Døde i Bangkok

Kilde: The Mirror Online

En gribende beretning om Der Spiegel-reporteren Thilo Thielke, der mistede sin ven og kollega i onsdags.

SPIEGEL-korrespondent Thilo Thielke var i Bangkok den dag, hvor den thailandske hær ryddede Rødskjorte-lejrene. Det var den sidste dag, han ville arbejde sammen med sin ven og kollega, den italienske fotojournalist Fabio Polenghi, som døde af et skudsår.

Da helikopterne begyndte at cirkle over centrum af Bangkok sidste onsdag kl. 6, vidste jeg, at hæren snart ville iværksætte sit angreb. Dette var det øjeblik, som alle frygtede havde ventet i ugevis. Jeg havde altid tvivlet på, at regeringen faktisk ville tillade tingene at gå så langt. Der var mange kvinder og børn i distriktet besat af demonstranterne. Ønskede soldaterne virkelig at risikere et blodbad?

En undtagelsestilstand havde hersket i de sidste seks uger i den thailandske hovedstad med premierminister Abhisit Vejjajivas royalistiske regering og hæren på den ene side og en bred koalition af anti-regeringsdemonstranter - mange med oprindelse fra de fattige provinser i det nordlige Thailand - på den anden side. Cirka 70 mennesker var døde i gadekampe og over 1,700 var blevet såret. Den regeringsvenlige Bangkok Post havde kaldt det "anarki", og oppositionen talte om "borgerkrig".

Klokken 8 ankom jeg til den røde zone, et område på tre kvadratkilometer (en kvadratkilometer) omkring Ratchaprasongs forretningsdistrikt, som hæren havde afspærret på alle sider. Den dag var det, som ved tidligere lejligheder, forholdsvis let at smutte ind i lejren, som jeg havde besøgt flere gange i løbet af de sidste par måneder. Bag barrikader lavet af bambus og bildæk havde de protesterende rødskjorter slået deres telte op og bygget en scene. Men den revolutionære feststemning, der altid havde hersket her før, var forduftet den morgen.

Folk ventede stoisk på soldaterne. De vidste, at militæret ville angribe fra syd, via Silom Road, og de modige blandt dem havde vovet sig så langt som en kilometer (0.6 miles) fra frontlinjen. De stod der, men de kæmpede ikke. Nogle af dem havde slangebøsser, men ingen skød.

En mur af ild lavet af brændende dæk adskilte demonstranterne fra hæren. Tyk røg kvælede gaden, og da soldaterne langsomt pressede sig frem, piskede skud gennem gaderne. Snigskytter skød fra højhuse, og de fremrykkende tropper skød gennem røgen. Og vi, en gruppe journalister, dukkede efter dækning og pressede os mod en mur for at undgå at blive ramt. Pick-ups med paramedicinere kørte forbi for at fjerne de sårede.

Et ødelagt bylandskab

Klokken var 9:30, da den italienske fotograf Fabio Polenghi sluttede sig til os. Fabio havde brugt meget tid i Bangkok i løbet af de sidste to år, og vi var blevet venner i løbet af denne tid. Fabio, en godmodig drømmer, 48, fra Milano havde været modefotograf i London, Paris og Rio de Janeiro, før han kom til Bangkok for at arbejde som fotojournalist. Vi var rejst sammen for at lave et indslag om Burma, og siden da havde han ofte arbejdet for SPIEGEL. I løbet af de sidste par uger havde vi to næsten altid været på farten sammen.

Bare den foregående aften havde vi gået gennem byen sammen, indtil mørket faldt på. Vi mødtes på Din Daeng Street i nærheden af ​​Victory Monument, som symboliserer Thailands stolthed over at udvide sit territorium for 69 år siden. Nu stod vi midt i et ødelagt bylandskab, som afslørede landets skred ud i kaos. Mørk røg hang i luften; kun konturerne af obelisken var synlige. Gaderne var blevet omdannet til en krigszone. Et par dage tidligere havde jeg krøbet her bag en lille mur i en halv time og søgt beskyttelse mod hærens hagl af kugler - de havde pludselig åbnet ild, fordi nogle show-off havde spankuleret rundt med en slangebøsse.

Ikke langt fra de røde skjorters lejr står Pathum Wanaram Temple, som var beregnet til at tjene som en sikker zone for kvinder og børn under et angreb. Den aften mødte vi Adun Chantawan, 42, en oprører fra landsbyen Pasana i den nordøstlige region Isaan - det risdyrkningsområde, hvor oprøret mod regeringen begyndte.

Adun fortalte os, at han høster sukkerrør og ris der som daglejer - for €4 ($5) om dagen. Han havde været her i Bangkok siden begyndelsen af ​​besættelsen for to måneder siden. Abhisits regering skal træde tilbage, sagde han, fordi den ikke er blevet valgt af folket og kun støttes af militæret, som iscenesatte et kup for at fordrive den tidligere premierminister, Thaksin Shinawatra - de fattiges helt. Han vil have Thaksin tilbage, sagde Adun, men mere end noget andet ønsker han et Thailand, hvor eliten ikke længere har al magten, og andre også får del i rigdommen. Adun troede aldrig, at regeringen ville slå så brutalt ned på sit eget folk. Han fortalte os, at han var parat til at kæmpe til døden for sine idealer.

