Fanny na miña habitación

Fanny sae do baño cara á nosa amplo cuarto triple cheo de camas. Completamente húmido, cunha toalla enrolada arredor do seu cabelo nunha torsión. O seu turbante de roupa de baño azul mariño flota nun bordado de veleiros que están a piques de entrar nun porto tailandés.

Co pelo peiteado, aínda é máis alta, aínda máis alta, morbleu, un manxar celestial! O corpiño de seda pegárase á súa pel nova húmida.
É o que hai Lai Thai Guest House en Tapae Gate, Chiang Mai - Rose of the North. Planta baixa, cuarto número 514, moi atrás no xardín. Un labirinto para chegar a el.
A sala é grande como un salón de baile. Tres camas de matrimonio, pero non hai outra opción. Iso é porque é a única habitación que queda en Chiang Mai un venres á noite ás dez da noite, a última de toda a cidade vella. Unha moza estranxeira loura acompañoume na estación de tren e pregunta se pode ir comigo ata o centro.
Cheguei a Chiang Mai no tren camas Special Express desde Bangkok. Arrozales, arrozales; Xusto pasado a metade do camiño, a locomotora diríxese ás montañas do norte, tusindo e xemendo. Nunha ladeira detrás dun gran crecemento de árbores de teca, o sol loita contra a posta. Tappelings brota sangue roxo do ventre do ceo.
A estación de ferrocarril está moi ocupada, os fluxos de viaxeiros cegados por luces de neón anticuadas. A xente estáse interpoñendo en ambas direccións.
Despois de quince horas na estrada síntome letárgico, así que busco un tuk tuk. A rapaza loira non me deixa de lado. Como unha turba desenfreada, os condutores diante da estación caen sobre min, empurrando, berrando, berrando, impresionando, interpoñendo no meu camiño, secundándome, intentando roubarme a maleta.
O condutor inesgotablemente amigable do songtaew, que dirixe un negocio de transporte coa súa muller, conducindo con viaxeiros varados, arrastrando as maletas, entrando e saíndo, correndo de ida e volta, arrastrando a equipaxe dun lado ao outro do seu asento, todo durante todo o día con esta calor - ese condutor xa estivo connosco en varios hoteis, cada vez que está cheo, quedará pouco dos seus douscentos baht. Percorre a cidade connosco en zigzag. Acábasenos o tempo.
A súa muller, unha tailandesa regordeta do norte, ten unha risa contagiosa. Ela compárteos coa xente.
Son unha parella conmovedora, especialmente cando penso en todas as mulleres divorciadas de Tailandia. Creo firmemente que nunca se abandonarán. O carballo e o tilo, Filemón e Baucis ao estilo tailandés. Aparecendo un fronte ao outro como nunha antiga película inglesa de clase alta.
Á hora Lai Thai queda unha habitación para seis persoas. Cando unha morea de mochileros españois me pisan os talóns no mostrador, xa non se trata de pensar. Así que decido elixir esta habitación deste hotel e Fanny acepta todo. Deste xeito vincula o seu destino ao meu. Onde máis atoparía un cuarto?
A partir de agora estou á súa disposición.
Xa son as once pasadas e vagamente escuro. Camiño polos xardíns da pensión. Deixa a Fanny soa coa ducha. O aire é morno coma un movemento distraído da man. Os grilos baten as ás. As arañas tambalean e prepáranse para a caza. Por todas partes ao longo de toda a extensión do xardín de pracer, dispuxéronse recunchos paradisíacos, con enreixados e plantas tropicais de follas verdes en macetas enormes e ando polos cenadores entre os estanques redondos e altos de ladrillos con minúsculos guppies cheo de cores LSD. Quimeras diáfanas. Dragóns do tamaño dunha uña meñique.
Hai unha atmosfera indescriptible nesta luz escura. Os adornos do xardín de mármore branco brillan como fantasmas imaxinarios, como enfermidades malvadas, como enfermidades envelenadas.
