CITY OF ANGELS – 'n Moordverhaal in 30 hoofstukke (deel 22 + 23)

Op Thailandblog kan jy die voorpublikasie van die riller 'City of Angels' lees wat, soos die titel aandui, geheel en al in Bangkok afspeel en deur Lung Jan geskryf is. Vandag hoofstuk 22 + 23.

---

Hoofstuk 22

Net geklee in 'n sweet-deurdrenkte T-hemp en ewe klam onderbroek, hardloop J. asof besete deur 'n nou straatjie in 'n somber voorkoms woonbuurt wat hy nie dadelik herken het nie. Dit was skemer en dit het gelyk of die dalende nag die stad in sy arms wou toemaak met 'n sinistere donkerpers gloed. Alhoewel, dit het gelyk of dit nou en dan 'n gelerige was was, soos 'n film van staar op 'n ou vrou se oog... Die straat was vreemd dood en verlate en die eggo van sy kaal lopende voete het hol geklink teen die eentonige, grys fasades. Van agter die enigste verligte oop venster in die hele straat het J. grepe van Christy Moore se "Rook en sterk whisky' opwen. Toe hy hygend in 'n systraat aan sy regterkant indraai, sien hy 'n entjie verder, reg in die middel van hierdie nie te vars stegie, helder verlig deur 'n straatlamp en wemel van muskiete en ander vlieënde vrot insekte, 'n kryt- wit nar met sy bloedrooi handskoen 'n reusagtige klomp gitswart ballonne. Bisar... J. wou iets vir hom skree, maar hy was kortasem. Die nar, wat in plaas van 'n reuse strikdas 'n krama om sy nek, verkyk hom met klein vals oë en grinnik sy flitsende, vlymskerp tande. Terwyl J. haastig en so wyd moontlik verby hom gehardloop het, hou hy 'n middelvinger met sy ander bloedrooi hand omhoog en laat terselfdertyd 'n onseker klinkende kraak van 'n nat poep los.

Tot sy verligting het die stegie oopgemaak in 'n wye, boomryke maar weer vreemd verlate laan. Die tyd wat hy gekry het om te ontspan, het egter nie lank gehou nie. Ver in die verte het diep skreeuende gebrul van iets wat homself losruk uit die diep donkerte die stilte geskeur. Hy het 'n verwarde indruk gekry van iets wat hoog bo hom uittroon, maar hy durf nie terugkyk nie. Iets of iemand het hom gejaag, J. was daarvan oortuig, maar wie of wat was vir hom 'n raaisel. Al wat hy geweet het, was dat hy/sy/dit erger was as die diepste duisternis en gevul met pure boosheid. Van diep in sy onderbewussyn borrel vreemd klinkende name – The Whistler of the Stars – The Devourer of the Dimensions – en, om een ​​of ander rede, wat hom die meeste bang gemaak het – Hy wat wag – aan … Sy hart klop in sy keel. Wat het met hom gebeur? Was hy besig om mal te word? Ten spyte van die hitte wat soos 'n loodmantel oor die stad gehang het en die sweet wat oor sy gesig gestroom het, het sy lippe en opgeswelde tong beendroog gevoel. En iets is ook fout met die luggehalte, besef hy skielik. Hy kon dit nie presies verduidelik nie. Dit het muf geruik, iets soos 'n huis vol inkontinente bejaardes, maar nie regtig nie. Nee, dit was meer die reuk van baie ou goed, onuitspreekbare ou goed, iets van stof wat vir honderde jare ongestoord in 'n graf opgehoop het. Desperaat, terwyl sy bene meganies maal, het hy sy brein ondersoek vir woorde wat dit alles verstaanbaar sou maak.

By ’n kruising het die verkeersligte geflikker en sonder veel artistieke lisensie growwe groen en rooi smeer op die nat, blink padoppervlak geverf. Dit het glo net gereën, maar hy het dit nie opgemerk nie. ’n Skielike, onverwagte stroom koel, amper koue lug het sy nat rug en boude geborsel. Hoendervleis. Hy het geen idee gehad hoe lank hy al gehardloop het nie. Dit het soos 'n ewigheid gelyk. Hy onthou, hoewel vaagweg, hoe Sam vir 'n rukkie saam met hom deur die verlate strate gestap het en toe skielik tot sy verbasing op hom gedraai het. Sy hond, wat in die halfdonker twee keer so groot soos gewoonlik gelyk het, het hom probeer byt, blaf en grom hard, sy lippe opgekrul en sy growwe hare plat agter in sy nek. Snorkend en grom, terwyl lang slympies slym uit sy kwylende mond drup, het hy agter hom aan gegaan. Hy kon nie onthou hoe nie, maar op een of ander manier het hy daarin geslaag om die woedende dier af te skud. Met 'n gevoel van groeiende desperaatheid het hy rondgekyk vir landmerke terwyl hy verwoed aanhou hardloop het. Vreemd genoeg het hy niks, absoluut niks herken nie, in die strate het hy in 'n vinnige tempo voortgegaan om te deurkruis.

