CITY OF ANGELS – En mordhistorie i 30 kapitler (del 10 + 11 + 12)
På Thailandbloggen kan du lese forhåndspubliseringen av thrilleren 'City of Angels' som, som tittelen antyder, foregår utelukkende i Bangkok og er skrevet av Lung Jan. I dag kapittel 10 + 11 +12.
Kapittel 10
Virkeligheten er bare en illusjon som oppstår av mangel på alkohol, tenkte J. i et anfall av dybde, tre timer og minst fire takter senere. Han kunne gjøre noe med mangelen på alkohol... Men innmaten hans truet med å svikte ham feigt. J. hadde en gatemat stall av en pølse, den thailandske varianten med en heftig vri av krydret Nam Prik, likte det, men en halvtime etter inntak bjeffet det fortsatt i magen. Så på tide å reise hjem. Klokken var sju minutter over tre om morgenen. Det var fortsatt veldig varmt og tett. En håndfull stjerner flimret høyt over hodet hans. Var det liv der? Var det noen som brydde seg...?
Han husket knapt hvordan han kom inn i dette Soi hadde endt opp. Hun forsvant, langstrakt, som en svetteperle i baken i den urbane jungelen. Om natten brukte bare fylliker, de hensynsløse og de veldig modige denne bakgaten. J. var ikke sikker på hvilken kategori han anså seg for, men det han visste, til tross for den vedvarende tykke alkoholtåken i hodet, var at han hadde blitt fulgt siden han forlot den siste baren. I beste fall var det noen som var på utkikk etter et bål, i verste fall kunne han regne med en interessant utflukt til eksotiske fiskearter på bunnen av Chao Phraya eller hva du kan finne der hvis du har blitt utstyrt med betongsko. Han skyndte seg mot loftet, villig eller uvillig, inntil en giftig stemme plutselig slo mot ham: 'Pass på dine egne saker din jævel!Da han forberedte seg på å snu seg og svare på angriperen sin, kjente han plutselig hodet sitt smekke fremover med et slag. En blinkende smerte. Han lukket instinktivt øynene. Hevet de usikkert viftende nevene da et andre, hardt sveip slo ham kaldt ut.
Det var bekmørkt, og mens han strevde med å bevege seg var det et tynt ekko av metall. En ubeskrivelig stank fylte den forslåtte nesen hans. Han lå på noe mykt som ga ekkelt når han prøvde å bevege seg. Dempede stemmer over ham, en knasende lyd og plutselig et lysglimt.
"Å kjære...!" Et thailandsk overraskelsesrop.
"Sover du av deg, herr Farang?" kom en annen, litt underholdt stemme. J. holdt hånden over øynene og så opp på den glatte, bratte veggen. To hoder som stikker ut over kanten; Han prøvde å stå på beina, men skled mens han kjempet seg opp. Hodet hamret i kvalmende bølger av smerte. Han var... Han var i en jævla søppelcontainer. Dypvåte pappesker, fete pakkposer og gud vet hva annet under ham. Utstrakte hender hjalp ham opp. 'Kom igjen, hopsakee... Stemmen forsvant da lommelykten lyste opp ansiktet hans igjen. En offiser i uniform, den andre spurte med en undertone av vantro 'J. ? Hva skjedde med deg ?' Sjefsinspektør Maneewat så noe medlidende på det urovekkende opptoget til J. som med nød og neppe løftet seg ut av avfallsbeholderen og floppet ned på asfalten.
'Få det lyset ut av øynene mine, gutt,' sa han til den unge offiseren. Til hans overraskelse var det nesten morgen. Den mørke himmelen begynte sakte å få en grå nyanse. Han spurte hva klokken var og regnet ut at han hadde vært i containeren i mer enn halvannen time før pampus. 'Jeg hadde fått en telefon om at det ville være en overraskelse til meg i en container i denne Soi', sa Maneewat, 'Hvis jeg hadde visst at jeg måtte fiske ut en sliten irsk, ville jeg tatt med fiskestanga og landingsnettet...Maneewat hørtes spesielt munter ut for denne ukristelige tidlige timen. For J., som sakte men sikkert tok til fornuft, var det klart som dagen: Noen ville ydmyke ham og sende et klart signal.til hit og ikke lenger'… Han hadde allerede lyktes med det.
