'Pajom, osamělá žena' povídka Rong Wongsawan

Mladá vdova, alkohol, nová práce kurvy; její šestiletý syn nemá co jíst a začne krást. Ze dvou životů se stane nepořádek.

Je jí 23 a je vdova. "Udělej další," zamumlala. "Dobře, Payom." Barman vezme lžíci a nabere z misky červený nápoj. "Kolik to je?" "Šest bahtů."

"Tak dobře," řekne lhostejně. Vytáhne z kapsy desetibahtovou minci a hodí ji na bar. Dívá se na červenou tekutinu ve sklenici. Než se napije, zvedne pohled ke stropu s pavučinou.

Lidé v hospodě vědí, že manžel Pajom byl zloděj. Zastřelen při krádeži slonoviny a starožitného porcelánu z domu bohatého muže. To bylo před dvěma lety a pořád ji to bolí. Osamělá Pajom se pak rozhodla žít jen pro svého syna, teprve šestiletého chlapce. Jeho tvář vypadá přesně jako tatínkova, jako by pocházely ze stejné formy. Stejně jako jeho otec je štíhlý, chodí tiše a běží tak rychle, jak jen vítr jde. Je posledním pojítkem mezi vzpomínkami jejího manžela a jí samotné.

Vezme sklenici a položí ji zpět, aby si mohla později dát druhý doušek. "Jsou skoro 3 hodiny!" říká rychle nezaměstnanému truhláři, který sedí vedle ní. „Můj malý bude brzy ze školy, pokud nepůjde ven s kamarády chytat bojovné ryby. Ale možná ne proto, že by si nerad hrál s věcmi, které nemůžete jíst.“

O jejím synovi a o jídle

Hrdost! Její šestiletý syn se vymyká ostatním dětem. Když jde ven, nosí s sebou past na myši nebo bambusovou foukačku se šipkami na napíchnutí ryby. Pokud skočí do kanálu plavat, vezme si s sebou síť na chytání krabů pod vodními rostlinami. Tu a tam se ponoří a pak jí přinese pár ryb. Nebo přijde ze školy s hořce chutnajícími šneky, které hledá na hliněném dně příkopu. Jako mladý se již naučil, jak získat jídlo prostřednictvím hladu.

"Co právě děláš, Pajome?" ptá se dělník z pramice. "Nezaměstnaná," ​​říká. Dívá se na ni ze strany. Její oči vypadají smutně a s bezvýznamným pohledem. Pak muž s povzdechem říká: „Moje žena koupila včera na trhu tuňáka, aby prodávala. Sakra, velká škoda. Varoval jsem ji, ale neposlouchala. Tuňák je drahý a kdo tu má peníze?“

"Ať říkáš cokoli," odpoví Pajom nezaujatě. "No, jen s mým platem si nevystačíme." Nesnáší děti. Moje žena si na to stěžuje a chtěla se přihlásit jako nádeník na nošení písku na stavbu. Zastavil jsem to. Od narození našeho nejmladšího nebyla ta stará.“

Pajom vypije druhý, poslední doušek. Nemůže přijít na to, jestli se nudí nebo je tyrana. Nechápe, proč mají lidé v této čtvrti jen bídu a stěžují si na to v hospodě. Taxikáři vadí vysoká cena benzínu. Dělníci továrny na baterie stávkují za zvýšení platů a lepší pracovní podmínky a bolí je v krku ze zpěvu, když museli dva dny čekat na výsledek.

Rybář proklíná svůj osud, protože ryba tak zdražila, že ji sám už nemůže sníst. A bylo těžké vůbec něco chytit…. Opravdu to vypadá, že tady už nikdo nezná štěstí ani pohodu. Stejně jako ona od chvíle, kdy byl její manžel zastřelen; od té doby, co se přestěhovala do tohoto města.

Stejně jako její sousedka, i Pajom musí bojovat o holou existenci. Pokud pro ni měl někdo práci, okamžitě souhlasila. Nikdy nebyla vybíravá. Dělal cokoli, dokud se to vyplatilo: kopat půdu, sekat trávník, vykládat cihly, lopatou písek, nosit cihly nebo mýt nádobí. Všechny volné práce; liché práce. Když jsou hotové, musíte hledat něco jiného. A tak to jde pořád dokola.

Najít práci není těžké, ale skutečná práce je těžká. Pajom nikdy neměl práci, o které by se dalo říct, že by vyžila. Znovu se podívá na pult. "Dej mi ještě drink." Pajom nechápe, proč je tak hladová po tom červeném nápoji v té velké misce. Je si jistá, že není tak závislá na alkoholu jako stará žena, která prodává lepkavou rýži a uzené maso.

Opilý?

Pajom zná v této hospodě mnoho lidí, a proto si vždy našel práci. Proto sem chodí častěji a vlastně si myslí, že proto by sem měla chodit každý den... Ne, nemyslí si, že je na těch červených věcech závislá. Jejím záměrem není držet pusu prázdnou a nečinnou a alkohol jí navíc dodává hřejivý pocit, který potlačuje hořké vzpomínky.