Op 'n stadium het hy iets in die verte aan sy linkerkant sien opdoem wat soos die donker rand van 'n woud lyk, maar by nadere ondersoek blyk dit 'n groot stadspark te wees. Iets, diep binne, het vir hom gesê om hierdie kant toe te gaan. Die gras het in sy voete gesny en 'n paar ondefinieerbare, maar vinnig vlieënde insekte met kamikaze-neigings het teen sy gesig geslaan. Ten spyte van die feit dat hy skaars 'n hand onder daardie digte koepel van takke en loof kon sien, het sy spoed nie verlangsaam nie. Inteendeel, hy het sy bene so ver moontlik gestrek om nog groter treë te gee. Hy is met 'n yslike spoed deur die lae bosse, oor 'n omgevalle boom wat met donker mos oorgroei is en deur 'n lekker koel stroompie. Met volle spoed hardloop hy teen 'n heuwel op en aan die ander kant begin die afdraande teen 'n ewe vinnige pas na ... 'n begraafplaas. J. het gegly en kon net met die punte van sy vingers 'n grafsteen wat so stewig lyk vasgryp en optrek. Verskrik kyk hy na die nekropolis onder hom. Dit was 'n groot, byna eindelose begraafplaas. Honderde en honderde reghoekige, vierkantige, geronde en puntige grafstene van marmer, blousteen en graniet het ry na ry vanaf die terrasvormige steil helling gestyg. En die meeste hiervan was tot 'n mate sigbaar, want heelpad onder was daar 'n pad met hoë Gotiese straatlampe aan weerskante, wat die onderste deel van die begraafplaas duidelik verlig het. Die skerp silhoeëtte van die grafte hoër op die heuwel het skerp uitgestaan ​​teen hierdie agtergrond. Met wat, in die oë van 'n terloopse waarnemer, waarskynlik na die moed van desperaatheid gelyk het, het J. 'n smal en glibberige paadjie afgeduik. Hy het die pad bereik sonder om weer te gly en, na sy instink, na links gehardloop. Dit blyk 'n goeie keuse te wees en kort voor lank het hy deur die hoë, skerprand geroeste ysterhek gestap wat die lewende mense toegang tot hierdie nekropolis gegee het.

Hy was nou in 'n woonbuurt van klein, skamele winkeltjies en moeë geboue wat teen mekaar geleun het. Iewers tussen die grys baksteen fasades het hy gedink daar is 'n wegwyser wat sê 'SLAGTOON' in 'VERKOOP BAIE' maar hy het dit blitsvinnig verbygesteek. Dit het in elk geval – weer eens – niks vir hom beteken nie. Noudat hy aandag gegee het, het die winkels wat verlate lyk en vervalle lyk ook vreemde, vreemdklinkende name gedra. Op die gebou, langs 'n front met die brullende bord 'HP LOVECRAFT, AUGUST DERLETH & SEUNS' staan, hang die vreemde inskripsie in skarlakenrooi geverf'ALHAZRED'. Onder hierdie treffende naam was 'n paar reëls van wat hy gedink het Arabiese karakters was, maar hy kan natuurlik verkeerd wees. 'n Entjie verder het hy verby 'n bord gehardloop wat lees 'CTHULHU' in ou, gevlokte verf. Die volgende winkelfront wat sy oog gevang het, het die waansinnige-klank gedra 'YOG SOTHOTH'. Dit het regtig geen sin gemaak nie. Waar de hel het hy beland? Hy stap nou verby 'n oënskynlik lang, lae klipmuur wat dit aan 'n kanaaltjie begrens het. Die water het in die maanlose nag soos swart glas gelyk, maar J. was seker dat glas nie so vieslik kon ruik nie. Vir 'n oomblik het hy gedink hy sien met afgryse 'n liggroen opgeswelde baba-lyfie wat in die pikswart water verbydobber, maar hy besef, of liewer gehoop, dit moes 'n weggooipop gewees het. Die oorgroot rotte wat van sy voete afgepyl het, was egter al te eg. Sommige oorvertroue monsters het by sy voete afgestorm. Een het opgespring en in sy linkerbobeen gebyt. J. het sy vuis gebal en dit eenkant toe gestamp. Hy het aanhou hardloop. Blykbaar sonder doel deur nog onbekende strate.