Han plukket møysommelig opp den rynkete Bollman-hatten fra den skitne betongen.
'Jeg tror du trenger en dusj", humret Maneewat.
'Takk for tipset, Sherlock svarte den sammenkrøllede J. som med et usikkert skritt og ben som føltes som pogo-pinner gikk på jakt etter en Tuk tuk. Han hørte dem le lenge etter at han hadde snublet inn på loftet...
Kapittel 11.
Noen ganger var det dager da J. var fast overbevist om at Bangkok faktisk var et stappfullt toalett uten sete og med ødelagt vask. Uansett hvordan du snudde, endte du alltid opp med dritt på klinkekulen... Den morgenen prøvde han å bli kvitt bakrusen og hodepinen ved å blunke i flere minutter. Det var omtrent den hardeste fysiske anstrengelsen han kunne mønstre. Et øyeblikk kjente han til og med – uansett hvor urimelig han var – et sus av misunnelse da han tenkte på Tanawat, som lå i en forhåpentligvis tett glidelås, med navnelapp på stortåa, i en fryser ved likhuset på sykehuset. Institutt for rettsmedisin var lokalisert ved Kwaeng Pathum Wan. Han ville absolutt ikke lenger lide av denne typen fysiske plager her i livet... Han vurderte seriøst det nesten et halvt århundre gamle, men fortsatt relevante og kloke råd fra den amerikanske Dixieland-orkesterlederen Albert Edwin 'Eddie' For å følge Condon om et ekstremt effektivt middel for å kurere et trehode: 'Ta saften av en halv flaske whisky...' Imidlertid ble han avbrutt i sine dype refleksjoner av Kaew som var hans sjef i denne kontemplative sinnstilstand fant seg selv klokken 09.30:XNUMX skarpt. inn på kontoret. Han ble så sjokkert over det forslåtte synet av J. at han nesten mistet den fulle posen med ferske smultringer.
'Hva i helvete skjedde med deg? Havnet du under en tank? '
'Nei, lille fyr, verre...' og J. fortalte kort og konsist hva han kunne huske. 'Jeg tror det var en annen angriper gjemt ved siden av containeren fordi jeg ble slått ut sidelengs." konkluderte han.
'Dette kan ikke være en tilfeldighet sa Kaew. 'Noen ønsker å overbevise deg med avgjørende argumenter for å forlate jakten.' Med et omtenksomt blikk begynte han å klø seg i baken med en iver som overvekt den desperate kraften til greven av Monte Christo som kloret i celleveggene hans. 'Spørsmålet om ti millioner dollar er hva du skal gjøre videre... Jeg antar at du ikke vil droppe ut?
'For ikke å dø død, ' kom resolutt fra stolen der J. hadde slått seg ned. 'Selv om jeg akkurat nå ikke har lyst til å gå ut på gaten. Min gamle kompis Oscar Wilde visste allerede at arbeid var drikkeklassens bane...'
'Vel, da har jeg kanskje noe som kan muntre deg opp».
'Jeg blir nysgjerrig...'
«Jeg tror det, sir. Mens du tydeligvis ga mer oppmerksomhet til Anong enn til saken vår i går, brukte jeg mine uimotståelige sjarm og ved hjelp av en middag i Den grunn, det nye utsøkte Michelin-teltet i Soi Lom, Tanawats private adresse hentet fra fakultetssekretæren. Eller skal jeg si sekretær fordi, som ofte er tilfellet i Englenes by, var den vakreste kvinnen... en mann... Jeg skal gi deg regningen...'
'Hva ? «J., som plutselig var helt i ørene, reiste seg fra setet.
