'Pajom, the lonely woman' smásaga eftir Rong Wongsawan

Ung ekkja, áfengi, nýtt starf sem hóra; Sex ára sonur hennar fær ekkert að borða og byrjar að stela. Tvö líf verða rugl.

Hún er 23 ára og ekkja. „Gerðu annað,“ muldrar hún. "Allt í lagi, Payom." Barþjónninn tekur skeið og ausar rauðan drykk úr skálinni. 'Hvað kostar þetta?' "Sex baht."

„Jæja þá,“ segir hún áhugalaus. Dregur tíu baht mynt upp úr vasanum og sleppir honum á stöngina. Horfir á rauða vökvann í glasinu hennar. Áður en hún drekkur fer augnaráð hennar upp í kóngulóarloftið.

Fólk á kránni veit að eiginmaður Pajom var þjófur. Skotinn þegar hann stal fílabeini og forn postulíni úr húsi auðugs manns. Þetta var fyrir tveimur árum og það særir hana enn. Hin einmana Pajom ákvað þá að lifa aðeins fyrir son sinn, aðeins sex ára dreng. Andlit hans lítur nákvæmlega út eins og föður hans eins og þau kæmu úr sama mótinu. Eins og faðir hans er hann grannur, gengur mjúklega og hleypur eins hratt og vindurinn gengur. Hann er síðasta hlekkurinn á milli minninganna um eiginmann hennar og hana sjálfa.

Hún tekur glasið og setur það aftur frá sér svo hún geti tekið annan sopa síðar. "Klukkan er næstum 3!" segir hún snöggt við atvinnulausa smiðinn sem situr hjá henni. „Litli minn mun bráðum hætta í skóla, nema hann fari út með vinum sínum að veiða slagsmálafiska. En kannski ekki vegna þess að honum finnst ekki gaman að leika sér með hluti sem þú getur ekki borðað.'

Um son sinn og um mat

Stolt! Sex ára sonur hennar sker sig úr frá öðrum börnum. Þegar hann gengur út er hann með músagildru með sér eða bambusblástursrör með pílum til að spæla fisk. Ef hann stekkur út í skurðinn til að synda tekur hann net með sér til að veiða krabba undir vatnsplöntunum. Annað slagið tekur hann kafa og færir henni svo nokkra fiska. Eða hann kemur úr skólanum með beiskum snigla sem hann leitar að í leirbotninum í skurðinum. Eins ungur og hann er hefur hann þegar lært hvernig á að fá mat í gegnum hungur.

"Hvað ertu að gera í augnablikinu, Pajom?" spyr verkamaður úr prammanum. „Atvinnulaus,“ segir hún. Hann horfir á hana frá hlið. Augu hennar eru sorgmædd og með tilgangslausu útliti. Þá segir maðurinn andvarpandi: „Konan mín keypti túnfisk á markaðnum í gær til að sölsa. Fjandinn, mikill skaðapóstur. Ég varaði hana við en hún vildi ekki hlusta. Túnfiskur er dýr og hver á peninga hér?'

„Hvað sem þú segir,“ svarar Pajom áhugalaust. „Jæja, við getum ekki komist af með launin mín eingöngu. Hún hatar börnin. Konan mín kvartar undan því og vildi skrá sig sem daglaunamann til að bera sand á byggingarsvæðinu. Ég hætti því. Hún hefur ekki verið sú gamla síðan yngsta okkar fæddist.'

Pajom drekkur annan, síðasta sopann. Hún getur ekki áttað sig á því hvort henni leiðist eða í einelti. Hún skilur ekki hvers vegna fólk í þessu hverfi hefur bara vesen og kvartar yfir því á kránni. Leigubílstjórinn er í uppnámi yfir háu bensínverði. Starfsmenn rafhlöðuverksmiðja gera verkfall vegna launahækkana og betri vinnuaðstæðna og eru með hálsbólgu af söng þegar þeir þurftu að bíða í tvo daga eftir niðurstöðunni.

