Hans egen kniv; en novelle af Chart Kobchitti

Om overklassen og klootjesfolket. Overklassefar og mor introducerer deres søn til en banket, hvor man kun må sidde, hvis man har 'din egen kniv'. Den kniv er overklassens privilegium. Der er også en herre i et cremefarvet jakkesæt, som du hellere må undgå...

Denne historie har en mørk side. Ikke til svage maver. Jeg advarer læseren...

---

Vi gik til banketten; min søn begejstret, men også lidt bekymret. Lydene fra klaveret ekkoede gennem festsalen oplyst af en lysekrone. Der var allerede nogle gæster, og du hørte lyde; folk snakker, isterninger, der banker mod glasset og lyden af ​​drinks, der skænkes op. En blodrød løber ventede gæsterne.

Jeg så ikke værten og tog kone og søn med for at hilse på gæsterne. Derefter for at finde vores bord, da jeg havde noget at diskutere med min søn og ikke ønskede, at noget skulle gå galt, når det var tid til banketten. I aften var begyndelsen på en vigtig periode i hans liv, og nu ville vi lære, om han var af samme klasse som mig, eller om han ville forsvinde og blive en af ​​bastarderne. Det ønskede vi absolut ikke.

Det var nødvendigt for mig at opmuntre og hjælpe ham til at blive set som en perfekt model for vores klasse. "Drik en drink," sagde jeg og rakte ham det glas, jeg tog fra tjenerens bakke. "Og drik langsomt," advarede min kone blidt. Hun var bange for, at han ville være bedugget, før det var tid.

Vi kom til vores bord. Bordbetjenten bukkede og skubbede stolene med tykke hynder foran os. Han var høflig og forsigtig, men der var frygt i hans øjne.

Den 'egen' kniv

Jeg satte mig ned, tog min egen kniv fra skeden og stillede den ved siden af ​​min tallerken. Min kone åbnede sin håndtaske og tog sin egen kniv frem. Den var slank, og håndtaget var af elfenben. 'Tag din kniv og læg den på bordet' sagde hun til min søn. Med sitrende hænder tog han sin kniv og satte den akavet på plads.

Jeg havde hjulpet ham med at vælge sin egen kniv. Han havde fået tilladelse til at eje en kniv, og det er et særligt privilegium, som meget få mennesker får glæde af. Se på de mennesker, der bor i vores by; kun en lille, udvalgt gruppe må have deres egen kniv. De andre mennesker er fodsoldater.

”Du skal passe godt på den, søn, for du skal altid bruge den. Husk, uanset om du er sulten eller ej, så skal din kniv altid være i orden.' Jeg har aldrig glemt min fars ord, og nu giver jeg dem videre til min søn. "Husk, din kniv skal altid være skarp, så du kan skære til enhver tid."

'Far, jeg tør ikke...' 'Hvad siger du, søn? Se på din mor. Hun er hundrede procent kvinde og har aldrig vist frygt. Men sådan var jeg også i starten. Her, tag en drink til.' Jeg tog et glas fra bakken.

Manden i flødedragt

Jeg sagde til min søn 'Pas på den mand derovre. Når vi spiser senere, så kom ikke for tæt på ham. Han er en snedig mand.' Min kone pegede knap nok på ham. "Manden i cremedragten?" "Se ikke på ham. Han trækker allerede sin kniv, når nogen går i nærheden. Nogle gange skærer han nogens fingre af; det er sket for så mange mennesker. Få en drink til. Det er næsten tid.' 

"Selv hvis du handler med folk, der må have knive og interagere med dem, betyder det ikke, at du kan stole på dem." tilføjede min kone. "Så pas på dig selv, når du går ud for at få mad, og bliv tæt på os."

Værten

"God aften!" Jeg vendte mig om, og min kone gav et slag. "God aften!" Jeg rejste mig og gav hånd. "Søn, jeg vil gerne have dig til at møde denne herre." Min søn hilste ham med respekt. 'Ja, det er min søn. Lige i dag fik han ret til at have sin egen kniv.'

'Åh! Nå, det er en meget flot egen kniv!' Han tog kniven op og gned den ømt. "Og den er også meget skarp," sagde han til min søn. "Min far hjalp mig med at vælge denne kniv." "Og han tog dig med i aften for at prøve det..." sagde han og satte kniven tilbage. 'Ja, det er første gang' sagde min søn.

'Bøde! Du har en god plads tæt ved banketbordet. Du skal have en hyggelig aften, unge mand, grinede han og gik. Min søn følte sig mere og mere tryg. »Han har en forretning og handler med fodsoldater; han eksporterer dem til hele verden.' "Så må han være rig, far?" "Han er skat, og aftenens vært." 

Min kone ville fortælle ham, hvad egen kniv betyder. Han sad og lyttede uinteresseret. Jeg havde håbet, at han var lidt mere spændt og bekymret for, at han kunne være en af ​​fodsoldaterne. Hans øjne viste ikke det ønske, som vores slags mennesker har. Han burde vide, hvilket privilegium det er at have sin egen kniv!