Perdeime neste labirinto máis dunha vez, case non podo chegar á miña cara suite e perdín o maldito número da habitación. Colócome coidadosamente nun banco de pedra con cupidos. A noite vibra en frecuencias esquivas. É unha multiplicidade de voces resistentes coma flores. Unha encantadora canción mariana da Idade Media. As ondas de cor que irradian arredor. Teño ganas de soñar con longas noites cun ser querido. Intento non pensar en nada. Non tes que facer nada cos teus pensamentos se non queres. Fanny debeu rematar a ducha agora.
Fanny leva case un ano como mochila de primaria. Ela insiste en pagar o meu almorzo e café pola mañá. Tocando. Aposto a que vén dunha familia de clase media. Agora está acostumada a durmir nos recunchos, nos sofás, nas cadeiras, no chan duro, a medio metro de distancia, sobre nada. Adestrouse nos grandes espazos de aeroportos, estacións de tren, estacións de autobuses, marquesinas de autobuses e áreas de espera. Aprendeu a durmir ao aire libre. Ela está endurecida ás inseguridades, fálame e é bastante intensa.
Fanny é unha muller suíza alta, robusta e atractiva de vinte e un anos que fala francés. Ela felicitame pola miña pronunciación do francés. Eu felicito por quen é. Ela é brincadeira e nova.
Si, así pasa cando as mozas queren entrar no mundo. Fanny fixo unha promesa da que non quere renegar: non volver a casa de vagar polo mundo durante un ano. É un destino. Quere demostrarlle algo ao seu pai?
Eu digo: 'Tu es courageuse'. Ela ri así.
Por un momento retírome cun caderno detrás do vello e enorme frigorífico americano no medio da parede, fai ruídos como un vello B-17 Fortaleza Voadora.
Agora Fanny chega asomando pola esquina da porta cunha pregunta na boca e uns ollos marabillosos. Ela saca a cabeza e búscame coa mirada. Onde estás, só un momento, quere dicir ela. Pero ela mírame aos ollos, con picardía e picardía: 'Tu vas bien?'
A neveira zumba, rosma e ronca como para interromper a nosa conversa.
Fanny é grande, case tan grande coma min, ten pequenas gotas de suor no beizo superior. Encanto. Como a herba dun prado alpino, ela ten todo de verde, é dicir, un directorio curto de seda e un chaleco do mesmo. Cheiro as herbas picantes das ladeiras rochosas das montañas. Ou quizais sexa só imaxinación. O seu corpo imprimiu todas as liñas na súa roupa de noite.
'Ça va?' ela pregunta de novo. "Non", digo, "Pas d'inspiration!" Cando a vexo, comeza a desenvolverse unha historia descoñecida. Non podo deixalo.
Agóchome detrás da neveira zumbando, teño o ventilador do aire acondicionado zumbando no pescozo, pero Fanny xa está aí comigo. Salta sobre os colchóns en saltos mortales, é coma se estivese lanzando sen peso polo aire sobre as camas, rematando na primeira cama. Un baile redondo.
Intento parecer o máis inocente posible e sobre todo non os seus peitos.
Despois ponse de xeonllos diante de min e móstrase completamente feminina, a fenda dos seus peitos, acariña o meu escroto coma por casualidade e conta a súa historia moi emocionada. Faltan as bragas. Emoción suíza, non co ton de puchero que amosan as francesas cando se senten agraviadas.
Ten os peitos pesados, cheos e inchados que se destacan por completo, os seus pezones están fortemente definidos no tecido. Colgan moi ben. Xa non estou afeito. Aquí en Tailandia non atoparás seos cheos ou gordos; e tampouco colgan, só pesan un pouco como moito. As súas cadeiras danme unha man chea.
Os cadros de Fanny. Téñoas diante, agárraas con forza, plántame a punta dos dedos e as uñas nos seus lombos. Ela xira cara a min as súas nádegas redondas e brancas, a súa vaxina é tenra, chea de carne, sombreada por pelos. A miña saliva molla.
