Hverdagens drenge... (tilpasset fra Carmiggelt)

I år er det præcis 90 år siden, at Simon Carmiggelt – som udgiver af sin skoleavis – tog sine første tøvende skridt i journalistikken. Lung Jan skrev en thai-inspireret hyldest til denne store forfatter...

Lung Kaew, kroejeren på vores gamle tilholdssted døde, som det skulle, i selen. I næsten fyrre år havde han stået bag den samme bar og gavmildt hældt flydende hygge. Først som en behagelig, glat snak, sammen med sin endnu mere glatte kone Noi. De sidste par år som stille enkemand, alene. Fordi hans eneste søn, som så mange unge fra egnen, var gået forskellige veje.

I hans øjne kunne det kedelige liv i Isaan ikke appellere til den lidt stædige Kaew jr., og metropolen med alle dens fristelser lokkede. Vi, hverdagsdrengene, som i umindelige tider og nogle gange endda tidligere i den lille, noget snuskede og derfor heldigvis ret dunkle landsbyværtshus gik gennem det numsebestrøede gulv af vædret jord, fik af og til vist et fotografi af ham. Her tog han ud til Phuket med et par meget pænt proportionerede søde piger. Og der stod han mandig i tjeneste. 'sund dreng', ville de sige og skubbe billedet tilbage, fordi de syntes, sundhed var en vigtig ting. Heldigvis var de alle selv raske, hverdagsdrengen. De drak deres glas, men de gjorde aldrig noget forkert. Nogle gange gik man pludselig ud. Så sagde de efterladte filosofisk: 'Den Puk, han var her stadig i fredags...' Og der blev mandigt drukket på med den alvor, der passede til sådan en lejlighed. Karma var karma, intet kunne gøres ved det...

Da Lung Kaew havde skiftet det midlertidige ud med det evige, og hverdagens drenge overøste ham med værdighed og efter god Isan-skik, med det nødvendige fyrværkeri og ildvand til efterlivet, forblev pubben længe lukket. Lidt forældreløse og ukendte søgte de almindelige drenge trøst for deres tørre halse ved mærkelige bardiske, men intet tiltalte dem...'Hans dreng vil fortsætte forretningen' kendte en. Og det var sådan. Forretningen genåbnede en svulmende torsdag i april. De hverdagslige drenge, både de glade drikker og de skrammel, glemselssøgende underdogs, vendte nysgerrigt tilbage til deres engang så velkendte omgivelser.

De havde brug for tid til at vænne sig til, for de genkendte ikke længere værtshuset. Det var blevet omdannet til et bredt, lyst, lyse etablissement med høje, lyse træstole og en bar med et glimrende udseende, overdådigt belagt med spejlglas og kobber. Flaskerne bag baren, som før var yndlingslegepladsen for alle slags utøj, der elskede støvreder, stod nu, smukt oplyst med spotlight, og glimtede på små hylder. Lyse områder i pastel nuancer skulle sløre mindet om de tidligere vægge, der gennem mange år havde udviklet sig til en slags udefinerbar tyk, nikotinbrunt dinosaurhud. Tak carabao Bøffelkraniet med enorme støvede horn, der var blevet så populært, var blevet erstattet af et monumentalt, bragende fladskærms-tv, hvorfra sportskommentatorer konstant udluftede deres lærde meninger til omverdenen. Der var heller ikke rigtig tid til en rolig drink, for da en flaske var ved at løbe tør, stod en af ​​de tre hyrede vellystige tøser med svimlende dybt skåret decolté, til hverdagsdrengenes forfærdelse allerede klar med et blændende. tandpastasmil. for at fjerne proppen næste...

Og så var der sønnen. Til at begynde med var hverdagsdrengene blevet rørt over, at sønnen trods alle sine tidligere forbehold nu var trådt i fars sandaler. De smilede endda overbærende, da endnu en dråbe faldt galt, for i sidste ende var dette et erhverv, man skulle lære fagets tricks... Det var bestemt ikke hverdagens drenge, men han... Han kunne bare ikke gøre det … At drive et værtshus med mange hverdagsdrenge kræver en fintfølt politik. Du bør være mere opmærksom på dem end på den skinnende espressomaskine, et monster af krom og knaldrød maling, der gør ondt i øjnene på hverdagsdrenge. Men det var han ikke klar over. Selv en almindelig, enkel en wai en hilsen virkede nogle gange som en bro for langt for ham... Blev for længe i Bangkok, vurderede de dagligdags drenge, som stille håbede, at han ville komme. Han snakkede og meget. Så meget, at han lignede en sydøstasiatisk klon af Emiel Ratelband... Men det var ikke den uforpligtende småsnak som havde bestemt en del af sin fars succes. Nej, med Khun Kaew jr. var det en til tider forudindtaget, kantet diskurs fuld af præcise udsagn og til tider for konkrete spørgsmål, som man – gud bedre – skulle modstå. 'Bangkok er dog smuk, ”sagde han for eksempel til Koh. 'Har du været der før?''Ja Ja,…Koh svarede modvilligt.

Hans glas var tomt, og han havde allerede umærkeligt tilkendegivet to gange, at han gerne ville have det fyldt. 'Hvor præcist har du været?' ville have Kaew Jr. at vide. 'Det palads og Sanaam Luang er smukke, men jeg finder også Dusit meget behagelig. En smuk park og fantastisk til en gåtur. Du er i øvrigt også god til Lumphini. Eller nyd en terrasse ved siden af ​​Chao Phraya... Og så taler jeg ikke engang om Yaowarat Road og Chinatown. Nogensinde set? ''Ja Ja', brokkede en langsomt irriteret Koh. Han ville have noget i sit glas og ikke alt det spørgende. Han var her ikke for at tage en forbandet quiz, vel? De daglige drenge hadede at blive spurgt. Det forstyrrede deres milde tusmørke, det gennemborede deres dagdrømme ubarmhjertigt, og det truede facaden på deres længe omhyggeligt dyrkede ry.

Det var uundgåeligt: ​​Langsomt, men sikkert begyndte de at holde sig væk og fandt hinanden triste og nu virkelig forældreløse i mørket på en pub lidt længere henne. Sønnen stod tilbage med en helt ny forretning, hvor kun en fortabt rejsende kom for at slukke sin tørst, eller et par bumsede teenagere kom for at surfe på hans gratis WIFI i timevis. Langsomt, men åh så sikkert, gik hans forretning gået i stå. Der er nu en blomstrende 7-Eleven...

Daglige drenges skumringsrige bliver mindre og mindre...