A árbore de Ploy

Hai unha árbore en Phimai. Atópase no medio dun campo de arroz abandonado preto da beira do río chamado Lamjakarat, ás aforas da cidade. Non moi lonxe da porta sur da cidade.

O Lamjakarat é un afluente do Mun, un dos cinco ríos fortes que atravesan Tailandia.
A árbore é a árbore de Ploy. El tamén é forte.
Ploy case nunca está alí, nin na cidade, nin xunto á súa árbore. El vive principalmente no seu corazón.
De cando en vez, excepcionalmente, vén velo, cando os seus estraños asuntos pasan pola súa cabeza. Desde a estrada ela baixa pola herba seca e tensa, queda de pé baixo a súa coroa por un tempo. O chan está barbecho. As sombras lúdicas parecen cantar como os cantos dos campos. Ploy escoita o son do regueiro, afogando todo o outro ruído. É unha figura esvelta, a súa pel branca como a cor dun peixe en covas sen pisar.
A árbore creceu no seu campo. Non pode marchar. Iso é típico das árbores.
As súas raíces están en contacto co phi, os espíritos, as súas pólas buscan un acordo co vento. Deixan entrar un pouco de luz fresca.
Cando a estación das chuvias atravesa a súa coroa, fórmase aos seus pés unha especie de estanque informe, onde pequenas tartarugas caen unha a unha do río desbordado con torpes revoltos. Na estación quente, as súas raíces accidentadas emerxen da arxila dura como óso do antigo arrozal, debuxando patróns pálidos e incomprensibles ao redor do seu tronco. Formas vagas. Os tentáculos son a cor de algo que leva anos agochado.
A árbore de Ploy debe ser moi antiga.
É demasiado grande para o anaco de terra, a súa coroa cobre completamente o solar da esquerda e o solar da dereita, soportando todo o ceo, que é colosal en Phimai: varios metros de ancho e varias brazas de azul brillante.
A extensión dun reino.
Cando o solar caeu nas súas mans, aqueles dous rai coa árbore, acababa de cumprir os sete anos. Tiña unha razón pola que se debía a ela, un sentimento de culpa.
Nunca lle preguntas a unha árbore cantos anos ten a non ser que a mates. Todo o mundo dicía que era tan vello como o mundo, todo o mundo dicía iso. Se o cortas, poderías rastrexar centos de aneis de crecemento por milímetro coa unha. Cada anel ao ano garda historias, segredos clandestinos, voces esperanzadoras, misterios locais, dramas familiares de paixón e engano.
Deixa as súas historias á imaxinación!
Unha árbore que preserva tantas vidas debe ser unha árbore especial.
Podo ver durante minutos, sempre é inusualmente verde. As súas follas nunca mostran debilidade, nunca se afrouxan, nunca se encollecen, nunca perden a súa coroa. A súa follaxe é eterna.
É un chacha.
Non é casual que sexa dono da moza Ploy. Conseguiuno por escrito cando o seu pai marchou da súa nai cun profundo suspiro despois de sete anos de matrimonio.
"Non podo vivir con esa muller", dixo. 'Estúpida e miope como é. Dígolle dez veces como facer algo e que debería facer algo. E ela, faino á súa maneira. A maioría das veces non fai nada. Ela sempre sabe mellor, aínda que non o sabe nada. Ela é un desastre. Ela é preguiceiro. A beleza está moi perdoada.
Aínda agora, Kasemchai, o pai de Ploy, non pode rirse diso.
Os veciños da zona son igualmente duros coa súa ex-muller. Títanse a si mesmos como egoístas e peleadores, especialmente pelechos. Todas as esposas de policías. Non é celos? Un importante cuartel xeral da policía rexional está situado en Phimai. Cada unha das mulleres ten medo de que Mai fuxirá cos seus maridos. A nai de Ploy ten unha atracción irresistible polo sexo oposto, é un don natural.
Mai só rí diso. Ás veces burlón. Ela sábese demasiado forte. Entón chámase Mai, a nai de Ploy e aínda é relativamente nova. As súas nádegas bailan baixo o po dos seus pantalóns quentes apretados e leva camisas brancas de muselina que parecen demasiado axustadas e que lle endurecen os pezones.
A beleza é voluble, igual que a verdade.