Experimento as súas palabras e o seu inocente desafío erótico e as risas soan arredor da miña boca. Ás veces sinto que hai pequenas fendas que viven nela e en min. E sinto unha pequena necesidade de abrazala, de consolala, de tomala nos meus brazos, porque agora descubrín que toda a súa aventura por percorrer o mundo durante un ano está no estancamento.
Fóra, a rúa énchese do ruído de bandas de cans errantes, o seu pelaje é pálido e de cor cinza. As hordas marcan o seu territorio, ladran, ouvean e ouvean incesantemente para consolidar o seu lugar na manada.

Fanny quere que me deite moi preto dela, deslízase contra o meu corpo, agarra o xeonllo nas miñas pernas e mete a cabeza baixo a miña axila. Entón ela mete a súa man branca e morna nas miñas bragas. A miña voz treme de súpeto e as miñas pernas liberan a súa tensión. Acariño os seus pezones. Parece que estou mollando as puntas dos dedos nun verniz chinés marrón e pintando as súas areolas.
Acedo con cautela a ela, a miña carne dura na súa carne húmida, escorregando ata que non podo afondar máis. Gústalle, algo así como sons que non teñen nada que ver coas palabras. A forma da súa vulva, apertada, redonda e inchada co brillo vermello-azul das ameixas de media mesa e as láminas de pelo avermellado tan suaves como a herba de plumas. O calambre dos meus dedos está gravado na súa carne.
Hai un momento estaba ao final da súa intelixencia. Fóra, na terraza, reservara dúas veces un voo Bangkok-París, cun clic estúpido dun botón, pero Internet en particular desapareceu por un tempo. Agora está preocupada. Paga dúas veces. Doulle o meu teléfono para que chame a Visa, o seu está sen batería.
Así podes ver por que dúas persoas teñen que coñecerse. Sei que por un momento significo algo máis para ela. É valente, é unha nena. Está cansa de Asia e Tailandia. Non quere estar só por un tempo, non quere viaxar. E sobre todo: non quere admitir que lle custa estar un ano fóra da casa, estar soa. Non quere admitir que anhela as persoas que a queren. Non cedas a ti mesmo.
Así que vou querela por un tempo.
Menos obstáculo para confesar todas esas inseguridades, todas esas dúbidas a un home estraño...
Por iso vai a París, di, e non a Zúric. Ela aínda non quere estar na casa. Dáse un respiro. Non quere saír diante do seu pai. Ela é a súa moza forte. Ela quere unha espera curta, di, para recuperar o alento. Quizais saia de París para Hong Kong o mes que vén, quedará en Asia, a súa amiga chegará a Singapur en dúas semanas. Ela pode unirse a eles.
Entón volve ter unha compañeira de ruta.
Ela é a moza forte - Fanny. Ela é dura. Ela non se rende. Papá estará encantado. Está orgulloso dela. Recibes toda a miña enerxía, nena Fanny! O ventilador zumba no meu pescozo. Pecho o meu diario.
Deitase ao meu lado, durmindo, a miña semente escapa lentamente do seu ventre, xace nun sono silencioso lonxe do mundo.
Ela mostra como fai iso. Como dorme fóra. As súas pernas interminables estiradas, o branco dos dous dentes superiores, os seus peitos derruídos ao lado, a súa inocencia ruborizada. A entrega ás vicisitudes. Ela é intocable. Ela é santa.
A inocencia é intocable.
No medio da noite retorce a saba ao seu redor nunha salchicha. Esperto, deitado espido. A súa cabeza está completamente enterrada nos dobras. O seu cabelo enrózase na súa meixela. Dun xeito estraño e insensible quéroa.
É como se fose enerxía no espazo.
Non se move, non respira, non soña, non se move. Ela está mentindo contra min. De feito non a vexo. Ela é ingrávida como a noite. Ma petite Fanny delicieuse, durme ben. Estou velando por ti.
Por iso vin a Chiang Mai.

Chiang Mai, febreiro de 2013 - Hasselt, maio de 2020 (terceira versión revisada)