Morreu en Bangkok

Fonte: Der Spiegel en liña

Un relato conmovedor do xornalista de Der Spiegel Thilo Thielke, que perdeu o pasado mércores ao seu amigo e colega.

O correspondente de SPIEGEL, Thilo Thielke, estivo en Bangkok o día que o exército tailandés despexou os campos da camisa vermella. Era o último día no que traballaría co seu amigo e colega, o fotoxornalista italiano Fabio Polenghi, que morreu por unha ferida de bala.

Cando os helicópteros comezaron a circular polo centro de Bangkok o pasado mércores ás 6 da mañá, sabía que o exército pronto lanzaría o seu ataque. Este era o momento que todos esperaban con medo durante semanas. Sempre dubidei de que o goberno permitise que as cousas fosen tan lonxe. Había moitas mulleres e nenos no barrio ocupado polos manifestantes. Os soldados realmente querían arriscarse a un baño de sangue?

O estado de emerxencia imperou nas últimas seis semanas na capital tailandesa, co goberno realista do primeiro ministro Abhisit Vejjajiva e o exército por un lado, e unha ampla coalición de manifestantes antigubernamentais, moitos orixinarios das provincias pobres do norte. Tailandia - do outro lado. Aproximadamente 70 persoas morreran en loitas na rúa e máis de 1,700 resultaran feridas. O progobernamental Bangkok Post chamárao "anarquía" e a oposición falou de "guerra civil".

Ás 8 da mañá cheguei á Zona Vermella, unha zona de tres quilómetros cadrados (unha milla cadrada) que rodea o distrito de negocios de Ratchaprasong, que o exército selara por todos os lados. Ese día, como en ocasións anteriores, foi relativamente fácil meterse no campamento, ao que visitara varias veces nos últimos meses. Detrás de barricadas feitas de bambú e pneumáticos de coches, os Camisas Vermellas que protestaban montaran as súas tendas e construíran un escenario. Pero o ambiente de partido revolucionario que sempre reinara aquí antes evaporase aquela mañá.

A xente agardaba estoicamente aos soldados. Sabían que os militares atacarían desde o sur, a través de Silom Road, e os valentes entre eles aventuráronse ata un quilómetro (0.6 millas) da liña de fronte. Quedaron alí, pero non pelexaban. Algúns deles tiñan tirachinas, pero ninguén disparaba.

Un muro de lume feito de pneumáticos ardendo separou aos manifestantes do exército. Un denso fume sufocaba a rúa e, mentres os soldados avanzaban lentamente, os disparos azoutaban as rúas. Os francotiradores dispararon desde rañaceos e as tropas que avanzaban dispararon a través do fume. E nós, un grupo de xornalistas, agachamos para cubrirse, presionándonos contra unha parede para non ser golpeados. As recollidas cos paramédicos pasaron a toda velocidade para levar aos feridos.

Unha paisaxe urbana devastada

Eran as 9:30 horas cando o fotógrafo italiano Fabio Polenghi uniuse a nós. Fabio pasara moito tempo en Bangkok durante os últimos dous anos, e durante este tempo fixémonos amigos. Fabio, un soñador bondadoso, de 48 anos, de Milán fora fotógrafo de moda en Londres, París e Río de Xaneiro antes de vir a Bangkok para traballar como fotoxornalista. Viaxaramos xuntos para facer unha longametraxe sobre Birmania, e desde entón traballara moitas veces para SPIEGEL. Durante as últimas semanas, os dous estivemos case sempre xuntos.

Xusto a noite anterior, camiñamos xuntos pola cidade ata que caeu a escuridade. Atopámonos na rúa Din Daeng preto do Monumento da Vitoria, que simboliza o orgullo de Tailandia por expandir o seu territorio hai 69 anos. Agora estabamos no medio dunha paisaxe urbana devastada, que revelou o caos do país. Fume escuro colgaba no aire; só eran visibles os contornos do obelisco. As rúas foran transformadas nunha zona de guerra. Uns días antes estiven aquí agachado detrás dunha pequena parede durante media hora, buscando protección da sarabia de balas do exército; de súpeto abriran fogo porque algún alarde se pavoneara cun tirachinas.

Non moi lonxe do campamento dos Camisas Vermellas atópase o templo Pathum Wanaram, que estaba destinado a servir como zona segura para mulleres e nenos durante un ataque. Esa noite coñecemos a Adun Chantawan, de 42 anos, un insurxente da aldea de Pasana, na rexión nordeste de Isaan, a zona de cultivo de arroz onde comezou a rebelión contra o goberno.

Adun díxonos que alí colleita cana de azucre e arroz como jornalero, por 4 € (5 dólares) ao día. Levaba aquí en Bangkok desde o inicio da ocupación hai dous meses. O goberno de Abhisit debe dimitir, dixo, porque non foi elixido polo pobo e só está apoiado polos militares, que deron un golpe de estado para derrocar ao ex primeiro ministro Thaksin Shinawatra, o heroe dos pobres. Quere que Thaksin volva, dixo Adun, pero máis que nada quere unha Tailandia onde a elite xa non teña todo o poder e os demais tamén compartan a riqueza. Adun nunca pensou que o goberno reprimiría tan brutalmente o seu propio pobo. Díxonos que estaba preparado para loitar ata a morte polos seus ideais.

