"Pajom, den ensamma kvinnan" en novell av Rong Wongsawan

Ung änka, alkohol, ett nytt jobb som hora; hennes sexårige son har inget att äta och börjar stjäla. Två liv blir en enda röra.

Hon är 23 och änka. "Gör en till", muttrar hon. "Okej, Payom." Bartendern tar en sked och öser en röd drink ur skålen. 'Hur mycket är det?' "Sex baht."

"Okej då", säger hon likgiltigt. Drar upp ett tiobahtsmynt ur fickan och släpper det på stången. Tittar på den röda vätskan i hennes glas. Innan hon dricker går hennes blick upp mot spindelvävstaket.

Folk på krogen vet att Pajoms man var en tjuv. Skjuts medan han stal elfenben och antikt porslin från en rik mans hus. Det var två år sedan och det gör henne fortfarande ont. Den ensamma Pajom bestämde sig då för att bara leva för sin son, en pojke på bara sex år. Hans ansikte ser precis ut som hans fars som om de kom från samma form. Liksom sin pappa är han smal, går mjukt och springer så fort vinden går. Han är den sista länken mellan minnen av hennes man och henne själv.

Hon tar glaset och lägger ner det igen så att hon kan ta en andra klunk senare. "Klockan är snart 3!" säger hon snabbt till den arbetslösa snickaren som sitter bredvid henne. 'Min lille kommer snart att sluta skolan, om han inte går ut med sina vänner för att fånga kampfiskar. Men kanske inte för att han inte gillar att leka med saker man inte kan äta.'

Om sin son och om mat

Stolthet! Hennes sexårige son sticker ut från andra barn. När han går utanför har han med sig en råttfälla eller ett blåsrör i bambu med pilar för att spetsa en fisk. Om han hoppar i kanalen för att simma tar han med sig ett nät för att fånga krabbor under vattenväxterna. Då och då tar han ett dyk och tar sedan med några fiskar till henne. Eller så kommer han från skolan med bittersmakande sniglar som han letar efter i dikets lerbotten. Så ung som han är har han redan lärt sig att få mat genom hunger.

"Vad gör du för tillfället, Pajom?" frågar en arbetare från pråmen. "Arbetslös", säger hon. Han tittar på henne från sidan. Hennes ögon ser ledsna ut och med en meningslös blick. Då säger mannen med en suck: 'Min fru köpte tonfisk på marknaden igår för att handla. Fan, ett stort skadeinlägg. Jag varnade henne men hon ville inte lyssna. Tonfisk är dyrt och vem har pengar här?

"Vad du än säger", svarar Pajom ointresserat. "Nja, vi klarar oss inte bara på min lön. Hon hatar barnen. Min fru klagar på det och ville anmäla sig som daglönare för att bära sand på byggarbetsplatsen. Jag slutade med det. Hon har inte varit den gamla sedan vår yngsta föddes.'

Pajom dricker den andra, sista klunken. Hon kan inte ta reda på om hon är uttråkad eller i en mobbare. Hon förstår inte varför folk i det här kvarteret bara har elände och klagar på det på krogen. Taxichauffören är upprörd över det höga bensinpriset. Batterifabriksarbetare strejkar för lönehöjningar och bättre arbetsvillkor och får ont i halsen av att sjunga när de fick vänta två dagar på resultatet.

Fiskaren förbannar sitt öde för att fisken har blivit så dyr att han inte längre kan äta den själv. Och det har blivit svårt att fånga något alls... Det ser verkligen ut som att ingen här känner lycka eller välbefinnande längre. Så har hon gjort sedan hennes man blev skjuten; sedan hon flyttade till denna stad.

Precis som sin granne måste också Pajom kämpa för en bar tillvaro. Om någon hade arbete åt henne gick hon genast med. Hon var aldrig kräsen. Gjorde vad som helst så länge det lönade sig: grävde marken, klippte gräsmattan, lastade av tegel, skyfflade sand, bar tegel eller diskade. Allt löst arbete; konstiga jobb. När de är klara måste du leta efter något annat. Och det fortsätter och fortsätter.

Att hitta ett jobb är inte svårt, men riktigt arbete är svårt. Pajom har aldrig haft ett jobb som man kan säga skulle klara sig. Hon tittar på baren igen. "Ge mig en drink till." Pajom förstår inte varför hon är så sugen på den där röda drinken i den där stora skålen. Hon är säker på att hon inte är lika beroende av alkohol som den gamla kvinnan som säljer klibbigt ris och charkuterier.

Full?

Pajom känner många människor på denna pub och har därför alltid hittat arbete. Det är därför hon kommer hit oftare, och faktiskt tycker hon att det är därför hon borde komma hit varje dag... Nej, hon tror inte att hon är beroende av det där röda. Hennes avsikt är inte att hålla munnen tom och sysslolös, och alkoholen ger henne också en varm känsla som dämpar bittra minnen.

"Där är mitt barn redan", ropar hon glatt. Arbetarna på pråmen kan bara le lite trött. Pajoms upphetsning, och att hon närmade sig sitt barn som om de inte hade sett varandra på flera månader, berör henne djupt. De har många egna barn men vill nog inte träffa dem på dagarna. Nej, de hatar inte sina barn, men detta öppna uttryck för kärlek är inte möjligt när de är så trötta.

