Agarrado da vida de Isan. Unha secuela (parte 2)

Que fai un expatriado así en Isaan? Sen compatriotas ao redor, nin sequera culturas europeas. Sen cafés, nin restaurantes occidentais. Sen entretemento. Ben, O Inquisidor escolleu esta vida e non se aburre para nada. Nesta ocasión historias en días non cronolóxicos, sen reportaxe semanal, pero sempre só un blog, ás veces actual, outras do pasado.

Un día cedo e unha visita ao hospital

O día comezou cedo. Ás 2 da mañá. A máquina de diñeiro chamada fútbol é a responsable diso. O Inquisidor foi un futbolista nun nivel razoable nunha vida anterior, hai moito tempo, e non pode vivir sen o xogo. Pero a UEFA non ten en conta as diferenzas horarias globais.
E agora que eses partidos que De Inquisitor considera que merecen a pena comecen ás 21:2 hora europea. Aquí son as XNUMX da mañá. Onde o conseguen.

A alarma do teléfono soa despois dunhas tres horas de sono porque a tenda só puido estar pechada o domingo pola noite sobre as 23 horas por situacións estrañas que creara. Algúns indíxenas suxeriron permanecer abertos para poder ver "Beljuum", pero O Inquisidor non caía por iso. Pois xa estaban, salvo uns poucos, borrachos e ruidosos, e se lles esgotaron os cartos. Claro que contaban coa xenerosidade do Inquisidor, pero pensou que xa era suficiente, fixouse con mil douscentos baht, máis que suficientes para un domingo.

Levantarse pola noite demostra unha vez máis o tolerantes que son as mulleres tailandesas. O fútbol non é unha prioridade para a muller, pero sen queixa trata os segredos dos mandos a distancia que son demasiado difíciles para O Inquisidor. Por que sempre se necesitan dous mandos a distancia aquí en Tailandia? Por que a canle non permanece igual cando a pechas e a reinicias? Ela sempre triunfa sen problemas, el nunca acaba con iso.

Ela volve á cama, el na terraza na cadeira relaxante diante do aparello. Mirando con simpatía, xesticulando así ruidosamente. O que fai que a namorada saia da cama para ver as súas reaccións con ollos alegres, ela está a divertirse. E inmediatamente segue facéndolle compañía, ela ten unha debilidade por Luu-kaa-koe.
Bonito, dá un sentimento bo e amoroso.

A tenda abre como de costume ao redor das 6:30 da mañá, pero o novo día do Inquisidor só comeza ao redor das nove. Outro xesto agradable da muller, érguese da cama pero deixa durmir o farang.

Aínda así, despois de media hora de usar Internet, ten que saltar ao redor das nove e media. O tapón da cervexa está aí. E todas as semanas son bastantes cartóns de Chang, Leo, Singha e especialmente lao kao. Teñen que entrar no almacén. Ademais, tratar con ese fabricante de cervexa sempre é divertido. O Inquisidor ten unha historia profesional independente e exportou moito aos Países Baixos. Alí entrou en contacto co "espírito comerciante holandés", e iso permitiulle beneficiarse del.
Hai que negociar.

Cando a tenda abriu por primeira vez, pagamos uns prezos de compra demasiado elevados. De xeito que O Inquisidor deuse conta rapidamente de que a tenda non sería moi rendible. Así que percorreu a zona buscando mellores prezos. Aprendeu a negociar o 'tailandés', completamente diferente ao occidental. Pero os prezos de compra caeron.
Coa cervexa actual é aínda máis divertido. Porque O Inquisidor non pode resistirse a comprar un pouco máis pesado de cando en vez, trinta en lugar dos habituais quince cartóns de cervexa Chang. O home sempre parece gratamente sorprendido, e despois agarra as mans porque O Inquisidor quere un prezo aínda mellor. E funciona cada vez.

O almacén dese home está na cidade onde O Inquisidor mercará moitos outros produtos que non se entregan. E cando non conseguiu mellor prezo, conseguiu mercar cervexa noutro lugar. E entón alegremente aquela tarde, cando o señor Beer está no seu almacén, con cara de inocente, aparca ao seu carón cunha camioneta cargada... .
O Inquisidor chama a esa negociación tailandesa porque o home nunca a esqueceu.

Este luns terá variedade ao estilo isan. Ao parecer, tres coñecidos están no hospital local. Deben ser visitados, a señora sabía que desde hai varios días, pero a planificación, a previsión, a información - que non se fai, só faría que o meu marido inquedo é sempre a historia cando O Inquisidor se murmura un pouco. Así que pecha a tenda despois do mediodía e diríxete ao hospital.

O hospital local non parece que inspire confianza de inmediato. Edificio vello e desgastado. Fachadas verde pálido, probablemente pintadas unha vez e nunca repintadas despois. Infraestruturas complicadas, novos edificios foron engadidos ao longo das décadas.
Urxencia, non queres acabar aí como occidental. Sen blindaxe para que todos poidan ver que intervencións se están a realizar. E aquí, nas terras de cultivo, adoitan ser asuntos sangrantes.
Polo labirinto, todo tipo de salas de tratamento, de novo sen portas pechables pero con fiestras. Unha farmacia que emprega a máis xente que na propia Bayer. É un niño de formiga. Corredores longos con cuartos de pacientes. En realidade, adoitan ser cuartos cunhas doce camas cada un, pero pódese ver que orixinalmente estaba pensado para só seis camas.
Mozos e vellos, homes e mulleres, ósos rotos e diabéticos, feridas abertas e enfermos crónicos, todo está mesturado e xunto.

