Hans egen kniv; en novell av Chart Kobchitti

Om överklassen och klootjesfolket. Överklassens pappa och mamma presenterar sin son på en bankett där man bara får sitta om man har "en egen kniv". Den kniven är överklassens privilegium. Det finns också en gentleman i en krämfärgad kostym som du bättre undviker...

Den här historien har en mörk sida. Inte för svaga magar. Jag varnar läsaren...

---

Vi gick till banketten; min son upprymd men också lite orolig. Ljudet från pianot ekade genom festsalen upplyst av en ljuskrona. Det var redan några gäster och du hörde ljud; folk pratar, isbitar som knackar mot glaset och ljudet av drinkar som hälls upp. En blodröd matta väntade på gästerna.

Jag såg inte värden och tog med fru och son för att hälsa på gästerna. Sedan för att hitta vårt bord eftersom jag hade några ärenden att diskutera med min son och inte ville att något skulle gå fel när det var dags för banketten. Ikväll var början på en viktig period i hans liv och nu skulle vi lära oss om han var av samma klass som jag, eller om han skulle tyna bort och bli en av jävlarna. Det ville vi absolut inte.

Det var nödvändigt för mig att uppmuntra och hjälpa honom att ses som en perfekt modell av vår klass. "Ta en drink", sa jag och räckte honom glaset jag tog från servitörens bricka. "Och drick långsamt", varnade min fru försiktigt. Hon var rädd att han skulle vara berusad innan det var dags.

Vi kom till vårt bord. Bordskötaren bugade och sköt fram stolarna med tjocka kuddar framför oss. Han var artig och försiktig, men det fanns rädsla i hans ögon.

Den "egen" kniven

Jag satte mig ner, tog min egen kniv från dess slida och lade den bredvid min tallrik. Min fru öppnade sin handväska och tog fram sin egen kniv. Den var smal och handtaget av elfenben. "Ta din kniv och lägg den på bordet" sa hon till min son. Med darrande händer tog han upp sin kniv och lade den obekvämt på sin plats.

Jag hade hjälpt honom att välja sin egen kniv. Han hade fått tillstånd att äga en kniv och det är ett speciellt privilegium som väldigt få människor får njuta av. Titta på människorna som bor i vår stad; endast en liten, utvald grupp får ha sin egen kniv. De andra människorna är fotsoldater.

"Du måste ta väl hand om den, son, för du måste alltid använda den. Kom ihåg, vare sig du är hungrig eller inte, så måste din kniv alltid vara i ordning.' Jag har aldrig glömt min pappas ord och nu för jag dem vidare till min son. "Kom ihåg att din kniv alltid måste vara vass så att du kan skära när som helst."

'Far, jag vågar inte...' 'Vad säger du, son? Titta på din mamma. Hon är hundra procent kvinna och har aldrig visat rädsla. Men så var jag också i början. Här, ta en drink till. Jag tog ett glas från brickan.

Mannen i krämfärgad kostym

Jag sa till min son 'Se upp för den där mannen där borta. När vi äter senare, gå inte för nära honom. Han är en listig man. Min fru som knappt märktes pekade på honom. "Mannen i krämdressen?" "Titta inte på honom. Han drar redan sin kniv när någon går i närheten. Ibland skär han av någons fingrar; det har hänt så många människor. Ta en drink till. Det är nästan dags.' 

"Även om du gör affärer med människor som får ha knivar och interagerar med dem, betyder det inte att du kan lita på dem." tillade min fru. "Så akta dig när du går ut för att hämta mat och håll dig nära oss."

Värden

"God kväll!" Jag vände mig om och min fru gav ett slag. "God kväll!" Jag ställde mig upp och skakade hand. "Min son, jag skulle vilja att du träffade den här herren." Min son hälsade honom med respekt. 'Ja, det här är min son. Just idag fick han rätten att ha sin egen kniv.

'Åh! Jo, det är en väldigt fin egen kniv! Han tog upp kniven och gned den ömt. "Och det är väldigt skarpt också", sa han till min son. "Min pappa hjälpte mig att välja den här kniven." "Och han tog dig ikväll för att prova..." sa han och lade tillbaka kniven. "Ja, det är första gången" sa min son.

'Bra! Du har en fin plats, nära bankettbordet. Du kommer att ha en trevlig kväll, unge man, skrattade han och gick därifrån. Min son kände sig mer och mer tillfreds. 'Han har ett företag och handlar med fotsoldater; han exporterar dem över hela världen.' "Då måste han vara rik, far?" "Han är älskling, och kvällens värd." 

Min fru skulle berätta för honom vad en egen kniv betyder. Han satt ointresserat och lyssnade. Jag hade hoppats att han var lite mer upprymd och orolig för att han kunde vara en av fotsoldaterna. Hans ögon visade inte den önskan som vår typ av människor har. Han borde veta vilket privilegium det är att ha sin egen kniv!