Hy voel die lusteloosheid in sy bene, maar steeds het hy die kilometers aanmekaar geryg. Skielik het ’n aaklige skoot pyn deur sy regterbeen geskiet. Hy stop skielik en voel sy uitgestrekte been, wat soos geharde gegote beton voel. Terwyl hy rusteloos rondgekyk het na sy agtervolger(s), het J. probeer om sy vingers in sy verstyfde spiere te begrawe. Die kramp was so seer... Hy het geknie en geknie, en probeer sy been beweeg met 'n gevoel van groeiende desperaatheid. Wat hy ook al gedoen het, het blykbaar min gedoen. Sy been het styf gebly en het onbeskryflik gepyn. 'n Paar bote wat uit ou koerante opgevou is, wat tussen die rommel dryf, het nou in die vuil water gelek. Na wat soos 'n ewigheid gelyk het, het die kramp stadig verlig. Bloed stroom weer deur sy steeds seer been, wat nou begin tintel het. Terwyl hy bewus was van sy herleefde been, is sy aandag skielik gevestig op die geluid van 'n skreeuende motorenjin. Om een ​​of ander rede het hy geweet dat die onheilspellende geluid van die brullende masjien alles met sy geheimsinnige agtervolgers te doen het. Hy kyk senuweeagtig rond en sien ’n 1958 Buick Roadmaster wat stadig, amper teen stappas, in die straat indraai. J. het instinktief die bedreiging van die breë Amerikaanse motor aangevoel. Veral toe die ongesiene bestuurder die enjin opgejaag het en teen 'n hoër spoed in sy rigting begin ry het.

Mank beweeg hy met moeite. Sy regterbeen was steeds seer. Hy het stadig, te stadig spoed opgetel. Hy het sy kakebeen geklem en desperaat probeer om die pyn terug te hou. Sy sweterige gesig het uiterste konsentrasie verraai. Maar skielik weerspieël sy blik net verwarring en pyn. Sy voete het beweeg, maar lyk nie of hy beweeg nie. Hy het die voorkoms van 'n verdwaalde kalf gehad wat in 'n vlymskerp doringdraadheining vasgekeer was. Hy het met groot oë gesien die kar is nie swart, soos hy eers gedink het nie, maar middernagblou. 'n Kleur waarvan hy nog nooit gehoor het nie, maar skielik in sy gedagtes opgeduik het. Hy het die krag van hierdie pragtige nuwe woord – middernagblou – geproe en toe sien hoe die Whitewall-bande skielik versnel en die kenmerkende chroomrooster wat hom altyd aan die gapende bek van 'n krokodil herinner het, lyk skielik gevaarlik naby. Toe sy brein dit registreer, het sy gedagtes om een ​​of ander rede skielik na die somer van 1974 gedryf. Dit was die laaste sorgelose somer van sy jeug. Die laaste somer voordat hy uiteindelik sy onskuld verloor het. Minder as drie maande later het hy sy eerste Britse soldaat iewers in ’n lokval laat val County Down steek 'n koeël deur die kop... Die hele gesin was veilig by sy tante Maud in die Republiek, in haar ou grasdak kothuis in die golwende heuwels van Connemara. Daar het hy die groen-oog rooihaar Siobhan met mooi sproete, sy eerste liefde, op die kranse naby Clifden gesoen. Dit was asof hy nog die koel, sout seebriesie in sy hare kon voel. Maar dit was nie 'n briesie nie. Twee of drie koeëls fluit oor sy kop. Hy het skielik die gevaar besef en impulsief opgetree. Hy draai na links en gooi hom met 'n doodslag oor die muur in die vuil stroompie.

Verdoof en lomerig het J. gesukkel uit die beklemmende omhelsing van die duvet wat styf om hom gevou is. Hy het uit sy bed op die vloer getuimel. J. kon nie onthou of hy die vorige aand te veel saam met Kaew in Chinatown geëet het nie. Maar hy het belowe om nooit, ooit weer, Stephen King te lees net voor hy gaan slaap nie ...

Hy het nie geweet of dit iets met sy aaklige nagmerrie te doen het nie, maar die hele oggend is oorheers deur die Twyfel met 'n hoofletter TJ het eerlikwaar nie meer geweet wat om te doen nie. Aan die een kant was daar sy verbintenis met Anuwat, maar daar was 'n werklike kans dat, as hy weet dat Narong betrokke was, hy 'n gangster-oorlog sou ontketen waarvan die einde nog lank nie in sig was nie en waarin, na alle waarskynlikheid, liters van bloed sou vloei deur die strate van die Stad van Engele sou vloei. Niemand met gesonde verstand het daarvoor gewag nie. Aan die ander kant het hy besef dat die beste oplossing 'n hoflikheidsoproep aan Maneewat kan wees. Hy het egter min begeerte gehad om self agter tralies te beland op aanklag van poging om 'n stukkie nasionale erfenis te genees. Hy het besef dat die aantal moontlikhede om uit sy dilemma te kom redelik beperk was. In Ierland, die Tinkers, die boemelaars met hul skilderagtige bedekte waens, 'n wyse gesegde -As jou perd dood is, moet jy afklim – Miskien, dink hy somber, is dit tyd om dit af te stel.