"Už je tam moje dítě," vykřikne šťastně. Pracovníci člunu se mohou jen trochu unaveně usmívat. Pajomino vzrušení a její přiblížení se ke svému dítěti, jako by se měsíce neviděli, se jí hluboce dotkne. Mají mnoho vlastních dětí, ale pravděpodobně je nechtějí vidět přes den. Ne, své děti nenávidí, ale tento otevřený projev lásky není možný, když jsou tak unavené.

"Jen se podívej, jak chodí!" Pajom ví, že její syn může dobře chodit, ale stále se bojí, že upadne. Jeho obličej je pokrytý blátem, ale jeho oči jsou jasné a jeho pohyby jsou živé.

"Už jsi zase opilá, mami?"; takhle ji zdraví. "Nesmysl," pokárá ho dobromyslně. "Nikdy jsem nebyl opilý." "Ale včera večer jsem to udělal!" "Ne, zlato, ale včera jsem se necítil tak dobře."

Usměje se a zavrtí hlavou v úžasu nad pozorovacími schopnostmi svého šestiletého syna. Pak položí ruku na jeho malou hlavičku a načechrá mu peřinu. "Máš hlad, chlapče můj?" "Ale trochu." Vrátí se k muži za pultem. „Mohu si od vás půjčit dvacet bahtů? Za dva dny jim to vrátím.“ Sladce se na něj podívá. Muž se jí podívá hluboko do očí. "To říká každý, ale pak musím dlouho čekat, možná až do Sint-juttemis."

"Ne, přísahám." A nikdy jsem neporušil své slovo.“ "Jo, to taky všichni přísahají." „Pak jen do zítřejšího poledne; dva dny ani nejsou nutné,“ říká s obtížemi. Nebo chcete také zájem? To máš ode mě taky. Jen dvacet bahtů. Nebo mi nevěříš?"

Barmanovou odpovědí je nezměněná upjatá tvář. Pajom zabručí a jde ven. Řekla mu skoro všechno: žena jako ona nikoho nepodvádí. Muž se vůbec nemusí bát. Zítra bude mít jistě pár stovek bahtů v kapse.

Ta švagrová

Návštěva přišla nečekaně. Její švagrová už nemůže dál snášet její ubohý stav. Protože ale nedokázala uživit Pajoma, doporučila jí, aby spolu šli do hotelu. Dnes to bude jejich první noc.

Pajomovi je pouhých 23 let; její tělo a pokožka vypadají stále jako nové, když ji trochu obléknete a namažete voňavým krémem. Novou sukni a růžové kalhotky jí byla ochotná půjčit i švagrová. Nadcházející noc půjdou spolu. Bangkok je odsud dost daleko. Nikdo o tom neuslyší – a dokonce i tehdy! Koneckonců, vaše tělo je vaše vlastní. Pajom s tímto rozhodnutím neměl žádný problém.

Prohledá své kapsy a najde další dvě bahtové mince. "Zlato, vezmi si ty peníze a jdi si nejdřív koupit nějaké jídlo." Počkám tady na tebe a pak půjdeme společně domů.“ "Ale pak jsi bez peněz." 'Ano.' 'Lžete; utratil jsi všechny peníze za chlast.“ A odejde.

Pajom se kouše do rtů, až bolí. Hlavou se jí honí nejrůznější myšlenky. Její syn utekl, jako by ho nesl vítr. Je hubený a chodí velmi lehce jako jeho otec. Jeho tvář vypadá přesně jako tatínkova, jako by pocházely ze stejné formy. Pak se pokusí půjčit si dva bahty od pracovníků člunu, přikolébá se k pultu a odloží mince, aby je vyměnila za nápoj, který ji zahřeje.

"Uvidíš." Není potřeba, abych ho správně vychoval. Možná umřu brzy, ale neměl by to mít tak těžké jako já nebo jako ty,“ vzlyká. "Sníš, Pajome?" říká hlas, který není ani posměšný, ani chmurný. "Ne ne, každý večer přísahám při Buddhovi, že ze svého syna vychovám dobrého člověka." Pracovníci člunu neodpovídají. Pajom se dívá ven, na odpolední slunce.

Po dvaceti minutách se vrací její syn. Z jeho batohu se k ní dostává silný zápach. Brzy zjistí, že má v batohu pár kousků osoleného sušeného masa.

"Kde jsi byl celou tu dobu, chlapče?" ona se ptá. 'Na trhu.' "A odkud pochází to maso?" Ale její dítě mlčí. „Teď mi to řekni, zlato. Nezlobte mě! Pojď, nebo tě svážu a dám ti do pusy červenou papriku!“ Její šestiletý syn ale mlčí a zírá na ni téměř nenávistně, přesto nevinným pohledem.

Náhle Pajom zažívá intenzivní pocit hluboké osamělosti. Samota, která ji bolí víc než den, kdy zemřel její manžel; osamělost, která je mnohonásobně horší, než jakou brzy zažije v tom hotelovém pokoji.

Zdroj: Kurzgeschichten aus Thailand (1982). Překlad a úprava Erik Kuijpers. Text byl zkrácen.

Autor Rong (Narong) Wongsawan, v thajštině ', 1932-2009. Kritizoval pokrytectví těch, kteří byli u moci, a byl nakloněn těm méně majetným. Psal v thajštině a mluvil plynně anglicky. Kromě toho, že byl spisovatelem, byl hercem v thajské televizi a ve filmech.