O pintor tailandés e a morte

In Tailandia Érase unha vez un pintor. Estaba situada de mañá a noite en lugares onde acudía moita xente.

Envolto nunha gran capa e cun sombreiro contra o sol, sentou alí mirando. Mirou para toda a xente nas prazas de abastos, nas feiras, nas adegas, nas casas de té. Entón, cando chegou a tarde, foi á súa casa e púxose a pintar todas as caras que vira durante o día: caras de nenos, de vellos, de ricos, de pobres, de delgados, de gordos. Pero só as súas caras. Enchera toda a súa casa de caras, caras e máis caras.

Unha noite estaba pintando na súa casa. Mentres estaba ocupado, bateu forte na porta.

"Que carallo? Quen podería ser ese, no medio da noite? Non teño cita para nada. Huh, que molesto agora!"

Achegouse á porta e abriuna. Un descoñecido quedou ante o limiar. Dixo cun ton áspero: "Boas noites, amigo! veño buscarte!"

"Boas noites... Virás buscarme? Pero non teño cita para nada!”.

"Ha! É unha gran broma! Mira, cando veño buscar a alguén, sempre vén comigo. Iso sempre foi así e seguirá sendo así durante algún tempo".

"Pero... ti quen es?"

"Eu son a Morte!"

"Morte? Iso debe ser un erro. Síntome moi saudable! Por certo, estou ocupado pintando un retrato. Non teño tempo! Creo que deberías estar cos veciños!"

O pintor petou a porta xusto diante do nariz da Morte. E refunfuñando, volveu cara ao seu cabalete. "Ridiculo! Que está pensando a Morte!"

A morte quedou fóra e pensou: Iso nunca me pasou antes. A ver que fai ese pintor.
En silencio, abriu a porta e entrou furtivamente. Percorreu a sala de puntillas ata que se quedou detrás do pintor. Mirou coidadosamente por riba do ombreiro. E que viu a Morte? Un fermoso retrato de nena! A morte nunca vira un retrato tan fermoso na súa vida. Quedou sen alento, mirando o cadro que alí se creou, e perdeu a noción do tempo.

Entón, non morreron persoas na terra durante todo ese tempo...!
De súpeto, a Morte decatouse do que viña e dixo: "Agora realmente tes que vir comigo, amigo!"

O pintor, que non se decatara de que a Morte estaba tan preto detrás del, deu a volta alarmado. "Home, que fas aquí! Case teño medo de morte! Te importaría saír de aquí?" E botou á Morte fóra da habitación, á rúa, e sinalou o ceo. "Vai ao Emperador do Ceo e dime que non me convén! Estou demasiado ocupado!"

A morte, completamente asolagada, subiu ao Ceo. Alí sentouse o Emperador do Ceo no seu trono.

"Di Morte", dixo o emperador indignado, "onde está ese pintor que che dixen que traeses?" A morte mirou ao Emperador con timidez. "El uh... non tivo tempo, Señor", respondeu suavemente. "Non hai tempo?? Que tontería é esa! ¿Os importaría baixar rapidamente e conseguir ese pintor inmediatamente?

Así que a Morte baixou á terra á velocidade do raio e petou forte e urxente na porta do pintor. Houbo pasos frenéticos e a porta abriuse. "Que, es ti outra vez, Morte? Vaite!" Pero agora a Morte non se podía suavizar. "Non máis charlas! Eu teño o ruído máis forte alí arriba! Tes que vir agora!"

Ben, entón o pintor deuse conta de que non podía facer nada máis. "Cálmate! Só colle as miñas cousas e vou contigo!" Comezou a empacar tranquilamente todos os seus materiais de pintura. Rolos de papel de seda, bloques de pintura, tinta, pinceis. "Diga, sairá algo diso?" A morte rosmou. "Tranquilo! Paz interior, diso se trata! A miña nai sempre me dicía iso". O pintor acendeu unha vela de sacrificio. "Ben... estou listo. Imos entón?"

E xuntos subiron ao ceo. O Emperador sentou impaciente no seu trono. "Entón, por fin estás alí. Onde estabas todo este tempo?"

O pintor soprau a súa vela de sacrificio, deixou as súas cousas e falou con voz submisa: “Señor, sei que nunca máis poderei pintar na terra. Por iso trouxen todo o meu material de pintura comigo, para poder seguir pintando aquí”.

"Seguir pintando aquí? De ningún xeito!"

"Pero Señor... estás sentado tan alto no teu trono, con todas esas fermosas alfombras ao seu redor que colgan ata o chan. Podería separalos un pouco e mirar debaixo do teu trono?

O pintor separou coidadosamente as alfombras.

"Non, pero... ese é un espazo agradable alí dentro. Podería pintar algo alí? De cando en vez miro fóra a través dunha fenda e despois podo seguir traballando durante horas".

"Iso non pasará!" falou o Emperador do Ceo con severidade.

"Señor... cando miro arredor... que grande é o teu ceo...! Sabes que? Envíame lonxe! A un recuncho do teu ceo onde non me ves e ninguén me molesta! Así que podo traballar un pouco con iso!"

O Emperador do Ceo encolleuse de ombreiros e suspirou. "Ben... veña entón!"

E que fixo o emperador? Enviou ao pintor ao Espírito da Vida. E aí está, ata hoxe. Alí pinta os rostros das almas que van nacer na terra. E se tailandés as mulleres embarazadas sacrificámolas a ese pintor, coa esperanza de que lle dea ao seu fillo un fermoso rostro...

Atopado e tirado do Almanaque de Contos populares

- Mensaxe republicada -