Bågen kan inte alltid vara avslappnad (del 21)

John Wittenberg ger ett antal personliga reflektioner om sin resa genom Thailand, som tidigare publicerats i novellsamlingen 'The bow can't always be relaxed' (2007). Det som började för John som en flykt bort från smärta och sorg har vuxit till ett sökande efter mening. Buddhismen visade sig vara en framkomlig väg. Hans berättelser dyker upp regelbundet på Thailandbloggen.

Hur lång är en kines

”God morgon, jag heter John, rum nummer 403 och jag skulle vilja stanna två dagar längre på ditt hotell. Är det möjligt?"

"God morgon herrn!"

"Jag heter John, rum nummer 403 och jag skulle vilja stanna två dagar längre, är det möjligt?"

"Ja?" "Hallå."

"Jag heter John, rum nummer 403, och jag skulle vilja stanna två dagar längre!"

"God morgon Mr John"

"God morgon! Mitt rumsnummer är 403 och jag skulle vilja stanna två dagar längre”

"Vilket rumsnummer?"

”403.”

"Ett ögonblick."

"Hej kan jag hjälpa dig?"

“Jag heter John, rum nummer 403 och jag skulle vilja stanna två dagar längre”

"Hur många dagar?" "Två."
"Ett ögonblick."
"Ditt namn, sir?"
"John."
"God morgon Mr John." "god morgon"

"Kan jag hjälpa dig?"
"Jag skulle vilja stanna två dagar längre" "Hur många dagar?"
"Två."
"Rumsnummer?"
”403.”

"Låt mig kolla, ögonblick snälla"

"Du heter Mr John?"

""Ja. Det är jag fortfarande, men kan jag stanna två dagar längre?”

"Två dagar?"

"Ja."

"Bara en minut…. Vänligen, herr John, betala en extra deposition på fem dagar, eftersom det inte finns tillräckligt med pengar kvar på din insättning”

"Men jag vill bara stanna två dagar längre, inte fem."

"Vill du stanna fem dagar?"

"Nej, två dagar."

"Bara ett ögonblick snälla... ni måste betala en extra deposition på fem dagar, sir."

"Men jag vill bara stanna två dagar, inte fem och du har redan min garanti från mitt kreditkort"

"Du måste betala en extra deposition på fem dagar."

"Men varför fem dagar, när jag bara vill stanna två dagar?"

"På grund av husets bar, sir."

"Men det finns bara två flaskor öl och cola och vattnet är gratis."

"Hur många dagar?"
"Två."
"Du måste betala en extra deposition på fem dagar kontant, sir." "Varsågod!"
"Tack så mycket herrn."
"Så jag kan stanna två dagar längre nu jag har betalat för fem dagar?" "Vi bokade det redan för en halvtimme sedan, sir!"
"Tack ha en bra dag."
"Du också, Mr John."

En ful hosta och ett vackert minne

Shanghai har en trevlig lång shoppingpromenad, Nanjing Road, som slutar på ett stort torg (People's Square). Detta stora torg har några vackra moderna byggnader, operan (med zigenarbaronliknande repertoar), ett slags rådhus med ett utställningsutrymme om stadens nya arkitektur i en verkligt vacker byggnad och det nya Shanghai-museet i en tegelbunker -liknande komplex med en gammaldags inredning.

Vad som är vackert är den stora salen med mycket välordnade avdelningar: kalligrafi och teckningar, förhistoria, folklore, mynt (som lämnar mig kall), möbler (tyvärr stängda) och till råga på allt: porslinet. De mycket ömtåliga teckningarna hänger bakom glas på två stora trärullar upptill och nedtill. När man passerar ritningarna skärps belysningen. För att sedan dimma igen efter avgång. Väldigt professionellt. Porslinsavdelningen är fenomenal. Det de gömmer i Peking (eller de kanske inte har alls) visar de här i all ära. Med dreglan i mungiporna ser jag porslinet, mycket välordnat och tydligt framställt. Jag ser den vackraste vasen jag någonsin sett. Från Yongzheng-perioden (1723-1735) under Qingdynastin. En kort tid, men en oöverträffad period av det vackraste porslinet någonsin (mycket dyrbart, ta en titt på vinden om du inte råkar ha ett).

