'Pajom, the lonely woman' 'n kortverhaal deur Rong Wongsawan

Jong weduwee, alkohol, 'n nuwe werk as 'n hoer; haar sesjarige seun het niks om te eet nie en begin steel. Twee lewens word 'n gemors.

Sy is 23 en 'n weduwee. "Doen net nog een," prewel sy. "Goed, Pajom." Die kroegman vat 'n lepel en skep 'n rooi drankie uit die bak. 'Hoeveel is dit?' "Ses baht."

“Goed dan,” sê sy ongeërg. Sy haal 'n tien baht muntstuk uit haar sak en laat dit op die kroeg val. Kyk na die rooi vloeistof in haar glas. Voor sy drink, gaan haar blik opwaarts na die spinnerakke plafon.

Mense in die kroeg weet Pajom se man was 'n dief. Geskiet terwyl hy ivoor en antieke porselein uit 'n ryk man se huis gesteel het. Dit was nou twee jaar gelede en dit maak haar steeds seer. Die eensame Pajom het toe besluit om net vir haar seun, 'n seun van net ses jaar oud, te lewe. Sy gesig lyk presies soos sy pa s'n asof hulle uit dieselfde vorm kom. Soos sy pa is hy skraal, loop sag en hardloop so vinnig soos die wind gaan. Hy is die laaste skakel tussen die herinneringe van haar man en haarself.

Sy neem die glas en sit dit weer neer sodat sy later 'n tweede sluk kan neem. "Dit is amper 3 uur!" sê sy vinnig vir die werklose skrynwerker wat langs haar sit. 'My kleinding is binnekort van die skool af, tensy hy saam met sy maats gaan stap om vegvisse te vang. Maar dalk nie omdat hy nie daarvan hou om met goed te speel wat jy nie kan eet nie.'

Oor haar seun en oor kos

Trots! Haar sesjarige seun staan ​​uit bo ander kinders. Wanneer hy buite stap dra hy 'n muisval of 'n bamboesblaaspyp met pyle om 'n vis aan te steek. Wanneer hy in die kanaal spring om te swem, neem hy 'n net saam om krappe onder die waterplante te vang. Elke nou en dan vat hy 'n duik en bring vir haar 'n paar visse terug. Of hy kom van die skool af met bittersmaak slakke wat hy in die kleibodem van die sloot soek. So jonk soos hy is, het hy al geleer hoe om kos te kry deur honger.

"Wat doen jy op die oomblik, Pajom?" vra 'n werker van die springbak. "Werkloos," sê sy. Hy kyk haar van die kant af. Haar oë lyk hartseer en leeg. Dan sug die man en sê: 'My vrou het gister tuna by die mark gekoop om te smokkel. Damn, baie skade. Ek het haar gewaarsku, maar sy wou nie luister nie. Tuna is duur en wie het meer geld hier?'

“Wat jy sê,” antwoord Pajom belangeloos. 'Wel, ons kan nie klaarkom met my loon alleen nie. Sy vind dit irriterend vir die kinders. My vrou kla daaroor en wou haar as dagloner aanmeld om sand op die bouperseel te dra. Ek het dit opgehou. Sy is nie meer dieselfde vandat ons jongste gebore is nie.'

Pajom drink die tweede, laaste sluk. Sy kan nie agterkom of sy verveeld of in 'n slegte bui is nie. Sy verstaan ​​nie hoekom mense in hierdie buurt net ellende het en na die kroeg kom om daaroor te kerm nie. Die taxibestuurder is ontsteld oor die hoë petrolprys. Batteryfabriekwerkers staak vir salarisverhogings en beter werksomstandighede en het ’n seer keel van sing omdat hulle twee dae moes wag vir die uitslag.

Die visserman vervloek sy lot omdat die vis so duur geword het dat hy dit nie meer self kan eet nie. En dit het moeilik geword om enigiets te vang... Dit lyk regtig of niemand meer hier van geluk of welstand weet nie. Dit sluit haar in sedert haar man geskiet is; vandat sy na hierdie dorp verhuis het.

Net soos haar buurvrou moet Pajom ook veg vir ’n kaal bestaan. As iemand vir haar werk gehad het, het sy dadelik ingestem. Sy was nooit kieskeurig nie. Enigiets gedoen wat geld ingebring het: grond gegrawe, grassny, bakstene aflaai, sand geskop, klippe gedra of skottelgoed was. Alle aparte werk; los werke. Sodra dit klaar is, moet jy iets anders soek. En dit gaan aan en aan.

Om werk te kry is nie moeilik nie, maar regte werk is moeilik. Pajom het nog nooit 'n werk gehad waarvan jy kan sê sy kan 'n bestaan ​​maak nie. Sy kyk terug na die kroeg. "Gee my nog 'n drankie." Pajom verstaan ​​nie hoekom sy so lus is vir daardie rooi drankie in daardie groot bak nie. Sy is seker dat sy nie so verslaaf is aan alkohol soos die ou vrou wat glutineuse rys en gedroogde soutvleis verkoop nie.

Dronk?

Pajom ken baie mense in hierdie kroeg en het dus nog altyd werk gekry. Dis hoekom sy meer gereeld hierheen kom, en eintlik dink sy dis hoekom sy elke dag hier moet kom... Nee, sy dink nie sy is verslaaf aan daardie rooi goed nie. Haar bedoeling is nie om haar mond leeg en ledig te hou nie, en die alkohol gee haar ook ’n warm gevoel wat bitter herinneringe wegstoot.

