Frans Amsterdam i Pattaya (del 13), fra den gamle boksen: Phnom Penh 2015

Frans Amsterdam har slått seg til ro igjen i Pattaya og underholder oss, helt til det ikke er flere «liker»-rangeringer, med sine erfaringer i en oppfølgerhistorie.

Jeg våknet helt alene. Jeg hadde kastet ut daten min tidlig på grunn av offisiell oppførsel (hun hadde plutselig sovnet på arbeidsplassen sin). Kan skje deg en gang, det er ikke symptomatisk for Kambodsja. Bare lat som ingenting er galt og ta opp tråden igjen.

Solen skinte overstrømmende. Jeg kunne prøve å bli litt brun på balkongen. Det er komfortable stoler. Det er i hvert fall slik de ser ut. Å sitte på dem er en annen sak, for de er kokende varme. Jeg holdt på i fem minutter, så ga jeg opp. Jeg vil helst bare dø. Det var dusjing uten kran, så varmt. Så en skikkelig dusj for å skylle av svetten.

Jeg dro for å spise frokost, skrive historien min, laste opp bilder, det vil ta deg noen timer. Ettermiddagsdusjen tok lang tid i dag. Da jeg så ham komme, var det på tide å gå til vaskeriet. 9000 Riel for 1.8 kilo. Det så pent ut igjen. Jeg dro for å ta pakken tilbake til hotellet. I mellomtiden begynte det å regne lett. Jeg hadde vært rett i tide.

En halvtime senere sluttet det å regne lett. Denne var laget av tykt tre. Jeg var nysgjerrig på hvor mye regn som falt. I mangel på noe bedre plasserte jeg et glass på balkongen. Den fløt bare ikke bort. Glasset var 7 centimeter høyt og i løpet av 35 minutter rant det over, mens det bare regnet hardere. Jeg reiste meg og skled, nesten falt på munnen min. Gulvet var vått. Vannet på balkongen rant ikke ordentlig ut og kom nå inn i rommet gjennom skyvedørene. Det er fliser på bakken, noe som ikke er så verst. Men det er tre under og rundt spillefeltet, og det var synd. Jeg tok tak i alle håndklærne jeg kunne finne for å beskytte treverket. Det ville ikke virke lenge, tippet jeg. Jeg ringte resepsjonen. Det var ingen opptak. Så er det bare å gå ned. De satt ute under taket og kom opp. Jeg trodde de ville ha vasket denne grisen oftere, men det var ingen bevis for det. Den eneste løsningen de visste var å sparke i vannet med bare føtter. Ja, det kom selvfølgelig ikke til å fungere. De holdt på med denne helt meningsløse aktiviteten i en halvtime, så ga de opp. Jeg tror du med tjue håndklær kunne ha fått vannet ut av rommet og bygget en demning ved skyvedørene, men nå ble hele rommet oversvømmet og det rant ut i gangen.

Jeg fikk et annet rom, uten balkong, og de ville sjekke dagen etter for å se om det hadde tørket. De hadde aldri opplevd dette før. Rommet uten balkong har kun et vindu, og bak er et slags karnapp med frostet glass, så du har lys, men ingen utsikt. Jeg lurer på om jeg får pengene tilbake, for disse rommene er billigere. Uten å kunne se utenfor visste jeg at det fortsatt regnet. Vann lyder overalt. Jeg hadde fortsatt litt forfalt skrivearbeid, så det hadde jeg nå tid til. Jubileumsfesten på Mr. Jeg måtte gå glipp av Butterfly Bar og jenta med det evige smilet. Jeg ville prøve lykken i Platoon Disco. Etter noen timers søvn dro jeg avgårde kvart på ett.

Rundt tretti mennesker hang rundt på gaten foran diskoteket. Jeg vet ikke hva som er interessant med det, kanskje de prøvde å komme inn med noen som ville betale inngangsbilletten på $8. En gruppe amerikanske ryggsekkjenter falt fra da de hørte den prisen. De fleste kambodsjanske jenter så ut til å være rikere tross alt. Det var godt fylt innvendig. Jeg måtte se etter et sted ved den store U-formede baren i femten minutter. Det var mange middelaldrende expats som gikk rundt, mange grupper av turister og selvfølgelig kambodsjanske – og kanskje også vietnamesiske – jenter. Jeg presenterte meg umiddelbart som en nybegynner for barpersonalet ved å bestille en Angkor Draft, mens de bare har Tiger på trykk. Jeg visste det faktisk!

Vel, hvordan skulle jeg takle det her? Jeg kunne ikke huske at jeg noen gang hadde gått inn på en nattklubb alene der jeg ikke kjente noen. Og absolutt ikke med mål om å finne en løsning sammen. Det var alle slags morsomme ting som gikk rundt, de kunne ha rapportert her en etter en for en introduksjon, men det gjorde de ikke. Jentene som ikke allerede var i selskap med en herremann satt ofte og sto i grupper, eller gikk frem og tilbake mellom de forskjellige gruppene. De var alle ikke fremmede for hverandre.

