O arco non sempre pode estar relaxado (parte 21)

John Wittenberg fai unha serie de reflexións persoais sobre a súa viaxe por Tailandia, que foron publicadas anteriormente na colección de relatos 'The bow can't always be relaxed' (2007). O que comezou para John como unha fuga da dor e da tristeza converteuse nunha busca de significado. O budismo resultou ser un camiño transitable. As súas historias aparecen regularmente en Thailandblog.

Canto tempo é un chinés

“Bos días, chámome John, cuarto número 403 e gustaríame quedarme dous días máis no teu hotel. Iso é posible?"

"Bo día señor!"

"Chámome John, cuarto número 403 e gustaríame quedarme dous días máis, é posible?"

"Si?" "Ola."

"Chámome John, cuarto número 403, e gustaríame quedarme dous días máis!"

"Bos días, señor Xoán"

"Bos días! O meu número de cuarto é 403 e gustaríame quedarme dous días máis"

"Que número de cuarto?"

"403"

"Só un momento."

"Ola, podo axudarche?"

"Chámome John, cuarto número 403 e gustaríame quedarme dous días máis"

"Cantos días?" "Dous."
"Só un momento."
"O seu nome, señor?"
"Xoán".
"Bos días, señor Xoán". "Bos días"

"Podo axudarte?"
"Gustaríame quedarme dous días máis" "Cantos días?"
"Dous."
"Número da habitación?"
"403"

"Déixame comprobar, por favor"

"O seu nome é o señor Xoán?"

"" Si. Sigo así, pero podo quedarme dous días máis?

"Dous días?"

"Si".

"Só un minuto…. Por favor, señor John, pague un depósito adicional de cinco días, porque non queda diñeiro suficiente no seu depósito.

"Pero só quero quedarme dous días máis, non cinco".

"Queres quedar cinco días?"

"Non, dous días".

"Un momento, por favor... ten que pagar un depósito adicional de cinco días, señor".

"Pero só quero quedarme dous días, non cinco e xa tes a miña garantía da miña tarxeta de crédito"

"Tes que pagar un depósito adicional de cinco días".

"Pero por que cinco días, cando quero quedarme só dous días?"

"Por mor do bar da casa, señor."

"Pero só hai dúas botellas de cervexa e coca-cola e a auga é gratuíta".

"Cantos días?"
"Dous."
"Ten que pagar un depósito adicional de cinco días en efectivo, señor". "Aquí estás!"
"Grazas Señor."
"Entón podo quedarme dous días máis agora que paguei cinco días?" "Xa o reservamos hai media hora, señor!"
"Grazas, que teñades un bo día".
"Vostede tamén, señor Xoán".

Unha tose fea e un fermoso recordo

Shanghai ten un agradable paseo comercial longo, Nanjing Road, que remata nunha gran praza (Praza do Pobo). Esta gran praza ten uns fermosos edificios modernos, a ópera (con repertorio de barón xitano), unha especie de concello cun espazo expositivo sobre a nova arquitectura da cidade nun edificio verdadeiramente fermoso e o novo Museo de Xangai nun búnker de ladrillos. -complexo con un interior anticuado.

O fermoso é o gran salón con departamentos moi ben dispostos: caligrafía e debuxos, prehistoria, folclore, moedas (que me deixan frío), mobles (lamentablemente pechados) e aínda por riba: a porcelana. Os debuxos moi fráxiles colgan detrás do cristal sobre dous grandes rolos de madeira na parte superior e inferior. Cando pasas os debuxos, a iluminación agudiza. Para logo esmorecer de novo despois da saída. Moi profesional. O departamento de porcelana é fenomenal. O que esconden en Pequín (ou se cadra non o teñen) amosan aquí en todo o seu esplendor. Coa baba nas comisuras da boca vexo a porcelana, moi ben disposta e claramente exposta. Vexo o vaso máis fermoso que vin. Do período Yongzheng (1723-1735) durante a dinastía Qing. Pouco tempo, pero un período inigualable da porcelana máis bonita de sempre (moi preciosa, bótalle unha ollada ao faiado se non o tes por casualidade).