Sjómaðurinn bölvar örlögum sínum því fiskurinn er orðinn svo dýr að hann getur ekki lengur borðað hann sjálfur. Og það er orðið erfitt að ná neinu…. Það lítur í raun út fyrir að enginn hér þekki hamingju eða vellíðan lengur. Svo hefur hún gert síðan eiginmaður hennar var skotinn; síðan hún flutti til þessarar borgar.

Rétt eins og nágranni hennar þarf Pajom líka að berjast fyrir nakinni tilveru. Ef einhver átti vinnu fyrir hana þá samþykkti hún það strax. Hún var aldrei vandlát. Gerði hvað sem er svo lengi sem það borgaði sig: grafa jörðina, slá grasið, losa múrsteina, moka sandi, bera múrsteina eða vaska upp. Öll lausavinna; tilfallandi störf. Þegar þeim er lokið verður þú að leita að einhverju öðru. Og það heldur áfram og áfram.

Það er ekki erfitt að finna vinnu, en raunveruleg vinna er erfið. Pajom hefur aldrei haft starf sem þú getur sagt að gæti látið enda ná saman. Hún lítur aftur á afgreiðsluborðið. "Gefðu mér annan drykk." Pajom skilur ekki hvers vegna hún er svona svöng í rauða drykkinn í stóru skálinni. Hún er viss um að hún sé ekki jafn háð áfengi og gamla konan sem selur glutínísk hrísgrjón og saltkjöt.

Drukkinn?

Pajom þekkir marga á þessum krá og hefur því alltaf fengið vinnu. Þess vegna kemur hún hingað oftar, og reyndar heldur hún að það sé ástæðan fyrir því að hún ætti að koma hingað á hverjum degi... Nei, hún heldur ekki að hún sé háð þessu rauða efni. Ætlun hennar er ekki að hafa munninn tóman og aðgerðalausan og áfengið gefur henni líka hlýja tilfinningu sem bælir niður bitrar minningar.

„Þarna er barnið mitt nú þegar,“ hrópar hún glöð. Starfsmenn prammans geta aðeins brosað örlítið þreytulega. Spennan í Pajom og að hún nálgast barnið sitt eins og þau hafi ekki sést í marga mánuði, snertir hana djúpt. Þau eiga mörg börn sjálf en vilja líklega ekki sjá þau á daginn. Nei, þau hata ekki börnin sín, en þessi opna tjáning ást er ekki möguleg þegar þau eru svona þreytt.

"Sjáðu bara hvernig hann gengur!" Pajom veit að sonur hennar getur gengið vel en hefur samt áhyggjur af því að hann falli. Andlit hans er hulið leðju en augun eru björt og hreyfingar hans líflegar.

"Ertu full aftur, mamma?"; þannig heilsar hann henni. „Vitleysa,“ ávarpar hún hann góðlátlega. „Ég hef aldrei verið fullur“. "En ég gerði það í gærkvöldi!" „Nei, elskan, en mér leið ekki svo vel í gær.“

Hún brosir og hristir höfuðið af undrun yfir athugunarhæfni sex ára sonar síns. Svo setur hún höndina á litla höfuðið á honum og rífur kjaftinn á honum. "Ertu svangur, litli drengur minn?" "Smá þó." Hún gengur aftur að manninum á bak við afgreiðsluborðið. „Get ég fengið tuttugu baht að láni hjá þér? Ég skal borga þeim aftur eftir tvo daga.' Hún lítur blíðlega á hann. Maðurinn horfir djúpt í augu hennar. 'Það segja allir, en svo þarf ég að bíða lengi, kannski þangað til í Sint-juttemis.'

'Nei, ég sver það. Og ég hef aldrei brotið orð mín.' "Já, það sverja það líka allir." „Svo þangað til á hádegi á morgun bara; tveir dagar eru ekki einu sinni nauðsynlegir,“ segir hún erfiðlega. Eða viltu líka áhuga? Þú færð það líka frá mér. Aðeins tuttugu baht. Eða treystirðu mér ekki?'