Ademais, sempre hai visitantes por falta de horarios de visita, polo que os familiares inmediatos quedan alí para durmir. Tapetes de vimbio no chan. Potas e tixolas con restos de comida. Bolsas de arroz glutinoso. Bolsas de satays dun dos innumerables postos de comida fronte ao hospital. Abrir fiestras e portas porque non hai aire acondicionado, pero normalmente ventiladores rotos nas paredes. Os gatos da rúa tolerados en busca de comida deambulan polas patas das antigas camas de aceiro que só amosan un pouco de cor debido á pintura a base de chumbo desgastada.

Tamén terás que tratar con síntomas que normalmente non atopas nun hospital occidental.

O famoso número 1 é un moi bo amigo do cónxuxe. Señora agradable, agradable, cliente habitual da nosa tenda porque traballa para o concello. Despois dunha historia de Pattayan que teñen moitos aquí, obtivo capital suficiente para comprar o traballo.
Foi mordida por un ciempiés. Unha besta de oito centímetros de longo e dous dedos de grosor. Extremadamente perigoso e aínda máis doloroso. A súa tibia ten un inchazo de cor violeta escuro e creceu ata o dobre do seu tamaño normal. Shinbone? Pregúntase o Inquisidor.

Esas criaturas parecidas a avelaíñas adoitan morder o pé ou a man, non? Como e onde contratou iso?
Na casa. Na cama. Ola? Ben, ela vive nunha casa típica de madeira, normalmente os dormitorios están arriba porque esa casa está sobre pilotes. Pero co paso dos anos, engadíronse cuartos na planta baixa. Así, os animais poden atopar facilmente calor e humidade.
A pesar de que vive no último piso dunha casa de pedra, O Inquisidor decide abrir o edredón antes de instalarse... a partir de agora.

O segundo paciente é familiar. Un curmán. Fermoso varón duns vinte anos e homosexual. O que fai que se sinta moi incómodo con todos os visitantes porque ten que levar eses pixamas de hospital verdes brillantes decorados con flores laranxas. Simplemente non lle gusta. Ten febre denge. Febre do dengue. Se o diagnóstico non se fai o suficientemente rápido, pode ser fatal. Os mosquitos son os vectores e hai millóns deles durante a estación das chuvias.
Afortunadamente, foron rápidos, a nai e o pai son isaáns máis desenvolvidos e teñen seguro. Como resultado, o pequeno tamén está nunha das poucas habitacións individuais. Pero tan deprimente como os salóns. Unha televisión tailandesa, unha neveira ruidosa e un aire acondicionado raquítico.
O Inquisidor aínda non sabe como armarse contra esta doenza e decide tomala dun xeito tailandés, karma.

O terceiro é un veciño. Segundo os estándares de Isan, iso significa que a súa casa está a uns cincocentos metros da nosa. Mesmo o dengue. En moito peor estado que o curmán. Porque pobre, non hai seguro máis aló dese "trinta baht". Dubidou durante demasiado tempo por temor ao aumento dos custos.
Tamén porque esta señora ten tres netos dos que é responsable. Iso si, o Inquisidor pregunta, en termos flamengos, "a merda" do seu amor. Por que é responsable de tres nenos pequenos?

O marido do veciño morreu cedo. A súa filla e o seu marido viron un futuro diferente ao de converterse en agricultores de Isan, o industrioso marido trasladouse a Laem Chebang, onde traballa no porto. E inmediatamente atopou outro amor, polo que a nova nai estaba soa. Iso infórmase a Koh Samui, a industria turística, nun restaurante, pero iso fai que O Inquisidor pense noutra cousa.
O que enfada un pouco o seu amor: ti cos teus pensamentos sempre negativos...

O Inquisidor non só quere un cigarro, tamén sente pena polos tres cativos. Levan unha semana sentados nese hospital, naquel cuarto ateigado, xunto á cama da avoa. Na zona hai poucas familias máis, e agora teñen que traballar nos arrozales. Apenas poden facer ningunha incursión. Así que O Inquisidor leva os tres vicios baixo a súa á, viu unha especie de parque infantil na parte traseira dun edificio. Pode fumar de inmediato?

Ese parque infantil en De Lage Landen pecharía inmediatamente. Xoguetes vellos, sen pintura e polo tanto oxidados. Dous columpios con cordas que están a piques de rebentar, e un soltouse da súa ancoraxe no chan polo que se tambalea perigosamente. Un deslizamento onde as paredes laterais oxidadas poden causar feridas abertas. Unha cousa xiratoria con asentos que regularmente se soltan e voan.
Pero os nenos divírtense, sobre todo cando The Inquisitor os agasalla con coca cola e doces nos postos inevitablemente situados estratexicamente.
O cigarro convértese en tres, e de súpeto a señora está alí de pé. O Inquisidor aínda quere volver a casa? Pero ela está radiante, pensa que é tan bonito que o seu marido dera algo de entretemento aos nenos. Unha vez no coche, volve xorde a pregunta: 'Vostede é bo cos nenos, por que non vostede mesmo...?'

Querida, O Inquisidor non ten ganas de responder a esta pregunta recorrente. E agasalla aos queridos , nun dos poucos restaurantes da cidade onde hai algo comestible para alguén coma el.
O ambiente volve axiña como debe ser, cando volvemos a casa a tenda xa non abre para que teñamos moito tempo uns para os outros.

Gewassen