winfred mostroume. Non sei por que fixo iso. Non preguntei por iso. Mostrou unha gran indiferenza ante a nosa viaxe polas habitacións baleiras, e había algo de apático nos seus xestos. Parecía que moitas partes da vida e os membros de Winfred estaban conxelados. Ou levada a animación suspendida baixo cero. Como se unha lápida de cristal invisible o oprimise.
A casa mostrouse para min en grandes espazos baleiros moi grandes. Moita escuridade. Por baleiro quero dicir sen mobles, sen roupa, sen baratijas, sen comodidades desordenadas, nada contra a parede, nin sequera un estante con ofrendas e velas diante dunha estatua de Buda. Estaba cheo de zapatos, chinelos, sandalias, chinelos, ás veces a moreas. Cheo de colchonetas para durmir. Estaba morto no desperdicio inchado de todos os seus metros cadrados. E aínda se podería engadir, sen que cambie nada esencial.
Así o seguín nas nosas andanzas nos espazos escuros e nos sinistros recunchos da súa fea vila cos seus monstruosos balaustres. Só os dedos dos seus pés brillaban esbrancuxados a cada paso. E no branco dos seus ollos o nerviosismo. Un sacerdote cisterciense nun mosteiro sombrío.
De feito, era unha pantasma morta, vagando pola casa, o seu corpo coma un compañeiro cunha túnica diáfana.
Tiven que facer todo o posible para entender o seu susurrado alemán.
Winfred vivira en Hamburgo ata hai un bo ano. Cidade de Mendelssohn, de Herz coas súas ondas de radio; e de Merkel.
Alí naceu e traballou corenta anos como xefe na oficina dun servizo de grupaxe no porto, casou oficialmente con Nudee nos dous países de mediana idade, polo que era indiscutiblemente a súa muller.
En anos anteriores viñera a Tailandia unha vez orfo, ningún alemán estaba interesado por el, non podía levarse ben coa súa existencia solitaria na súa cidade portuaria. Se iso é un bo motivo para casar un home de corenta anos, non o sei, non poño a man no lume por iso.
En Pattaya topouse con Nudee, seis meses despois ela viviu con el en Hamburgo. Tiña vinte e un anos.
Ese xa era un período no pasado afastado.
Posteriormente, tiveron un fillo xuntos. Trasladáronse a unha casa e había medios suficientes de sustento. Raramente viaxaban á súa Tailandia natal.
Fixeron poucos plans, case non tiñan soños. Sen emocións intensas, sen rifas. Unha existencia plana e suave nunha cidade de tamaño medio no Elba que desemboca no Mar do Norte e que se draga constantemente ata trece metros, os barcos queren amarrar no porto.
Moitas veces hai mal tempo, forte vento do oeste e ás veces cortinas de choiva durante días.
Entón Winfred cumpriu sesenta anos, podía xubilarse e fíxoo. Nos meses seguintes puxo a venda a casa natal, doou os mobles a parellas novas da familia, ocupouse de todo coa oficina de rexistro e impostos, pediu entradas para Bangkok a tempo.
Deixárono todo atrás e chegaron a vivir á súa cidade natal de Amnat Charoen, onde a familia lles cedeu ese terreo. O seu fillo Detlef non puido rematar o seu cuarto ano de enxeñaría eléctrica en Hamburgo, se non, o adolescente case non falaba tailandés.
Dun golpe cambiou todo o que seguía igual antes.
Agora a situación é así.
Winfred ten unha casa grande con balcón e un xardín baleiro en Amnat Charoen, pagada cos ingresos da súa casa en Hamburgo, pero ela é a propietaria, as chaves celosamente no seu bolso. Así é en Tailandia.
Ten unha carteira de aforros e unha conta bancaria onde aparece fielmente a súa pensión, pero está en aforros e contas bancarias tailandesas baixo o seu nome. Ela ten as tarxetas bancarias e gasta o diñeiro.
El ten unha camioneta Toyota e un scooter, pero ela o conduce, ela ten as chaves.
Pode ir a algún lado, só se ela dá permiso e quere ir. O que non ocorre a miúdo, porque Nudee ten que manter a corte, facer que un discípulo lle entregue galletas e té e traer novos amigos. A caixa de resonancia para presumir; presumindo dos seus cartos e da súa casa.
El cociña comida alemá para el e o seu fillo, ela fai que un dos visitantes prepare tom yam kung para todas as mulleres.
Nudee xa non ten que mirar para el. Sen un centavo tailandés non pode mover unha perna e non lle vale un asubío a outra muller tailandesa.
Todo chegou pouco a pouco.
Non sei que se lles mete a todas estas mulleres tailandesas que andan todo o día por aquí. Quizais esperen que Nudee lles organice un falang en Alemaña ou Dinamarca.
Si - Winfred, entendo! Cando vexo todo así, o teu interior debe parecer unha cereixa seca! Podo imaxinar.
A túa saúde está a deteriorarse, as túas costelas pódense contar. A túa mente está mesturada.
Non podes ir, non podes volver. Vostede é un prisioneiro.