Mange mennesker var villige til at gå ud af deres måde at få deres egen kniv. Nogle solgte endda deres forældre forgæves for at få deres egen kniv. Men det tænkte min søn åbenbart ikke over. Jeg gav ham to af mine virksomheder, så han fik lov til at have sin egen kniv. Måske gjorde jeg det for tidligt.

"Søn, alt vil være godt. Intet at skræmme dig om. Vi bliver hos dig hele tiden..." Min kone øsede det op for ham. 'Nej, mor, det kan jeg ikke! Det er ulækkert. Frastødende.'

"Hvis du vil være familiens sorte får, er det okay. Op til dig. Men tænk over det først, for det vil ændre hele dit liv. Så bliver man lige så meget en fjols som fodsoldaterne, og hvis man får problemer, kan man begynde at sælge sin kone og børn. Folk med deres egen kniv vil købe dem op; de skærer dem op, drikker deres blod og spiser deres hjerner. Og når tiden kommer, så kom ikke til mig! Ikke rigtig!' Jeg var sikker på, at jeg skulle skræmme ham og sørgede for at lyde vred. 

"Søn, så du det? Hvis den handlende kommer til os, hvordan ender den hæshed så?' sagde min kone hånligt til min søn. 'Mor, jeg ved det. Derfor synes jeg det er ulækkert. Dem må vi have ondt af«.

"Søn, du taler sådan, fordi du ikke har prøvet endnu. I dag tog jeg dig med nu, hvor du har din egen kniv. Prøv det i det mindste, og hvis du ikke kan lide det, så siger jeg ikke mere. OK, søn?' Jeg talte sagte og beroligede ham, men han svarede ikke. "Her, tag en drink til. Det vil få dig til at føle dig bedre.'

Det serveres…

Klavermusikken stoppede. Lamperne var dæmpede. Folk sad ved bordet. Værten gik til midten af ​​rummet. Med en stærk stemme, så karakteristisk for vores slags mennesker, begyndte han at tale. 'Godaften, meget fornemme gæster. Må jeg få din opmærksomhed til at invitere dig til den banket, jeg har arrangeret for dig...'

Min kone satte servietten på vores søn. Min serviet blev sat på af bordpasseren. Så tog min kone selv sin serviet på med en hurtighed og fingerfærdighed, der er typisk for alle kvinder af vores slags. Alle havde travlt med servietterne. Vi var som kokke, der gjorde klar til at skære kødet, så blodet ikke sprøjtede fra kløften på vores smukke tøj...

'Hip Hip Hurra! Jubel gik gennem spisestuen. Så tændte lyset fuldt ud, og den højre dør åbnede sig... 

En mand på et stålbord blev rullet ind. Bortset fra et metalbånd omkring brystet, arme og ben var han nøgen. Hans hoved var i en metalkasse bundet til bordet. Ansigtet var usynligt og hans identitet ukendt. Så væltede et andet bord ind, ligesom det første, men nu med en kvinde liggende på det. 

Min søn spurgte, hvorfor hovederne var dækket. »Det er det, loven kræver. Vi skal ikke have ondt af de mennesker, vi skal spise. Vi må ikke se deres bedende ansigt og høre deres stemme bede om, at deres liv skal skånes. Du kan ikke have nogen medfølelse med disse lavklassemennesker. Denne rable blev født til at blive spist af os. Hvis vi skal finde det her patetisk, så bliver det ikke sjovt for os«.

Nu hvor kroppene var fulde af lys, kunne vi se, hvordan værten havde anstrengt sig. De så både kødfulde og lækre ud. Helt glatbarberet og vasket rent. Intet kan gå galt med sådan en eminent middag.

'Meget ærede gæster, det er tid til middag, og I er alle inviteret til at deltage. Tak, mine damer og herrer.' Værten gik til bagsiden. Alle gæsterne rejste sig entusiastisk.

'Lad os også gå, ellers går vi glip af det' sagde min kone og tog sin kniv. "Jeg ... jeg ... tør du ikke ..." stammede min søn med skælvende stemme. 'Kom så, søn. Hvis du ikke prøver, lærer du aldrig. Se, alle går allerede.' Min kone trak min søn på benene. "Glem ikke din kniv," sagde jeg strengt til ham.

Min kone tog ham med. "Se, hvis det ikke var velsmagende, ville folk ikke trænge til!" Jeg var allerede ved bordet, greb en tallerken og gik hen til den unge dame. Måtte vente på min tur. Hendes bryster var allerede væk, blodet flød frit og hun forsøgte at rive sig selv væk, men manchetterne var stramme..

Jeg besluttede at skære noget kød væk omkring hofterne. Jeg lagde et par tykke stænger på min tallerken, og der var meget blod på dem. Nogen skar en hånd af og blodet sprøjtede lige ind i mit ansigt. Manden sagde "undskyld" og pegede på armen, der stadig spyttede blod. Vi havde et godt grin af det sammen. Han tog hånden og lagde den på sin tallerken; blodet løb stadig ud. 'Jeg kan godt lide at spise fingrene. Ledbåndene er saftige og knasende at gnave på.'

