Ploys træ

Der er et træ i Phimai. Det står midt i en forladt rismark nær bredden af ​​floden kaldet Lamjakarat, lige uden for byen. Ikke langt fra den sydlige byport.

Lamjakarat er en biflod til Mun, en af ​​de fem stærke floder, der løber gennem Thailand.
Træet er Ploys træ. Han er også stærk.
Ploy er der næsten aldrig, ikke i byen, ikke ved sit træ. Han bor hovedsageligt i hendes hjerte.
Nu og da kommer hun undtagelsesvis til ham, når hendes mærkelige affærer går gennem hendes hoved. Fra vejen går hun ned af det stive tørre græs, står under hans krone et stykke tid. Jorden er brak. De legende skygger synes at synge som markernes sange. Ploy hører lyden af ​​åen og overdøver al anden støj. Hun er af en lille statur, hendes hud hvid som farven på en fisk i ubetrådte huler.
Træet er vokset ind i sin mark. Han kan ikke gå. Det er typisk for træer.
Dens rødder er i kontakt med phi, ånderne, dens grene søger en overensstemmelse med vinden. De slipper noget køligt lys ind.
Når regntiden suser gennem hans krone, dannes der en slags uformelig dam ved hans fødder, hvor små skildpadder vælter en efter en fra den overfyldte flod med klodset slingren. I den varme årstid dukker dens ujævne rødder frem fra det benhårde ler i den tidligere rismark og tegner blege, uforståelige mønstre omkring stammen. Vage former. Tentaklerne er farven på noget, der har været skjult i årevis.
Ploys træ skal være meget gammelt.
Den er for stor til stykket jord, dens krone dækker fuldstændigt partiet til venstre og partiet til højre, og understøtter hele himlen, som er kolossal i Phimai – flere fod bred og flere favne lysende blå.
Et riges spændvidde.
Da loddet faldt i hendes hænder, de to rai med træet, var hun lige fyldt syv. Det havde en grund til, at det skyldtes hende, en skyldfølelse.
Du spørger aldrig et træ, hvor gammelt det er, medmindre du slår det ihjel. Alle sagde, at han var lige så gammel som verden, det sagde alle. Hvis du klipper det ned, kan du spore hundredvis af vækstringe per millimeter med din negl. Hver ring om året rummer historier, hemmelige hemmeligheder, håbefulde stemmer, lokale mysterier, familiedramaer om lidenskab og bedrag.
Overlad hans historier til fantasien!
Et træ, der bevarer så mange liv, må være et særligt træ.
Jeg kan se i minutter, han er altid usædvanlig grøn. Dens blade viser aldrig svaghed, de løsner sig aldrig, de svinder aldrig, de mister aldrig deres krone. Hans løv er evigt.
Det er en chacha.
Det er ikke tilfældigt, at han ejer pigen Ploy. Hun fik ham på skrift, da hendes far gik fra sin mor med et dybt suk efter syv års ægteskab.
"Jeg kan ikke leve med den kvinde," sagde han. 'Dum og kortsynet som hun er. Jeg fortæller hende ti gange, hvordan hun skal gøre noget, og at hun skal gøre noget. Og hun, hun gør det på sin egen måde. Det meste af tiden laver hun ingenting. Hun ved altid bedre, selvom hun slet ikke ved det. Hun er en katastrofe. Hun er doven. Skønhed er meget tilgivet.'
Selv nu kan Kasemchai, Ploys far, ikke grine af det.
De lokale beboere er lige så hårde ved hans ekskone. De betegner sig selv som egoistiske og stridige, især stridige. Alle koner til politibetjente. Er det ikke jalousi? Et betydeligt regionalt politihovedkvarter er placeret i Phimai. Hver af kvinderne er bange for, at Mai vil stikke af med deres mænd. Ploys mor har en uimodståelig tiltrækning til det modsatte køn, det er en naturlig gave.
Mai griner bare af det. Nogle gange hånende. Hun kender sig selv for stærk. Så hun hedder Mai, Ploys mor, og hun er stadig relativt ung. Hendes balder danser under støvet af hendes knugende hotpants, og hun bærer grove hvide musselinskjorter, der virker for stramme og gør hendes brystvorter hårde.
Skønhed er vægelsindet, ligesom sandheden.
