Vida diaria en Isaan: "Aínda teño moito que aprender"

Quen é esa misteriosa Pink Lady? Que lle queda aínda por aprender? E por que Wim non pechaba os ollos pola noite?

Aínda teño moito que aprender

Tung (a muller de Wim ás veces chámalle "pai") envioume unha mensaxe de texto: "Ola pai, estás ben? Quero falar contigo ás 8 horas”. Díxome un texto que estou "ok" e que a esperarei. De 5 a 8 encendo o ordenador e miro para a pantalla. Tung está sen conexión... 5 minutos despois segue sen conexión... Agora estou bastante canso de esperar. Entón ela está de súpeto "dispoñible". "Ola papá, estás ben", así comeza sempre a súa conversa. "Estou ben", respondo con voz irritada. "Que pasou", referíndose ao tempo que tiven que esperar por ela. "Por que" é a súa resposta. Calo, as miñas cellas están na liña do cabelo. Xa sei que non ten sentido dicirlle que acordamos falar ás 8 da mañá de todos os xeitos. Que levo 5 minutos agardando por ela. Entón só lle pregunto: "Que comeches hoxe para cear". A espera é parte diso Tailandia, en calquera lugar e en calquera momento. E a ninguén (agás a min) parece importarlle iso. Aínda teño moito que aprender!

Señora rosa

Fronte á casa dos meus sogros vive unha muller tailandesa nova, nada atractiva, sen marido e con dúas fillas adolescentes. Ela adoita usar roupa rosa axustada e monta un scooter rosa brillante. Esta señora ten unha casa de pedra notablemente ben coidada, claramente equipada con todas as comodidades. Non hai nada de malo con iso, podes pensar. Pero algo me chama a atención... Ningún dos meus sogros nin veciños quere poñerse en contacto con ela. Evítase coma a peste. Paréceme raro, porque nesta aldea todos se odian. Pregúntolle a Tung por que todos a ignoran. "Por que?", responde ela, algo irritada. "Gústache ela?"

Agora teño que ter coidado, as mulleres tailandesas poden reaccionar con forza inusual cando sospeitan que estás interesada noutra muller... "Non, só me pregunto por que ninguén quere falar con ela", digo con recelo. "¡Ela non é boa!", continúa Tung mentres mira con desaprobación en dirección á casa. "Por que?" Intentarei de novo. E entón pouco a pouco vou ir con máis información. "Ela 5 maridos, tres mortos. Dúas fillas de pai diferente".

Estou empezando a sacar unha foto. "Gústalle moito o sexo. Ela bebe alcohol, moitas veces, todos os días". Vale, agora entendo como conseguiu esa fermosa casa... O céntimo caeu. Nas semanas seguintes, vin que recibía regularmente "visitas de cabaleiros". "Ela bebe alcohol, moitas veces, todos os días", digo en broma cando entro na cociña de Tung. Os ollos de Tung son escuros e brillantes. "Ela moi mala", responde Tung. Ela apenas está cuspir no chan.

Non durmo nin un guiño

Despois doutro día de calor saio do baño sentíndome renovado. Xa me acostumei a este xeito de bañarse: botarlle unha bañeira con auga fría, facer espuma e despois enxágüe con máis bañeiras de auga xeada. Apenas me sequei cando a calor volve caer ao meu redor coma unha manta. Colgo a mosquitera no dormitorio. Aquí non hai luxos innecesarios, esas criaturas coma min cruas. Mentres fago isto, Tung asoma a cabeza pola porta. "Papá, esta noite dormes só, estás ben?" “Por que?”, contesto, sen saber ningún dano feito. Dixen ou fixen algo mal? "Morreu a vella, teño que cociñar moitos para os veciños", di Tung. Despois dalgunha explicación queda claro. Unha vella morreu preto da nosa casa, e agora todos están ocupados preparando a cremación. Incluíndo os veciños.

Familiares, coñecidos, amigos e veciños da aldea virán por aquí de todas partes. E todos necesitan ser alimentados. A axuda veciñal con este mega traballo é esencial. "Quero levarte hotel, Preocúpame que non poidas durmir esta noite. Moita xente vén aquí, moito ruído", continúa Tung. Non teño ganas de volver vestirme e despois pasar a noite só nun cuarto de hotel. "Non, non", digo con firmeza. "Quedo aquí, durmo aquí, non te preocupes".

E con isto resolvo o meu destino para a noite que vén, non vou durmir nin un chisco! O ruído das potas e tixolas, o fume dos lumes de carbón entrando no meu cuarto polas fendas das persianas. A charla e as risas na cociña aberta que está xusto ao carón do meu cuarto. Ás 4 da mañá o ruído amaina. Ao lonxe canta o primeiro galo. Non moito despois, Tung métese na cama ao meu lado, exhausto. A paz non durará moito.

A tía morreu e todos os da zona poden sabelo

Ás 5 en punto os galos puxeron o punto final a esta noite. A vida en Isaán comeza de novo. A cocción faise de novo e a roupa lávase. Chegou un novo día. Moita xente chegou durante a noite, o noso patio está cheo de pick-ups aparcados en varias direccións. Vexo un home ourinando contra un dos nosos plátanos. Tamén bos días! Ao redor das sete para un autobús e saen sete monxes, con cunca de mendicidade. Menos de quince minutos despois, as súas oracións soan polos inmensos altofalantes que se instalaron pola noite. A tía morreu, e todos os da zona poden (ler testamento) sabelo.

Cada vez son máis as persoas que se reúnen dentro e arredor da casa do falecido. Hai comida e bebida entre as oracións. Unha morte e posterior incineración aquí significa unha importante carga financeira para os familiares superviventes. Aquí ninguén ten seguro de funeral. As consecuencias disto quedaríanme dolorosamente claras menos de dúas semanas despois. Nunha mañá de domingo soleada e preguiceira, a menos de 20 km de nós, a nosa sobriña Pan tivo un accidente na súa moto. 17 anos.

Enviado por Wim (republicado)