Drømmer om at leve i et mere demokratisk samfund

Adun Chantawan var en typisk rødtrøje-tilhænger, men langt fra alle kom fra de fattige nordlige provinser. Der var også bankfolk fra Bangkok blandt dem, som sluttede sig til oprørerne om aftenen efter arbejde, og også unge bøller. For de fleste af dem handlede det ikke primært om Thaksin. De var mest optaget af den sociale uretfærdighed i landet. Mange af dem drømmer om at leve i et mere demokratisk samfund. Jeg kunne aldrig forstå regeringens påstande om, at de røde skjorter var blevet købt af Thaksin. Ingen lader sig skyde for en håndfuld baht.

Da vi så efter Adun dagen efter, var han ingen steder at finde. Kaos var overalt. Fabio og jeg så røgen, og soldaterne bag den, rykke frem mod os - og vi hørte et stigende antal skud. Snigskytter fra en sidegade sigtede mod os.

Angrebet var begyndt. Jeg turde ikke gå længere, men Fabio løb frem over gaden, hvor der jævnligt blev affyret skud - en afstand på omkring 50 meter - og søgte ly i et øde Røde Kors telt. Dette markerede begyndelsen på ingenmandsland mellem os og de fremrykkende tropper. Jeg så hans lyseblå hjelm mærket "press" bob til syne. Han vinkede til, at jeg skulle komme med ham, men det var for farligt for mig deroppe.

Siden begyndelsen af ​​konflikten har jeg oplevet den thailandske hær som en amatørstyrke. Hvis de havde ryddet gadeprotesterne fra starten, ville konflikten aldrig have eskaleret i dette omfang. Da soldaterne forsøgte at rydde demonstranterne, efterlod de et spor af ofre. De affyrede skarp ammunition mod rødskjorter, der knap var bevæbnede.

Jeg observerede absurde, ulige kampe i de dage. Unge mennesker krøb sammen bag sandsække og skød mod soldaterne med hjemmelavet fyrværkeri og slangebøsser. Soldaterne returnerede ild med pumpepistoler, snigskytterifler og M-16 stormgeværer.

I deres lejr havde de røde skjorter vist billeder på en væg af lig med skud i hovedet - de ville bevise, at snigskytter i højhuse med vilje havde likvideret demonstranter. Disse omfattede Maj. Gene. Khattiya Sawasdipol, en frafalden officer og en af ​​de mest radikale ledere af anti-regeringsdemonstranter, som var blevet skudt i hovedet seks dage tidligere og døde kort efter.

Regeringen fastholder, at den ikke har noget med likvideringer at gøre, og at demonstranterne skyder hinanden og dræber. Det er ikke sandt. I løbet af de sidste to år, hvor jeg rapporterede om Rødskjorterne, har jeg næsten aldrig set et skydevåben - med undtagelse af en lejlighedsvis revolver i hånden på en livvagt.

Den morgen brød de første soldater gennem muren af ​​røg. Fra hvor jeg stod, var det næsten ikke muligt at skelne dem, men man kunne høre kugler fløjte gennem luften. De blev affyret af snigskytterne, som arbejdede sig frem, fra bygning til bygning. Nogle af dem så ud til at være lige over os. Fabrio var ingen steder at se.

De havde skudt en italiener

Jeg tog mod Pathum Wanaram-templet, et par hundrede meter mod vest, i den røde zone. De besatte demonstranter havde tabt, så meget var klart - de havde ikke engang kæmpet tilbage. Klokken var 11:46, og de spillede nationalsangen. Kvinder og børn flygtede til tempelgården for at undslippe de nærgående tropper. En af demonstranternes ledere, Sean Boonpracong, sad stadig i hovedteltet til de røde skjorter. Han sagde, at han havde til hensigt at fortsætte med modstanden, selv efter hærens angreb. I stedet for at lade sig arrestere, planlagde han at gå i skjul.

11:53 forsøgte jeg at kontakte Fabio på telefon. Hans voicemail klikkede ind, hvilket ikke var usædvanligt. Man kunne kun lejlighedsvis få et signal. Overfor templet, foran politihospitalet, ventede en række journalister på, at ambulancefolkene ankom med de sårede. En sygeplejerske noterede indlæggelserne på en tavle. Klokken var 12:07, og hun havde allerede skrevet 14 navne ned. En udenlandsk reporter stod ved siden af ​​mig. Han sagde, at de havde skudt en italiener. Lige i hjertet. For cirka halvanden time siden. Han sagde, at han havde taget sit billede. Han kendte endda sit navn: Fabio Polenghi.

Røgsøjler bølgede op over byen den eftermiddag. De tilbagetrukne røde skjorter satte ild til alt: det enorme indkøbscenter Central World, børsen og en Imax-biograf. Folk plyndrede supermarkeder og pengeautomater. Da jeg endelig kom hjem, brændte bunker af dæk på gaden.

Om aftenen den dag, hvor regeringen satte sig for at genoprette orden, var Bangkok et apokalyptisk sted. Og Fabio, min ven, var død.

Oversat fra tysk af Paul Cohen