Warentig, a chamcha é realmente a árbore de Ploy! Non o dubido cando o vexo. A cada paso venme a min coa súa presenza. Levante a vista e estou perplexo. Preséntase. Está ata o ceo.
A súa folla é multitude de follas pequenas, pinnadas e colocadas nun bordo liso, que é como forma a súa follaxe. As follas amosan un abaixo en po branco, acariñoas suavemente co dedo e dá coma se fosen pelos.
Para a miña sorpresa, non podo estimar o seu tamaño. O seu sistema de sucursais é soberano. A beleza que ordena a súa estrutura calame.
As tartarugas moteadas de pescozo de perlas -a súa lealdade a un único compañeiro é proverbial- mergúllanse nela con temerarios batidos de ás, coma se mergullasen noutra dimensión do tempo. Se se deslizan por buracos de verme a outro universo.
Tamén voan de forma imprevisible. Encántame. Encántame o bater das súas ás en pólas e follas.
A historia é así...
En toda a cidade de Phimai, Mai é coñecida pola súa distinta beleza. Unha auténtica dama da cidade. Ela vén de Bangkok, ten antepasados ​​tailandés-chinos e, polo tanto, ten a pel branca como a neve. Ela tivo un puñado de pretendentes desde os doce anos.
Bocheas cando pasas dela.
Todos os homes inclínanse de xeonllos. O pai de Ploy tamén o fixo, ela tiña quince anos e estaba embarazada del.
Mai ten formas redondas, ombreiros redondos, coxas redondas, barriga tenra, pantorrillas musculosas, entendo que os homes queiran fodela. Todos homes. Ela apela cos seus beizos suaves, os seus peitos erguidos e tremorosos, as súas coxas tensas a unha forza primordial que todo home instintivamente suscita cando xa non pode apartar os ollos dela. Ela ten a carne brillando de receptividade. Ela é votiva. Non se trata de amor, trátase de luxuria cando os homes ven a Mai.
A sensación de que podes escapar do teu propio eu limitado con luxuria. Que chegue ao ceo. Que toques a divindade. Que te convertas nunha identidade sen nome, nun espasmo alongado, é o que te fai capaz diso.
A propia Mai é unha muller que sempre mantén o seu enxeño e sentidos.
Ela é unha amante xenial.
Ela non só conseguiu a Ploy. Ten dous fillos doutros dous homes. Rapaces esta vez. Os medio irmáns de Ploy. Mai é unha gañadora no rally da evolución. Os xenes de polo menos un durarán varios miles de anos.
Cando Kasemchai, o pai de Ploy, disparou, sentiuse culpable. Pouco despois da ruptura, chegou unha muller coa que el quería unha nova vida. Ploy non encaixaba. Pero Mai tampouco quería á súa filla. Por arrepentimento, o seu pai deulle a Ploy o seu terreo de herdanza que fora da familia durante centos de anos. Ese foi un agasallo dun rei khmer falecido, cuxo antepasado foi un conselleiro de estado. As irmás de Kasemchai atraparon ao neno. Así funcionaba.
Ploy estaba soa cando tiña quince anos. Á súa vez unha beleza. Pequena e esvelta, pero forte como a súa árbore. Unha pel fresca coma unha folla chea de néboa matinal. Recepcionista no Amanpuri de Phuket. Ela pechou un denso dosel a todos aqueles homes cobizosos que querían a chave no mostrador. E así é que Ploy, que vive nalgún lugar afastado de Tailandia, mantén a súa árbore enraizada en Phimai.
Con todo, está no corazón de Ploy. Ela lévao a todas partes.
É unha chamcha, a árbore de Ploy, díxenche.
Xusto ao comezo da estación seca, desborda por completo con panículas de flores ruborizadas, na cor vermella da cuncha dos peitos dunha nena nova, peitos que brillan e ruborizan tímidamente mentres ela tímidamente hurga o seu sarong entre os dedos por primeira vez. amante.
A árbore de Ploy é grande como un reino khmer. Así como só un rei pode gobernar un imperio Khmer, só un chamcha pode gobernar o reino do seu corazón, Esa é unha vella lei.
Aceptémolo: a súa nai, Mai, segue sendo unha serpe. Mai apenas foi á escola, pero sabe que é máis intelixente que toda a cidade. Coa súa lingua afiada dobra o mundo enteiro á súa vontade. De momento está sen marido.