Hy is onbeskof uit sy droom geruk deur 'n telefoonoproep van niemand minder nie as Anuwat. In kort terme het hy J. ontbied om 11.00:XNUMX vm. na een van sy persele kom om aan te meld. Dit was goeie nuus dat Anuwat terug in die dorp was, want dit het waarskynlik beteken dat Anong ook terug was. Maar iets het geknaag. Hy was nie heeltemal seker wat dit was nie, maar op een of ander manier het iets verkeerd gelyk oor die kort gesprek wat hy met Anuwat gehad het. Die feit dat hy hom persoonlik gekontak het, was in elk geval vreemd. Die man was mal daaroor om te delegeer en het sedert hul vergadering in sy kantoor op Sukhumvitweg nog nie direk van hom gehoor nie. Dit was, om die minste te sê, 'n ongewone demarche. Boonop was sy skoolhoof uiters kortaf en hy het uiters gespanne geklink. Net om aan die veilige kant te wees, het J. besluit om homself te bewapen omdat hy Anuwat vir niks vertrou het nie...

Hoofstuk 23

Toevallig of nie, was die adres wat Anuwat gegee het op Nonthaburiweg, maar baie naby aan Bangkwang Maximum Security Prison, een van die mees berugte strafinrigtings ter wêreld wat aan die meeste Westerlinge bekend is as bangkok hilton maar deur die Thai de Groot Tiger want baie gevangenes kom nooit lewend uit nie. Dit het amper gelyk of Anuwat vir Justice wou viesmaak deur 'n plattelandse huis op hierdie plek te besit ... Of was dit nog 'n bewys van sy geweldige arrogansie ..?

J. is 'n entjie verder deur 'n taxi afgelaai en het eers die gebou en sy omgewing noukeurig ondersoek. Nie ongerieflik as voorsorgmaatreël wanneer hy skielik moet hardloop nie. Die gebou waar hy verwag is, was 'n baie ruim bungalow in 'n groot en netjies versorgde tuin wat met die eerste oogopslag tot by die Chao Phraya gestrek het. Hy kon nie die rivier van hier af sien nie as gevolg van die digte plantegroei, maar J. het net op daardie oomblik die bestendige gesukkel van klein sloepies hoor verbykom. Versigtig nader hy die stukkende grysgeverfde voordeur met 'n klapper van 'n koperdeurklopper in die vorm van 'n gapende leeukop. Voordat hy kon klop, swaai die deur oop. J. het verwag om mnr. Teflon of eerder Anong maar tot sy verbasing is hy verwelkom deur twee ouens wat deur die visier van hul AK 47 masjiengeweer na hom gekyk het. J. het baie verwag maar nie dit nie. Hy het besef dis te laat om te hardloop, wat nog te sê sy geweer te gryp. Dit het ten minste nie gelyk of dit enige van Anuwat se personeel was nie. Hulle het gelyk asof hulle so gelukkig kon wees om mense dood te maak as wat hulle 'n lekker bord gebraaide rys geëet het. Die agterkant van die twee, 'n gespierde jong man wie se oë 'n bietjie te naby aan mekaar gelyk het, het vir hom beduie om te loop, hande omhoog. Die eerste ding wat hy opgemerk het behalwe die onheilspellende verwelkomingskomitee was die skerp reuk wat sterker geword het soos hy stadig aanstap. Hy het gebrande hare en moontlik verbrande varkvleis geruik, maar ook iets duidelik metaalagtig. Dalk 'n braai wat handuit geruk het? Maar daar was ook die donker en onmiskenbare reuk van sweet en vrees. 'n Stank waarmee hy al te bekend was in 'n verlede wat hy graag wou vergeet. Nog voor hy die kamer aan die einde van die ruim ingangsportaal kon ingaan, het hy gedink miskien die sitkamer, het sy metgeselle met 'n kort gebaar dit duidelik gemaak dat hy moet stop.

"Jy wag. khun Narong kom...het die jongste in 'n onmiskenbare Khmer-aksent gesê.

"huh ? Narang ? ' J. het nie regtig verbaas geklink nie.