Denna olivformade vas är dekorerad med en gren av aprikoser. Det är hisnande vackert, lugnt och sant. Nu när jag tänker på det vattnas det fortfarande i munnen. En perfekt kopia (överlåt det till kineserna) kan köpas för femhundra euro. Jag tvekar ett ögonblick, men håller det etsat i mitt okrossbara minne.

Shanghai ligger vid kusten och har en bris som blåser det mesta av röken (från skorstenar, bilar och cigaretter) till andra större städer. Nu luktar inte Bangkok som schweizisk bergsluft och som asfaltungdom är jag verkligen van vid storstäder, men de kinesiska städerna överträffar allt i föroreningar. Så fort jag sätter min fot på kinesisk mark hostar jag.

Här har du örtapotekare som - på recept från läkare eller annan trollkarl - samlar alla möjliga örter eller torkade växter från trälådor på ett stort vitt lakan under kundens gillande öga. En gröt eller te görs sedan hemma och då håller tummarna för att det hjälper mot åkomman.

Det är lite för komplicerat för mig att bli av med hostan och jag förlitar mig på en serie små flaskor fyllda med en hostsaft. Med ett litet sugrör dricker du denna trolldryck och när alla runt omkring mig slutar röka hjälper det verkligen.

Det är en del rökning här, vart du än går säger de att det är en fröjd. Och det i kombination med avgaserna gör att jag jagar många flaskor mirakeldryck genom den. Imorgon åker jag till den friska luften i metropolen Bangkok, med en ful hosta och ett vackert minne av Kina.

Vackra tankar med stort omfång

En timmes flygresa norr om Bangkok ligger Chiang Mai. Jag flyttar in i ett nytt pensionat, inom den gamla muromgärdade kärnan. Ägaren känner fortfarande igen mig från förra året och hennes fula dotter har tyvärr inte blivit snyggare.

Att cykla i Bangkok utsätter ditt liv i onödan, inte mycket mindre i Chiang Mai, men avstånden här är på Haag-nivå, så jag tar mina chanser. Och det är bra för mitt tillstånd, dessutom är jag lättad över det ändlösa prutandet med tuk-tuk-förarna. För i Chiang Mai har du inte lika många taxade taxibilar som i Bangkok. Med risk för mitt eget och andras liv cyklar jag genom trafiken på väg till "mitt" tempel, med Buddha som mitt skyddshelgon. Ganska mycket min katolska mellanväg som buddhist.

Jag passerar vägen som jag tog varje dag som en mendicant, Binthabad. Det rör mig fortfarande och – mjuk i hjärtat som jag är – kan jag fortfarande inte prata om presenterna med torra ögon. Nu när rutten glider förbi min näthinna tänker jag intensivt tillbaka på mina tiggarturer. Jag får tårar i ögonen och en klump i halsen.

Vad är det förresten? Varför påverkar det mig så intensivt? Det är inte sorg utan glada känslor åtföljda av förvärvet av en stor andlig gåva. Bildar ett frö som sakta gror. Buddha lär oss att hans väg börjar med kunskap, men jag upplevde först hans läror praktiskt. Den korsar mitt liv och jag tar ivrigt upp den.

Och ändå upplever jag fortfarande sorgen. Maria är fortfarande nära, alldeles för nära. Samtidigt hade jag nog aldrig upplevt denna gåva utan Marys plötsliga avgång. För att strävan efter att förklara detta onödiga extra lidande förde mig till buddhismen.

Jag ler, för nu ser jag samma tröga, oberörda hund ligga fridfullt på gatan, som en helig ko i Indien. Skapar ett sympatiskt hinder för fotgängare som går runt den. Jag ser platsen där fattiga människor väntar på överskottsmat från munken. Jag tänker på den knästående thailändaren när jag tar emot min tacksägelsebön. Jag tänker på glasskärvorna på gatan och undviker dem försiktigt medan jag går barfota.