'Ja, jeg ble også sjokkert over at fakultetssekretæren hadde en ladyboy var, men hei, jeg...'
'Nei, Dumbo!' J. avbrøt talen hans mens han ga Kaew et blikk som ville få en isbjørn til å fryse av frykt: 'Har du Tanawats jævla adresse?! Når trodde du at du skulle dele det med meg...? Hva venter du på? La oss gå…'
«Hei kompis, ikke begynn for raskt. Det er en god sjanse for at politiet allerede har slått oss til det. Dessuten går man ikke ut sånn. Jeg vet at du anser deg selv som ganske tilregnelig, men det kunne ikke hindre deg i å motta en klar advarsel, og jeg vil ikke at du skal ignorere den. Sikkerhet først, du vet…'
'OK', reiste J. seg fra bordet og resiterte ekstemporært den tyske poeten Friedrich Rückert: «Hvis du ikke kan unngå en fare, har du ikke noe annet valg enn å møte den med mot...' mens han gikk rett til safen på soverommet for å ta ut SIG Sauer P220 og laderen. En uunnværlig rekvisitt for enhver kunst- og antikvitetshandler med respekt for seg selv i Bangkok. Han elsket nøyaktigheten til de sveitsiske våpensmedene, som var nesten like legendarisk som urmakernes.
'Ja, ja, kynisme vil ikke kutte det,» svarte Kaew, som hadde fulgt tett etter ham.
"Det er ikke det at irene er kyniske, de har bare en merkelig mangel på respekt for alt og alle ...", J. svarte og siterte sin favoritt irske forfatter og drikkebror Brendan Behan. Han tok tak i pistolen sin, sjekket at den fungerte skikkelig og fullastet, la den i skulderhylsteret og tok den på. Det skreddersydde skinnhylsteret hadde kostet ham en pen krone, men investeringen hadde lønnet seg. J. ble forferdet over tanken på å stikke et skytevåpen bak beltet og deretter ved et uhell skyte ballene hans av... Bare for å være på den sikre siden tok han en full ekstra lader, og mens han beordret Kaew til å følge ham, gikk inn gjennom døren, rett inn i byens ustanselig malende kjevene.
Kapittel 12.
Tanawat ble til en smal Soi til Charoen Krung, etter å ha bodd i utkanten av Old Farang-distriktet. En bakgate som i motsetning til den skitne og spesielt støyende hovedveien viste seg å være stille og slående grønn. Det var fortsatt kokende varmt. Trærne, hekkene, til og med gresset, som ble tresket for hvert minutt, sto urørlig. Ikke et vindpust brakte lettelse. Og det var merkelig. Normalt ville det regnet kraftig i begynnelsen av monsunen, men i stedet for en forfriskende dusj forble det kvelende varmt. Det hadde til og med vært panikkoppslag i pressen om mulig svikt i rishøsten, og den selvutnevnte statsministeren hadde allerede indikert at hæren var klar til å distribuere drikkevann til områdene som er mest berørt av tørke.
Ikke helt til J.s overraskelse var professorhuset et autentisk, minst hundre år gammelt, men vakkert bevart stort hus med vakkert tidspatinert teakpanel på robuste stolper. En perle som ennå ikke var blitt ofret til den hensynsløse og altoppslukende moderniseringsbølgen som hadde etterlatt uopprettelige sår i den thailandske hovedstadens arkitektoniske arv. J. og Kaew tok seg først tid til å gå inn i den relativt store hagen og se over veggen, bare for å være sikker på at ingen så dem. De hadde imidlertid ikke regnet med tilsynekomsten fra andre tider som ventet på dem i skyggene på toppen av den høyt knirkende trappa: en rynket gammel mann, kun kledd i en phanung, det tradisjonelle skjørtet. Den lille fyren, som for J. så eldre ut enn ruinene av Angor Wat, tygget ettertenksomt betelnøtt med sine få gjenværende tenner. J. og Kaew laget en wai og hilste respektfullt den eldste'Er du vaktmester? Vil du passe på huset for Khun Tanawat? ' Et spørsmål som ble formelt bekreftet med et nikk.
