Os días escuros previos ao Nadal

Que no meu caso non se alivian cunha boa saúde.
Porque hai uns tres días que levo a maior parte do tempo na cama, cheilando, babeando e esperando fervorosamente tempos mellores.
Mentres tanto, maldecía con frecuencia ao descoñecido descoñecido que, non enteiramente no contexto do espírito do Nadal, me agasallaba con este sucio presente e logo deixaba sen nome.

Deséxolle o mellor tamén, dende a miña fortaleza de xarope para a tose, panos de dúas capas e blisters de paracetamol.
No pasado, na miña mocidade, ás veces, podías drogarte de marabilla co mesmo xarope para a tose, pero ata ese pequeno aliento quitáballe das mans ao solitario loitador contra o virus.

A miña patrona, na súa inmensa sabedoría, decidiu darnos todas as últimas semanas de descanso antes do ano novo, pero este puro festivo da miña propia caixa xa quedou medio cinza mentres eu intento lamentadamente ver o sentido da vida.
E a do Nadal en particular.

Penso tristemente en toda a deliciosa comida preparada e as fermosas botellas de viño tinto que esperan para ser descorchadas.

A tarde anterior á Noiteboa, desde a sala de abaixo soben inesperadamente berros de alegría.
Muller Oy, berrando completamente no teléfono.
Como os dous oídos levan días agardando a descompresión, só me decatei de que a miña cuñada da Pérfida Albión está a ocupar o outro extremo da liña.

Quen, sei, ten o costume de pechar o seu restaurante tailandés polas vacacións, porque neses días non chegan cans e seguramente non hai clientes.
Un sentimento de medo aséntase, se aínda hai sitio para iso, na miña cabeza abarrotada.

Porque pronto estará en Schiphol, para unha visita rápida á irmá e Loeng Lieven?

Pronto me sacará da cama a miña amante, e nos últimos días ata preocupada, nai galiña Florence Nightingale, de esperar pola súa irmá?
Rexeitarse non será unha opción, porque a familia é sagrada despois de todo.

Prevén, xa temblando por dentro, un miserable paseo ata o aeroporto do país, unha espera abraiante en Arrivals e unha viaxe aínda peor de volta á nosa casa de campo, se é posible.
Isto último porque a miña cuñada pode facilmente acumular 45 minutos nunha hora cando se trata de estar presente verbalmente, e a muller Oy adoita participar nisto.
Dúo doce e ruidoso, por así dicir.

A isto seguirán varios días de abundante comida e bebida. Co abaixo asinante estremecendo á marxe, como unha especie de zombie xerme que intenta unirse á diversión.

Non me atrae.
Non cheiro a nada, gusto aínda menos e a miña escandalosa falta de enerxía é suficiente para que ata unha batería chinesa falsificada se envexa.
Incluso a oferta dun permiso de residencia permanente para Tailandia, unida a un aforro financeiro mensual na bolsa do goberno holandés, deixaríame a Siberia indiferente neste momento.
Velaí a profundidade do meu sufrimento.

Entón ela sube as escaleiras e eu prepárome para as dificultades que virán.
Xa non podo fuxir, pero na miña mente teletransportome a unha marabillosa illa tropical, lonxe de arrefriados, gripes e cansas visitas familiares.
O feito de que esta illa de fantasía estea situada en augas tailandesas pode considerarse unha pura coincidencia, xa que non son esixente á hora de elixir salvavidas espirituais.

Leva unha bandexa cunha pota de café recén feito, un prato con dúas rebandas de bolo mollado e un chupito pequeno, cunha botella de Single Malt comprada en tempos mellores complementando o conxunto.

A cuñada deséxame o mellor e está a pasar o Nadal na casa.
Agradezo en silencio á miña irmá a súa Boa Nova.

Tomando o café, doume conta de que tamén podería ter quentada auga da choiva.

O bolo non sabe nada, e o vaso de auga madura da vida de The Balvenie, que antes era o perfecto final da cea, só me queima o esófago.
Un traballo que a augardente de conservas máis barata puido manexar con dous dedos no nariz.

Pero cancelando tranquilamente o voo á illa, e vendo como o meu anxo tailandés de Nadal sorrindo leva a bandexa de volta, entendo que non hai nada de que queixarse.

E desexarvos a todos unhas felices festas.