Diario de Paul (4ª parte)

"Os tailandeses comen sopa todo o tempo?", exclamou unha vez un amigo indonesio despois de visitar algúns restaurantes da cidade. De feito, sen descoidar outros pratos, este país está cheo de deliciosos penangs e tom yams. Eses pensamentos de sopa, por limitados que sexan, tamén teñen que ver co uso de culleres e garfos e case ningún coitelo na mesa.

Durante a época de Rama VI (Vajiravudh), as autoridades tiñan máis medo aos ataques e aprobouse unha lei de que só había tres coitelos por cada trinta casas. A consecuencia inmediata foi que os alimentos que non se podían rasgar nin cociñar con aqueles poucos coitelos tiñan que ser cortados en anacos pequenos. Tan pequeno que se fixo comestible con culleres e garfo. E ao parecer te acostumas rapidamente porque o rei Rama VI só viviu hai uns cen anos.

Dai sai sin

No metro subterráneo da estación principal Hua Lomphong (que significa: parte superior do altofalante) sentouse en diagonal fronte a min, o máis inmóbil que podía estar, un rapaz de apenas 16 anos, mirando arredor por debaixo do seu flequillo. Un rostro de cor escura debido ao sol sobre o seu lugar de nacemento. Roupa bonita, mochila pequena no colo. O tren enchíase cada vez máis en cada parada. O neno mirou impasible a conmoción que o rodeaba.

Chamoume a atención a soidade que irradiaba. A gran cidade que parecía caer sobre el como Gulliver en Liliput. Na entrada un americano berroulle a un compatriota ao seu carón. Sen signo de atención. A seguinte parada foi o meu destino. Saín e vinlle xirando lentamente a corda branca arredor do pulso. Son dai sai sin, o fío de algodón sagrado que recibiu de alguén que se preocupa por el, como recordatorio, antes de marchar á gran cidade.

O mellor de Readers Digest

Un amigo meu tailandés aprendeu inglés cando era adolescente, en parte mediante unha subscrición á versión en inglés de Reader's Digest revista, que tamén foi moi popular nos Países Baixos. Cando dominaba suficientemente o inglés, decidiu doar os seus volumes ao seu antigo colexio de secundaria para que os estudantes de alí tamén puidesen mellorar o seu coñecemento da lingua inglesa.

Un ano despois, cando volveu a ese colexio, preguntou como avanzaba a lingua. Que resultou? Os alumnos arrincaran as follas dos folletos e empregáronos como toallas hixiénicas. O director do colexio quedou visiblemente avergoñado cando llo dixo. O meu amigo tailandés pensou que era unha vergoña para as nenas que só puidesen ler un número limitado dos libros no baño.

Gravacións de clips

Onte volvín a tentar as miñas papilas gustativas chinesas. Eu tiña arranxado para atopar o meu compañeiro de cea diante da mansión de Shanghai na estrada de Yaowarat. O hotel merece unha visita, pero agora as gravacións de vídeos musicais tiveron lugar xusto diante da porta. A luz foi axustada. Os extras percorreron o substituto en curtas filas. Unha nena sentouse na beirarrúa repartindo refrescos dunha neveira á tripulación.

Un farang atravesou o marco polo que aparentemente foi un segundo de fama moi necesario na súa vida. Un neno cun gueto blaster tocou unha melodía mentres practicaba correr, permitindo que os extras manteñan o ritmo. O propio artista veu e quedou na cruz da cinta na rúa. Estaba moi en po e as gotas de suor foron limpadas. O camarógrafo gritou o seu grito de partida e o artista fixo mímica a súa canción. Ha! Alí estaba o meu compañeiro de mesa. Daríache fame.

Vencer o aburrimento

Non coñezo a palabra aburrimento a non ser que signifique o estado de felicidade no que me atopo moitas veces: "enfrontando o aburrimento". Xa nada é necesario e todo é posible. Menos mal que teño esa condición moitas veces. Sobre todo cando un amigo de Rotterdam vén para pasar unhas semanas de vacacións. Adoita xogar con el ao mellor xogo de "Nunca me aburro", que se manifesta collendo un autobús ao chou. En ningures, só espontáneo. Esteamos onde esteamos da cidade, ese 'xogo' volve atacarnos de súpeto e collemos o primeiro autobús que vén. Que número? Xa veremos, porque só o usaremos cando volvamos.

Hai pouco collemos o 77 en Silom. Marabilloso para aqueles - para nós - escasos oito baht, te guían por partes da cidade que están demasiado lonxe para camiñar e, aínda así, tan cómodos de ver mentres estás sentado. Conducimos ata o Narathiwat, á esquerda hai restaurantes enormes, desde lugares íntimos con cervexas belgas ata grandes xardíns de cea con música animada, unha cadea chinesa espida pero excelente e restaurantes de luxo con intenso gusto, todo pasa.

Mentres pasamos por eses modernos, pero tamén atrapados no tráfico, autobuses amarelos BMTA, voltamos á Rama 3 ao final da enorme rúa. En curvas suaves, ata que rematamos diante das escaleiras da Central Rama 3. Alí a nosa necesidade dun xeado fresco gañou o paseo con vistas. Despois do balbordo, un 77 volveunos á posición inicial. Que queres dicir, aburrido? Onde? Quen entón?

Persoas sospeitosas

Visito regularmente un grupo de discusión de fala inglesa con participantes holandeses, australianos, ingleses, americanos e austríacos. De camiño collemos a un amigo americano ao que lle gusta viaxar xuntos.

Hai uns meses chegamos demasiado cedo ao subterráneo para viaxar ata o nivel superior, tres paradas máis adiante. Dado o tempo abafado, o meu bo compañeiro de viaxe e eu optamos por esperar baixo terra un tempo. Despois de todo, era agradable e fresco alí e na plataforma do skytrain non o é.

Chegou o primeiro metro. Estivemos entre os piares e non fixemos ningún movemento para entrar. O segundo tren veu e saíu de novo sen nós. Entre dous trens ás veces camiñabamos ata as pantallas da televisión para ver o que se ofrecía, pero cando chegaba outro tren, retrocedíamos modestamente tres pasos atrás. (Fai un corte, xa sabes como é...) Porén, cando deixamos pasar dous trens máis, un empregado da MRT alertado veu a preguntar amablemente por que non subíamos. Afortunadamente, a nosa explicación foi entendida e puidemos desaparecer das cámaras de vixilancia pouco despois.

Así comeza

Seguro que non son o único no mundo que sae da casa ateigado e se dá conta ao final da rúa de que algo esquecín e teño que volver. Que así sexa. E cando esquezo o móbil, síntome espido aínda que teña roupa posta. Por exemplo, pode esquecerse de peitearse ou esquecer levar diñeiro extra ou os billetes de transporte público. Unha vez fun de vacacións con só 1 (un) pantalón. Todas esas listas que me nego a mirar.

Sen dúbida, debeu ser unha mañá tan agitada. Por suposto que pensei en todo (!). Chego ao centro comercial refrixerado en moto. Dende alí baixo as escaleiras mecánicas ata o metro. De súpeto decateime de que a simpática señora maior do equipo de limpeza daquela estación, que subía pola escaleira mecánica adxacente, deixoume claro cun xesto que a miña mosca estaba aberta. Ben, pode pasar. Dende entón ela sempre me saúda de xeito amable e por suposto que eu tamén a saúdo.

As partes 1, 2 e 3 de Paul's Diary apareceron o 14 de outubro, o 29 de outubro e o 3 de xaneiro respectivamente.