Många människor var villiga att gå ut ur deras sätt att skaffa sin egen kniv. Vissa sålde till och med sina föräldrar förgäves för att få en egen kniv. Men min son tänkte tydligen inte på det. Jag gav honom två av mina företag, så han fick ha sin egen kniv. Jag kanske gjorde det för tidigt.

"Min son, allt kommer att bli bra. Inget att skrämma dig för. Vi stannar hos dig hela tiden..." Min fru hämtade det här åt honom. 'Nej, mamma, jag kan inte! Det är äckligt. Motbjudande.'

"Om du vill vara det svarta fåret i familjen är det okej. Upp till dig. Men tänk på det först eftersom det kommer att förändra hela ditt liv. Man blir då en lika mycket tönt som fotsoldaterna och får man problem kan man börja sälja fru och barn. Människor med sin egen kniv kommer att köpa upp dem; de skär upp dem, dricker deras blod och äter deras hjärnor. Och när det är dags, kom inte till mig! Inte riktigt!' Jag var säker på att jag var tvungen att skrämma honom och såg till att låta arg. 

"Son, såg du det? Om handlaren kommer till oss, hur tar den hesheten slut?' sa min fru föraktfullt till min son. 'Mamma, jag vet. Det är därför jag tycker att det är äckligt. Vi måste tycka synd om dem.

”Min son, du pratar så för att du inte har försökt än. Idag tog jag med dig nu när du har din egen kniv. Testa åtminstone och om du inte gillar det så säger jag inget mer. Okej, son? Jag pratade mjukt och lugnade honom, men han svarade inte. "Här, ta en drink till. Det kommer att få dig att må bättre.'

Det serveras…

Pianomusiken upphörde. Lamporna var dämpade. Folk satt vid bordet. Värden gick till mitten av rummet. Med en stark röst, så karakteristisk för vår sorts människor, började han tala. "God kväll, mycket förnäma gäster. Må jag få din uppmärksamhet att bjuda in dig till banketten jag har ordnat för dig...'

Min fru satte servetten på vår son. Min servett sattes på av bordsskötaren. Sedan tog min fru på sig servetten själv med en fart och fingerfärdighet som är typisk för alla kvinnor av vårt slag. Alla var upptagna med servetterna. Vi var som kockar som förberedde att skära köttet så att blodet inte skulle stänka från klyven på våra vackra kläder...

'Hipp hipp hurra! Jubel gick genom matsalen. Sedan tändes ljuset för fullt och den högra dörren öppnades... 

En man på ett stålbord rullades in. Förutom ett metallband runt bröstet, armarna och benen var han naken. Hans huvud låg i ett metallfodral bundet till bordet. Ansiktet var osynligt och hans identitet okänd. Sedan rullade ett andra bord in, precis som det första, men nu med en kvinna liggandes på det. 

Min son frågade varför huvudena var täckta. – Det är vad lagen kräver. Vi får inte tycka synd om människorna vi ska äta. Vi får inte se deras vädjande ansikte och höra deras röst tigga om att deras liv ska skonas. Du kan inte ha någon medkänsla för dessa lågklassmänniskor. Detta rabble föddes för att ätas av oss. Om vi ​​ska tycka att det här är patetiskt, då blir det inte roligt för oss.'

Nu när kropparna var fulla av ljus kunde vi se hur värden hade ansträngt sig. De var både köttiga och läckra ut. Helt renrakad och tvättad ren. Inget kan gå fel med en så eminent middag.

”Mycket framstående gäster, det är dags för middag och ni är alla välkomna att delta. Tack, mina damer och herrar.' Värden gick till baksidan. Alla gästerna reste sig entusiastiskt.

'Låt oss gå också, annars missar vi det' sa min fru och tog sin kniv. "Jag ... jag ... vågar du inte ..." stammade min son med darrande röst. "Kom igen, son. Om du inte försöker lär du dig aldrig. Titta, alla går redan. Min fru drog upp min son. "Glöm inte din kniv", sa jag strängt till honom.

Min fru tog med honom. "Titta, om det inte var välsmakande skulle folk inte trängas!" Jag satt redan vid bordet, tog en tallrik och gick fram till den unga damen. Fick vänta på min tur. Hennes bröst var redan borta, blodet flödade fritt och hon försökte slita sig loss men ärmsluten var täta..

Jag bestämde mig för att skära bort lite kött runt höfterna. Jag lade några tjocka stänger på min tallrik och det var mycket blod på dem. Någon skar av en hand och blod sprutade rakt in i mitt ansikte. Mannen sa "förlåt" och pekade på armen som fortfarande spottade blod. Vi skrattade gott åt det tillsammans. Han tog handen och lade den på sin tallrik; blodet rann fortfarande ut. 'Jag gillar att äta fingrarna. Ledbanden är saftiga och knapriga att gnaga på.'