Der var meget travlt ved bordet; man så kun 'egne knive' hugge og skære. Jeg skar endnu et stykke af hoften og lagde det på min tallerken. Maven var nu også væk og tarmene var ude, dækket af blod. Jeg havde ingen appetit på tarme og nok på min tallerken. Tilbage til mit bord! På vejen hørte jeg en kvinde råbe: 'Åh hvor er det dejligt! Der er unge orme i tarmene!'

Min kone og søn var ikke ankommet endnu, og bordpasseren hjalp mig med at skifte den blodige serviet. Han var endnu mere servil end normalt; at se alt dette skræmte ham, og han vidste, at han kunne ende sådan her, hvis han ikke tog højde for alle mine indfald.

Min kone og søn kom tilbage. Hendes tallerken var fyldt med kød i en blodpøl, og jeg så også nogle knogler. Min søn var bleg, og jeg troede, han ville besvime. På hans tallerken var der kun en storetå. 'Rumpehoved! Er det alt, du kunne få?' Jeg kunne ikke holde mig tilbage; på grund af ham mistede jeg mit ansigt!

"Far, vær bare rolig," sagde min kone. "Vores søn har ikke gjort dette før." Jeg tænkte på første gang, jeg gik med min far, og jeg opførte mig ligesom min søn gør nu. Jeg faldt lidt til ro og fik lidt sympati for min søn. 'Undskyld, søn! Hvorfor tager du ikke en bid?'

Jeg viste ham. Tog fat i min egen kniv og gaffel og skar dybt ind i kødet. Hakkede det op og puttede en i min mund. Tyg langsomt, så du nyder smagen af ​​hvert stykke. 'Mørt. Virkelig mørt. Han må have fedet dem op i lang tid, sagde jeg til min kone. "Hvad sagde du, skat?" Hun kiggede på mig. Hendes mund var rød indeni, som om hun havde tygget betel. "Jeg fortæller dig bare, hvor mørt kødet er."

"Ja," sagde hun og tog endnu en bid. “Jeg har også nogle ribben. Tror du, jeg kan beholde en til at rette næsen med? Er det en god idé?' Og hun tyggede på. "Op til dig, skat." "Sig søn, hvorfor spiser du ikke? Hvad venter du på? Spis, dreng, det er lækkert.' Hun talte til min søn, mens hendes mund endnu ikke var tom.

Min søn så ud til at tøve. Han skar langsomt et stykke kød af storetåen, smagte på det og lagde det væk. "Kom nu, prøv et stykke. Og bekymre dig ikke om moral eller etik. Det er mere for nørderne. Spis godt dreng, din mor garanterer, at du vil kunne lide det.'

Noget usikker stak han sin gaffel i storetåen og puttede den i munden. Og i det øjeblik hans tunge smagte smagen, ændrede hans ansigt sig! Som om han havde opdaget noget opsigtsvækkende, som han troede ikke eksisterede. Primitiv vildskab dukkede op i hans øjne, og han så sultent på den storetå. Han tyggede det og nød smagen af ​​det menneskekød, han nu kendte. Han havde ikke længere det udtryk i ansigtet, det udtryk af "så undskyld for fodsoldaterne."

Min søn tyggede på storetåen, indtil alt kødet var væk, og kun en knogle var tilbage. Han spyttede sømmet ud. 'Jeg sagde til dig, at du ikke ville blive skuffet! Og det her er bare storetåen!' Min søn sluttede af og råbte 'jeg skal have noget mere'. "Nej, spild ikke din tid, der er kun knogler tilbage nu." Jeg gav ham et stort stykke af mit kød, og han tøvede ikke længere, men begyndte at tygge på det.

"Du skal passe på din egen kniv, dreng. Det giver dig ret til at spise menneskekød, sagde jeg til ham. Han bad sin mor om endnu et stykke kød...

Jeg så på min søn igen. Selvom hans kød var udmattet, greb han kraftigt sin egen kniv. Han kiggede godt på tjeneren, og jeg kunne læse, hvad han tænkte i hans øjne. 

Jeg grinede for mig selv, da jeg så på kødet på min tallerken. Skær det i strimler og tyg det med den tilfredsstillelse og lykke, en far finder i sin families salige varme.

O-

Forfatteren Chart Kobchitti (ชาติกอบจิตติ, 1954) er uddannet fra Poh Chang College of Arts and Crafts i Bangkok. Hans skrifter inkluderer Kham Phi Phaksa (Dommen), som vandt ham South East Asia Write Award i 1982.

For en introduktion til forfatteren og hans arbejde se denne artikel af Tino Kuis: https://www.thailandblog.nl/cultuur/literatuur/oude-vriend-chart-korbjitti/  Om hans liv og arbejde på wikipedia: https://en.wikipedia.org/wiki/Chart_Korbjitti. 

Kilde: Selection of Short Stories & Poems by South East Asia Writers, Bangkok, 1986. Engelsk titel: The personal knife. Oversat og redigeret af Erik Kuijpers. Året, hvor denne historie blev skrevet, er ikke fundet.