O arco non sempre pode estar relaxado (parte 11)
John Wittenberg fai unha serie de reflexións persoais sobre a súa viaxe por Tailandia, que foron publicadas anteriormente na colección de relatos 'The bow can't always be relaxed' (2007). O que comezou para John como unha fuga da dor e da tristeza converteuse nunha busca de significado. O budismo resultou ser un camiño transitable. A partir de agora, as súas historias aparecerán regularmente en Thailandblog.
Sen noticias do leste durante tres semanas
En Vietnam, un anaco do meu dente rompe. Non teño moita fe nos odontólogos de alí e agora que estou en Bangkok, tiven unha coroación sen demasiada cerimonia no hospital de Bumrungrad. A prezos holandeses, por certo. Pode ser moito máis barato (por oitenta dólares) no dentista da esquina, pero teño a sensación de que o tratamento alí se asemella ás escenas de extracción dun cadro dun vello mestre holandés.
En total, catrocentos euros máis pobre e unha coroa máis rica, vago sen rumbo pola cidade para deixar que a anestesia se esgote. Nunha galería o meu ollo claro cae sobre un fermoso bronce dun mozo artista tailandés e nun ataque de decisión frenética pechouse a venda. Ao día seguinte teño unha mañá inspiradora no meu apartamento coa galerista, que me entrega o traballo con elegancia e mete o diñeiro no seu bolso. É a primeira obra vendida do artista e fixen unha cita para cear con el o próximo mes.
A miña amiga belga Brenda fai escala en Bangkok na súa viaxe de regreso e despois de meses falo de novo holandés durante moito tempo. Loito por manter a miña lingua o máis pura posible evitando as palabras en inglés. Incluso me vexo traducindo do inglés ao holandés na miña mente, en vez de ao revés. Unha sensación moi estraña.
Pola noite imos ao mercado nocturno e despois mergullámonos nunha rúa escura, onde se agochan, ou polo menos, unha serie de bares e unha discoteca. Resulta ser unha gran banda de primos e Brenda sempre está feliz de informarme de que viu outra muller. Despois de media hora de música disco atronadora, quero relaxarme fóra e a Brenda achégase un rapaz fermoso que a presenta aos seus amigos. Ao seu paso tamén podo gozar destes doces rapaces e bailamos os cinco ata a hora do peche nunha posición ás veces bastante comprometida. Menos mal que non se sacaron fotos.
Despois acabamos nun bar nocturno ilegal e, despois de que penso que xa abondou, non podo saír porque a policía está á espreita coas chaves da prisión. Por unha saída traseira, por corredores estreitos e baixando apresuradamente as escaleiras de incendios, chegamos á rúa co corazón palpitante e escapamos da atenta mirada dos koddebaiers. Todo moi emocionante e lémbrame a Berty Wooster, que tamén escapa regularmente cunha rapaza dun bar nocturno ilegal.
Brenda cre que tamén é xenial e é un final marabilloso para as súas vacacións. Sempre ten algo que ver con John. Despois dunha cea cedo, despedímonos deste grupo de amigos que son moi amables uns cos outros e irradian esa sinceridade ao seu entorno. Brenda e máis eu disfrutamos tomando o sol nesta luz.
Ao día seguinte, a miña bailarina de bronce (Maja) e outras compras pesadas van con Brenda a Bélxica para alixeirar a miña agora pesada equipaxe. Despídome dela e prepárome para o meu próximo voo (o decimocuarto) a Chiang Mai, onde me esperan en Wat ng para a miña ordenación como monxe budista.
A viaxe interior
A partir de entón a historia de viaxe de Xoán dá un novo xiro, iníciase como monxe.
Un obxecto directo
Co meu corazón latexando de expectación, informe á porta do templo de Wat Umong para solicitar a entrada. Estirar unha alfombra vermella sería algo moi bo, pero o feito de que ninguén se dea conta da miña iniciación esboza a miña sorpresa. Aínda tendo en conta que aprendín todos estes meses aquí que un patrón de expectativa occidental aplicable adoita ir mal. Paciencia Xoán.