Este vaso con forma de oliva está decorado cunha rama de albaricoque. É incriblemente fermoso, tranquilo e verdadeiro. Agora que o penso, aínda me fai auga a boca. Pódese mercar un exemplar perfecto (deixádeo aos chineses) por cincocentos euros. Dubido un momento, pero mantelo gravado na miña memoria inquebrantable.

Shanghái está situada na costa e ten unha brisa que leva a maior parte do fume (desde chemineas, coches e cigarros) a outras grandes cidades. Agora Bangkok non cheira a aire de montaña suíza e de mocidade de asfalto estou moi afeito ás grandes cidades, pero as cidades chinesas superan todo en contaminación. En canto poño os pés en chan chinés, estou tusindo.

Aquí tes farmacéuticos de herbas que, por prescrición dun médico ou doutro mago, recollen todo tipo de herbas ou plantas secas de caixóns de madeira nunha folla branca grande baixo a mirada de aprobación do cliente. A continuación, faise un mingau ou té na casa e despois cruza os dedos para que axude contra a enfermidade.

É un pouco complicado para min desfacerme da tose e confío nunha serie de pequenas botellas cheas de xarope para a tose. Cunha palliña bebes esta poción máxica e cando todos ao meu redor deixan de fumar, sen dúbida axuda.

Aquí hai algo de fumar, onde queira que vaias soplan que é unha delicia. E iso, en combinación cos gases de escape, significa que persigo moitas botellas de bebida milagreira. Mañá marcho ao aire fresco da metrópole de Bangkok, cunha tose fea e un fermoso recordo de China.

Fermosos pensamentos cun gran alcance

A unha hora de voo ao norte de Bangkok está Chiang Mai. Múdome a unha nova casa de hóspedes, dentro do antigo núcleo amurallado. A dona aínda me recoñece do ano pasado e a súa fea filla, por desgraza, non se fixo máis bonita.

Andar en bicicleta en Bangkok está a pór en risco a túa vida innecesariamente, nin moito menos en Chiang Mai, pero as distancias aquí están ao nivel da Haia, así que vou arriscar. E é bo para o meu estado, ademais de que estou aliviado do regateo interminable cos condutores de tuk-tuk. Porque en Chiang Mai non tes tantos taxis con taxímetro como en Bangkok. Arriscando a miña propia vida e a dos demais, ando en bicicleta polo tráfico camiño do "meu" templo, con Buda como o meu santo patrón. Practicamente o meu punto medio católico como budista.

Paso pola ruta que facía todos os días de mendicante, o Binthabad. Aínda me conmove e, tan suave como son, aínda non podo falar dos agasallos cos ollos secos. Agora que a ruta pasa pola miña retina, penso intensamente nas miñas viaxes de mendicidade. Teño bágoas nos ollos e un nudo na gorxa.

Que é iso de todos os xeitos? Por que me afecta tan intensamente? Non é tristeza senón emoción gozosa acompañada da adquisición dun gran don espiritual. Formando unha semente que vai xerminando lentamente. Buda ensínanos que o seu camiño comeza co coñecemento, pero primeiro experimentei as súas ensinanzas practicamente. Atravesa a miña vida e cólloo con ganas.

E aínda así sigo experimentando a tristeza. María aínda está preto, demasiado preto. Ao mesmo tempo, probablemente nunca tería experimentado este agasallo sen a súbita marcha de Mary. Porque a procura de explicar este sufrimento extra innecesario levoume ao budismo.

Sorrío, porque agora vexo o mesmo can lánguido e imperturbable deitado pacíficamente na rúa, coma unha vaca sagrada na India. Creando un obstáculo simpático para os peóns que o rodean. Vexo o lugar onde os pobres agardan a comida sobrante do monxe. Penso no tailandés axeonllado mentres recibo a miña oración de agradecemento. Penso nos anacos de vidro da rúa, evitándoos con coidado mentres camiña descalzo.

