Ploy se boom

Daar is 'n boom in Phimai. Dit staan ​​in die middel van 'n verlate rysveld naby die oewer van die rivier genaamd die Lamjakarat, net buite die dorp. Nie ver van die suidelike stadspoort nie.

Die Lamjakarat is 'n sytak van die Mun, een van die vyf sterk riviere wat deur Thailand vloei.
Die boom is Ploy se boom. Hy is ook sterk.
Ploy is amper nooit daar nie, nie in die dorp nie, nie by haar boom nie. Hy leef hoofsaaklik in haar hart.
Nou en dan, uitsonderlik, kom sien sy hom, wanneer haar vreemde sake deur haar kop gaan. Van die pad af stap sy in die stywe droë gras af, staan ​​'n rukkie onder sy kroon. Die grond is braak. Dit lyk of speelse skaduwees soos liedjies van die veld sing. Ploy hoor die geluid van die stroom en verdrink alle ander geraas. Sy is 'n skraal figuur, haar vel wit soos die kleur van 'n vis in ongetrapte grotte.
Die boom het sy veld ingegroei. Hy kan nie weggaan nie. Dit is tipies van bome.
Sy wortels is in kontak met die phi, die geeste, sy takke soek 'n ooreenkoms met die wind. Hulle laat koel lig in.
Wanneer die reënseisoen deur sy kroon jaag, vorm ’n soort vormlose dam aan sy voete, waar klein skilpaaie een vir een met lomp geskarrel uit die oorloop rivier tuimel. In die warm seisoen kom sy stamperige wortels uit die beenharde klei van die voormalige rysveld, en trek bleek, onverstaanbare patrone om sy stam. Vae vorms. Die tentakels is die kleur van iets wat al jare weggesteek is.
Ploy se boom moet baie oud wees.
Dit is te groot vir die stuk grond, sy kroon bedek die perseel aan die linkerkant en die lot aan die regterkant heeltemal, en ondersteun die hele lug, wat kolossaal is in Phimai – etlike voete breed en etlike vaams helderblou.
Die span van 'n koninkryk.
Toe die lot in haar hande val, daardie twee rai met die boom, het sy pas die ouderdom van sewe bereik. Dit het 'n rede gehad dat dit aan haar te wyte was, 'n skuldgevoel.
Jy vra nooit 'n boom hoe oud hy is tensy jy hom doodmaak nie. Almal het gesê hy is so oud soos die wêreld, almal het dit gesê. As jy dit afsny, kan jy honderde groeiringe per millimeter met jou vingernael naspoor. Elke ring per jaar bevat stories, geheime geheime, hoopvolle stemme, plaaslike raaisels, familiedramas van passie en bedrog.
Laat sy stories aan die verbeelding oor!
'n Boom wat soveel lewens bewaar, moet 'n spesiale boom wees.
Ek kan minute lank kyk, hy is altyd ongewoon groen. Sy blare toon nooit swakheid nie, hulle word nooit los nie, hulle verskrompel nooit, hulle verloor nooit hul kroon nie. Sy blare is ewigdurend.
Dit is 'n chacha.
Dit is nie toevallig dat hy die meisie Ploy besit nie. Sy het dit op skrif gekry toe haar pa ná sewe jaar se huwelik met ’n diep sug van haar ma weggestap het.
“Ek kan nie saam met daardie vrou saamleef nie,” het hy gesê. 'Onnosel en kortsigtig soos sy is. Ek sê tien keer vir haar hoe om iets te doen en dat sy iets moet doen. En sy, sy doen dit op haar eie manier. Meeste van die tyd doen sy niks. Sy weet altyd van beter, hoewel sy dit glad nie weet nie. Sy is 'n ramp. Sy is lui. Skoonheid is baie vergewe.'
Selfs nou kan Kasemchai, Ploy se pa, nie daaroor lag nie.
Die plaaslike inwoners is ewe hard op sy eksvrou. Hulle bestempel hulleself selfsugtig en twisgierig, veral twisgierig. Almal vrouens van polisiebeamptes. Is dit nie jaloesie nie? 'n Beduidende streekspolisiehoofkwartier is in Phimai geleë. Elkeen van die vroue is bang dat Mai met hul mans sal weghardloop. Ploy se ma het 'n onweerstaanbare aantrekkingskrag tot die teenoorgestelde geslag, dit is 'n natuurlike geskenk.
Mai lag net daaroor. Soms spottend. Sy ken haarself te sterk. So haar naam is Mai, Ploy se ma en sy is nog relatief jonk. Haar boude dans onder die stof van haar knypende warmbroek en sy dra growwe wit moeselienhemde wat te styf lyk en haar tepels hard maak.
Skoonheid is wispelturig, net soos die waarheid.