Warentig, chamchaen er virkelig Ployens træ! Jeg tvivler ikke på det, når jeg ser ham. Med hver passage overmander han mig med sit nærvær. Jeg kigger op og er forvirret. Han viser sig frem. Han er oppe i himlen.
Dens blad er et væld af små blade, finnede og sat i en glat kant, og det er sådan den danner sit løv. Bladene viser en hvid pudret dun, jeg stryger dem forsigtigt med min finger og det giver som om de er hår.
Til min overraskelse kan jeg ikke vurdere dens størrelse. Dets filialsystem er suverænt. Skønheden, der ordner dens struktur, gør mig tavs.
Plettede perlehalsskildpadder – deres loyalitet over for en enkelt partner er ordsproglig – kaster sig ud i det med hensynsløse vingeslag, som om de dykker ind i en anden tidsdimension. Om de glider gennem ormehuller til et andet univers.
De flyver også uforudsigeligt ud. Jeg elsker det. Jeg elsker klapren fra deres vinger i kviste og blade.
Historien er sådan her...
I hele byen Phimai er Mai kendt for sin udprægede skønhed. En rigtig bydame. Hun kommer fra Bangkok, har thai-kinesiske forfædre og har derfor snehvid hud. Hun har haft en håndfuld bejlere siden hun var tolv.
Du gisper, når du passerer hende.
Alle mænd bøjer sig for hendes knæ. Det gjorde Ploys far også, hun var femten og gravid med ham.
Mai har runde former, runde skuldre, runde lår, en øm mave, muskuløse lægge, jeg forstår, at mænd gerne vil kneppe hende. Alle mænd. Hun appellerer med sine bløde læber, sine rystende løftede bryster, sine spændte lår til en urkraft, som enhver mand instinktivt vækker, når han ikke længere kan tage øjnene fra hende. Hun har kød, der skinner med modtagelighed. Hun er en votiv. Det handler ikke om kærlighed, det handler om begær, når mænd ser Mai.
Følelsen af, at du kan undslippe dit eget begrænsede jeg med begær. At du kommer i himlen. At du rører ved guddommen. At du bliver en navnløs identitet, en langstrakt spasme, er det, der gør dig i stand til det.
Mai er selv en kvinde, der altid holder forstand og sanser.
Hun er en sej elskerinde.
Hun fik ikke bare Ploy. Hun har to børn fra to andre mænd. Fyre denne gang. Ploys halvbrødre. Mai er en vinder i evolution rally. Generne fra mindst én vil holde i flere tusinde år.
Da Kasemchai, Ploys far, skød, følte han sig skyldig. Kort efter bruddet kom der en kvinde, som han ønskede et nyt liv med. Ploy passede ikke ind. Men Mai ville heller ikke have sin datter. Af anger gav hendes far Ploy sit arvelod, som havde tilhørt familien i hundreder af år. Det var en gave fra en afdød Khmer-konge, hvis forfader engang var statsråd. Kasemchais søstre fangede barnet. Sådan fungerede det.
Ploy var på egne ben, da hun var femten. Til gengæld en skønhed. Lille og slank, men stærk som hendes træ. En hud frisk som et blad fuld af morgentåge. Receptionist på Amanpuri i Phuket. Hun lukkede en tæt baldakin over alle de grådige mænd, der ville have nøglen ved skranken. Og så er det, at Ploy, der bor et sted langt væk i Thailand, holder sit træ forankret i Phimai.
Alligevel er han i hjertet af Ploy. Hun tager ham med overalt.
Det er en chamcha, Ploys træ, sagde jeg.
Lige i starten af ​​den tørre sæson, bruser den fuldstændig af rødmende blomsterpanik, i den skalrøde farve af en ung piges bryster, bryster, der lyser og rødmer genert, mens hun frygtsomt rasler sin sarong mellem fingrene til sin første elsker.
Ploys træ er stort som et Khmer-rige. Ligesom kun én konge kan regere et Khmer-imperium, kan kun én chamcha regere sit hjertes rige, Det er en gammel lov.
Lad os se det i øjnene: hendes mor, Mai, forbliver en slange. Mai gik knap nok i skole, men hun ved, at hun er klogere end hele byen. Med sin skarpe tunge bøjer hun hele verden efter sin vilje. I øjeblikket er hun uden mand.
"Datter Ploy, du skal give mig din jordlod," siger hun irettesættende i telefonen. "Giv mig den, jeg har stadig dine to brødre at fodre."
