'Fordørslidelse og thailandske makaroni'

En blæsende og kold aften i marts.
Jeg skal lige i gang med det varme måltid, efter en lang og lige så kold dag på arbejde, da det ringer på døren. Jeg sukker. Altid under middagen. Ligesom de bekymrer sig. Hvilket formentlig er.
Woman Oy åbner hoveddøren og sejler straks tilbage ind i stuen.
Og siger: 'for dig'.

Jeg havde ikke forventet andet. For det er altid for mig. Hvis det ikke er en nabo, der lader mit stykke simrende kød blive sejt, fordi han gerne vil låne noget værktøj, så er det DHL-chaufføren, der vil levere en pakke til os til samme nabo. Og hvem lader den så stå kold eller mine kartofler bliver det også.

Mrs Oy opfandt standardsætningen 'du taler med min mand' for ringere, og det er enden på det for hende.
Selvom Máxima dukkede op ved døren, ville hun stadig tale til hende på denne måde. Men Máxima kommer ikke til min dør, og det er ærgerligt. For hun er en af ​​de få, der kunne rode min tallerken med surkål med pølse.

Hvis det ikke er for mig, ved jeg det med det samme. For så eksploderer salen i munter thaisnak og umiddelbart efter kommer en af ​​Oys veninder hvirvlende ind. Uanset om det er fyldt med Tupperware-beholdere, fyldt med ris, grøntsager og ulmende kylling.

Denne gang er det en tynd ung mand med et vildt krøllet hår, der optager mit dørtrin. Type arbejdende studerende, med en smidig snak og canvassing som studieretning. Store Unicef-bogstaver på hans snehvide frakke indikerer straks, hvad denne gang handler om.

Det krøllede hoved viser sig virkelig at være et talevandfald. Som straks går i gang og spørger, om jeg er klar over, at der er omkring fem millioner flygtninge, og at UNICEF gerne vil gøre noget for dem. Det, at jeg har hørt om flygtninge i årevis, og at jeg ikke bor under en sten, holder jeg for mig selv. For det er tydeligvis en indstuderet historie, der bliver skænket op her, og ikke meningen skal få en reaktion.
Undtagen en økonomisk.

Mens den unge mand overøser mig med sin ordflod, står jeg følelsesløs i min tynde T-shirt i min egen døråbning. Spørger mig selv to ting på samme tid: hvor er min tegnebog, og hvor meget skal jeg give denne belejrede velgørenhedstjener, så døren kan lukkes igen?

Hvorefter et fornyet bekendtskab med min tallerken thai makaroni kan begynde. (Forskellen fra almindelige makaroni er tilføjelsen af ​​et strejf af Vesuv af min thailandske kok. Efterfølgende quenching nødvendig for at forhindre fysisk Kina-syndrom.)

Den unge mand formår at aflede min opmærksomhed fra dette problem ved hurtigt at fremtrylle en renseklud. Hvilket viser sig at være et stykke Unicef-tæppe, som de deler ud på stedet. Klædet minder mig stærkt om de tæpper, jeg fik udleveret under militærtjenesten. Det vil sige meget tynd og af en farve, som du aldrig selv ville have valgt. Noget, der holder midten mellem østtysk grå og peel farmer sepia.

For et mindre beløb kan jeg give sådan et stykke varme og husly væk, viser det sig. I mellemtiden husker jeg, hvor min pung er, og jeg vil gerne give en donation til kende med lettelse, da den unge mand laver sin første prædikenfejl fra hoveddørens prædikestol.

For det ville ifølge flygtningebarnets fortaler være rigtig trist, hvis man ankom til en fordrevet familie, og kun ét barn kunne blive glad med sådan et dejligt varmt tæppe. Derfor havde UNICEF besluttet at give dem i par.
Dette øger også straks donationen med små 100%. Godt klaret. Men det irriterer mig, at jeg på den måde bliver skubbet mod offerblokken.
Gåsehuden på mine arme bliver ikke mindre.

Så følger den anden fejl. Hvis bare jeg ville give tilladelse til at åbne min bankkonto til en lille forårsbeskæring i denne måned. Og nu dukker der en tablet op ved siden af ​​tæppet, hvorpå jeg skal give mit samtykke til handlen.
Afslut øvelsen.

For hvor mange gange er jeg gået ind i den velgørende sump på denne måde, så snart jeg bemærkede, at det ikke var nok at donere én gang? Men de samlede muntert det samme beløb ind hver måned, og blev ved med at samle ind. Og det at stoppe tog mig betydeligt flere kræfter end at give tilladelse til entusiastiske krølbolde med Ipad ved døren.

Modangrebet sættes i gang med det samme. De måtte jo ikke længere tage imod kontanter, og de er desuden strengt overvåget af alle mulige myndigheder, der overvåger, om donationer bliver håndteret korrekt. At de samme autoriteter ingen steder er at se, så snart jeg sætter min underskrift og er bundet til Unicef ​​i to evigheder plus et økonomisk skudår, faldt mig åbenbart kun ind som en mulighed.

Men han kan komme tilbage fra mig, så snart han har en indsamlingsboks med, eller begynder at arbejde for Hjertefonden. Jeg havde endnu ikke haft sidstnævnte for døren med en tablet eller langhåret historie, og fortsætter altid med en håndfuld euro i bussen. Måske en idé til UNICEF?
Hvortil jeg får en slap hånd, og han går en dør videre.

Min makaroni er i mellemtiden gået fra at være krøllet varm til lunken, og råber på en tur i mikroovnen. Mens jeg fingre med den foodprocessor for at få varm mad igen, spørger fru Oy nysgerrigt, hvor meget jeg donerede igen denne gang.

Hun ved ikke bedre end det, eller jeg giver til enhver flot galning, afpresser eller svindler med en fyrs kørekort.
For nylig til en smuk polakker, som smed med vafler. Denne dame var meget tilfreds med de fire euro, jeg betalte. Hvortil jeg senere fik vind fra eega, for de samme vafler blev givet gratis i Lidl ved køb af en anden ispind, så at sige.

Hun er derfor overrasket over min standhaftighed denne gang. Jeg føler mig selv som lidt af en hollandsk skurk, der ikke giver rystende syriske børn en varm rengøringsklud. En ribs, der snart slår sig ned foran widescreen-tv'et med sin varme mos.

Men Oy ved også, hvordan man hurtigt kan slippe af med den følelse. Ved at sige, at jeg allerede giver nok til udenlandske velgørende organisationer.
Som sin ældre thailandske mor, der trods alt har boet i vores hus på landet i årevis for ingenting, og aldrig banker på forgæves, når køleskabet beslutter sig for at blive et varmt skab, eller en frafalden tagrende tager flugten under monsunen.

Jeg går derfor til den infernalske makaroni med lidt mindre skyldfølelse.

Og når jeg lidt senere får tårer i øjnene, har det ikke noget med Unicef ​​at gøre.