Deixo a maleta na biblioteca, tomo prestado un libro e deixo que a auga de Buda corra resignada polos campos de Buda. Só unhas horas despois, un monxe lembra que debe guiarme nesta viaxe á verdade. Baixo a súa escasa escusa de que prolongou lixeiramente a sesta pola falta de sono pola noite, en realidade leváronme ao meu cuarto.
Engadíronme temporalmente a un grupo de participantes brancos dun curso de meditación, coa mensaxe de que teño que dividir o meu tempo co estudo persoal. O que basicamente non significa máis que deixarse aos teus propios dispositivos. Eu só salto e bebo e como do seu estante.
Pola noite, o meu encontro con Vichai dálle algo de vida á cervexaría. El estuda na universidade budista de Chiang Mai e ordenamos xuntos monxes. O cal é un alivio para as miñas preocupacións porque podemos practicar o ritual xuntos. A lingua está en pali, que está relacionado co sánscrito. Paréceme tan familiar como o ghanés, polo que iso promete algo. Da memoria espéranse anacos enteiros de texto e inclino a cabeza resignada pola impotencia e paréceme moi especial cando podo ler este idioma nun libro.
Mesmo é cantado ocasionalmente desde un ton monorítmico, cunha única subida para variedade. Vichai pensa que todo "non hai problema", pero estou moi nervioso polo resultado e gustaríame practicar máis pali. Cun sorriso encantador, Vichai rompe pronto a nosa cooperación, porque tamén ten que preparar o seu exame e déixame co Pali e un "sen problema". Aí estás cun libro cheo dun abracadabra sánscrito.
Busco refuxio na compaña dos estudantes de meditación, figuras bastante diversas. É un curso gratuíto con comida, pero agradecen moito as achegas voluntarias. Fágome amigo dunha traballadora social de 60 anos de Vancouver, casada cunha tailandesa.
Pola noite medito seriamente por primeira vez. Media hora na posición de loto agora non presenta ningún problema, pero contar pacientemente de cen cara atrás a un (unha conta por respiración) pensando nun punto central aínda máis. Penso na miña ordenación, nos nervios sobre Pali e o estómago que rosma (non me permiten comer nada despois do mediodía). Despois conta de un a cen de novo, pero de novo pensamentos desobedientes que queren ir a todas partes menos a ese punto. Cando chego ás cen, miro o reloxo e despois de moitos segundos a miña vida apenas avanzou.
Co valor da desesperación volvo de cen a un e de súpeto pásame algo moi estraño; durante uns segundos unha sensación agradable flotando, coma se puidese navegar lixeiro coma unha pluma no vento. Pero antes de que me decate por completo diso, caio como un ladrillo á terra e os meus pensamentos xa non poden navegar por ningún país. Renuncio ao cabo de case unha hora e mato o meu tempo co pensamento cariñoso no que estou por Deus.
Aínda que me doe todo o corpo, non quero renunciar tan facilmente. Levantando coidadosamente unha pálpebra, vexo ao monxe exemplar en profunda concentración cunha parte superior do corpo lixeiramente tremellada. Moi decepcionante, porque aínda non traizoa o final da lección e a miña tortura. Queres saír da sala de meditación cun tambor silencioso? E entón perder inmediatamente a miña autoridade como un monxe candidato coa comunidade meditadora? Porque están bastante impresionados con este paso. Finxo covarde e volvo a contar por aburrimento.
E entón, de súpeto, de novo esa sensación lixeira, que se ve cruelmente perturbada despois de tres segundos polo que o monxe esperta dunha profunda hibernación. Cinco segundos de felicidade para case cen minutos de concentración e un corpo axustado. Un escaso balance. Pero reconforto co pensamento de que unha exaculación non dura moito máis e que non temos que facer ás veces para iso?
