Isaán volve á vida

A finais de setembro remata a estación das chuvias. A natureza fixo o traballo durante tres meses, a choiva e o sol permitiron que os novos brotes de arroz se convertesen nun cultivo que se pode coller. Aínda non chegou, pero a xente está impaciente. 

A comarca caera nunha especie de sono estival. A 'Coaresma budista', un período de tres meses de austeridade, asegurara que houbese aínda menos entretemento. Apenas tambuns, salvo en caso de falecemento, sen festas maiores. Non hai moita música para escoitar, a xente aquí aprecia ese período, ademais dos famosos borrachos que seguían xuntándose na casa do avó Sid. Realizáronse algunhas reformas na casa, pero este ano non houbo ningunha nova construción na vila. Entón, de novo, menos ingresos para moitos, ata tal punto que os últimos mozos e mozas que doutro xeito quedarían na aldea mudáronse agora ás grandes cidades para obter algún ingreso.

Pero O Inquisidor nota nerviosismo. A xente volve xuntarse, fala do arroz, das chuvias, de como vai levar a colleita. Estraño porque O Inquisidor pensa o mesmo todos os anos. Os campos compróbanse diariamente. Tamén se reinician os traballos comunitarios, hai que reparar moitas estradas polos danos causados ​​pola época de chuvias. Camiños de terra vermella polos que case non se pode circular. Liefje-lief tamén chama ao Inquisidor, despois de todo, ela pensa que ten moito tempo.

E alí está el, agachado no seu tailandés, batendo pedras en pedras que se colocan nos buratos profundos e se golpean. Todo faise manualmente, pero son máis de trinta persoas traballando, o traballo comunitario é importante para o sentido da solidariedade, case todas as familias teñen alguén delegado. Tamén están alí os monxes do templo local, traballadores, son máis activos ca nós. Porque en realidade é un traballo divertido, moita diversión, moitas risas, pouco a pouco, xente suficiente.

A cambio imos ao templo onde hai que limpar as cunetas. E O Inquisidor súmase ao carro: pode tomar prestado despois a estada para poder limpar os seus propios sumidoiros? Non é así como funciona aquí. Á mañá seguinte a metade da cuadrilla está na porta, limpan as cunetas nunha hora... . Non é agradable.

O maior labrego da vila, con moitos rai's de arroz, xa encargou unha colleitadora. Que aluga, demasiado caro para mercarse el mesmo, aínda que posteriormente puidese alugar esta máquina a pequenos agricultores. A cousa de momento non fai nada no medio da rúa, pola noite hai que mirar ben, xa chocou contra ela un motociclista. Xa o aluga para non ter que agardar cando os seus talos se amarelen, porque sempre existe o risco de que se lle caian grans tardíos, o que prexudica os grans maduros. Os demais revisan as súas ferramentas, afian fouces, coitelos, etc. Cortaban o bambú en masa en pequenas tiras para que poida ser usado como cordel para abarcar os tallos do arroz e para atar as bolsas dos grans.

O avó Saam xa está a colleitar. O seu arroz está maduro porque foi o primeiro en plantalo hai uns catro meses. E comezan de novo os servizos mutuos. Unha ducia de veciños, amigos e familiares inclínanse á fouce, fan un fardo e déixao. De novo esperando que non chova demasiada. Estes paquetes recóllense de novo despois, un pequeno tractor empuxado a man cunha plataforma de carga segue a moita xente, atropelando. Os paquetes son levados a un lugar céntrico, os pequenos campos do avó Saam están espallados pola aldea.

Despois ten que alugar unha máquina que separa os grans dos tallos, un traballo que lle gusta moito ao Inquisidor porque está poeirento, polo que precisa unha cervexa de cando en vez. Isto é proporcionado polo agricultor en cuestión, xunto co lao kao e os cubos de xeo. Pero gústalles facelo, non lles importa nada porque .

E nalgún lugar, sen falar diso, saben que algo está chegando na tenda, igual que en anos anteriores. Unha vez chegue o arroz, organizaremos unha festa. Sen monxes nin nada. É unha cousa "inspirada no farang". Ofrecemos un leitón, asado a lume aberto. Cartón lao kao, dous cartóns Chang. Gratis para nada en termos flamencos. Como agradecemento aos clientes, porque a colleita do arroz é un bo período para a tenda. E normalmente hai unhas dez persoas dando voltas, e tradicionalmente temos que deixalas na terraza da tenda ao redor da media noite, coa persiana pechada pero deixamos unha luz acesa. Querida sempre sabe a que hora van para a casa despois, moitas veces máis de dúas horas despois, rindo forte ata a noite.

Pero hai máis. Unha vez que comece a vendima masiva, as familias reunirán os seus traballadores e traballadoras. Quen entón simplemente abandonan o seu traballo, en Bangkok ou onde queira, e deixan. Esperemos que tamén cos petos cheos de cartos. Pódense saldar as débedas, mercar novos artigos, realizar as reparacións necesarias. E, sobre todo, organizar tambuns. É hora de pedir bo karma, boa saúde e prosperidade financeira. Pero a idea subxacente é que a xente volverá estar xunta, os nenos volverán ver aos seus pais, as avoas e os avós serán aliviados do coidado dos nenos durante un tempo, haberá moita diversión, comida e bebida suficientes na mesa. Isto pon á xente nerviosa e feliz.

O Inquisidor agora entende moitas máis cousas que antes. Cando se enfadou cando os obreiros que poñen novos pisos na súa casa de Pattaya simplemente viñeron e dixeron que deixaban. O que se repetiu durante a construción da casa aquí na aldea, merda! Non máis traballadores, o arroz foi o primeiro.

Polo momento non se pode quitar o liefje-lief con paus, a tenda debe permanecer aberta. Polos cartos? Ten un papel, por suposto, pero ela veo máis como un servizo: a xente agora necesita cousas que temos en stock, non podemos abandonalas, é a súa historia. Ademais, gústalle a xente que veña, sempre charlando, sempre alegre. Normalmente ao anoitecer, cando veñen do campo, fan unha charla para tomar un refresco, se están demasiado cansos para cociñar, terán que comer.

Si, The Inquisitor comeza o seu cuarto ano en Isaan e está a coller o ritmo da vida aquí.