'Har du noe imot at vi ser oss rundt, Taa? Khun Tanawat jobbet med oss av og til...'
'Nei,' tannkjøttet til den lille fyren så knallrødt ut fra betelen. Han spyttet en strøm med saft ned trappen. 'Fortsett, politiet har allerede vært her, etter innbruddstyvene...'
«Hvilke innbruddstyver Taa? '
«Tre kraftige gutter og en ung kvinne. Tidlig om morgenen, noen timer før khun Tanawat ble funnet død. De kom med to motorer. Jeg sov i en hengekøye bakerst i hagen i dette fine været, og de så meg ikke.'
'Og klarte du å se dem Taa?'
'Nei, de hadde på seg motorsykkelhjelmer og så ikke ut til å ha vennlige hensikter. Da to av dem krøp opp trappene med våpnene trukket, gikk jeg for å gjemme meg i hagen til naboen. Ikke vær for mye oppmerksom på rotet ovenpå fordi de har gjort det til et rot...'
'Ikke noe problem, vi går bare inn og ut.
'Dere gjør det' sa den lille mannen og flyttet på trappene, bemerkelsesverdig raskt for alderen.
I tråd med god thailandsk skikk tok de av seg skoene på toppen av trappen, en operasjon som var litt mindre jevn for Kaew, som sto i fare for å miste balansen på den smale avsatsen og nesten hadde forsvunnet over balustraden, som virket ikke for solid J. hadde ikke tatt ham i armen. 'Heldigvis er det noen med god refleks,' lo J. da han åpnet døren.
'Noe spesifikt jeg bør se frem til? ' spurte Kaew.
'Tanawat snakket i ekstremt vage ordelag om en kambodsjansk kobling. Jeg vet, det er ikke mye, men kanskje det kan hjelpe oss på en eller annen måte...' J. gikk inn.
Et annet antiklimaks ventet dem. Som de kunne ha mistanke om, fant de den samme Augian-stallen i huset som på Tanawats kontor. De så imidlertid ut til å ha jobbet enda grundigere her. Alt, absolutt alt, hadde blitt revet fra veggene. En serie vakre sent 19e århundre tresnitt med gate- og elvescener fra Englenes by var fjernet fra rammene. Alle bøkene var fjernet fra bibliotekets hyller og ryggradene og omslagene var revet. Forbløffet tok J. opp en revet bok fra gulvet og strøk ufrivillig over det forslåtte endepapiret. 'Utrolig, hvilke sutrere, stønnet han, 'den første utgaven av reisehistoriene til den nederlandske fribytteren Jan Struys, som rullet av pressen i Amsterdam i 1676. Som kjøpmann i det nederlandske østindiske kompaniet besøkte han ikke bare Japan, men også Siam og Ayutthaya, som han beskrev i detalj. For en dritt...' Hvert rom viste det samme kaoset, fra det fillete sengetøyet på soverommet, til de sammenklemte tubene med tannkrem på badet. Til og med risen som professoren hadde oppbevart i en fargerik antikk beholder fra nord – en gave J. hadde gitt ham til hans femtiårsdag – lå strødd på gulvet. Akkurat som innholdet i krydderkrukkene hans og beholderen med palmesukker på kjøkkenet. J. ble ikke bare rasende over hærverket, men samtidig – akkurat som da han hadde forsøkt å besøke professorens søppelkontor ved universitetet – ble han overveldet av en følelse av dyp, absolutt tristhet. Da han fisket frem en vakker røkelsesholder i bronse fra Meiji-perioden fra søppelet på gulvet, lurte han plutselig på hvem som skulle ta seg av Tannawats eiendeler. Han hadde vært singel og uten barn. Hvem ville savne ham? Et øyeblikk, kanskje en brøkdel av et sekund, var fagpersonen veldig nærme, og på en måte som J. ikke helt klarte å beskrive, var han like intenst til stede. Denne erkjennelsen av forgjengelighet påvirket J. mer enn han ønsket å innrømme, og forvirret av dette plutselige utbruddet av rå følelser, prøvde han å fokusere på forskningen på nytt. Til tross for forvirringen og kaoset var det tydelig at de som hadde jobbet her hadde jobbet profesjonelt og systematisk. Og selvfølgelig var det ingen spor etter en datamaskin eller dagbok.
