Skumring på vannveien

Ussiri Thammachot – Foto: Matichon online

Ussiri Thammachot (Se mer , uttales 'àdsìeríe thammáchôot) ble født i Hua Hin i 1947. Han studerte massekommunikasjon ved Chukalongkorn University og begynte å skrive. I 1981 ble han den tredje thailandske forfatteren som vant SEA Write Award med novellesamlingen Khunthong, You will Return at Dawn, som historien nedenfor også kommer fra. Som så mange forfattere og intellektuelle i Thailand ble han sterkt påvirket av hendelsene 14. oktober 1973 og 6. oktober 1976. Han jobbet lenge i dagsavisen Siam Rath.

Denne historien handler om et djevelsk og universelt dilemma: velge den moralsk riktige veien eller gi seg selv og familien en nytelse?

Tar han det riktige valget?

Skumring på vannveien

Mannen rodde sakte sin tomme båt hjem mot strømmen. Solen sank bak den humpete trerekken på bredden av elven khlong men nattens komme forstyrret ikke roeren.  Hjertet hans var tungt av det sløve ønsket om å komme hjem før mørket.

Han følte seg beseiret fra det øyeblikket han dyttet båten bort fra markedsbrygga. Hele båtlasset hans med tunge, grønne vannmeloner hadde gitt så ynkelig lite at han ikke hadde råd til å kjøpe den billige blusen kona hadde bedt ham om å ta med eller til og med et leketøy til sin lille datter. Han kunne allerede høre seg selv be om unnskyldning "Kanskje neste gang ... vi fikk ikke nok penger denne gangen". Hun ville være trist og motløs som alltid, og han måtte dempe skuffelsen, kanskje ved å merke seg at «Vi burde spare til dårlige dager».

Han hadde tatt utallige turer til markedsbrygga for å selge vannmelonene sine til grossisten, og hver gang satt han igjen med en følelse av ubruk og bortkastet arbeidskraft. Hans slit, og hans kone, var like verdiløst som svetten som fordampet i en mild bris eller dryppet i den endeløse strømmen av khlong, etterlater en våt og klissete følelse som ikke var livgivende, men deprimerende. Men sånn var det, det var bare én kjøper som monopoliserte vannmelonmarkedet. Mens han seilte langs brygga, hvisket andre vannmelondyrkere til ham i en broderlig følelse av nederlag: «Bedre å selge dem enn å la dem råtne».

"Vi må dyrke flere meloner, kanskje to eller tre ganger så mange, og så kan du gå til templet med et nytt sett med klær og vår lille kan få en dukke som de andre barna," sa han til sin ventende kone . Han kunne ikke tenke seg noe annet for å tjene nok til de enkle tingene de drømte om. Det betydde selvsagt enda mer slitsomt og kjedelig arbeid, mer stoisk tålmodighet og fremfor alt mer venting. Men hun var ikke fremmed for å vente, det var en del av livet hennes. Hun måtte alltid vente på ting hun ville ha: en billig transistorradio så musikk kunne lysne opp hennes monotone tilværelse eller en tynn gullkjede å vise frem. Det var gavene han hadde lovet henne da hun flyttet inn hos ham.

På den mørkere himmelen over rismarkene fløy fugleflokker til reirene sine, vakkert farget i de gylne og oransje strålene fra solnedgangen. Trærne på begge breddene ble mørkere, og kastet dype skygger på en truende måte. Rett frem hvor khlong utvidet og buet, krøllete røykskyer var synlige bak en mørk busk, som raskt løste seg opp i den raskt falnende himmelen. Mens han rodde videre i kveldsstille, passerte en motorbåt ham og forsvant i en kort eksplosjon av lyd, og rørte vannet til skummende og rislende bølger.

Han styrte sin kastebåt mot kysten for beskyttelse mens det urolige vannet knuste en masse flytende rusk mot baugen hans. Han holdt åren  stille og stirrende på det skitne flytende søppelet: innimellom lå en dukke og duppet til rytmen til det urolige vannet.