Viðbrögð barþjónsins eru óbreytt, kjaftstopp. Pajom nöldrar og fer út. Hún hafði næstum sagt honum allt: kona eins og hún svíkur engan. Maðurinn þarf alls ekki að vera hræddur. Á morgun mun hún örugglega hafa nokkur hundruð baht í ​​vasanum.

Mágkonan

Heimsóknin kom óvænt. Mágkona hennar þolir ekki lengur ömurlegt ástand hennar. En vegna þess að hún gat ekki stutt Pajom ráðlagði hún henni að fara saman á hótel. Í kvöld verður fyrsta kvöldið þeirra.

Pajom er aðeins 23 ára; Líkaminn hennar og húðin lítur enn út eins og ný ef þú klæðir hana aðeins upp og smyrir hana með ilmandi kremi. Mágkona hennar var líka til í að lána henni nýtt pils og bleikar nærbuxur. Næsta nótt munu þau fara saman. Bangkok er nógu langt héðan. Enginn mun heyra um það - og jafnvel þá! Eftir allt saman, líkami þinn er þinn eigin. Pajom átti ekki í neinum vandræðum með þessa ákvörðun.

Hún leitar í vösunum sínum og finnur tvo baht mynt til viðbótar. „Elskan, taktu peningana og farðu fyrst að kaupa þér mat. Ég bíð hér eftir þér og förum svo heim saman.' "En þá ertu peningalaus." 'Já.' 'Þú lýgur; þú eyddir öllum peningunum í áfengi.' Og hann gengur í burtu.

Pajom bítur varirnar þangað til þær meiða sig. Alls kyns hugsanir streyma um höfuð hennar. Sonur hennar hefur flúið eins og vindurinn hafi borið hann. Hann er grannur og gengur mjög létt eins og faðir hans. Andlit hans lítur nákvæmlega út eins og föður hans eins og þau kæmu úr sama mótinu. Svo reynir hún að fá tvö baht að láni hjá prammastarfsmönnum, vaggar sér að afgreiðsluborðinu og leggur frá sér myntina til að skipta þeim fyrir drykkinn sem yljar henni.

'Þú munt sjá það. Engin þörf er of mikil fyrir mig til að ala hann almennilega upp. Kannski dey ég snemma en hann ætti ekki að hafa það eins erfitt og ég, eða eins og þú,“ segir hún grátandi. "Er þig að dreyma, Pajom?" segir rödd sem er hvorki að hæðast né hlæja. "Nei nei, ég sver á hverju kvöldi við Búdda að ég mun ala son minn upp til að vera góð manneskja." Prammastarfsmennirnir svara ekki. Pajom horfir út, á síðdegissólina.

Eftir tuttugu mínútur kemur sonur hennar aftur. Úr bakpokanum hans mætir henni sterk lykt. Hún kemst fljótlega að því að hann er með nokkra bita af söltu, þurrkuðu kjöti í bakpokanum.

"Hvar hefur þú verið allan þennan tíma, drengur minn?" spyr hún. "Á markaðnum." "Og hvaðan kemur þetta kjöt?" En barnið hennar þegir. „Segðu mér nú, elskan. Ekki pirra mig! Komdu nú eða ég skal binda þig og setja rauða papriku í munninn!' En sex ára sonur hennar þegir og starir næstum hatursfullur á hana, en þó með saklausu augnaráði.

Skyndilega upplifir Pajom mikla tilfinningu fyrir djúpri einmanaleika. Einmanaleiki sem særir hana meira en daginn sem eiginmaður hennar lést; einmanaleika sem er margfalt verri en hún mun bráðum upplifa á því hótelherbergi.

Heimild: Kurzgeschichten aus Thailand (1982). Þýðing og klipping Erik Kuijpers. Textinn hefur verið styttur.

Höfundur Rong (Narong) Wongsawan, á taílensku ', 1932-2009. Hann gagnrýndi hræsni valdamanna og var hliðhollur þeim sem minna mega sín. Hann skrifaði á taílensku og var einnig reiprennandi í ensku. Auk þess að vera rithöfundur var hann leikari í taílensku sjónvarpi og í kvikmyndum.