"Sawat-dee Khrab', Aran Anong het in die deur verskyn. Hy was 'n verbasend kort, peperige man en so buitengewoon maer dat hy in sy jeug ondervoed moes gewees het, anders was dit die kenmerke van sy jare in Khmer-gevangenskap. Hy het 'n semi-militêre uitrusting aangehad. Donkerblou seilbroek met sysakke, swart ATAC-stewels van leer en 'n swart T-hemp. Sy gesig is gekenmerk deur twee opvallende littekens wat parallel van sy oog na die hoek van sy mond geloop het wat sy linkerwang ontsier het, 'n aandenking van sy besering van 1969. Sy wange was andersins ongesond gesink, amper hol. Sy oë – wat J. vermoed het diep in die voetstukke versteek sou wees – is deur getinte sonbrille met silwergrys lense beskerm. Sy tande was te wit en te reguit. 'Moontlik kunsgebitte het gedink J. Narong het gesien hoe hy na sy tande kyk en amper verskonend in ongelooflik goeie Engels gesê 'Ongelooflik hoe vinnig jou tande uitval as jy skeurbuik het. As jy maande in 'n Khmer hel gat deurbring, dan sal 'n spyskaart van 'n handvol halwe vrot rys aangevul met 'n paar krieke of wurms nie voldoende wees om jou vitamien C-tekort op te maak nie.' Narong was nou so naby aan hom dat J., ten spyte van die brandreuk in die huis, Narong se Old Spice-naskeermiddel geruik het, miskien 'n herinnering aan sy Amerikaanse tydperk.

Narong het een van die twee swaargewapende Khmer J. laat deursoek. Met ’n skewe grinnik het hy die gelaaide SIG uit sy skouerholster gepluk en oomblikke later het die skerpgemaakte SAS-dolk ook uit sy houer op sy linkerbeen verdwyn. Tot J. se frustrasie het hy hierdie juweel – 'n aandenking van 'n 'verkeerde' oom wat, soos baie ander Noord-Iere, in die Britse weermag diens gedoen het – reg in sy eie stewel. J. het die grootste moeite gehad om homself te beheer toe die Khmer die Breitling op sy pols met glinsterende oë opgemerk het. Binne sekondes het dit in sy sak verdwyn. Vreemd genoeg is hy egter toegelaat om sy splinternuwe en bowenal onwelvoeglike duur telefoon in die borssak van sy hemp te hou.

"So Farang, nou is dit reguit tussen jou en my. Is jy nie nuuskierig hoekom ek jou genooi het nie? "

" Miskien vir die braai?'  J. snork, wat 'n oomblik gewag het, met die hoop dat sy stem nie te veel van sy rou vrees sou dra nie.

"Haha! Dit is 'n goeie…' Narong se lag het nie regtig opreg geklink nie. Met 'n galante gebaar van sy hand het hy J. genooi om verder te stap. J. voel hoe 'n storm van adrenalien deur sy liggaam bruis en sy hart klop in 'n ongemaklik vinnige ritme. Hy het vir homself gesê hy was al voorheen voor hierdie soort warm vuur. Dat hy gereeld erger ervaar het. Maar niks kon hom voorberei het vir die aaklige skouspel wat op hom gewag het nie.

In die middel van die ruim-proporsionele sitkamer het Anuwat, of ten minste wat van hom oorgebly het, op 'n enorme plaatmetaal-bedekte hardehoutstoel gesit, 'n stuk huiswerk wat gelyk het na 'n mengsel van 'n troon en 'n elektriese stoel. Die sakeman-gangster is nie net vermoor nie, hy was verpletter. Sy bene en arms was met leerbande aan die metaalversterkte bene en reling vasgemaak. Tog het hy in sy angs daarin geslaag om een ​​been amper los te wring. Hy het in 'n vreemde posisie gelê met een been amper oor die ander gelig. In die oë van die verbaasde J. het dit gelyk of Anuwat dood is toe hy probeer het om 'n morbiede weergawe van die immergewilde, klanklose boudpoephouding uit te voer... Sy wreed en slordig gesnyde vingers en tone lê besprinkel om die stoel. Blykbaar het hierdie werk gewone kombuisskêr gebruik wat bebloed op die vloer was, wat die marteling stadiger en beslis meer pynlik sou gemaak het. Anuwat se bors, skouers en kop was met breë leerbande aan die raam en stewige kopstut vasgebind. Hy kon nie sy kop beweeg nie. En dit was nie toevallig nie. Dit was half verbrand, of beter gesê, verkool deur die kokende goud wat Narong of een van sy makkers in sy mond gegooi het, 'n gedraaide pienkerige gemors van tande, vleis en kakebeen. Die res van sy tong het aan 'n persblou sening gehang van 'n groot skeur in sy wang. Miskien het hy hulle afgebyt... Goud smelt teen 1.100 XNUMX grade Celsius, het J. geweet en die verwoesting wat dit veroorsaak het, was enorm en aaklig. Rooiwarm goudvlokkies het deur sy vel, bind- en vetweefsel, spiermassa en skedel gesis en gesis. Sy regteroogbal het ontplof van 'n gemorste gloeiende druppel goud en sy neusbrug is grootliks deur die edelmetaal weggevreet. Sy linkeroogkas en kakebeen was bedek met goud, en die meeste van sy eens versigtig afgewerkte hare is weggesing. Die skroeiende metaal het sy bors en buikwand swart geword en geskeur, wat dit laat lyk het of hy 'n deel van sy halfgaar binnegoed opgegooi het. Dit kon hom dalk net 'n paar sekondes geneem het om te sterf, maar hy moes vir minute gelê en smeul en bloei... Gewalg en met groot oë in ongeloof sien J. regs van die lyk, onverskillig soos gemors in die hoek van die kamer gegooi , die oorblyfsels van die Boeddha-beeld wat deur 'n absolute kultuurbarbaar met 'n slypwiel in stukke gesny is. Ten spyte van sy afgryse het J. opgemerk dat die beeldhouwerk nie van soliede goud gemaak is nie, soos hy nog altyd vermoed het, maar om 'n kern van baksteen en sement gebou is. Die robyne van die naga-koppe het verdwyn, miskien in die sakke van die Khmer... ’n Gasbottel wat omgeslaan het met brander en ’n smeltkroes het dit duidelik gemaak hoe hulle die goud gesmelt het.