Hvordan fungerte det, å plukke opp en slik frilanser? Jeg hadde faktisk ingen anelse, men hvis jeg ikke tok noen grep selv, virket det ikke som om så mye ville skje. Til høyre for meg, med én barkrakk mellom seg, var det to jenter som nok ikke bare var her for moro skyld. Før jeg hadde kommet på en god unnskyldning for å flytte opp en krakk, ble plassen tatt av en expat, rundt førtifem år gammel, to meter høy, type Anton Geesink. Han satt ikke på krakken (heldigvis for den krakken) men stilte seg bak den og holdt stangen med den ene utstrakte armen. Vel, han kunne ta noe. Planen min om å rykke opp var ikke lenger realistisk. Han drakk en for meg ukjent drink, den lignet mest på et glass fullt av ølskum. Han bestilte dem i par og i løpet av femten minutter hadde han slått ned åtte. Så satte han seg på krakken. Hadde ikke musikken vært så høy hadde jeg definitivt hørt krakken stønne. Jentene til høyre var nå usynlige og uoppnåelige. I mellomtiden hadde også en dame tatt plass til venstre for meg. Den tilhørte visstnok vinflasken som hadde stått der i en kjøler en stund. Hun fylte glasset til randen. Det var italiensk hvitvin. Hun var ikke så ung lenger, men absolutt ikke uattraktiv og veldig slank.

Plutselig fikk jeg en idé om hvordan jeg kunne gå frem: Jeg kunne bare snu på flisa! Da hun løftet glasset gjorde jeg det samme, jeg flyttet glasset mot hennes og sa: «Tsjoek a mei!», det eneste khmer-ordet jeg kjenner.
Hun skålte tilbake og glassene berørte hverandre.
Nå var det enkelt, jeg sa: «Hvordan har du det?», «Hvor er du fra?», «Hva heter du?» og kort sagt, du kan drillen. Alt ble besvart høflig, inkludert spørsmålet «Vil du ha boom-boom i kveld?»: «Ja.» 50 dollar for lang tid var bra. Jeg anslo henne til å være 28, hun var 39. Glad type, rimelig engelsk, jeg var veldig fornøyd.
Hun ville først danse litt. Jeg var for lat til det. Ikke noe problem, hun skulle danse med en venn i en halvtime. Jeg syntes det var greit. Etter 25 minutter kom hun tilbake. Det var ett glass igjen i flasken hennes, så dro vi.
Hun lente seg mot meg og sa:
«Kjære, kan vi snakke?».
"Sikker."
'Kan du gi meg mer penger?'.
'Hvorfor? Kanskje i morgen, ti eller tjue til, hvis du er veldig flink jente.
'Nei. Jeg vil ha det nå!'
«Nei, farvel!», og jeg snudde meg 180 grader.

Anton var forsvunnet, de to jentene også. En vakker jente gikk forbi, iført høye hæler og trange jeans med minst tjue tårer. Jeg husker ikke nøyaktig, jeg tror jeg bare tok tak i henne og dro henne mot meg, akkurat som jentene i Pattaya gjør.

Etter litt forhandlinger bestemte vi oss for $80 frem til klokken elleve. Det er ingen barfine eller en dråpe brennevin, hun gikk og hentet sin egen flaske.

Klokken halv fem dro vi avgårde med Tuk-Tuk til Mekong River Restaurant. Jeg hadde fiskefileter, hun hadde Thai Tom Yum-suppe, det har de også her.
Det var nesten øde og det var stille i gatene. Det var fortsatt en fuktig lukt fra regnbygen ettermiddagen og kvelden før. Klokken fem hørte jeg noe. Den kom veldig langt unna og hørtes ikke behagelig ut i mine ører. Hun bekreftet min mistanke. Det ble oppfordret til bønn. muslimer. Den kom fra andre siden av elva. Det var også der hun kom fra. Hun pekte i tre forskjellige retninger; hvor hun ble født, hvor hun gikk på skole, og hvor hun nå bodde.

«Bor det mange muslimer der?» spurte jeg.
Det var ikke så verst, de fleste var lenger nord, på denne siden av elva.
"Flinke folk?" spurte jeg.
Vel, hun hadde alltid bare hengt med de barna. De var hyggelige barn. Men de mennene fortalte alltid foreldrene hennes at de ønsket å vite om hun var egnet for ekteskap. Sist gang var for seks år siden, hun var sytten. Så fikk hun nok og kom på jobb i byen for å tjene penger og plukket ut en kjæreste selv, hvis hun hadde lyst.
«Du sa 'siste gang var for seks år siden.' Har det skjedd lenge?
«Siden jeg var syv. Men jeg elsker fortsatt foreldrene mine.'
Oppfordringen til bønn forsvant til stillhet.

– Flyttet til minne om Frans Amsterdam (Frans Goedhart ) † april 2018 –