Hvorfor give som gave? spørger Ploy.'
'Bare sådan. Man skal vise respekt for sin mor,« siger Mai.
"Hvorfor skulle jeg det," siger Ploy.
Det er én grund.
Hvad ved vi om træer, hvis vi overhovedet er opmærksomme på dem? På himlen, højt over vores hoveder, har de deres egen frihed. Hvem kan sige det? Det kan ingen andre sige. Intet eller ingen kan forhindre det.
Til gengæld har chamchaen fødder, som den ikke kan bruge. I vores verden på Jorden kan han ikke løbe, hoppe eller danse. Men han jubler hver dag. Dens mange grene vrider sig og drejer sig som fingrene på thailandske unge kvinder i klassisk dans, eller som unge piger, der løfter svedige, glatte arme højt i koret af mor lam sangere.
Med sit rodsystem kan et træ krybe lidt frem. Han kommer muligvis i kontakt med en congener. Jeg læste, at svampe sender kemisk kodede beskeder i mørke som kurerer.
Jeg har aldrig mødt et træ, der føltes ensomt. I hvert fald ikke én, der fortalte mig. Jeg lytter nøje til træer. Det forekommer mig, at de mangler kærtegn. Kender du sådanne ting? For mig er berøring en livsnødvendighed. Jeg stod over for, at jeg ikke kunne være et træ.
Ploy har skændtes og skændtes med sin mor, lige siden Mai grådigt kigger hen over de to rai af jorden.
'Ingen jord? Så skulle du give mig penge. Rami har for mange penge.'
Ploy står fast, hun har chamchaens styrke i sin sjæl. Hun skændes om, at hendes to små brødre går sjusket i skole, om alle de afslappede mænd, der går gennem hendes mors liv, om hendes ondskabsfulde, vedvarende manipulationer.
Faktisk var Ploy for ung til træet, da hun fik det, men det var ikke anderledes. Og faktisk er Ploy for ung til Rami, han er meget ældre. Hun giftede sig med ham, da hun var sytten, men hun vil stadig meget, der hører med til at være ung. Ploy vil se hele verden. Hun troede, hun købte frihed ved at blive gift. Hun har nu sin mand Rami i flere år, efterfulgt af en datter, Angelica. Lidt har ændret sig. Hun må ikke længere arbejde eller gå ud alene.
Det er en cirkel.
Hos onkler og tanter, alle i Phimai, modtog Ploy sikkerhed. Verden er kold og hård. Marken og træet forbinder hende med hendes fødeby.
Det ser ud til, at hendes mand Rami har taget et mia noy. Det er ikke et evighedsperspektiv for den blanding af kærlighed, hun føler, meget ung som hun er. Hun ønsker, at evigheden skal eksistere i kærlighed.
Chamchaen elsker hende betingelsesløst, det er helt sikkert, han er i hendes hjerte. Han venter på hende derhjemme. Synet af hans herlighed giver hende mod.
Dens sorte frø er hårde som sten, skallerne så stærke, at de ruller langt og spirer overalt. Børn kan lide at lege med det, såsom med kugler. Skinnende biller, der tordner hen over jorden med lynets hast.
Rami, hendes russisk-israelske mand, fører hackere fra Moskva til hans røverhule. De opretter falske virksomheder og finansielle konstruktioner, køber og sælger lyssky virksomheder, der står over for konkurs, giver ordre om lyssky pengeoverførsler dag og nat. Han bor konstant i sikre ejerlejligheder med højt hegn, sikkerhed, kameraovervågning og stålskydeporte, der kun åbnes med koder, bor de steder, hvor mange velhavende falanger bor i overflod, Bangkok, Phuket, Hua Hin, der konstant skifter adresse.
Så det ser ud til, at Ploy er en skrøbelig perlekæde i et gyldent bur. Hun kan ikke flygte. Hun kurrer knap. Det ser ud som om hun ikke har nogen fødder længere.
Hun kan ikke længere løbe, hoppe eller danse. Det ser dog ud til, at hun hver dag får chamchaen i sit hjerte til at fryde sig, får dens grene til at sno sig og dreje som dansende fingre i et himmelsk rige.
Det ser jeg hende i stand til.
Kun hendes chamcha ved, hvordan det virkelig vil fungere. Han bærer hemmelighedernes mørke.

Phimai, december 2018