Soños de vivir nunha sociedade máis democrática

Adun Chantawan era un típico seguidor da Camisa Vermella, pero lonxe de todos eles procedían das provincias pobres do norte. Tamén había banqueiros de Bangkok entre eles, que se unían aos insurxentes polas noites despois do traballo, e mozos ruidosos tamén. Para a maioría deles, non se trataba principalmente de Thaksin. Preocupábanse sobre todo pola inxustiza social no país. Moitos deles soñan con vivir nunha sociedade máis democrática. Nunca puiden entender as afirmacións do goberno de que as camisas vermellas foran compradas por Thaksin. Ninguén se deixa disparar por un puñado de baht.

Cando buscamos a Adun ao día seguinte, non estaba por ningún lado. O caos estaba en todas partes. Fabio e eu vimos o fume, e os soldados detrás del, avanzando cara a nós, e escoitamos un número crecente de disparos. Os francotiradores dunha rúa lateral estaban apuntando a nós.

O ataque comezara. Non me atrevín a ir máis lonxe, pero Fabio correu cara adiante, cruzando a rúa, onde se facían disparos regularmente —unha distancia de aproximadamente 50 metros (160 pés)— e buscou refuxio nunha tenda abandonada da Cruz Vermella. Isto marcou o comezo da terra de ninguén entre nós e as tropas que avanzaban. Vin o seu casco azul claro marcado "press" bob á vista. Fíxome aceno para que me unise a el, pero era demasiado perigoso para min alí arriba.

Desde o comezo do conflito, experimentei o exército tailandés como unha forza afeccionada. Se tivesen despexado as protestas na rúa desde o primeiro momento, o conflito nunca se intensificaría ata este punto. Unha vez que os soldados intentaron despexar aos manifestantes, deixaron un rastro de vítimas. Dispararon con munición real contra Camisas Vermellas que apenas estaban armados.

Observei batallas absurdas e desiguais durante aqueles días. Os mozos agacáronse detrás de bolsas de area e dispararon contra os soldados con fogos de artificio e tirachinas caseiros. Os soldados devolveron o lume con pistolas bomba, rifles de francotirador e rifles de asalto M-16.

No seu campamento, os Camisas Vermellas mostraran fotos nunha parede de cadáveres con disparos na cabeza: querían demostrar que os francotiradores dos rascacielos liquidaron a propósito aos manifestantes. Estes incluíron o maj. Xene. Khattiya Sawasdipol, un oficial renegado e un dos líderes máis radicais dos manifestantes antigobernamentais, que recibira un disparo na cabeza seis días antes, e morreu pouco despois.

O goberno sostén que non ten nada que ver coas liquidacións, e que os manifestantes matan a tiros. Iso non é certo. Nos últimos dous anos, durante os que informei sobre as camisas vermellas, case nunca vin un arma de fogo, a excepción dun revólver ocasional na man dun gardacostas.

Naquela mañá, os primeiros soldados romperon o muro de fume. Dende onde estaba eu, apenas era posible distinguilos, pero oíase as balas asubiando polo aire. Foron despedidos polos francotiradores, que avanzaban de edificio en edificio. Algúns deles parecían estar directamente encima de nós. Fabrio non estaba por ningures.

Tiran a un italiano

Diríxenme cara ao templo de Pathum Wanaram, uns centos de metros ao oeste, na Zona Vermella. Os manifestantes ocupantes perderan, iso estaba claro: nin sequera se resistiran. Eran as 11:46 da mañá e tocaban o himno nacional. Mulleres e nenos fuxían ao patio do templo para escapar das tropas que se achegaban. Un dos líderes dos manifestantes, Sean Boonpracong, aínda estaba sentado na carpa principal das Camisas Vermellas. Dixo que tiña intención de continuar coa resistencia, mesmo despois do ataque do exército. En lugar de deixarse ​​arrestar, planeaba esconderse.

Ás 11:53 tentei contactar con Fabio por teléfono. O seu correo de voz fixo clic, o que non era raro. Só de cando en vez podías recibir un sinal. En fronte do templo, fronte ao hospital policial, varios xornalistas agardaban a que chegasen os sanitarios cos feridos. Unha enfermeira anotou os ingresos nun taboleiro. Eran as 12:07 e xa tiña anotados 14 nomes. Un xornalista estranxeiro estaba ao meu carón. Dixo que dispararan a un italiano. Xusto no corazón. Hai aproximadamente unha hora e media. Dixo que fixera a súa foto. Incluso coñecía o seu nome: Fabio Polenghi.

Unhas columnas de fume subiron sobre a cidade aquela tarde. As camisas vermellas en retirada prenderon lume a todo: o enorme centro comercial Central World, a bolsa e unha sala de cine Imax. A xente saqueou supermercados e caixeiros automáticos. Cando por fin volvín a casa, moreas de pneumáticos ardeban na rúa.

Na noite do día en que o goberno se puxo a restaurar a orde, Bangkok era un lugar apocalíptico. E Fabio, o meu amigo, estaba morto.

Traducido do alemán por Paul Cohen