Warentig, die chamcha is regtig die boom van Ploy! Ek twyfel nie daaraan as ek hom sien nie. Met elke gedeelte oorweldig hy my met sy teenwoordigheid. Ek kyk op en is verward. Hy pronk. Hy is tot in die hemel.
Sy blaar is 'n menigte klein blare, vasgevyl en in 'n gladde rand gesit, en dit is hoe dit sy blare vorm. Die blare wys 'n wit poeieragtige dons, ek streel hulle saggies met my vinger en dit gee asof dit hare is.
Tot my verbasing kan ek nie sy grootte skat nie. Sy takstelsel is soewerein. Die skoonheid wat sy struktuur orden, maak my stil.
Gespikkelde pêrel-skilpaaie – hul lojaliteit aan ’n enkele maat is spreekwoordelik – duik met roekelose vlerkslae daarin, asof jy in ’n ander dimensie van tyd duik. Of hulle deur wurmgate na 'n ander heelal gly.
Hulle vlieg ook onvoorspelbaar uit. Ek hou daarvan. Ek is mal oor die gekletter van hul vlerke in takkies en blare.
Die storie is so...
Regdeur die stad Phimai is Mai bekend vir haar duidelike skoonheid. 'n Regte stadsvrou. Sy kom van Bangkok, het Thai-Chinese voorsate en het dus sneeuwit vel. Sy het handevol vryers gehad vandat sy twaalf was.
Jy hyg as jy by haar verbygaan.
Alle mans buig op haar knieë. Ploy se pa het dit ook gedoen, sy was vyftien en swanger met hom.
Mai het ronde vorms, ronde skouers, ronde bobene, 'n sagte maag, gespierde kuite, ek verstaan ​​dat mans haar wil naai. Alle mans. Sy appèl met haar sagte lippe, haar bewende opgehewe borste, haar gespanne bobene tot 'n oerkrag wat elke man instinktief opwek wanneer hy nie meer sy oë van haar kan afhaal nie. Sy het vlees wat blink met ontvanklikheid. Sy is 'n votief. Dit gaan nie oor liefde nie, dit gaan oor wellus wanneer mans Mai sien.
Die sensasie dat jy jou eie beperkte self met wellus kan ontsnap. Dat jy in die hemel kom. Dat jy aan die godheid raak. Dat jy 'n naamlose identiteit word, 'n uitgerekte spasma, is wat jou daartoe in staat maak.
Mai self is 'n vrou wat altyd haar verstand en sintuie behou.
Sy is 'n cool minnares.
Sy het nie sommer vir Ploy gekry nie. Sy het twee kinders van twee ander mans. Ouens hierdie keer. Ploy se halfbroers. Mai is 'n wenner in die evolusie-tydren. Die gene van ten minste een sal vir 'n paar duisend jaar hou.
Toe Kasemchai, Ploy se pa, geskiet het, het hy skuldig gevoel. Kort ná die breuk het 'n vrou saamgekom met wie hy 'n nuwe lewe wou hê. Ploy het nie ingepas nie. Maar Mai wou ook nie haar dogter hê nie. Uit berou het haar pa aan Ploy sy erfgrond gegee wat al honderde jare aan die familie behoort het. Dit was 'n geskenk van 'n oorlede Khmer-koning, wie se voorvader eens 'n staatsraadslid was. Kasemchai se susters het die kind gevang. Dis hoe dit gewerk het.
Ploy was op haar eie bene toe sy vyftien was. Op sy beurt 'n skoonheid. Klein en skraal, maar sterk soos haar boom. 'n Vel vars soos 'n blaar vol oggendmis. Ontvangsdame by die Amanpuri in Phuket. Sy het ’n digte afdak toegemaak oor al daardie gulsige manne wat die sleutel by die toonbank wou hê. En so is dit dat Ploy, wat iewers ver in Thailand woon, haar boom gewortel hou in Phimai.
Tog is hy in die hart van Ploy. Sy neem hom oral.
Dit is 'n chamcha, die boom van Ploy, het ek jou gesê.
Net aan die begin van die droë seisoen oorweldig dit homself heeltemal met blosende blommetjies, in die skulprooi kleur van 'n jong meisie se borste, borste wat skaam gloei en bloos terwyl sy haar sarong skugter tussen haar vingers ritsel vir haar eerste minnaar.
Ploy se boom is groot soos 'n Khmer-koninkryk. Net soos net een koning 'n Khmer-ryk kan regeer, kan net een chamcha die ryk van haar hart regeer, Dit is 'n ou wet.
Kom ons erken dit: haar ma, Mai, bly 'n slang. Mai het skaars skool toe gegaan, maar sy weet sy is slimmer as die hele dorp. Met haar skerp tong buig sy die hele wêreld na haar wil. Op die oomblik is sy sonder 'n man.