' Wat tror du… Jeg tror ikke det er mye igjen å oppdage her,» sa J. med en viss forbehold.
'Hvis du spør meg...'
'Jeg spør deg.'
'Hvis du spør meg' Kaew fortsatte uforstyrret, 'du tok ordene rett ut av munnen min. Kaller vi det en dag? '
De tok en siste titt over det fullstendige kaoset til Tanawats styltehus i det stille, men åh så forgjeves håp om å finne noe, hva som helst, som kunne brukes.
'Jepp, la oss gå...'
Tilbake utenfor på banen plukket J. irritert vekk en post-it som hadde festet seg til hælen. Han var i ferd med å kaste papirlappen da han la merke til datoen og et navn: Tanawat hadde tydeligvis en avtale med Lung Nai om morgenen den dagen han forsvant. Navnet ringte umiddelbart en bjelle hos ham. Lung Nai eller onkel Nai, alias Sove av 'Slangen' var litt av en legende i skumringssonen mellom hva som kunne og ikke kunne se dagslys i Englenes by. Han eide minst tre obskure massasjesalonger, en restaurant og en håndfull ølbarer. Ifølge ulike kilder var han involvert i menneskesmugling fra Kambodsja og Burma, men takket være beskyttelse på de høyeste nivåene av det lokale politiet klarte han alltid å slippe gjennom sprekkene. Det var ikke uten grunn at han ble kalt Slangen fordi han var glatt som en ål.
J. bestemte seg – foreløpig – for ikke å dele denne informasjonen med Kaew, som etter hans mening var altfor bekymret. Idioten var forresten fortsatt i en heftig kamp med lissene og det så til og med ut som om han ville få den korte enden av pinnen... Nei, han måtte få ting på plass først.
Etter at Kaew slapp ham ned på loftet, trakk J. seg umiddelbart tilbake til skrivebordet sitt. Han trodde også han husket vagt at onkels navn hadde dukket opp noen ganger i en ikke så fjern fortid i filer om stjålet Khmer-kunst. En rask titt på filene hans, litt surfing på nettet, og noen få telefonsamtaler senere, var J. overbevist om at han var på rett vei. Lung Nai var som khun Anuwat ble født for mer enn et halvt århundre siden i Isaan, ikke langt fra den kambodsjanske grensen, og snakket det merkelige blandingsspråket kjent som Surin-Khmer. Så det var kanskje ikke overraskende at Tanawat hadde begynt å se i denne retningen.
J. nøt solnedgangen på terrassen sin. Han nippet sparsomt fra det tunge glasset med kunstnerisk skåret bergkrystall, fylt med en 18 år gammel Highland Park, en av hans favoritt skotske whiskyer. Den var røykfylt med en lang torvaktig ettersmak som krøp opp i nesen og satte seg et sted dypt i tankene hans. Han lot tankene være usagte for Sam som lå krøllet sammen ved siden av hvilestolen og snorket. J. valgte nøye en stor Corona fra humidoren sin og kuttet halen. Mens han holdt sigaren over flammen og rullet den mellom tommelen og fingrene, tenkte han at i dag ville han til og med kunne tenne en sigar i søvne og kanskje ville gjort det hvis han ikke var redd for brannfaren. Den neste tanken som flettet gjennom hodet hans da han tok sitt første drag fast med seg resten av kvelden: Lung Nai hadde noe å forklare i morgen...
Fortsettelse følger…..