“My kind is reeds daar,” skree sy vrolik. Die werkers op die springbak kan net 'n bietjie moeg glimlag. Pajom se opgewondenheid, en die feit dat sy na haar kind toe stap asof hulle mekaar maande lank nie gesien het nie, raak haar diep. Hulle het baie kinders van hul eie maar wil hulle waarskynlik nie gedurende die dag sien nie. Nee, hulle haat nie hul kinders nie, maar hierdie openlike uitdrukking van liefde is nie moontlik wanneer hulle so moeg is nie.

"Kyk hoe loop hy!" Pajom weet dat haar seun goed kan loop, maar is steeds bekommerd dat hy val. Sy gesig is bedek met modder, maar sy oë is vrolik en sy bewegings is lewendig.

"Is jy weer dronk, ma?"; dis hoe hy haar groet. “Nonsens,” berispe sy hom goedhartig. "Ek was nog nooit voorheen dronk nie." "Maar gisteraand het ek dit gedoen!" "Nee, skat, maar ek het gister nie lekker gevoel nie."

Sy glimlag en skud haar kop terwyl sy haar verwonder aan haar sesjarige seun se waarnemingsvermoë. Dan sit sy haar hand op sy kop en ruk sy voorlok. "Is jy honger, my seuntjie?" "Maar 'n bietjie." Sy stap terug na die man agter die toonbank. 'Kan ek twintig baht by jou leen? Ek sal hulle oor twee dae terugbetaal.' Sy kyk soet na hom. Die man kyk diep in haar oë. "Almal sê dit, maar dan moet ek lank daarvoor wag, miskien tot St. Juttemis."

“Nee, ek sweer. En ek het nog nooit my woord gebreek nie.' "Ja, almal sweer dit ook." 'Dan net tot môremiddag; Twee dae is nie eers nodig nie,” sê sy met moeite. 'Of wil jy ook rente hê? Jy sal dit ook by my kry. Slegs twintig baht. Of vertrou jy my nie?'

Die kroegman se reaksie is 'n onveranderde, strak lippe gesig. Pajom brom en gaan na buite. Sy het hom amper alles vertel: 'n vrou soos sy flous niemand nie. Die man hoef glad nie bang te wees nie. Môre sal sy verseker 'n paar honderd baht in haar sak hê.

Die skoonsuster

Die besoek was onverwags. Haar skoonsuster kan nie meer haar ellendige toestand verdra nie. Maar omdat sy nie vir Pajom kon ondersteun nie, het sy haar aangeraai om saam na 'n hotel te gaan. Vanaand sal hulle eerste aand wees.

Pajom is net 23 jaar oud; Haar lyf en vel lyk nog soos nuut as jy haar aantrek en geurroom aansmeer. Haar skoonsuster was ook bereid om vir haar 'n nuwe romp en pienk broekie te leen. Volgende aand gaan hulle saam. Bangkok is ver genoeg van hier af. Niemand sal daarvan hoor nie – selfs dan! Jou liggaam is immers jou eie. Pajom het geen probleme met hierdie besluit gehad nie.

Sy deursoek haar sakke en vind nog twee baht-munte. “Liefie, vat daardie geld en gaan koop eers kos. Ek wag hier vir jou en dan gaan ons saam huis toe.' "Maar dan het jy nie geld oor nie." "Ja." 'Jy lieg; jy het al die geld op drank spandeer.” En hy stap weg.

Pajom byt haar lippe totdat hulle seerkry. Allerhande gedagtes loop deur haar kop. Haar seun het weggehardloop asof dit deur die wind gedra word. Hy is maer en loop baie lig soos sy pa. Sy gesig lyk presies soos sy pa s'n asof hulle uit dieselfde vorm kom. Dan probeer sy twee baht by die werkers van die hopperskuit leen, wankel na die toonbank en sit die munte neer om dit te ruil vir die drankie wat haar warm maak.

'Jy sal dit sien. Geen behoefte is te groot vir my om hom goed groot te maak nie. Miskien gaan ek vroeg dood, maar hy behoort dit nie so moeilik soos ek, of soos jy te hê nie,” sê sy snikkend. "Droom jy, Pajom?" sê 'n stem wat nie spot of juig nie. "Nee nee, ek sweer elke aand by Boeddha dat ek my seun sal grootmaak om 'n goeie mens te wees." Die werkers van die hopperbak antwoord nie. Pajom kyk buite na die middagson.

Na twintig minute kom haar seun terug. ’n Sterk reuk waai na haar uit sy rugsak. Sy ontdek gou dat hy 'n paar stukkies gesoute, gedroogde vleis in die rugsak het.

"Waar was jy al die tyd, my seun?" vra sy. "Op die mark." "En waar kom daardie vleis vandaan?" Maar haar kind bly stil. “Vertel my nou, liefie. Moenie my kwaad maak nie! Nou kom of ek bind jou vas en sit 'n rooi soetrissie in jou mond!' Maar haar sesjarige seun bly stil en staar amper haatlik na haar, dog met 'n onskuldige kyk.

Skielik ervaar Pajom 'n intense gevoel van diepe eensaamheid. Eensaamheid wat haar meer seermaak as toe, daardie dag, het haar man gesterf; eensaamheid wat baie keer erger is as wat sy in daardie hotelkamer sal ervaar.

Bron: Kurzgeschichten aus Thailand (1982). Vertaling en redigering Erik Kuijpers. Die teks is verkort.

Skrywer Rong (Narong) Wongsawan, in Thai 'รงค์ วงษ์สวรรค์, 1932-2009. Hy het die skynheiligheid van die maghebbers gekritiseer en het simpatie gehad met die minder bevoorregtes. Hy het in die Thaise taal geskryf en was ook vlot in Engels. Benewens die feit dat hy 'n skrywer was, was hy 'n akteur op Thai TV en in films.