"Agting en respek was nog altyd vir my meer werd as roem, agting meer as 'n groot naam, en eer meer as roem. Hierdie baster het nie net my eer en die beste jare van my lewe weggeneem nie, maar ook die ding wat my die naaste aan die hart lê: my vrou en kind. Narong se stem was ysig maar ook onverwags kalm. Om een ​​of ander rede het J. gevind dat die mees ontstellende ding... Hy het rustig voortgegaan. 'Glo my... Op die ou end was hy niks meer as wat hy nog altyd was nie: 'n gewone stuk kak. Hy het gevloek, gehuil en gesmeek om sy kosbaarste besitting, sy beeld, te spaar... SY beeld!"Skielik het Narong Ran"Die Guts van daardie KLERE ..! SY verdomde beeld... Dit het nooit aan hom behoort nie, dit het aan die VOLLE behoort! "So vinnig as wat hy woedend was, het kalmte teruggekeer"Die vieslike ellendeling, daai kak dooier het darem nou sy les geleer..."

Die ontstelde J. het gevra "Hoekom het jy hom hierheen laat lok?"

"Jy sou nie gestop het voor jy die standbeeld gekry het nie, of hoe?" dit het lakonies geklink. “Ek het hier en daar 'n paar navrae oor jou gedoen, en om eerlik te wees, ek het daarvan gehou. Jy is 'n go-getter. As jy eers jou tande in 'n besigheid het, gee jy nie maklik moed op nie... ek hou daarvan, Farang...'

J. het eerlikwaar nie geweet of hy gelukkig moes wees met hierdie lof nie.

“Jy was boonop te na aan my hakke. En ek hou nie van 'n hyg in my nek nie. En so kon ek dit vir jou baie duidelik maak dat niemand met my mors nie. ' Daar was krag in hierdie woorde. J. het ten volle besef dat sy opponent dit bedoel het.

"Jy kon net sowel van my ontslae geraak het ..." antwoord J.

'Ek het my persoonlike rede gehad om nie. As jy my alleen los, belowe ek jou op my soldaat se eer dat jy en joune nie 'n bietjie seergemaak sal word nie...'

'Maar ek het jou handewerk intussen gesien en ek hou glad nie daarvan nie. Buitendien, daar is een ding wat my regtig intrigeer. Hoekom stel die Amerikaners skielik so in jou belang?'

'Ha! Goeie vraag ! 'n Bietjie minder as 'n jaar gelede, toe ek reeds besig was om die voorbereidings vir my uiteindelike wraakdaad te finaliseer, het ek skielik een van my ou vriende in 'n hoerhuis in Phnom Penh raakgeloop. CIA-hanteerders stamp aan. Hy het gedink hy sien 'n spook en 'n paar sekondes later het hy dit seker regtig gedoen want toe het ek reeds sy keel afgesny... Ongelukkig het dit nie ongesiens verbygegaan nie en 'n ooggetuie het daarin geslaag om 'n goeie beskrywing van die persoon te gee, sodat die Yankees- wat, soos die Thai, my al jare lank dood gedink het – was gou op my hakke. Een van hul té ywerige operateurs het my amper einde Augustus in Battambang gevang, maar ek was 'n bietjie vinniger en het hom afgemaai voordat hulle my kon uithaal. Dis 'n taai speletjie, maar iemand moet dit speel..' Narong grinnik kort.

"Presies daarom het ek al klaar met hierdie sak. Ek sou dit graag nog vir 'n paar dae as 'n speelding wou gebruik maar een van my informante – o ja, kind, ek het informante ook en beters as joune – laat weet my gister dat die Amerikaners my twee dae gelede in Bangkok gehad het met beeldherkenning sagteware kan identifiseer. Blykbaar, maak nie saak hoe hard jy probeer nie, jy kan nie almal doen nie fucking om kameras in hierdie stad te ontduik ... Die eenvoudige feit dat die Thaise polisie agteroor sou buig om hul Amerikaanse vriende te behaag, moes ek baie vinniger optree as wat ek wou."