A noite é curta, porque á mañá seguinte sobre as cinco comezamos a meditar frescos coma un violín. Que cambio tan repentino. Ás veces chegaba tan tarde a casa en Bangkok! Tan flojo coma un pano de louza, saio da cama tropezando ao día seguinte, bebo un té e recito obedientemente as oracións iniciais en sánscrito Wittenberg, seguidas dunha meditación de media hora sen durmir. Podería ser ese o efecto beneficioso do Pali?
Despois colámonos coma ladróns pola noite ata a casiña do noso profesor, o Dr. Phra Songserm. Unha cara aberta coas meixelas gorditas e coa cara sorrinte do Dalai Lama. Case o aspecto dun tío favorito. Sentámonos nuns coxíns no chan e el senta no seu escritorio. En inglés con fluidez, dáse unha explicación sobre a felicidade: a aspiración de todo ser humano.
- A primeira parte é a máis fácil de conseguir; o consumo, que leva á gratificación instantánea dos sentidos: perfume delicioso, comida delicada, música fermosa, roupa bonita, coches rápidos, flores perfumadas e moitas outras cousas que satisfacen os nosos desexos, aínda que só temporalmente. Este tipo de felicidade é a máis accesible e a maioría da xente busca nisto a súa total satisfacción, aínda que sexa de curta duración. Debido a que o coche rápido debe ser substituído rapidamente, o teléfono móbil pasa de moda rapidamente e a flor perfumada desaparecerá nuns días. A única limitación é a bolsa.
- A segunda parte da felicidade é a actividade de facer feliz á outra persoa e, polo tanto, a ti mesmo. Amante da muller e dos fillos, dando á caridade, apoiando aos necesitados, poñendo un brazo arredor do ombreiro dun amigo afligido.
- A terceira forma de felicidade é a actividade interior: a meditación pode traerche paz interior e equilibrio.
- O cuarto tipo de felicidade é a sabedoría de que os outros tres tipos non son máis que temporais e en constante cambio, e que só o desapego pode levar á verdadeira felicidade continua e ao cesamento do sufrimento. Esta visión fai posible organizar esta vida de tal xeito que se crea un equilibrio entre as diferentes formas de felicidade. O desapego total leva ao Nirvana. Ata entón, é prudente tratar de atopar un equilibrio dentro de si mesmo entre os catro tipos. Iso fai que unha persoa sexa moito máis feliz. Ben, esta sabedoría está (tan preto do amencer) caendo co estómago baleiro en termos sinxelos considerado un gran comezo para o día.
Despois, co sol nacente entre as árbores, camiñando ata a nosa casa onde nos agarda un sinxelo almorzo. Que vistas e actividades! Ás nove xa levo medio día de traballo. E agora a practicar o Pali. Enfadado, boto o ritual ao recuncho, despois cólloo de novo e sigo lendo co valor da desesperación.
O xantar é ás doce e media. Teño exactamente media hora para comer de todo, porque comer un gran de arroz despois das doce xa é pecado mortal. Eu como tanto como un traballador da estrada só para estar seguro. Despois unha sesta, paseando, pasando polo ritual cun monxe estraño que intenta en balde familiarizarme cos sons de Ghana. Despois un pouco de meditación (apenas me sinto) e despois un pouco de charla (onde están os petiscos e as bebidas?). Deitarse ás dez.
Teño unha noite extremadamente inqueda, e soño cunha nai chorando que me bota moito de menos e á que trato de tranquilizar que son realmente monxe só unhas semanas. Espértame triste, pero tamén feliz porque me quere. Despois, outro soño sobre María. Cando vai rematar iso? Sempre me dá tanta tristeza. Pola mañá outro recitando a oración inicial de media hora e xa estou empezando a gozar. Estou familiarizando máis coa melodía e podo pronunciar as palabras cada vez mellor. A miña ordenación de monxe é á unha da tarde e ceo a miña forca antes das doce.
Continuar.