"Se bara hur han går!" Pajom vet att hennes son kan gå bra, men är fortfarande orolig för att han ska ramla. Hans ansikte är täckt av lera men hans ögon är ljusa och hans rörelser är livliga.

"Är du full igen, mamma?"; så här hälsar han på henne. "Nonsens", säger hon godmodigt till honom. "Jag har aldrig varit full." "Men det gjorde jag igår kväll!" "Nej älskling, men jag mådde inte så bra igår."

Hon ler och skakar förvånat på huvudet över sin sexårige sons iakttagelseförmåga. Sedan lägger hon handen på hans lilla huvud och rufsar till hans quiff. "Är du hungrig, min lille pojke?" — Lite dock. Hon går tillbaka till mannen bakom disken. 'Kan jag låna tjugo baht av dig? Jag betalar tillbaka dem om två dagar. Hon tittar sött på honom. Mannen ser henne djupt in i ögonen. "Alla säger det, men då får jag vänta länge, kanske till Sint-juttemis."

'Nej, jag svär. Och jag har aldrig brutit mitt ord.' "Ja, det svär alla också." 'Då bara till i morgon middag; två dagar är inte ens nödvändigt, säger hon med svårighet. Eller vill du också ha intresse? Det får du av mig också. Endast tjugo baht. Eller litar du inte på mig?

Bartenderns svar är ett oförändrat, tajt ansikte. Pajom muttrar och går ut. Hon hade nästan berättat allt för honom: en kvinna som hon lurar ingen. Mannen behöver inte vara rädd alls. Imorgon kommer hon säkert att ha några hundra baht i fickan.

Svägerskan

Besöket kom oväntat. Hennes svägerska orkar inte längre bära hennes eländiga tillstånd. Men eftersom hon inte kunde försörja Pajom, rådde hon henne att gå till ett hotell tillsammans. Ikväll blir deras första kväll.

Pajom är bara 23 år gammal; hennes kropp och hennes hud ser fortfarande ut som ny om du klär upp henne lite och smetar in henne med doftkräm. Hennes svägerska var också villig att låna henne en ny kjol och rosa trosor. Kommande kväll kommer de att gå tillsammans. Bangkok är tillräckligt långt härifrån. Ingen kommer att höra talas om det – och även då! När allt kommer omkring är din kropp din egen. Pajom hade inga problem med detta beslut.

Hon letar igenom sina fickor och hittar ytterligare två bahtmynt. "Älskling, ta de pengarna och gå och köp lite mat först. Jag väntar här på dig och sedan åker vi hem tillsammans. "Men då har du slut på pengar." 'Ja.' 'Du ljuger; du spenderade alla pengar på sprit.' Och han går därifrån.

Pajom biter sina läppar tills de gör ont. Alla möjliga tankar rasar genom hennes huvud. Hennes son har sprungit iväg som buren av vinden. Han är smal och går väldigt lätt som sin pappa. Hans ansikte ser precis ut som hans fars som om de kom från samma form. Sedan försöker hon låna två baht av pråmarbetarna, vaggar fram till disken och lägger ner mynten för att byta ut dem mot drinken som värmer henne.

'Du kommer se det. Inget behov är för stort för mig att uppfostra honom ordentligt. Jag kanske dör tidigt men han borde inte ha det lika jobbigt som jag, eller som du, säger hon snyftande. "Drömmer du, Pajom?" säger en röst som varken hånar eller hånar. "Nej nej, jag svär varje kväll vid Buddha att jag kommer att uppfostra min son till en bra person." Pråmarbetarna svarar inte. Pajom tittar utanför, på eftermiddagssolen.

Efter tjugo minuter kommer hennes son tillbaka. Från hans ryggsäck möter en stark lukt henne. Hon upptäcker snart att han har några bitar saltat, torkat kött i ryggsäcken.

"Var har du varit hela den här tiden, min pojke?" hon frågar. 'På marknaden.' "Och var kommer det köttet ifrån?" Men hennes barn är tyst. "Säg mig nu, älskling. Gör mig inte förbannad! Kom igen nu, annars binder jag dig och stoppar en röd paprika i munnen på dig! Men hennes sexårige son är tyst och stirrar nästan hatiskt på henne, men ändå med en oskyldig blick.

Plötsligt upplever Pajom en intensiv känsla av djup ensamhet. Ensamhet som sårar henne mer än den dag hennes man dog; ensamhet som är många gånger värre än hon snart kommer att uppleva på det där hotellrummet.

Källa: Kurzgeschichten aus Thailand (1982). Översättning och redigering Erik Kuijpers. Texten har förkortats.

Författare Rong (Narong) Wongsawan, på thailändska '1932-2009. Han kritiserade makthavarnas hyckleri och var sympatisk med de mindre bemedlade. Han skrev på thailändska och talade även flytande engelska. Förutom att vara författare var han skådespelare på thailändsk TV och i filmer.