Han brukte åren sin til å skyve bort det flytende rotet og fisket den gjennomvåte dukken opp av vannet for å se bedre. Den lille leken var helt intakt, ingenting manglet, en naken dukke med røde smilende lepper, blek gummihud og store, svarte, stirrende øyne som forrådte en kald evighet. Han beveget lemmene hennes frem og tilbake med en følelse av tilfredshet. Den lille dukken skulle bli en følgesvenn til sin ensomme datter som ikke lenger trengte å skamme seg over mangelen på en dukke nå som alle de andre barna i nabolaget hadde en. Han forestilte seg begeistret gleden og spenningen i øynene hennes, og plutselig hadde han det travelt med å reise hjem med sin dyrebare gave.

Den nye dukken fulgte med strømmen. Han ville ikke tenke på hvem som eide den. De khlong slynget seg gjennom så mange byer, landsbyer og jorder. Hvem vet hvor mange øyne og hender den allerede hadde møtt da den fløt sammen med søppelet forbi utallige andre båter og brygger. Men i fantasien så han dukkens eier, hulkende og så på dukken flyte hjelpeløst bort på strømmen. Han så i den samme hjelpeløshet som da hans egen datter slapp et stykke saftig vannmelon på den støvete bakken, og han syntes et øyeblikk synd på det ukjente barnet.

Med en økt følelse av at det haster, styrte han båten hjem igjen, og unngikk vinrankene og grenene som hang i vannet. Flere motorbåter, seiler midt på khlong hevdet for seg selv, sendte bølger til begge mørke kanter. Noen ganger måtte han stoppe å ro et øyeblikk for å holde båten balansert med åra, men det gjorde ham ikke sint eller harme. Hjemmet var ikke langt unna, og månen ville snart være høy nok til å lette reisen hans.

Han holdt seg nær bankens sikkerhet selv om vegetasjonen nå var innhyllet i mørke. Noen ganger skremte nattfugler fra buskene langs bredden, og skrikende skummet de over hodet hans og forsvant inn i den andre bredden. Ildfluer virvlet som flimrende gnister fra en døende ild og forsvant inn i det mørke sivet. Da han kom for nær kysten, hørte han den gjennomtrengende lyden av akvatiske insekter som den klagende hyl av menneskelig lidelse, og en gnagende ensomhet grep ham.

I det tidløse øyeblikket av ensomhet hvor ingen annen båt holdt ham med selskap - i det tidløse øyeblikket hvor de myke lydene fra det skvulpende vannet minnet om pusten til en døende person - i det øyeblikket tenkte han på døden og ble plutselig klar over lukten som vinden bærer over khlong bar med seg lukten av råte.

Den råtne overkroppen til et dyr kanskje, tenkte han. En død hund eller smågris - hvis beboere er på khlong ville ikke nøle med å kaste det i vannet hvor strømmen ville føre det bort og hvor vannet ville fullføre forfallet til det en gang levende kjødet. Der ... der var den, kilden til den kvalmende stanken blant det flytende søppelet i skyggen av en overhengende banyan bom.

Et raskt blikk, og han var i ferd med å seile båten bort fra den stinkende, frastøtende tingen da noe fanget oppmerksomheten hans. Han trodde ikke sine egne øyne, men da han så igjen så han en råtnende menneskekropp blant massen av flytende søppel. Han frøs av sjokk og redsel og åren hans ble sittende fast halvveis.

Det tok ham noen øyeblikk før han tok motet til seg og dyttet søpla til side med beltet slik at han kunne nærme seg den ekle gjenstanden. Ved hjelp av det bleke måneskinnet som fryser gjennom bladene på banyan treet flimret, han studerte den livløse kroppen med sykelig nysgjerrighet.

Som dukken han nettopp hadde dratt opp av vannet, var det en naken liten jente på omtrent samme alder som datteren hans. Akkurat som dukken, manglet det ingenting fra denne ynkelige lille døde tingen bortsett fra det stramme smilet og det tomme blikket. Barnets kropp var fryktelig hoven og, i det bleke måneskinnet, en kvalmende grønn fargetone. Det var umulig å forestille seg hvordan barnet hadde vært i sine ferske unge år, eller  med hvilken strålende uskyld hun hadde gått gjennom livet før hun nå var blitt dette råtnende liket, den triste men uunngåelige prosessen som til slutt ville smelte henne inn i den stadig bevegelige strømmen av dette khlong.