“Dogter Ploy, jy moet vir my jou stuk grond gee,” sê sy berispend oor die telefoon. "Gee dit vir my, ek het nog jou twee broers om te voed."
Hoekom as geskenk gee? vra Ploy.'
'Net so. Jy moet respek aan jou ma betoon,' sê Mai.
“Hoekom moet ek,” sê Ploy.
Dis een rede.
Wat weet ons van bome, as ons enigsins aandag daaraan gee? In die lug, hoog bo ons koppe, het hulle hul eie vryheid. Wie kan dit sê? Niemand anders kan dit sê nie. Niks of niemand kan dit verhoed nie.
In ruil daarvoor het die chamcha voete wat hy nie kan gebruik nie. In ons wêreld op aarde kan hy nie hardloop, spring of dans nie. Maar hy juig elke dag. Sy baie takke draai en draai soos die vingers van Thaise jong vroue in klassieke dans, of soos jong meisies wat sweterige, glibberige arms hoog in die koor van die mor lam sangers lig.
Met sy wortelstelsel kan 'n boom 'n bietjie vorentoe kruip. Hy maak dalk kontak met 'n aangeborene. Ek lees dat swamme chemies gekodeerde boodskappe in die donker as koeriers deurgee.
Ek het nog nooit 'n boom ontmoet wat eensaam gevoel het nie. Ten minste nie een wat my vertel het nie. Ek luister mooi na bome. Dit lyk vir my of hulle liefkosings kortkom. Weet jy sulke dinge? Vir my is aanraking 'n noodsaaklikheid van die lewe. Ek het in die gesig gestaar dat ek nie 'n boom kan wees nie.
Ploy stry en kibbel met haar ma vandat Mai gulsig haar oë oor die twee rai grond laat loop.
'Geen grond nie? Dan moet jy vir my geld gee. Rami het te veel geld.'
Ploy staan ​​haar man, sy het die krag van die chamcha in haar siel. Sy stry oor haar twee boeties wat slordig skool toe gaan, oor al die toevallige mans wat deur haar mamma se lewe loop, oor haar bose, aanhoudende manipulasies.
Eintlik was Ploy te jonk vir die boom toe sy dit gekry het, maar dit was nie anders nie. En eintlik is Ploy te jonk vir Rami, hy is baie ouer. Sy het met hom getrou toe sy sewentien was, maar sy wil nog baie hê wat deel is van jonk wees. Ploy wil die hele wêreld sien. Sy het gedink sy koop vryheid deur te trou. Sy het nou haar man Rami vir etlike jare, gevolg deur 'n dogter, Angelica. Min het verander. Sy mag nie meer werk of alleen uitgaan nie.
Dit is 'n sirkel.
By ooms en tantes, almal in Phimai, het Ploy sekuriteit ontvang. Die wêreld is koud en hard. Die veld en die boom verbind haar met haar geboortedorp.
Dit blyk dat haar man Rami 'n mia noy gevat het. Dit is nie 'n ewigheidsperspektief vir die mengelmoes van liefde wat sy voel, so jonk soos sy is nie. Sy wil hê dat die ewigheid in liefde moet bestaan.
Die chamcha het haar onvoorwaardelik lief, dis verseker, hy is in haar hart. Hy wag vir haar by die huis. Die aanskoue van sy heerlikheid gee haar moed.
Sy swart pitte is hard soos klip, die doppe so sterk dat hulle ver rol en oral uitspruit. Kinders hou daarvan om daarmee te speel, soos met albasters. Blink kewers wat blitsvinnig oor die aarde donder.
Rami, haar Russies-Israeliese man, lei kuberkrakers van Moskou na sy rowershol. Hulle stig valse maatskappye en finansiële konstruksies, koop en verkoop skaduryke maatskappye wat bankrotskap in die gesig staar, gee bevele vir skaduryke geldoorplasings dag en nag. Hy woon voortdurend in veilige woonstelle met hoë heinings, sekuriteit, kamerabewaking en staalskuifhekke wat net met kodes oopmaak, woon in die plekke waar baie ryk falang in weelde woon, Bangkok, Phuket, Hua Hin, wat voortdurend van adresse verander.
Dit lyk dus of Ploy 'n brose pêrelhalssnoer in 'n goue hok is. Sy kan nie ontsnap nie. Sy koes skaars. Dit lyk of sy nie meer voete het nie.
Sy kan nie meer hardloop, spring of dans nie. Dit lyk egter of sy elke dag die chamcha in haar hart bly maak, sy takke laat draai en draai soos dansende vingers in 'n hemelse koninkryk.
Ek sien sy is daartoe in staat.
Net haar chamcha weet hoe dit regtig sal werk. Hy dra die duisternis van die geheime.

Phimai, Desember 2018