"Maar hoekom die moorde op die onskuldiges?"

'Wie is skuldig? Wie is onskuldig?' Narong kyk na J. Hy kon sien hoe die sweet van vrees sy gesig krale in die weerkaatsing van Narong se sonbril. 'Jy weet, vroeër of later sal jy sien, moet sien, dat moraliteit niks meer is as 'n werkhipotese van tydelike duur nie. Niks meer nie...' Dit het gelyk of hy vir 'n oomblik dink en toe weggejaag. Luister, wat Anuwat se personeel betref, dit was kollaterale skade. Hulle was op die verkeerde plek op die verkeerde tyd. Die wag wat my 'n hand gegee het vir 'n stewige losprys en wat nie net die kameras afgeskakel het nie, maar ons ook die villa ingelaat het, het op die laaste oomblik te gulsig geraak ... My fout, ek het hom verkeerd geoordeel. Kan gebeur weet jy... Hy moes uitvind dat ek nie van idiote hou wat hul woord breek nie... 'n Deal is vir my 'n deal. Diegene wat versuim om dit te eerbiedig, moet die gevolge dra. Dit is so eenvoudig. En die ander veiligheidswag het gedink hy moet die held speel...' Narong het stilgebly en glimlaggend met sy regterwysvinger oor sy keel gedruk.  

“Wat die kundige pro... Wel, ek het al vir jou gesê ek hou nie van ’n broek op my nek nie. Dit sou hom nie lank geneem het om die legkaartstukke in orde te bring nie. Daarby die gewaagde vrae wat hy hier en daar oor gehad het 838 Taakmag die ongewenste newe-effek bygevoeg om die Amerikaners te ontstel. Al die polisiestasies in hierdie mandjie is so lek soos 'n sif. Volgens my bronne het 'n Thaise CIA-informant binne twaalf uur nadat die professor met sy ondersoek begin het, reeds by die Amerikaanse ambassade gebieg, so daar was net een oplossing. '

"Maar hoekom martel hom?"

'Omdat die meneer nie regtig bereid was om my vrae reg te beantwoord nie ... moes ek in elk geval uitvind presies hoeveel hy vir jou gesê het. Weet jy, ek moet hom krediet gee dat hy baie meer geswoeg het as wat ek van so 'n dom intellektueel verwag het. Hy het baie lank volgehou, maar op die ou end breek almal. Hy ook...'

"So 'n menselewe is vir jou niks werd nie?'

'Wat ? ! Gaan ons skielik die moralis speel? Skaam jy jou nie, kind? ! Terwyl ek daarin belanggestel het om jou voorgeslagte na te gaan, het ek op 'n paar baie interessante inligting oor jou persoonlikheid afgekom, meer spesifiek wat ek sal beskryf as jou kinderdaesonde... 'n Terrorist wat my probeer les gee. Ek moet erken jy het guts seuntjie..."

J. verstyf sigbaar en dink vir 'n oomblik dat sy hart gaan staan ​​het. Hy het selfs meer naar gevoel. Wat hy jare lank gevrees het, het gebeur. Vir die eerste keer in byna dertig jaar het sy sorgvuldig versorgde dekking, die leuen van sy lewe, geval. Hy voel hoe 'n koue sweet uitbreek toe sy kop dreig om te ontplof onder die duisende vrae wat sy brein bestorm.

' Moenie bekommerd wees nie, ek het 'n sagte plekkie vir mans met balle op hul lywe. Alhoewel ek in die verlede sake met van jou ou vriende gedoen het, het ek hulle – nog – nie ingelig oor jou wonderbaarlike opstanding uit die Ryk van die Vermiste nie. Wees eerlik: wat het jy teen my? As jy polisie toe wil gaan, het jy nie ’n been om op te staan ​​nie. Amptelik is ek dood en begrawe... En bowendien... Hoe gaan jy my betrokkenheid bewys? Jy het niks in jou hande nie... Glad niks..."

'Wie sê dit sal hier en nou eindig? Kan jy my dit waarborg? '

Dit het gelyk of Narong vir 'n oomblik dink. Hy haal sy sonbril af en begin ingedagte die lense poets. J was reg. Sy oë was wel diep in hul holte, maar hy het nog nooit so 'n leë kyk gesien nie. As die oë die spieëls van die siel was, sou hierdie man 'n ewigheid gelede gesterf het ... Daar was stilte vir minute. Dit het gelyk of Narong gedink het oor hoe om voort te gaan. Skielik draai hy terug na J.