Det var mycket upptaget vid bordet; man såg bara "egna knivar" hugga och skära. Jag skar en annan bit av höften och lade den på min tallrik. Magen var nu också borta och tarmarna var ute, täckta av blod. Jag hade ingen aptit på tarmar och tillräckligt på tallriken. Tillbaka till mitt bord! På vägen hörde jag en kvinna ropa: 'Åh vad fint! Det finns unga maskar i tarmarna!

Min fru och son hade inte kommit ännu, och bordsskötaren hjälpte mig att byta den blodiga servetten. Han var ännu mer servil än vanligt; att se allt detta skrämde honom och han visste att han kunde sluta så här om han inte tillgodosåg alla mina infall.

Min fru och son kom tillbaka. Hennes tallrik var fylld med kött i en blodpöl och jag såg också några ben. Min son var blek och jag trodde att han skulle svimma. På hans tallrik fanns bara en stortå. 'Rumpa! Är det allt du kunde få? Jag kunde inte hålla tillbaka; på grund av honom tappade jag mitt ansikte!

"Far, var bara lugn", sa min fru. "Vår son har inte gjort det här förut." Jag tänkte på första gången jag gick med min pappa och jag agerade precis som min son gör nu. Jag lugnade ner mig lite och fick lite sympati för min son. 'Förlåt, son! Varför tar du inte en tugga?

Jag visade honom. Tog tag i min egen kniv och gaffel och skar djupt in i köttet. Hackade den och stoppade en i min mun. Tugga långsamt så att du njuter av smaken av varje bit. 'Anbud. Riktigt möra. Han måste ha göt dem länge, sa jag till min fru. "Vad sa du, älskling?" Hon tittade på mig. Hennes mun var röd inuti som om hon hade tuggat betel. "Jag säger bara hur mört köttet är."

"Ja", sa hon och tog en tugga till. "Jag har också några revben. Tror du att jag kan ha en att räta ut näsan med? Är det en bra idé? Och hon tuggade på. "Upp till dig, älskling." ”Säg min son, varför äter du inte? Vad väntar du på? Ät, pojke, det är gott. Hon pratade med min son medan hennes mun ännu inte var tom.

Min son verkade tveka. Han skar långsamt av en bit kött från stortån, smakade på den och lade undan den. "Kom igen, prova en bit. Och oroa dig inte för moral eller etik. Det är mer för nördarna. Ät gott pojke, din mamma garanterar att du kommer att gilla det.

Något osäker stack han gaffeln i stortån och stoppade den i munnen. Och i samma ögonblick som hans tunga smakade smaken förändrades hans ansikte! Som om han hade upptäckt något häpnadsväckande som han trodde inte fanns. Primitiv grymhet dök upp i hans ögon och han tittade hungrigt på den där stortån. Han tuggade på det och njöt av smaken av det människokött han nu kände. Han hade inte längre det där uttrycket i ansiktet, det där uttrycket av "så synd om fotsoldaterna".

Min son tuggade på stortån tills allt kött var borta och bara ett ben återstod. Han spottade ut spiken. 'Jag sa till dig att du inte skulle bli besviken! Och det här är bara stortån! Min son avslutade och skrek "jag ska hämta lite mer." "Nej, slösa inte din tid, det är bara ben kvar nu." Jag gav honom en stor bit av mitt kött och han tvekade inte längre utan började tugga på det.

"Du måste titta på din egen kniv, pojke. Det ger dig rätt att äta människokött, sa jag till honom. Han bad sin mamma om en annan köttbit...

Jag tittade på min son igen. Även om hans kött var utmattat, höll han kraftigt om sin egen kniv. Han tittade ordentligt på servitören och jag kunde läsa vad han tänkte i hans ögon. 

Jag skrattade för mig själv när jag tittade på köttet på min tallrik. Skär den i strimlor och tugga den med den tillfredsställelse och lycka en far finner i sin familjs saliga värme.

-O-

Författaren Chart Kobchitti (ชาติกอบจิตติ, 1954) är en examen från Poh Chang College of Arts and Crafts i Bangkok. Hans skrifter inkluderar Kham Phi Phaksa (The Judgment), som gav honom South East Asia Write Award 1982.

För en introduktion till författaren och hans arbete, se denna artikel av Tino Kuis: https://www.thailandblog.nl/cultuur/literatuur/oude-vriend-chart-korbjitti/  Om hans liv och arbete på wikipedia: https://en.wikipedia.org/wiki/Chart_Korbjitti. 

Källa: Selection of Short Stories & Poems by South East Asia Writers, Bangkok, 1986. Engelsk titel: The personal knife. Översatt och redigerad av Erik Kuijpers. Året då denna berättelse skrevs har inte hittats.