Jag tänker på det brott jag begick för att uppmuntra donationer från thailändare som erbjöd paket med chokladmjölk. Och jag tänker på brottet jag begick genom att fly från givare som ville hälla sojamjölk med alla goda avsikter. Jag tänker på den livliga korsningen där fotgängare, som överallt i Thailand, är förbjudna förutom munken! Jag gick tyst, oberörd och med huvudet böjt över korsningen och bilarna stannade i respekt. Utan min munkrock hade jag med nöd och näppe undkommit döden varje gång.

Jag tänker på de ljuvliga barnen som mycket noggrant, tillsammans med sina föräldrar, lade mat i min tiggskål och tittade med sned blick på den vita munken. Och sedan knäböjande, med samma sneda öga, lyssnade på mitt skratt Pali, medan föräldrarna blundade mycket andäktigt. Jag tänker på den där söta gumman som gav mig en banan och som jag ville knäböja inför ren tacksamhet. Jag tänker också på den sidenklädda kvinnan som gav mig mat och ett generöst fyllt kuvert från baksidan av sin Mercedes. Vilket lämnade mig helt kall, felaktigt förstås.

Men mest av allt tänker jag på mannen som gav jackan. I slitna kläder och med sina förhårda händer, mycket skarpt etsade i mitt minne, lade han mynten i min tiggskål. Nu är en av mina största ägodelar, med den ofantligt enorma symboliken att ge, hur fattig man än är, är så mycket vackrare än att få. Hans gest har ett stort utrymme för mig, utan att han inser det. Han kunde inte heller rimligen förstå att han med denna gåva hade en sådan inverkan på mitt liv. Uppvigling till hans handling var avsikten att göra gott, att visa medkänsla, att hjälpa en annan utan förutsättningar och utan att förvänta sig något tillbaka.

Så gör gott, utan att nödvändigtvis vilja övervaka omfattningen. För bara gott kan komma från medkänsla.

Inget är permanent

Trampande bestämt på min cykel (en Raleigh, av alla ställen) passerar jag porten till Wat Umong. Jag svänger direkt till vänster och stannar framför mitt hus. Fortfarande fridfullt vid en spegelslät sjö, omgiven av vilda buskar. Och kloka gamla träd, under vilka det är bra att vara i skuggan och som får dig att känna dig skyddad från den onda omvärlden. Jag tittar på det vackra bananträdet, fortfarande lika stolt som förut, min fixeringspunkt för de otaliga misslyckade meditationsförsöken.

Sedan går jag till mitt tempel. Och jag är verkligen glad över att vara här. Så många varma minnen! Jag sitter på den plats där jag är vigd. Med den (tomma) abbotens tron ​​och hans pannkaka som tysta vittnen. Det största vittnet är naturligtvis Buddha själv, en stor guldglänsande staty som dominerar templet i all dess majestät. Jag bugar tre gånger och är för mig själv en stund. Sedan på väg till stugan till Dr Phran Arjan Songserm, min handledare och lärare. Jag har fortfarande så mycket att fråga honom. Det hade kommit till min kännedom att han har fallit för de söta lockelserna från en mycket charmig thailändare. Tro mig, de är bra på det här. Och faktiskt, han har hängt upp sin saffransrock och njuter nu av det intensiva nöjet att omfamna en kvinna i sin soffa, medan han smuttar på en flaska whisky.

Förresten, ingen som tar illa upp av det, så länge någon inte längre är munk, får lov här mycket. Han har fortfarande sitt jobb som professor vid det buddhistiska universitetet. Den där Phra Arjan! Vem hade trott. Hur upplever du det? Inte tillåtet att röra en kvinna på nästan 40 år och sedan plötsligt ramla ner i smöret med näsan varje dag!

Det är mina tankar nu, samtidigt som jag naturligtvis ursprungligen har väldigt olika frågor när jag skulle träffa honom igen. Och var är Vichai, munken som jag prästvigdes med samtidigt? Och Suree, den världsvisa unge munken. Och Juw, den sköra munken med syltburksglasen? Glädjen att vara i mitt tempel försvinner synligt nu när jag inte längre kan hitta mina munkvänner. Jag hasade runt med hängande axlar. Är jag tvungen att gå tillbaka till en av kärnlärorna att ingenting är permanent? Och gång på gång uppleva att denna kunskap, hur sann den än är, inte ger någon tröst?

- Fortsättning följer -