"Filla Ploy, debes darme o teu terreo", di recriminando por teléfono. "Dáme, que aínda teño os teus dous irmáns que alimentar".
Por que regalar? pregunta Ploy.
'Só así. Tes que mostrarlle respecto á túa nai', di Mai.
"Por que debería", di Ploy.
Esa é unha razón.
Que sabemos das árbores, se lles prestamos atención? No ceo, por riba das nosas cabezas, teñen a súa propia liberdade. Quen pode dicir iso? Ninguén máis pode dicir iso. Nada nin ninguén pode evitalo.
A cambio, a chamcha ten pés que non pode usar. No noso mundo na Terra, non pode correr, saltar ou bailar. Pero anima todos os días. As súas moitas pólas retorcen e xiran como os dedos das mozas tailandesas na danza clásica, ou como mozas que erguen os brazos suados e esvaradíos no coro das cantantes mor lam.
Co seu sistema raíz, unha árbore pode avanzar un pouco. Pode estar tomando contacto cun conxéner. Lin que os fungos pasan mensaxes codificadas químicamente na escuridade como correos.
Nunca coñecín unha árbore que se sentise soa. Polo menos non un que mo dixo. Escoito atentamente as árbores. Paréceme que lles faltan caricias. Sabes tales cousas? Para min, o tacto é unha necesidade da vida. Afrontei que non podía ser unha árbore.
Ploy leva discutindo e peleando coa súa nai desde que Mai pasa con avidez os ollos polos dous rai de terra.
'Non hai terreo? Entón deberías darme cartos. Rami ten demasiados cartos.
Ploy mantén a súa posición, ten a forza da chamcha na súa alma. Ela discute sobre os seus dous irmáns pequenos que van á escola descuidadamente, sobre todos os homes casuales que percorren a vida da súa nai, sobre as súas manipulacións viciosas e persistentes.
En realidade, Ploy era demasiado nova para a árbore cando a conseguiu, pero non foi diferente. E en realidade Ploy é demasiado novo para Rami, é moito maior. Casou con el cando tiña dezasete anos, pero aínda quere moito que forme parte de ser nova. Ploy quere ver o mundo enteiro. Ela pensaba que estaba a comprar a liberdade ao casarse. Agora ten o seu marido Rami durante varios anos, seguido dunha filla, Angélica. Pouco cambiou. Xa non se lle permite traballar nin saír soa.
É un círculo.
Con tíos e tías, todos en Phimai, Ploy recibiu seguridade. O mundo é frío e duro. O campo e a árbore conéctana coa súa aldea natal.
Parece que o seu marido Rami tomou un mia noy. Esa non é unha perspectiva de eternidade para a mestura de amor que sente, moi nova que é. Ela quere que a eternidade exista no amor.
O chamcha quéraa incondicionalmente, iso seguro, está no seu corazón. Está esperando por ela na casa. A visión da súa gloria dálle coraxe.
As súas sementes negras son duras coma a pedra, as cascas tan fortes que rodan lonxe e xermolan por todas partes. Os nenos gústalles xogar con el, como con canicas. Escaravellos brillantes que troan pola terra á velocidade do raio.
Rami, o seu marido ruso-israelí, leva aos piratas informáticos de Moscova á súa guarida de ladróns. Crean empresas falsas e construcións financeiras, compran e venden empresas sombrías que se enfrontan á quebra, dan ordes de transferencias de diñeiro sospeitosas día e noite. Vive constantemente en condominios seguros con cercados altos, seguridade, vixilancia con cámaras e portas corredizas de aceiro que só se abren con códigos, vive nos lugares onde moitos ricos falans residen na opulencia, Bangkok, Phuket, Hua Hin, cambiando de enderezo constantemente.
Polo tanto, parece que Ploy é un fráxil colar de perlas nunha gaiola dourada. Ela non pode escapar. Ela apenas arrulla. Parece que xa non ten pés.
Xa non pode correr, saltar nin bailar. Parece, porén, que cada día fai alegrar a chamcha do seu corazón, fai que as súas pólas se retorcen e xiren coma dedos danzantes nun reino celestial.
véxoa capaz diso.
Só a súa chamcha sabe como funcionará realmente. Leva a escuridade dos segredos.

Phimai, decembro de 2018