Han var svært klar over den gripende tristheten og ensomheten i alles skjebne. Han tenkte på barnets far og mor, og hvordan de ville reagere på denne grusomme skjebnens vri. Hvordan kunne han fortelle dem det? Han flyttet båten denne veien og den veien for å tilkalle hjelp, og dekket for nesen med håndflaten for å avverge den kvalmende stanken fra liket.

Da han snudde seg for å se om en båt passerte, la han merke til et gjenskinn som frøs ham et øyeblikk. Nesten fullstendig begravd i det hovne kjøttet av det døde barnets håndledd lå en kjede av gult metall. Hjertet hans stoppet et øyeblikk.

"Gull," ropte han innenfra, og brukte åren for å bringe den oppsvulmede kroppen nærmere. Den plutselige sutringen fra en motorbåt og lyset fra en oljelampe skremte ham med en skyldfølelse. Han styrte båten sin slik at skyggen skjulte kroppen, og han ventet til han var alene igjen i stillheten som fulgte.

Det ville være en åpenbar urettferdighet og utilgivelig dumhet for noen andre å vinne denne prisen. Ingen ville utnytte ham lenger slik de gjorde med salget av vannmelonene. Tross alt var han selv oppdageren av denne skatten og han hadde lidd fryktelig av det utålelige  stank fra liket. Selv om det kanskje ikke var en formue, var det definitivt verdt mer enn det han hadde  for båten hans full av vannmeloner, og det var strømmen som førte den hit hvor han fant den.

Han var opprømt ved tanken på at kona med caps nå kunne ha på seg blusen hun hadde ventet på så lenge, og kanskje han ville skaffe henne en farge som matchet. phanung fra nord, og mer klær til seg selv og barnet sitt. For første gang ville han smake lykken ved å bruke penger uten de smertefulle stikkene i hjertet når han skilte seg med sine hardt opptjente penger. Alt han trengte å gjøre var å ro mot strømmen til huset sitt. Lykken som ville lyse opp hans kones utslitte ansikt og det lengselsfulle blikket i datterens øyne, selv om det var kort og flyktig, var velsignelser like dyrebare som et regnskyll på en tørr mark.

Månelyset lå som en sølvfilm over vannets bølger og insektenes endeløse summing lignet bønnene for de døde. Han holdt pusten og med vannmelonkniven skar han i det myke, hovne kjøttet av det døde barnets hånd og håndledd. Litt etter litt skrellet det råtne kjøttet bort fra de hvite beinene og fløt bort, og avslørte den strålende gylne lenken etter å ha blitt gjemt i det døde vevet. Stanken var nå så overveldende at han gispet og da lenken var i hendene hans kunne han ikke lenger stoppe seg fra å kneble. Lukten av død klistret seg til kniven, hendene, hele kroppen. Han kastet opp voldsomt i vannet og vasket kniven og hendene, hvoretter vannet bar bort alle spor av hans ekle handling samt bitene av dødt kjøtt.

Kroppen, ved et trykk med beltet  frigjort, drev sakte nedstrøms i stille endelighet. Han dyttet båten fra land og inn i midten av bekken. Øynene hans falt på dukken i båten. Den lå der med sitt frosne smil på de røde leppene og de tomme svartmalte øynene, hendene hevet i en gest som ba om medfølelse. «Den er besatt av et spøkelse! Det er den lille jenta!», slo det ham i hodet. I all hast kastet han dukken i vannet der den drev i samme retning som eieren. 'Hva i helvete!' tenkte han, hjertet fylt av glede. Han kunne kjøpe en annen dukke til datteren sin å leke med, eller kanskje to. Han følte seg ikke lenger deprimert over det han tidligere hadde ansett som en meningsløs reise. Når han tenkte på kona og barnet som ennå ikke visste om hans uventede lykke, rodde han med ny energi så raskt som mulig til huset sitt, hvis lys han allerede kunne se bak buskene i det fjerne.

Han tenkte ikke et øyeblikk på den stakkars lille kroppen. Han brydde seg ikke lenger om hvor det kom fra eller om foreldrene ville lære om deres barns skjebne. Den lille menneskelige tragedien forsvant inn i hulene i sinnet hans, og etterlot seg bare et spor.

Han rodde videre med ekstraordinær styrke og overskudd.