Penso na ofensa que cometín ao fomentar as doazóns dos tailandeses que ofrecían paquetes de leite con chocolate. E penso na ofensa que cometín ao fuxir dos dadores que querían botar leite de soia con todas as boas intencións. Penso na concurrida intersección onde, como en todas as partes de Tailandia, os peóns están prohibidos agás o monxe! Camiñei tranquilo, imperturbable e coa cabeza inclinada pola intersección e os coches pararon con respecto. Sen a miña túnica de monxe tería escapado por pouco da morte cada vez.

Penso nos encantadores nenos que con moito coidado, acompañados dos seus pais, puxeron a comida na miña cunca de mendicidade e miraron con ollo sesgado ao monxe branco. E entón axeonllado, co mesmo ollo inclinado, escoitei o meu galimatías, mentres os pais pechaban os ollos moi devotamente. Penso naquela doce vella que me regalou un plátano e ante a que quería arroonllarme en pura gratitude. Penso tamén na muller vestida de seda que me deu comida e un sobre xenerosamente cheo da parte traseira do seu Mercedes. O que me deixou completamente frío, equivocadamente claro.

Pero sobre todo penso no home que deu a chaqueta. Con roupa cutre e coas súas mans callosas, moi nítidamente gravadas na miña memoria, meteu as moedas na miña cunca de mendicidade. Agora unha das miñas maiores posesións, co simbolismo inmensamente inmenso de que dar, por pobre que sexas, é moito máis fermoso que recibir. O seu xesto ten un gran alcance para min, sen que el se decate. Tampouco podía comprender razoablemente que con este don influíse tanto na miña vida. A incitación a este acto seu era a intención de facer o ben, mostrar compaixón, axudar a outro sen condicións previas e sen esperar nada a cambio.

Entón, fai o ben, sen querer necesariamente supervisar o alcance. Porque só o ben pode vir da compaixón.

Nada é permanente

Pedaleando con firmeza na miña bicicleta (un Raleigh, de todos os lugares) paso a porta de Wat Umong. Deseguido xiro á esquerda e paro diante da miña casa. Aínda tranquilo nun lago liso como un espello, rodeado de arbustos salvaxes. E árbores vellas sabias, baixo as que é bo estar á sombra e que che fan sentir protexido do mal mundo exterior. Miro para o fermoso plátano, aínda tan orgulloso coma antes, o meu punto de fixación polos innumerables intentos de meditación fallidos.

Despois camiño ata o meu templo. E estou realmente feliz de estar aquí. Tantos recordos cálidos! Séntome no lugar onde me ordenaron. Co trono (baleiro) do abade e a súa filloa como testemuñas silenciosas. A maior testemuña é, por suposto, o propio Buda, unha gran estatua de ouro brillante que domina o templo en toda a súa maxestade. Inclino tres veces e estou ante min mesmo por un momento. Despois de camiño á casa de campo do doutor Phran Arjan Songserm, o meu supervisor e profesor. Aínda teño moito que preguntarlle. Chamara a miña atención que sucumbiu aos doces atractivos dun tailandés máis encantador. Créeme, son bos niso aquí. E, de feito, colgou a bata de azafrán e agora goza do intenso pracer de abrazar a unha muller no seu sofá, mentres bebe unha botella de whisky.

Por certo, a ninguén que se ofenda con iso, mentres alguén xa non sexa monxe, está permitido moito aquí. Aínda ten o seu traballo como profesor na universidade budista. Ese Phra Arjan! Quen o diría. Como experimentas iso? Non está permitido tocar a unha muller durante case 40 anos e despois caer de súpeto na manteiga co nariz todos os días!

Eses son os meus pensamentos agora, aínda que, por suposto, orixinalmente tiña preguntas moi diferentes cando me volvería a atopar con el. E onde está Vichai, o monxe co que fun ordenado ao mesmo tempo? E Suree, o mozo monxe sabio do mundo. E Juw, o fráxil monxe cos vasos de marmelada? A alegría de estar no meu templo desaparece visiblemente agora que xa non atopo aos meus amigos monxes. Arrastro cos ombros caídos. Estou obrigado a volver a unha das ensinanzas fundamentais de que nada é permanente? E unha e outra vez experimentar que este coñecemento, por certo, non ofrece ningún consolo?

- Continuará -