'Haai Farang! Weet jy Verdagte gedagtes van Elvis?'

"huh ? Ja natuurlik' dit het verbysterd geklink.

"Groot, dan doen ons dit so. Jy draai om en begin hard sing. Goed vir ons 'verhouding'..."

"Wat ? ! Jy is nog maller as wat ek gedink het..."

"Jy draai om', herhaal Narong onverstoorbaar, ' maak jou oë toe en begin sing. As jy klaar gesing het kan jy my kom kry... Of nee, nog beter. Dan kan jy huis toe gaan sonder 'n beskadigde haar. "

"En as ek bedrieg?"

"Dan skiet ek of een van my seuns jou.'

"Genoeg gepraat! Draai om en begin!' Dit was duidelik 'n bevel.

J. hoor die klik van 'n veiligheidspal wat gedraai word.

Hy het sy mond oopgemaak...Ons is in 'n strik vasgevang' dit het huiwerig geklink.

"Harder kind!"

'Ek kan nie uitstap nie

Want EK HET JOU BAIE BAIE LIEF'

Hy het homself betrap dat hy onwillekeurig die maat met sy regtervoet skop ...

ONS KAN NIE EEN SAAM GAAN NIE

MET VERDAGTE MIIIIIIINDE ! "

Aan die einde van die laaste brulende strofe het hy in die rondte getol, maar kon geen spoor van sy aanvallers vind nie. Net sy SIG is onverskillig in die hoek weggegooi, sonder ’n laaier natuurlik. Hulle moes na agter gevlug het. J. het nie gedink nie en impulsief agter hulle aangehardloop. Hy moes Narong ten alle koste verhoed om sy dekmantel te blaas. Hy het vinnig deur die oop skuifdeure van die sonterras gestap en hom in 'n suid-Europese patio, 'n ruim ommuurde tuin, bevind. Hy kyk twyfelend rond. Narong of sy makkers was nêrens te sien nie. Waar de hel was hulle heen? Hulle kon nie in rook opgegaan het nie... Terwyl hy haastig deur die tuin gehaas het, sien hy skielik, gekamoefleer deur twee oorgroot sierstruike in groot Italiaanse terracotta-potte, 'n onopvallende, klein houthekkie. Weer sonder om te dink, vat hy 'n kort draf en stamp die hek met sy skouer oop. Voor hom lê die Chao Phraya in al sy majesteit. Hy het een gesien vanaf die jetty wat aan die tuin grens langboot jaag suidwaarts met 'n aangedrewe enjin en drie insittendes. Daar was nog 'n motorboot by 'n vasmeerpaal. J. het die skraal en blink mahoniemodel dadelik herken as 'n pragtig gerestoureerde Riva Florida, 'n Italiaanse maritieme stylikoon uit die XNUMX's en XNUMX's. Dit was ongetwyfeld een van Anuwat se speelgoed. Gelukkig was die sleutel in die aansitter. J. het nie vir 'n oomblik gehuiwer nie, hy spring aan boord en jaag. Hy het vol gas gegee, maar het gou besef dat sy swaaiende en ligte boot nie pas by die veel vinniger langboot. Hy het die trio amper uit die oog verloor by die groot draai wat die rivier tussen Thon Buri en Bang Kho Laem maak. Toe hy uit die ewe skerp draai by Ban Rungrueang te voorskyn kom, het hy gesien hoe hulle in die verte vasmeer, op 'n pier verby die doeanegeboue, en aan wal storm. Minder as 'n minuut later het J. syne gestuur Riva met 'n perfekte draai na die bank.

Net voor hom was 'n ou kaai, lankal in onbruik. Hy het vasgemeer en soekend na links en regs gekyk, maar Narong en sy makkers het spoorloos verdwyn. Daar was geen tekort aan bruikbare plekke om weg te steek nie. Hy het blykbaar soos sy eie hand hier rondgeken en, soos dit 'n goed opgeleide soldaat betaam, lankal goed nagedink oor moontlike ontsnaproetes. Terloops, J. het gedink dat hy 'n sekere operasionele logika kan bespeur in sy voorkeur vir liggings aan die waterfront. Op die Chao Phraya en die kanale, die klongs daar was skaars verkeersknope, wat nog te sê van polisieondersoeke.

Miskien het hy iewers in Klong Toey weggekruip. J het geweet dit is 'n goeie kans, maar wat as hy steeds die veilige huis gebruik wat Lung Nai in die hawedistrik aan hom beskikbaar gestel het...? J. het besluit om vir 'n rukkie op te hou jag en in die oggend terug te keer. 'As jy troebel water alleen los, sal dit vanself skoonmaak' het daardie ou Chinese wanker van 'n Lao-Tse eenkeer gesê en volgens J. was hy meer as reg.

Vervolg…..