O tren nocturno a Chiang Mai

(Pawarin Prapukdee / Shutterstock.com)

Son novo, o cambio de século aínda está por chegar e a corona está moi lonxe no futuro. É a miña primeira vez en Tailandia. Iso estaba na miña lista de tarefas pendentes. "Porque", dixo un compañeiro de viaxe no paraíso hippie de Goa durante unha viaxe pola India: "a Terra dos Sorrisos é un país mundial". Co Lonely Planet Guide Thailand, de Joe Cummings, como acompañante, fago unha mochila polo país.

Merco un billete para o tren nocturno a Chiang Mai na estación de Hualamphong e fago os meus plans de viaxe nun albergue barato preto de Khao San Road. O "Tren nocturno a Chiang Mai" podería ser só o título dun thriller, creo. A sofocante Bangkok abraza o solpor cedo mentres levo un tuk-tuk á estación. O tren das 18.10 está listo, estou ben puntual. Ás seis estou no meu asento reservado e empapándome de todo o que vexo nas plataformas. Tomo inxenuamente un vaso de zume de laranxa xeado con azucre dun simpático tailandés que anda polo corredor. Leva no compartimento unha bandexa chea de vasos que me entrega a min e a outros estranxeiros. Thai sáltaos. Dez minutos despois ela vén, igualmente radiante, a buscar sesenta baht. Bonito truco, entendo despois.

Perla do Norte

A mochila está no portaequipaxes, a bolsa de ombreiro apóiase nas miñas pernas e o cinto do diñeiro colga detrás da camisa no meu estómago suado mentres o tren avanza a paso pausado. Pasa por barrios pobres e zonas residenciais sucias. O tren nocturno á Perla do Norte, como se chama Chiang Mai, é popular entre os mochileros. Rodeo o bloque e falo con compañeiros de viaxe. Merco cervexas ao neno co cubo de xeo. Ás oito pido arroz con verduras e polo que como na mesa plegable mentres unha botella de cervexa Chang axita perigosamente de un lado a outro e experimenta unha intensa satisfacción.

A cadencia do tren nocturno

Escurece cedo en Tailandia, así que non vexo nada a partir das sete. Xa que logo hai pouco máis que experimentar. Por riba do traqueteo e chirrido das rodas, escoito un zumbido e unhas risas abafadas que pouco a pouco desaparecen. Teño a litera inferior. Un mordomo cun traxe branco fai xestos para facer a miña cama. Asentín e con algunhas accións sinxelas conxura unha litera superior e unha litera inferior. Con movementos rápidos remata o traballo cunha saba, manta e almofada. Síntome na cama, a mochila inclinada contra o pé da cama. Encendo a lámpada de cabeceira e leo o meu libro, balance coa cadencia do tren Suave coma a seda. Flexible como o bambú van Jon Hauser. Aínda recomendable.

(StrippedPixel.com/Shutterstock.com)

A miña nova moza

A maioría dos pasaxeiros pronto dormen e a pasarela está completamente deserta. O tren boquea, chirri, renxe e retumba pola escuridade. Ás veces hai que tocar o bocinazo durante moito tempo e o Rod Fai (traducido literalmente camión de bombeiros) adoita quedar parado no "medio da nada". A miña cortina está aberta. A escuridade mírame. Unha dama fráxil que agora vende as bebidas camiña polo corredor, os cadros balanceándose ao ritmo do tren nocturno a Chiang Mai. Despois dunha segunda volta, ela vén sentarse na cama co farang, que non quere durmir, le o seu libro e desexa outra cervexa fría. E si, eu tamén me gustaría un para ela, gesticula con encanto. Asentín coa cabeza, coa súa man esvelta levantando unha botella de entre os cubos de xeo. Desafortunadamente, o meu tailandés aínda non é tan bo como o meu tailandés de carbón actual. A comunicación consiste nun traballo de mans e de pés e algunhas palabras perdidas do inglés ao xeito tailandés. Ela quere saber se estou casado, se teño moza, onde vivo, canto gano, que traballo fago, se me gusta Tailandia. E para rematar: lin nos seus ollos escuros se ela tamén me gusta. Un máis, pregunta suavemente. Agradézolle, saldo a conta, saúdoa. Recibo un wai da miña nova amiga, que sorrí cos seus dentes perfectos e caio nun sono sen soños.

Chiang Mai

Un pequeno ventilador zumbido sobre a miña cabeza dá a ilusión de arrefriar. Ao redor das cinco da mañá esperto suado, ando ata o baño, refresco cunha billa no lavadoiro. Unha hora despois pídolle cedo un bocadillo de queixo e café ao home do almorzo que está diante da miña cama. O movemento anuncia o amencer, as cortinas abertas, as cabezas durmidas sobresaen, murmurios e ruídos matinais. O comisario de traxe branco aclara inexorablemente todo de novo, o sol sube e achegámonos a Chiang Mai. Cun atraso entramos á estación ás nove. Resaca, inqueda e unha experiencia máis rica saio do carruaxe. Na saída hai unha turba de condutores de tuk tuk que asalta os seus potenciais clientes como chacales. Creo que está todo ben. Comezou a miña aventura no norte de Tailandia.