Pero realmente non podo mirar dentro de Winfred. Ninguén pode. Só el pode facelo. Se non se encolle na súa inercia, na súa tibia, na súa impotencia. Winfred é o tipo de home que sospeitou de engano en todo e en todos durante toda a súa vida e, polo tanto, é enganado cos ollos abertos.
O seu pensamento teimudo na súa cabeza converteuse nunha muller que leva a cabo o seu pensamento.
Non sinto mágoa. Aínda menos compaixón. Non é un home. Non ten bólas.
De feito, xa é unha pantasma morta, que deambula pola casa co seu corpo coma unha túnica diáfana. É mellor que te mates, Winfred, porque morrerás lenta e dolorosamente.
Estabamos de volta no gran salón da súa casa, as portas abríronse de par en par, as mulleres no carrusel dos chismes, os mosquitos arredor dos nosos nocellos. De súpeto apareceu unha man branca e delgada que garabateaba con cravos o gran da porta. Winfred mirou á esquina e sacou ao seu fillo. O neno era tímido. Como un cachorro sacado do niño dun can, era tan tímido.
Detlef non me mirou aos ollos. Era un adolescente de complexión alemá, con amplos ángulos de ombreiros e rostro ovalado, pelo negro azabache de punta e toda a torpeza indefensa da súa idade nos seus ollos castaños.
Dixo algo, tan tranquilo que nin Winfred podía entender. Coa orella esquerda inclinouse ata a boca do rapaz. Vin a Detlef falando e a Winfred tamén, pero non oín nada. Só vin as espiñas do beizo superior do rapaz. Entón desapareceu, rápido coma un raposo, nervioso coma un raposo, no seu cubil.
"Necesito cociñar para o meu fillo con urxencia", díxome, medio acenos, volvéndose cara á gorxa da súa casa.
"Poderíamos vernos de novo a semana que vén para tomar un capuchino no Café Amazon?" eu insistín.
"Non creo", dixo, perplexo. 'Necesito o coche para iso, ou o scooter. Teño que preguntarlle a Nudee primeiro. Escamiñouno por riba do ombreiro e xa se foi.
Pero polo ton puiden dicir que non o ía comezar.
'Veña, amigo, sé duro, mantén o teu punto de partida, patea o cú. Veña!' quería engadilo. Non o fixen. Algunhas persoas nunca aprenden. Moitas vidas aínda o esperan antes de que saia do seu círculo. Ademais, sempre tes que loitar pola liberdade: loita como un home, Winfred xa non parecía un home. Non tiña pelotas, os pisos!
Nudee moldearao nun home de cera diminuto, sen ósos nin columna vertebral nin sequera cun pene. Emancipado! Nunca máis volvería reclamar a súa vida, o flaco. Pantalóns planos, un maniquí nas mans de Nudee. Queimaron todos os barcos detrás, sen voltar atrás.
Ata o seu último suspiro, ela non abandonaría o seu lado, esa era a súa única certeza. Non por amor. Non por preocupación. O día que baixa a cabeza, cáelle a súa pensión e a hucha. Entón ela, como alta raíña, pode dotar a toda a familia, a aldea enteira. Todos os habitantes bailarán ao seu ritmo.
Canto antes, mellor... Pasa a cabeza pola soga, Winfred.
Espera!
Mentres tanto, estaba escuro, a escuridade. Non sei por que quedei sentado, nese duro sofá chinés informe, pesado como un libro de chumbo de Anselm Kiefer, tallado en madeira de burl que tiña liñas escuras de vetas irregulares incrustadas baixo relucentes capas de laca como unha biblia primitiva da natureza.
Winfred non volveu aparecer. En balde.
Fóra había campos de arroz en barbecho invisibles e a liberdade sen límites do ceo estrelado. É real, aquí as estrelas chegan ata os meus pés. Alí, ao final dos solares onde as últimas casas cos seus tellados azuis caen nun punto de fuga, as galaxias comezaron a xurdir das cámaras do cosmos, Preto dos cans ladraban sen control, voaban cara á gorxa uns aos outros, un caos de son soprou. arriba. Entón, un ouveo inhumano estalou entre as casas.
A vida ou a morte tiña que estar aquí á orde do día.
Winfred é unha cereixa marchita, o seu interior unha mecha cor cadáver que non cae, ansiosamente pegado ao talo, murcho e murcho.
Winfred, non tes ningunha oportunidade! Ademais, definitivamente non es un home simpático. Vostede dáme noxo.
Mantéñase a flote con principios ocos, pensa en ti mesmo en fermosos clichés. Gústache sufrir e soportar. Ama a perda e a dor. Pensa que deberías sacrificarte pola túa muller. Vostede é un Xesucristo da Biblia luterana, que quere expiar algo do que nunca foi culpable. Non hai nada real sobre ti.
Depende de ti, Winfred, facer de vítima. Onde está o teu desexo primordial de vivir? Non sinto pena por ti. Estou noxo contigo.
Espera, pantalóns planos! Móstrame quen es.

Amnat Charoen, novembro de 2015 – Langkawi, decembro de 2019